Detenidos y transplantes

Esta Córdoba me sorprende (felicidades por cierto, al señor Nieto, vencedor de estas elecciones, aunque no voy a decir que me alegro, mentiría), no sé si Córdoba, o los juzgados de Andalucía, o los del Mundo, o los del Universo (si es que allí en Raticulín hay juzgados, que no sé yo...). A lo que iba: que han condenado a dos años a trabajadores de la empresa de Rafael Gómez por la tala de árboles en los Baños de Popea (que, por otro lado, promovió diferentes acciones de analfabetas plataformas solidarias y no sé qué). Entonces, la cuestión, es que condenan a mandados en vez de al gran pirata, es decir, Sandokán. Pues no lo entiendo señor juez, sinceramente, pero bueno, cosas que pasan. De todas formas son dos años y no creo que los cumplan.
Por otro lado, un reality show holandés (de donde provienen todo ese tipo de programas) propone a una enferma terminal donar sus órganos, una vez fallezca, a uno de los tres concursantes que, supongo, conviven con ella. ¡Las listad de esperas saturadas y en Holanda se hacen programas sobre eso! Pues no sé si es ético, a mi no me lo parece, roza la inmoralidad y la sinvergonzonería por parte de esos tipejos que se llaman directivos y que buscan el dinero, el dinero y la polémica. Entonces, la cuestión es que una moribunda vende sus órganos a tres participantes, cualquiera de ellos puede ser transplantado... Pues no lo entiendo. ¿Es esto la telebasura?¿Es esto ejemplo para las televisiones mundiales?¿Venderá Pocholo cerebro en un reality de científicos donde se den la flor y nata de las ciencias, para conseguir descifrarlo? ¿Donaré mi cuerpo a la ciencia para que averiguen si la ingesta de Bollycaos que tolera mi cuerpo es natural? ¿Soy natural? Total, que no me convence y me disgusta mucho, este tipo de programas en los que se juega con la ilusión de la gente, en los que se juega con la vida de tres personas que estarán sufriendo lo indecible. No, señores directivos, eso no es tolerable.

27M: Resacón del sábado (Voté)

No me creía a ninguno de los candidatos: ni a los de los partidos mayoritarios, en este caso incluido IU, ni a los de los partidos minoritarios (véase PSA, PA, Los Verdes, Partido Independiente del Olivo, Foro Andaluz y Falange Española - ¡qué miedo-).
La noche anterior quedé con un amigo sobre las doce menos cuarto para ir a ejercer nuestro derecho al voto (que expresión más rimbombante, con lo fácil que es decir ir a votar). Centro Cívico, doce de la mañana, tras un primer cigarrito (¡Dios que malo es el tabaco, a ver cuando lo prohíben estos políticos!), vamos a lo que supongo que es el salón de actos, miro la mesa en la que tengo que votar, cojo mi papeleta y allí que voy, a echar mi papeleta (¿el voto es secreto? Yo he votado a Aguilar, que me parece la más cuerda de todos, y después si hace algo mal al menos puedo criticarla). Mientras espero cola (porque había cola, eso sí, los más jóvenes éramos una niña de apenas cuatro años, mi amigo y yo), veo que mi amigo está como discutiendo con el presidente de mesa (preferí no meterme, tenía pinta de medir cerca de dos metros, y a lo alto también) porque no le deja echar su papeleta, al final la echa el presidente (normal, como en todos lados), pero parece que mi amigo se pone allí a despotricar, y yo mientras riéndome e insultándolo: Tío, de verdad, si es que eres tonto, es que tú eres capaz de pegarle fuego a la urna esa, que estás loco, humillándolo, mientras él hace como que se ríe conmigo a la vez que, creo, se acordaba de mi familia, y de mis difuntos, y de todo lo relacionado con mis apellidos. Cuando salimos le comento a mí amigo que parece ser que la cosa, esta vez, será así, aunque, mirándolo desde otro punto de vista: ¿quién es el que va a votar, el presidente de mesa, o yo? Por esa regla de tres, si voto yo, tendría yo que echar la papeleta. Total, que él se ha ido con su decepción porque no ha podido echar su papeleta y yo riéndome a la vez que intentaba explicarle que la cosa era así.

P.D: La Feria... good bye, hasta el año que viene, hasta la próxima. Al parecer, anoche, el último sábado, hubo once actuaciones de la Policía. Además, algunas casetas, siguen con su intento de asevillanarse impidiendo la entrada a los que a ellos les parece, bueno, son los riesgos de estar en una feria que, según dijo la alcaldesa era para que todos la disfrutasen, pero bueno, parece que esto no se cumple por desgracia, para los que vamos a la feria a divertirnos y no a dar puñaladas como las que ha recibido un chaval en la caseta UBACO, alrededor de cuatro. Gracias a dios (y a las recuperaciones, mal blogger, mal estudiante) este año solo he ido dos días a la feria. Total, ahorro para comprarme algo que me guste... no sé, una novia, un coche, o un piso, quizás un billete de autocar para Villaviciosa, porque a Eboli tengo que conocerla antes de que me salgan canas y se me ha caiga (más) el pelo.

Odyssey: en busca del barco perdido

Antes de tratar el tema que reza en mi nick, quisiera comentar algo que a mí me ha llenado de mucha satisfacción personal y que a otros podrá parecerle una soberana tontería. Me han publicado en el Día de Córdoba, en el especial de las elecciones un artículo que publiqué aquí, en mi atalaya, sobre ese tema. Total, hoy he ido a la librería, he pedido permiso al librero y he visto allí la dirección de mi web y algunas partes seleccionadas de mi artículo. ¡Qué ilusión, de verdad! Para colmo, veo la cara de Revertiano y a la página siguiente la de Eboli-no encuentro su artículo para poner el link- en el Diario Córdoba (lean sus artículos, son muy recomendables). Pero, para pena de mi egolatría, el artículo no está en la web del periódico, cosa que me apena, pero bueno, los que lo hayan leído aquí pues ya sabrán de que va el tema.
Y ahora, después de alimentar mi ego, al tema:

El Odyssey busca tesoros en los mares del mundo. Esos barcos que un día se perdieron en la mar y que contienen en él infinidad de monedas de oro, de plata, un valor artístico incalculable, y también cultural.
El Odyssey tiene los medios de los que no dispone el Estado (español, en este caso) para llevar a la superficie estos barcos. Y es en esto donde viene la discusión.
El Odyssey tiene un nuevo hallazgo: un barco del que sacan esas preciosas monedas, dice el Gobierno español que ha sido en Gibraltar, el inglés que en Cornualles (eso ya no nos toca a nosotros), pero los de la empresa no dicen las coordenadas, están callados mientras, allá donde ellos estén, continúan saqueando un barco que, posiblemente, pertenezca a la juridicción de España. Eso sí, según dice la ley, no está prohibido extraer siempre que no sea con ánimo de lucro, pero sí esta prohibido el buscar y, por lo tanto, el encontrar y extraer con ánimo de lucro.
Tota, una ley hecha para la vagancia.
Spanish is different, que dicen los guiris.

27M: resacón del sábado

El domingo 27 de marzo son las elecciones autonómicas y por diferentes alcaldías en este gran cortijo que es España. Pero lo importante de esto es la precampaña, ya una vez gobierne, uno u otro, la cosa se pone poco interesante y surge la frustración y la rabia por el voto mal empleado.
Comencemos por el debate del año: el aeropuerto, en el que influyen diferentes factores como pueden ser las parcelaciones ilegales, a las que no se les ha metido mano, y la falta de espacio, a causa de esto, pero nadie habla de las parcelas, y sí del aeropuerto. Ya me imagino cuando alguno de estos gobierne, siendo comparado nuestro aeropuerto con el JFK, el Prat, Barajas... y tantos otros, es más, es posible que incluso influya en nuestro querido equipo de fútbol y sea recibido en nuestro futuro aeropuerto como campeón de la Champions.
Hay cosas que me hacen mucha gracia como puede ser que Rafael Blanco, el candidato del PSOE, hable sobre educación. Los socialistas hablando de educación cuando desde Sevilla se ha ordenado la fusión de dos centros (Blas Infante y Pablo de Céspedes) para ahorrarse unos cuantos puestos de trabajo, aunque ellos lo venden como algo genial para la ciudad y en especial para el barrio de Levante. O el señor Nieto hablando sobre alquileres a cien euros, esas son las cosas que me gustaría que me demostrasen... O la señora Aguilar hablando de Caballerizas Reales, por ejemplo, pero allí no se ha hecho nada. O al candidato andalucista, diciendo que creará una empresa municipal (¿SADECO, AUCORSA?) para llevar el WiFi a cada una de nuestras casas. O al señor Rodríguez, por El Olivo, uno de los carteles más originales que he visto jamás, con ese aire de spanish man, con su cadenita de oro como de niño de comunión, su pecho peludo (eso, de spanish man) y esa cara, como diciendo, si me votan, por el cachondeíto popular (que les digo yo que puede ocurrir) no sé quñe voy hacer en la ciudad, pero miren que valiente soy.
Otra cosa que me gusta mucho de la precampaña son las fotos (¿retocadas?No, qué va). Se ve Córdoba empapelada de gente que no tiene arrugas, que no tiene entradas, que tiene los dientes perfectos, y cuando los ves por la calle, pues se te cae el alma a los pies, como es normal, porque te los imaginas tan ideales, tan geniales, tan políticos... que los ves tan normalitos que te dan ganas de llorar.
Pero si algo me gusta, de verdad de la buena, de esta Córdoba nueva, es que los candidatos son muy besucones. La señora Aguilar, sin ir más lejos, se pasea casi todos los días y creo que tiene ya los labios quemados de tanto beso, o el señor Blanco, que se dedica a dar manos y besos, o el señor Nieto que, aunque lo he visto menos, también va repartiendo sus besos. Al del Partido Andalucista, cuya música es el Andaluces levantaos' versión rockera, no se le hace mucho caso, lo siento, pero la cosa es así. El de El Olivo estará por ahí, preparando una sesión de fotos para Interviú, donde sacará su pecho al descubierto.
¿Yo?¿Votar? Pues ya veremos...

Juventud botellonera

Los jóvenes solo pensamos en beber. Preferimos manifestarnos por poder beber en la calle que, por ejemplo, tener derecho a una vivienda digna, a unos estudios dignos, o, incluso, a un trabajo digno. Nos gusta beber, drogarnos, fumar hachís como el que toma agua, bailar reggaeton, tener posters de cualquier raperillo poetastro en nuestra habitación y discutir con nuestros padres, nuestros profesores, faltar al respeto a nuestros mayores, tener blogs de una clase entera... (¡QUE LO DEMUESTREN!). En definitiva, la cuenta quedaría así más o menos: sex+drugs + Rock&Roll (en este caso hip hop o reggaeton)= juventud. Pues no.
Se equivocan estrepitosamente, la juventud de hoy, la de ahora, es una de las juventudes mejor preparada, de la más cabal, pero que pecan en dos cosas: demasiado dinero y demasiada libertad. Me explico: creo que los jóvenes nunca han tenido tanto poder adquisitivo como se tiene ahora (no voy a decir mi paga, que la tengo, porque más de un compañero que lee esto me golpearía e, incluso, escupiría en clase); además, influye que, por ejemplo, la hora que pisan su casa un sábado sea, no sé, las tres, las cuatro de la mañana (en mi caso suele ser así), pero no creo que solo nos interese el botellón, con la que hablo y estoy casi todo el día, tiene otro tipo de inquietudes, la mayoría no suele hacer botellones, se van al cine, como hago yo, o salen a algún pub, como hago yo, o no vamos a un bar y nos tomamos una cerveza fresquita, un cubata, o una coca-cola, da igual, pero ese concepto que hoy en día se tiene de los jóvenes... Aunque tengo que reconocer que, desde hace un par de semanas, que ya se aproxima la feria de Córdoba, hay gente en clase de la que solo se escucha decir: la que voy a pillar en la feria; me voy a poner tó siega, tía... Y así van pasando ellas, sobre todo ellas, el día, pensando en cómo escaparse de su novio para poder ir a la feria tan tranquilas.
El ejemplo de juventud no son esa pandilla de desalmados de Madrid, ni la kale borroka, ni los que se mean en los portales, ni los que conducen a ciento veinte borrachos como una cuba. Esos jóvenes son muy distintos a nosotros, son otro tipo de jóvenes, los que no han sabido evolucionar y tienen, en un cuerpo de veinte, el cerebro de un niño de siete años. La juventud que hace (hacemos, aunque yo poco) botellón no queremos que se nos represente por esos cuatro locos, nos gusta tomarnos nuestro cubata de ron con coca-cola, pero nos da igual que sea, hablo de Córdoba, en la Victoria, que un botellódromo, lo que no queremos es pagar cuatro, cinco euros, para que nos den garrafón. Hay jóvenes que tienen blogs, otros que leen, otros que ven series descargadas del Emule, otros que escriben, otros que estudian, otros que se lo pasan bien en los botellones sin necesidad de tomarse ni una sola gota de alcohol (lo he comprobado y me he reído lo mismo, me lo he pasado igual de bien). ´
Y es por esto que entiendo que haya vecinos a los que les moleste el botellón, a mí me molestaría, pero no entiendo la actitud de los políticos ante el botellón, eso sí que no.
Por favor, ustedes, los adultos que lean esto, no nos corten a todos por el mismo maldito patrón, como si fuésemos todos una panda de delincuentes, de vándalos, porque a todos no nos gusta quemar contenedores, ni el reggaeton, ni nada de eso.

P.D: Aunque no tenga nada que ver con el tema, desde aquí, esta humilde atalaya, entrego mis manos y mis pies para que Delphi no se cierre. Cabeza actúa de una vez, y no te apoltrones en tu maldito sillón de mando. Grítenlo: DELPHI NO SE CIERRA.
¿Tengo yo acaso pinta de botellonero? No hace falta que respondan.

Huelgas de hambre para salir de la cárcel

¡Me declaro en huelga de hambre para aprobar el bachillerato! ¡Si a otros se les ha aprobado por ser hijo de cualquier insigne apellido de mi IES, yo también quiero que me pasen la mano! ¡Me pongo en huelga de hambre, además, para que me suban la nota, así porque sí, porque me apetece! ¡Y para que me inviten a una cervecita! ¡Y me compren un ordenador nuevo!

Entiéndanme, otros lo hacen para salir de la cárcel. El primero fue de Juana Chaos, que se puso en huelga de hambre para salir de la cárcel, se rió del gobierno y ahora pasea por los alrededores del hospital donde está ingresado, recuerando kilos a costa del Estado. De Juana Chaos: asesino y chulo de España, con dos bemoles, como debe ser. Pasea con su novia, pasea escoltado... ¡Esto es España! Mientras, en Alemania debaten si soltar a un preso de un grupo terrorista, para que vean como el mundo no está del todo perdido.

Pero de Juana no es el único que se pone en huelga de hambre, también Julián Muñoz, al que en la tele llaman Cachuli cariñosamente (yo utilizaré este apelativo), dice que no come más. Que viene el avión... y el hombre no quiere comer, bueno él sabrá. Su razón es muy convincente: trato vejatorio en la detención de la Pantoja (¿la Pantoja detenida? Pero no lo sabía, ¿cuando ha sido?). Total, que ha dicho que no come más, y ahora lo médicos dicen que está en riesgo y que puede morir dentro de poco, porque ha perdido mucho peso (antes de la huelga de hambre bajó sus pantalones hasta el ombligo, ahora ya hasta la cintura ).

Las huelgas de hambre se han devaluado de tal manera, que hoy en día se usan para todo, sino fíjense en mí, que hago la huelga de hambre para aprobar, pero sé que el hambre me podrá, bueno, el hambre y la poca voluntad que tengo yo para estas cosas, como para dejar de fumar, lo mismo...

Te lo podrías haber ahorrao'

Estamos de acuerdo en que Tobey Maguire tiene cara de tonto de última fila. Estamos de acuerdo en que Kirsten Dunst tiene cara de niña pija. Estamos de acuerdo en que James Franco es un guaperas de cine y que tiene el mismo recurso facial que Orlando Bloom comiéndose un limón. Estamos de acuerdo en que la historia en general es flojita. Estamos de acuerdo, entonces, en que Spiderman3 es un pestiño que, en todo caso, merece la categoría de película Emule (que son esas que nos descargamos para verlas cualquier día sin esperar nada de ellas).

Es la película más cara de la historia del cine, hasta que James Cameron diga lo contrario, y es que está llena de efectos especial, especialísmos: desde un hombre de arena, a un Spiderman de negro, otro de rojo, el llamado simbionte que todos conocemos como Venom. Una película de acción para toda la familia con tintes de humor muy americano: Peter Parker andando por la calle de forma chulesca, saludando a todas las chicas que lo miran espantadas e, incluso, se ríen de él. J.J, el director del Daily Buggle, siendo electrocutado por su secretaria para tomarse las pastillas que le tocaban.

Spiderman3 es una película facilona, no muy difícil de seguir y que incluso te permite echarte una cabezadita hasta que otro bombazo te despierte.

La película más cara de la historia es una de las más aburridas de la historia. Si en la segunda apenas se ve ná rojo, en la tercera acabas hastiado de negro, rojo, azul, de grúas, de arena, de puñetazos, de telerañas...

Si quieren pasar un rato junto a una compañía especial, o junto a amigos, o junto a un cartucho de palomitas y una Cocacola de medio litro, entonces vayan a ver al Hombre Araña.

Por cierto, hay un momento estelar en la película, cuando Spíderman va a salvar a su chica de los dos malos, malísimos, se posa sobre un rascacielos, la gente aplaude y... UNA BANDERA AMERICANA está a sus espaldas.

Antonio no es nombre de poeta

Podrán decir, gritarme a la cara, que Antonio no es nombre de poeta, que Dámaso sí es nombre de poeta, que Lope si es nombre de poeta, que Luis o José si es nombre de poeta. Pero que Antonio (¡Antonio!) no es nombre de poeta. ¿Y si les demuestro lo contrario? ¿Y si les demuestro que Antonio es nombre de poeta, de gran poeta? ¿De poeta andaluz, de poeta joven, de poeta con ganas?
Conocí a Antonio Huertas en un foro sobre el Carnaval de Cádiz (no podía ser de otra manera, ¿no? Él ya era un letrista afamado y yo llegaba allí para intentar hacer unos versos más o menos dignos pero que, maldición, nunca se podrían cantar. Dejé la poesía y me di a la prosa, a la narración, mientras él continuaba escribiendo, tanto y tan bien, que publicó por cojones, es decir, de su propio bolsillo. Ya saben como está el mundo literario: gente que no vale ni para rimar amor con dolor publica y tiene cierta fama (no diré nombres, algunos saben a quien me refiero, los que no que piensen) y la gente que, como Antonio y tantos otros, sí que valen, y mucho, tienen que pagarse sus propias ediciones. Entonces, mientras yo me indignaba con este tema frente al ordenador, pensé (es raro, ¿eh?): ¿por qué no proponerle a los dos artistas que conozco que colabores conmigo en el post? Se lo dije al ilustrador: Te voy a mandar un par de poesías, me ilustras la que más te guste, y al poeta: llevo varios días mirando en tu web qué poesía poner en el post que te comenté y solo he conseguido quedarme con el soneto. Y él me mandó las dos poesías que, a su gusto, decidió con la advertencia de: no son nada del otro. Antonio tiene ese problema y es que no tiene confianza en sí mismo, aunque, supongo, que a fuerza de años repitiéndole lo mismo, entenderá que el tío vale, que puede dedicarse a escribir, pero no creo que pueda vivir de esto.
Les dejo con tres muestras de su poesía:

SONETO A MIS POEMAS
Cuando acabo rendido mis poemas,
nace sin prisa la sonrisa que amo,
cicatriza, duele, enfría, envenena,
maldito corazón, eterno esclavo.

Cuando te leo pienso, no eres mío
si te leen pienso, tal vez lo seas,
te quiero tanto, maldito albedrío,
que sucumbe al destino que me apea.

¿dónde irás cuando se apague mi voz?
si terminan las historias que invento,
si mi pluma renuncia y cobra el paro.

Seré joven y pasará el arroz,
seguiré escribiendo nuestros momentos,
pagaré mi error al postor más caro.

Y estos dos últimos pertenecen a su último poemario Tuyo y mío.

ROCÍO

Y allí, en la arena,
entre los dos nació este poema,
este pobre poema de amor, para ti.
Joan Manuel Serrat

Nunca faltará tu nombre, Rocío,
en cada uno de mis poemas.

Nunca faltará tu sonrisa, tu ternura,
la eterna y constante duda
que oculto cada vez que te imagino
dibujando mis versos en el nacimiento de tu boca.

TU CUERPO REFLEJA EL MAR
Es cansado,
por eso al llegar la noche
ella descansa a mi lado,
mis ojos en su costado.
Javier Krahe

No te preocupes no tengo prisa,
desanuda las trenzas que adorna tu pelo,
olvida por un rato lo que hiciste en la oficina,
relaja tu espalda, necesitas descansar.

Si quieres puedo acompañarte
al umbral de los sueños,
hacerte reír hasta que caiga rendida la madrugada,
podría acompasar cada uno de los suspiros
que exprima tu almohada, sentir celos.

Podría permanecer junto a tu sombra
hasta el fin de mis días,
viendo como amanece tu cuerpo desnudo

tras la ventana, cuna de sirenas y veleros.

Les dije, y saben que no miento, que valía la pena. Definitivamente, Antonio es nombre de poeta. Aquí para descargar su primer poemario Mi último verso.
Y aquí para entrar en su sensacional página web.