Entre la Princesa Polaca y yo hemos creado un nuevo blog que hoy acaba de nacer, esperen para insultarnos, solo he colgado el mensaje de bienvenida, pero no duden en visitarlo asiduamente, que les gustará a todos aquellos que quieran reírse mucho, muchísimo.
He aquí el link:
Mañana puede ser un gran día
El Pp veta a todas las empresas relacionadas con Prisa por unas declaraciones del señor Polanco, director general de este entramado, por decir algo del ambiente guerracivilista que se vive en nuestro país, según Polanco. Ayer vi en 59 segundos como ese gran informador que es Ignacio Villa (véase la ironía), decía que el PSOE tenía vetada a la Cope, pero, querido Ignacio, no es lo mismo. No es lo mismo que el director de tu empresa critique ciertos comportamientos, a que el buque insignia de tu programación machaque y contramachaque al PSOE, porque los trabajadores no tienen culpa de nada, creo. Entonces un tal Isaís Hernández, creo que se llama así, decía que miembros del Pp habían abandonado las tertulias en las que participaban en la cadena SER por mandato del partido. Cosas del militante. No creo que esto sea una pseudocensura, ni mucho menos, pero sí es un acto más para ponerse en contra a la opinión pública o al menos a esa parte de la opinión pública que deseamos que no vuelvan al poder. Y es que, hay formas y formas de arremeter contra una empresa privada, como criticar a su presidente, pero no perjudicar a los telespectadores de cuatro haciendo esta barbaridad. Y es que es quizás más importante criticar que Zapatero no sepa que un café cueste 80 centímos, en mi instituto cuesta esto, en la cafetería donde desayuno con mis compañeros 1€, y es que ya vale de guiarse siempre por los precios de Madrid y Barcelona, porque España es algo más que estas dos ciudades, y el precio del café varía de un sitio a otro. No vi ese programa, no tenía mayor interés en hacerlo y las nueve y media era demasiado temprano para dormitar en el sillón.
Era uno de esos lunes en los que la televisión, para los que no nos gusta CSI, se convierte en una basura, nada convence y nada puedes ver. Intentas concentrarte en los estudios, pero el mando de la televisión está demasiado cerca y no tienes ganas de estudiar para el examen de Historia del martes -llámalo suspenso, llámalo dos y medio como mucho-. Haces zapping y descubres un programa que se llama Vista pública, en la televisión de todos, en la nuestra, en la que se llama Canal Sur y a la que en mi pueblo- Pinos Puente, provincia de Granada- llaman TeleSur. Vista pública es un programa de sucesos, de esos sucesos que ocurren en Andalucía y quizás también desde más arriba de Despeñaperros. Pero me llamó la atención el caso de Manuel Pereira, un hombre maltratado durante cuatro años que soportó también como golpeaban a su hijo en sus narices y como su madre hacía sufrir al niñito, de cuatro años, hasta el llanto sofocante.
Natalia entró en la vida de Manuel a raíz de que este necesitase una mujer para cuidar de su señora madre. Y surgió el amor. Uno de esos amores entre señores mayores y latinoamericanas, uno de esos amores critcados por el barrio, que se ha convertido en un infierno para Manuel.
Decidió entonces el hombre, hace unos meses, quizás un año, a poner una pequeña cámara de video en su ordenador, justo donde iría esa grabadora de DVD que tengo que comprarme, y grabar, así, las bestialidades que su mujer hacía con él y, más importante, con su hijo.
En las imágenes se ve, por ejemplo, como Natalia intenta clavar un cuchillo a Manuel mientras este intenta defenderse y hacer entrar en razón. O como rompe un juguete del niño para hacerlo llorar. O como lo golpea y después mira si le ha dejado marcas. O como en una conversación ella dice: No estoy loca, soy mala, soy consciente de lo que hago. Y me quedé tan sorprendido, tan consternado, al saber que la custodia la tenía la madre, y que ella alegaba que las imágenes estaban preparadas... Yo, con todo lo que vi en Vista pública, espero y deseo, que la custodia, por fin, sea de Manuel.
De un manotazo destrozó su único vínculo con la realidad: el despertador. Cayó al suelo y se escuchó como se despedazaba, pero no se levantó, ni siquiera hizo el intento de despegarse de las sábanas calientes que acomodaban su espalda entre sus pliegues. Una mala noche la tiene cualquiera, se dijo, y se dio la media vuelta, dejando que su costado izquierdo soportase su peso sobre la cama. Y notó entonces una respiración en su cara, una respiración dulce que lo acaloraba, una respiración casi musical que le despertó definitivamente. Una mujer joven estaba frente a él, plácidamente dormida, desnuda y tersa, como una adolescente. Intentó hacer memoria mientras la observaba, sintiéndose como un cazador furtivo que mira a su presa y la persigue con su cañón, pero no consiguió recordar nada. Comenzó a dolerle el cuerpo: definitivamente, estaba despierto. Le invadió un sentimiento de frustración: él quería recordar, pero no podía, como cuando intentas abrir un bote de conservas y el tapón, el maldito tapón, te lo impide, pero en este caso no podía pedirle ayuda a ella, que, seguramente, estaría en su misma situación: con resaca. ¿Cómo se me pudo ocurrir salir ayer?, se dijo, y se dio media vuelta, necesitaba pensar con claridad, pero no quería levantarse de la cama, no quería dejarla sola. Notó una mano en su hombro, y como las sábanas parecían quejarse de que la mujer se separase de ellas; al principio no quiso mirarla, pero recapacitó y volvió su cuerpo hacia ella. Entonces, vio que la distribución de su habitación había cambiado, no, ¿cómo va a cambiar? Es que no estoy en mi casa. Y vio un retrato de Mae West en la pared en una de sus películas, y también, en la pared de en frente una foto de Audrey Hepburn. A la señorita le gusta la época dorada del cine americano. Ella fue a articular una palabra, quizás una frase, pero no pudo y se llevó su mano, aún tibia, a la garganta, no podía hablar, estaba afónica. Joder con las coincidencias, parece que todo se ha puesto en mi contra para que no averigüe qué hago aquí. Miró debajo de las sábanas y vio su sexo, y el de ella, y miró sus pechos, y se quedó un rato mirándolos. Esto se lo cuento a mis amigos. Mientras ella pensaba: Este tío es tonto, ¿qué hace aquí todavía? ¿Quién es? 
- Al menos, tendrás nombre.
- Clara.
- Clara...
- No hagas el chiste, por favor.
Y la miró a los ojos, y después miró al suelo para no perderse en la inmensidad de su iris azul, y para buscar su ropa, que parecía haberse perdido en la limpieza y pulcritud de aquella habitación. Miró a Mae West, después a Audrey Hepburn.- Y tú, ¿tienes nombre?- Luis, encantado.
Si ahora me habré liado con el más graciosillo de todo el pub. Y él pensaba: ¡Qué tía más seria! Si lo sé no vengo. Se rió de su propia elocuencia. Clara preguntó de qué se reía, pero él no contestó, aunque, tras unos segundos dijo:
- De la situación.
- Sí, es inverosímil.
- ¿Y a qué te dedicas?
- Pensé que era artista, es decir, pintora, si es que está bien dicho, pero ayer... tuve una decepción.
-¿Sí?
- Sí, pero no hablemos de eso. ¿Estudias o trabajas?
- Ja, ja, ja. Trabajo, soy... pintor.
- ¿Pintor? Te estás quedando conmigo.
- Que no, que es cierto.
- ¿Sí? No me lo puedo creer, vaya coincidencia.
- Bueno, ya tendremos algo que compartir.
- Lo siento, pero no creo que podamos compartir mucho.
- ¿Por qué?
- Mi novio, bueno, entra dentro de poco por esa puerta... ¿Qué hora es?
- No..., no tengo reloj.
- Mira en ese de... pero, ¿qué has hecho con mi reloj?
Y se abrió al puerta del piso, que sonó lejana.
El jueves, sobre las ocho y media de la tarde, hablaba con mi amigo, el ilustrador de este artículo, y me comentaba los actos que se dieron en Murcia durante un congreso el PSOE, recién salido De Juana Chaos. A un lado, votantes del Pp enarbolaban banderas de España, del otro lado se manifestaban a favor del PSOE. Los primeros comenzaron a gritar: ¡España, España!, y los segundos los imitaron. ¿Pertenece la bandera y el país sólo a los votantes del Pp, representantes de la derecha? ¿O la bandera es una identidad común de nuestro país que, además, también pertenece a los de izquierdas? 
No sé si es que tenemos demasiado cerca la Guerra Civil y la posterior dictadura de Francisco Franco, pero las divisiones, no ya ideológicas, sino personales son infinitas. Aún nos distinguimos y llamamos fachas a los de enfrente y rojos a los de más allá, y pensamos que la bandera es de derechas, que defender nuestro país, por encima de todo, es cosa de fachas, que eso no se puede hacer porque acabarás votando a Rajoy y echando pestes de Zapatero, o de Llamazares... Entiendo las divisiones ideológicas, soy el primero que sabe distinguir entre la derecha y la izquierda, y, además soy el primero que lo haga aunque peque de niñato. Pero no por eso no quiero a mi patria, es decir, no por estar a favor de mi bandera y llevarla- sin águila- a manifestaciones, o incluso en una pulsera soy facha, no, simplemente es que soy español y me gusta mi bandera y, si se diese el caso, la defendería, ¿por qué no? La defendería al lado de uno de derechas, de uno de izquierdas, de uno de los verdes, de uno, incluso, de la extrema derecha, o de la extrema izquierda, aunque no comulgue con ninguna de sus ideas.
Pero entonces es cuando se plantea el verdadero dilema: ¿y si los políticos son los primeros que hacen esa distinción?¿Y si la gente es tan cerrada que sigue a sus líderes como si siguiesen a un mesías, con los cerrados y reivindican su la palabra? ¿Cómo alguien puede atacar a otro gritando ¡España, España!? ¿Qué se creen ellos que no somos españoles o qué? Parece que por más que evolucionemos y nos desarrollemos culturalmente la cosa seguirá igual porque tanto a los de un bando como a los de los otros, se les enseña desde pequeñito que los de enfrente son malos, malísimos y que mataron a curas, y que los otros también mataron a mucha gente. Si eso se nos inculca, imagínense hasta que punto se puede llegar a odiar al del bando de enfrente, hasta que punto nos calificaremos de izquierdas o de derechas. ¿Quién no tiene un familiar muerto en la Guerra? Pero cuando te lo dicen, aunque no lo hayas conocido, te sienta como lo peor del mundo, y recriminas en conversaciones que cualquier tío tuyo fue fusilado, o que lo llevaron a construir el Valle de los Caídos, o cualquier cosa, con tal de intentar hacer ver que los de enfrente no son buenos.
En España no se puede pedir la unión, no se puede pedir el consenso no ya en los políticos, cosa de todo imposible, sino en la gente, en el pueblo soberano que sigue con las heridas abiertas por alguien que murió hace treinta años. Estamos de acuerdo en que fue un verdadero hijo de puta, un cabronazo, un asesino, y los que lo rodearon también, y los lameculos que los siguieron, todos, absolutamente todos los que colaboraron activamente con el Régimen, llámese Pemán, llámese Pepito, pero no por eso, España debe estar tan dividida como en la actualidad, fruto, sin duda alguna, de la pésima y rencorosa actuación de nuestros políticos.
¿Por qué no hacer como los franceses y usar nuestra bandera como una bandera de unión? Pues porque, en definitiva, los factores para que se produzca esa unión son muchos y tan dispares que sería casi imposible.
Espero que la generación que venga sea más inteligente, y no haga caso a la memoria histórica.
Se puede estar o no de acuerdo con el segundo grado de De Juana, se puede estar de acuerdo o no con el presidente Zapatero, se puede estar de acuerdo o no con la política victimista y machacante del Pp, se puede incluso pedir que se calle- de una maldita vez- el fumapuros de Rajoy. Pero no se debe jugar a la doble moral.
Y es que no se debe actuar como en la actualidad, en el día de hoy, actúan los mandatarios del Pp, una pandilla de recelosos que están usando la mentira, e incluso el juego sucio para volver a alzarse con el poder.
“No puede tener beneficios penitenciarios una persona que no se ha arrepentido de nada, que sigue siendo miembro de ETA y que no ha pedido perdón a las familias de las 25 personas que asesinó”. Dice Rajoy, y luego buscas en Dios-Google lista de presos a los que el Pp rebajó la pena, y vas a una de las muchas páginas que salen- yo he elegido la de la SER-, entonces es cuando ves que ellos fueron los primeros en bajarse los pantalones frente a ETA, ellos son los que verdaderamente están mintiendo, ellos son los que liberaron a 64 presos desde entre el secuestro de Ortega Lara y el 2004, ellos son los que permiten que Esperanza Aguirre, que parece que toma algo para parecer aún más tonta, diga que el segundo grado de De Juana es junto con el 23F- fallido intento de golpe de estado de Tejero que después se supo que venía de altos cargos del ejército- la liberación de De Juana ha sido uno de los momentos más tristes de nuestra democracia. Se equivoca usted señora Aguirre: uno de los momentos más tristes de la democracia es cuando España pidió el NO A LA GUERRA y el gobierno de entonces, el de su partido, se lo pasó por el mismísimo monte de Venus. Así que, dedíquese a acabar las obras de la M30 en vez de meterse en jaleos y en recrear su narcisismo pidiendo a amiguitas suyas que escriban un bodrio biográfico donde dice que con 8000€ no llega a fin de mes.
Uno de los momentos más tristes para la democracia es, sin duda alguna, la actual situación política española donde la doble moral se ha aferrado a Rajoy y a los que le escriben los guiones-veáse Acebes y Zaplana-.
El planteamiento es sencillo: ¿hay que ser, o hay que dejar que crean que eres? Es decir, hablamos de las falsas apariencias y de las comidillas de sobremesa tomateras, o de la ficción barata de las malas tardes de gloria. ¿Cómo alguien puede ser? ¿Cómo alguien puede plantear su propio carácter y no morir en el intento? Alzar la voz pidiendo inteligencia es un duro riesgo que hay que correr casi a diario, la gente ya no es inteligente, Internet lo hace todo por ti. ¿Quiere usted ser inteligente? Busque el nombre de ese escritor ruso muerto que lo atormenta y lo ha ridiculizado en la última charla sobre literatura que ha tenido; aunque usted haya reconocido y mil veces reconocido que lo ha leído, aunque esté sepa que es mentira, usted no sabe ni que existía esa novela, quizás le suena el nombre. Parezca más Góngora que el propio don Luis, utilice un lenguaje recargado y que apenas nadie le entienda, ni usted mismo, la cuestión es parecer culto, aunque ni siquiera sepa que significa esta palabra; tómese usted a broma cuando la reconozcan por la calle y le digan: mira, la persona más pesada del mundo. Muéstrese como escritor o escritora de la nueva generación, no salude a nadie y tenga en cuenta que su intelectualidad, esa cima a la que usted ha llegado gracias al enchufismo barato, es mayor que todos de los que la critican a la espalda, que usted es superior a ellos porque se lo ha ganado, de una forma más o menos digna, pero se lo ha ganado tan duramente, que le duele la entrepierna. Si algún día le proponen escribir un libro sobre su ciudad, diga inmediatamente que no y alegue que está usted trabajando en otros proyectos en vez de reconocer que no tiene ni puñetera idea de cómo se llama la calle donde vive.
La Humanidad huele a detritus mil veces pisado. Ahora, piensen que siempre han deseado salir en la televisión, esa caja tonta donde todo el mundo puede salir siguiendo tres reglas básicas:
1.Ir a una discoteca conocida.
2.Buscar y fotografiarse con un famoso.
3.Entregar esas fotografías a cualquier programa de televisión.
Tres cómodos pasos para encumbrarse y sentarse ante el polígrafo, escuchar a ese homosexual envidioso y resabiado emitiendo juicios de valor que él no cumple, o incluso, sentarse en un saloncito con una estúpida mujer y con sus estúpidos contertulios. También puede usted ir al Gran Hermano, o a Operación Triunfo, no sé, infinidad de posibilidades para tener un sueldo más o menos fijo, y además, ser conocido mientras usted pasea. Aunque, en realidad, les aconsejo que no lo hagan, después, cuando se cansan del juego, acabas siendo un desperdicio más, y hay gente que cree que la televisión es una especie de droga y puede dejarla cuando quiera, pero es mentira, e incluso pueden llegar a morir por sobredosis. La muerte de un mito.
¿Conocen alguna historia de una persona destruida por la televisión? Es que hay veces que regeneran a las viejas glorias, no me refiero a Juanito Navarro o Andrés Pajares, sino a gente que fue parte de la televisión, después fue repudiada y vuelve al candelero para contar lo mal que fue tratada por la televisión. ¿Estas personas serán alguna vez? ¿Encontrarán algún término medio y vivirán contentos y felices con su novio de siempre o su novia de toda la vida?
Rápidamente, piensen, ¿es natural estar rodeados de tanta basura humana? ¿De personas que sin oficio ni beneficio van con la cabeza alta y creyendo ser mejores que los que vivimos en la más absoluta normalidad? ¿Debemos dejarnos avasallar por gentuza de esta calaña y vivir sabiendo que nos creen inferiores? ¿ Es natural creer ser y no serlo en realidad?
Parece mentira que el Gobierno socialista se haya dejado manipular de esta manera, ¿pero cómo se puede ser tan estúpido?¿tan irresponsable? El etarra que no quería comer, De Juana Chaos, come caldito, que ha dicho hoy su novia en una rueda de presa. Otra sinvergüenza más. 
