Hasta luego, Buenafuente

Ayer, jueves 28 de junio, fue el último programa de Buenafuente en Antena3 con 303 emisiones a la espalda. No las he visto todas, naturalmente, pero sí una gran mayoría y cada vez que lo veía me iba a la cama con una sonrisa.
Andreu llegó de la televisión catalana para hacer frente al todopoderoso Sardá, cuyo programa se había convertido en un desfile de señoritas de baja reputación y drogadictos que se gritaban a la cara. Buenafuente se propuso hacer un programa de humor, casi calcado al que hizo en Cataluña, para hacer divertirse a la gente a la que no le gustaban las Crónicas Marcianas. Recuerdo como me reí con sus primeros monólogos y con sus personajes, aunque tengo que reconocer que, excepto en el monólogo del princpio, el programa ha ido notando el desgaste típico. Además era demasiado largo y demasiado tarde, los personajes (que no los actores) habían perdido frescura (yo comencé a odiar al Neng antes de que lo hiciera España entera), pero llegaron otros nuevos y otros antiguos continuaban dando lo suyo. Me enamoré (en sentido figurado, eso sí) de la Niña de Shreck y me reí con Santi Clima y Superdivertidós, lo que solo me había reído con el Notario. Pero todo lo bueno se acaba, y es que un programa que acaba olvidado, relegado a horarios de madrugadísima (fíjense, ayer empezó sobre las doce y media, y eso es temprano). Espero que fiche por una cadena que lo trate bien, que lo quiera y lo cuide, que no le dé tres días, sino uno, dos como mucho, y que el programa no sea tan largo, ni tampoco en catalán porque no me enteraría.
Y ahora para terminar, algunos momentos del programa Buenafuente:

Entrevistando a Zapatero:


Anunciando su último libro: Como iba diciendo


Y este es el último momento vivido en el programa de Buenafuente:


Total, para mí es un gran pérdida, pero espero volverlo a ver en septiembre...

Azoteas

El verano ha entrado y en Córdoba, aunque parezca raro, apenas se ha notado. Hoy sí, pero es normal, somos la ciudad del calor, una de las sartenes de España, aunque Écija, lo sabemos, es la verdadera sartén de España, creo que recordaré toda mi vida como un reportero ponía a freir un huevo en una carretera del pueblo, y éste se freía.

Pero hoy quiero dedicar este post a las azoteas en general, esos lugares donde se sube a tender ropa cuando no se seca en el balcón, y que en verano sirve para tostar a la vecina buenorra y a su madre. También al niño metrosexual del bloque de pisos, y al que quiere ser metrosexual.

Las azoteas son lugar para jugar a las cartas, fumar algún cigarrillo (y algún canuto, que yo lo he visto hacer), sentados en las hamacas de playa, esas de tela que se te pegan a la espalda y para levantarte tienes que usar espátula. Se charla, te ríes, te subes al perro para que corretee sin miedo a que se escape... En verano es cuando mejor se está en la azotea, incluso puedes tener una manguera para refrescarte si subes a eso de las seis y media, también vale para cuando lo haces a las doce, aunque el típico vecino amargado se queje y te obligue a apagar la luz. Pero no se le suele hacer caso hasta que sube y grita, entonces, si grita, con la voz de la razón, pues ya le haces caso y apagas la luz, incluso bajas la voz: Y esas colillas las recogeréis, ¿no? Apostilla, y se marcha. Al día siguiente, cuando sabe que sus mandatos nos los hemos pasado por... ya me entienden, él nos mira mal y se suele chivar a nuestros padres. ¡Les dice que fumamos! Pero es mentira, lo juro.

A mí me encanta subir a la azotea y estar allí un rato, quizás solo, quizás acompañado, aspirando la poca brisa que viene y que va, siempre igual, monótona. Pero tengan cuidado, en las azoteas puede pasar de todo, como esto que he encontrado por internet:

La vergüenza cordobita

Ayer ascendió el equipo de la ciudad tras dos años intentándolo. Lo consiguieron y los aficionados (esos grandes, grandísimos hipócritas en su mayoría que llevan dos años echando pestes del equipo y que ahora llenan el estado de El Arcángel) fueron a celebrarlo, como es natural, a la Plaza de las Tendillas donde, cosas que pasan, se lió la grande. ¿Por qué? Porque algún a algún lucero se le ocurrió vallar la fuente para proteger el insigne caballo del insigne Gran Capitán del insigne escultor Mateo Inurria. Siete policías escoltaban la fuente cuando, de pronto, aparecieron un grupo de antidisturbios: con sus cascos, con sus porras, con sus armas para escupir bolazos de goma y con mala follá... Total, que el público enfervorecido comienza a increparles y a cantar todo tipo de cosas para provocarlos: ¡Esa valla la vamos a tirar! Y como esa, un millón. Así que ellos, en la calle Gondomar se liaron a bolazos a diestro y siniestros, ¿que había niños de treces años? Les daba lo mismo, gritaban tanto o más que los otros. Y a tirar bolazos que para eso se les paga, ¡qué carajo!
Así que, la fiesta se aguó, naturalmente. En Córdoba, una ciudad tranquila, donde la droga está por doquier y el enchufismo (al que dedicaré próximamente un tema) puebla la diputación y el ayuntamientos. Sobre las once menos cuarto hubo otra carga, en otra calle del centro, no sé por qué les dio por actuar así, cuando el domingo ganó la liga el domingo pasado, la fuente no se valló, y no creo que fuese por imprevisión, la verdad. Ellos sabrán. Mientras, la alcaldesa continuaba en Huesca.

Talentos

No sé si está bien pagado o no eso de descubir talentos. Ahora que la buena música brilla por su ausencia, parece mentira que alguien como este tipo, Jere, haya sacado cabeza y disco en este 2007. Voz rota, canción de autor, rock de guitarreo bonito, sin estridencias. Merece la pena pillar su primer disco, Improperios se llama, y contiene diez canciones (en esto es donde menos se ha estirado) que enamoran desde la primera hasta la última, es una forma especial de escribir, quizás común, pero que tiene algo que decir. He aquí su página web y su videoclip, cuyo single merece la pena escuchar:



Te mentiría es una gran canción, ¿por qué no decirlo? A mí me gusta y no me canso de escucharla.
Pero no solo de nuevos talentos vive el mundo musical, también los hay antiguos, y sí, a continuación unos cuantos videoclips de gente como Sabina, Serrat, Calamaro, Fito Páez...
Joaquín Sabina: El blues de lo que pasa en mi escalera


Fito Páez: Mariposa Tecknicolor


Andrés Calamaro: Loco


Joan Manuel Serrat: Cremant nuvols

Y es que el talento, comprobarán, que con los años va mejorando, es algo que no se pierde, que no te puedes dejar olvidado en un bar. Por más que algunos digan que algunos de estos videos no merezcan la pena, a mí me parece que sí y es por ello por lo que los pongo aquí. Disfruten.
Por cierto, acabo de leer en internet que Buenafuente, mi programa favorito, se despide de las pantallas de Antena3TV el próximo día 28 de junio tras tres años en antena... Un minuto de silencio para este gran programa al que, por cierto, el día 26 van Serrat y Sabina.

Toros, toreros y toritos bravos

La ola antitaurina ha llegado, bueno, ha vuelto, porque siempre estuvo ahí, pero parece que con la vuelta de José Tomás (que dicen que es amanoletado y que torea para dentro) se ha reabierto el debate. Uno de esos debates que a la opinión pública les trae casi sin cuidado pero que a los ecologistas (qué desgracia, siempre son los mismos) les trae por la calle de la amargura, y es que Barcelona es esta semana centro neurálgico del arte de matar toros, no por la faena, que creo que se llama así en argot toreril, sino por estar en contra de ellos. Los tipejos estos se dedicaron a romper discos y fotos de Serrat y Sabina a la puerta de la Monumental por el simple hecho de que ellos fueron a ver los toros, invitados seguramente por José Tomás, amigo personal de Sabina. Pero además, parece que también en el Gobierno hay discrepancias sobre si matar toros o no. La ministra de cultura, la egabrense Carmen Calvo, dice que sí, es cultura; mientras que Narbona, la ministra de medio ambiente, dice que no, que no se deberían matar toros. No creo que esto sea un enfrentamiento, sino posturas separadas.
A mí me toca mucho la moral este tipo de gente, los irrespetuosos, los tontos de turno que tienen que hacer actos chulescos y estúpidos para protestar contra algo que, nos guste o no, está dentro de la cultura española. Ya que son antitaurinos sean también anti-niños-trabajadores-de-Taiwan y no vayan usando zapatillas Nike. O, mejor aún, no se hagan antitaurinos por estar contra papá, o contra mamá, o para decir que yo soy de izquierdas, mira como mola, y además tengo el carnet de Greenpeace. No, porque por gente como ustedes, los que van en pelotas por las calles americanas protestando contra los toros (¿allí hay toros?), solo quedan como tontos, como los hazmerreír de toda una sociedad. Yo no soy protaurino, pero tampoco antitaurino, la fiesta está ahí y aunque no me guste, la respeto, ¿por qué no? Familiares míos suelen ver los toros, y alguna corrida televisada he visto, además, esta tierra es tierra de toreros. Y ya, para tocarme más la moral aún, se dedican a romper fotos y cedés de dos grandes genios de la música española.
Para colmo, y ya para destrozarme la semana, el lunes murió José Luis Cantero, alias El Fary, uno de los máximos exponentes de la música casposilla de los setenta y ochenta, con éxitos como El torito guapo, o la sensacional La mandanga, que era un canto al fumeteo de todo tipo de sustancias psicotrópicas. ¡Esto sí que era un genio! Y no ustedes, antitaurinos, que, seguro, este viernes, mientras ven la comparsa Araka la Kana en el Arenal, Córdoba, harán una barbacoa fastuosa, donde se pondrán de chuletas y otras viandas hasta las cejas, y todo eso, sin invitar.
Yo creo que esto es culpa del cambio climático, sin duda.

30 años de democracia

Comencemos por el principio de los tiempos en dos versiones:
La del verdadero Arias Navarro, con esas orejas como el Capitán Spock de Star Treck


Y la de un Arias Navarro más gracioso, al estilo de Fermí Fernández actor del programa Buenafuente.

La democracia llegó a España tal día como hoy, el día en el que por primera vez muchos españoles votaban al partido político que ellos quisiesen. Esto fue posible gracias a la colaboración de dos personas cabales y sensatas llamadas Adolfo Suárez y Juan Carlos de Borbón. El primero fue ministro franquista y el segundo designado a dedo por Franco para que gobernase el país con su misma mano dura. Pero esto no convencía a Juan Carlos y decidió ponerse en contacto y nombrar presidente del gobierno al señor Suárez que, no sin pocas trabas, consiguió que España es lo que es hoy en día, bueno, algo mejor, pero casi, casi, lo que es hoy en día.
Sin embargo, la democracia se tambaleó una vez más, en España teníamos esa costumbre, con el intento de golpe de Estado de Tejero, y aquel memorable se sienten coño.



Pero Juan Carlos fue rápido y reaccionó magistralmente, dando así por acabado un fallido golpe de Estado que, después, se supo que fue orquestado por las cabezas fascistas que todavía pululaban (y creo que pululan con distintos nombres y apellidos, y algo más jóvenes) por el cuerpo de militares.


Con esto, con un mensaje televisado de menos de treinta segundos, se conseguía asegurar la libertad y el derecho de los españoles.
Desde esta atalaya, mil gracias a esos dos personajes de la Historia reciente de España y a todos de los que no se sabe su nombre, o que estuvieron exiliados y desde la frontera intentaban que nuestro país diese un cambio.

Bibliotecas públicas

Soy un fan de las bibliotecas públicas, voy asiduamente porque leo asiduamente, además, disfruto paseando entre libros y viendo títulos y diciéndome para mí: este ya lo he leído, o bien, este ni de coña, o bien el tonto ese que me está mirando y riéndose con el colega tiene todas las papeletas para que lo espere a la salida. En las biblioteca públicas te puede pasar de todo, como me pasó a mí hace unos años, cuando el bibliotecario, un hombrecillo de no más de metro cincuenta, pelo casi al cero y con una barbita que ahora se consideraría de metrosexual, me recriminó que si no firmaba una protesta contra el canon de 0,20 centímos de euro y entonces yo me volví hacia él y apenado le dije que era menor, pero a él no le importó y me hizo firmar con aquel garabato infantil.
Las bibliotecas han cambiado mucho desde aquel entonces, de cuando yo iba, recién empezada la ESO y pedía novelitas de misterio para leer en las tardes libres: descubrí a Sherlock Holmes, a Gaston Leroux, a Astérix y Obélix, a Ruiz Zafón en ediciones Edebé, o a César Mallorquí. Con ellas descubrí que las novelas podían hacerme estar en otros mundos, en otros lugares, en otras situaciones. Ahora han añadido ordenadores, puedes conectarte a internet gratuitamente y dos horas semanales por carnet, aunque creo que ahora esto también ha cambiado y ya es indefinido. También ha cambiado la gente que va, excepto yo, que parezco perenne, y los bibliotecarios, naturalmente, siempre a tiempo parcial, han ido evolucionando, de este tipo afeminado que comentaba al principio, a una mujer que fue trasladada a la central y ahora que, como creo que asiste a clases preparto, o como caray se llame eso, ahora solo abrirá algunos días y algunas horas, pero no sé cuales.
En las bibliotecas también se conoce gente, no se liga, ya se lo digo yo, pero sí que se puede tratar con gente, cruzar un par de frases, incluso alguna risa falsa para que se crea que el chiste que ha hecho pongamos sobre Lucía Etxeberría (no comments, please) es lo suficientemente bueno como para irse a su casa satisfecho y con librito bajo el brazo. Se puede hablar con el bibliotecario o bibliotecaria: ¿Qué te ha parecido el libro? Bien, no sé, era fácil de leer y te entretenías, yo lo recomiendo... y hablando de recomendar... ¿qué me recomiendas para esta semana? Y entonces, tienes la posibilidad de hacerle caso o no, yo todavía no le hecho caso, y, que conste, que siempre me ha recomendado el mismo libro: Llévate la Joven de la perla, yo creo que te gustará y entonces es cuando le dices que prefieres algo más... ligerito, y pides Mauricio o las elecciones primarias, de Eduardo Mendoza, o cualquier otro libro (este es solo un ejemplo porque es el último que he leído); entonces comienza una conversación sobre Eduardo Mendoza y acabas de acuerdo en que su mejor libro es el primero El caso Savolta pero que hay otros que te hacen reír y te divierten, que es, al fin y al cabo, la finalidad de una novela.
En definitiva, yo opto por sablar a la biblioteca de mi barrio porque es una cosa divertida y barata, sablar no, hombre, sino leer a costa de los fondos públicos.
Por cierto, está francamente bien la nueva biblioteca de Lepanto por la que me he paseado un par de veces en busca de imposibles (y como buenos imposibles no los he encontrado), es grande, y se está fresquito, además, en la tercera planta hay un silencio sepulcral, que inspira a la lectura y a la reflexión. Si pueden, vayan, es una de esas cosas que TitaRosa ha hecho en condiciones aunque, caray la nota discordante, no está completa del todo.

Se adelanta el concierto de Sabina y Serrat en Córdoba

Será finalmente el doce de julio, en el pabellón Enrique Puga, por si a algún lector le interesa, claro está. La entrada seré de treinta y seis euros anticipada y cuarenta en taquilla.

Además, este domingo en el País, además de regalar el disco libro Física y Química, de Joaquín Sabina, venía en El País Semanal, un reportaje sobre estos dos grandes de la música española:

Esa curiosa y sanísima combinación de utopía y desgarro, de denuncia y escupitajo. Esa ración doble de dandi y rufián, de bon vivant y canalla, de yerno perfecto y oveja negra, de hermano mayor responsable y bala perdida es la que encarnan como nadie Joan Manuel Serrat y Joaquín Sabina, estos dos maestros de la vida y la carretera, catedráticos del explosivo, sutil y emocionante arte de mezclar sobre el territorio de una guitarra el verso y el acorde.

Estos días hacen las maletas; guardan reposo en Madrid, donde Serrat acaba de estrenar casa, y paren con ensayos y sesiones de trabajo esmerado Dos pájaros de un tiro, la gira que les llevará durante seis meses por España y América. Desde el 29 de junio, cuando arrancan en Zaragoza, hasta el 20 de diciembre, que cerrarán el quiosco en Montevideo (Uruguay), recalarán en cerca de 60 ciudades, polideportivos, plazas de toros..., en un periplo que apuesta antes por la espectacularidad, con más de diez músicos en la banda, que por el intimismo que tan magistralmente han sabido dominar ellos en otros escenarios más recogidos.
Parecería que ambos ya se han juntado la mar de veces para salir por esos mundos de Dios, pero no ha sido así. Han cantado con otros -con Miguel Ríos, con Víctor y Ana, con Fito Páez-, pero nunca juntos. Otra cosa es que existan pocas casas en España donde en un registro a fondo no aparezca, sin revolver mucho, algún disco de los dos -cualquiera de los que EL PAÍS saca en colección a partir de hoy-, seguramente bien guardado en el escondrijo de las estanterías, que son la física de nuestra memoria sentimental; los lugares donde recogemos el anhelo, los sueños y las derrotas que muchas veces nos han dejado retratados a todos en sus canciones.

No hace falta casi preguntar qué razones les han llevado a juntarse. No lo habían hecho nunca hasta ahora en gira ni en disco. Lo primero, el puro capricho, el gustazo de compartir escenario entre dos que se admiran. Después, quizá, algo que últimamente les ha unido más si cabe: la sensación de gozar de otra oportunidad grande en sus vidas, de haber sido premiados con una suerte de resurrección.
Todo ha surgido después del cáncer que superó Serrat, con una determinación de ciclista encarando la bajada de una cumbre alpina en el Tour, y del "accidente cerebral", dice Sabina, y la posterior depresión que sufrió este último, que le han transformado en muchos sentidos: "Después de estos años misántropos, jamás creí que la vida me iba a brindar un desafío como éste", asegura don Joaquín, sentado en el suelo de su recién ampliada casa y fresquito, tras la empapada a la que le ha sometido Javier Salas para una fotografía cachonda en la ducha de la que le ha rescatado Jimena Coronado, su fiel pareja peruana desde hace años, con una camisa seca. El palo físico le replegó, y después no pudo evitar "la nube negra". Con esa precisión es como metaforea a la depresión la letra que le hizo para su canción del mismo título el poeta Luis García Montero, uno de sus amigos entre "los poetas líricos", con Ángel González, Caballero Bonald, Benjamín Prado y él, entre otros, a la cabeza, y a los que Sabina agradece siempre haberle sacado del hoyo en sus días más oscuros: "Aquello me vino por tener la sensación de envejecer regular, tirando a mal, y porque la nariz ya sólo me servía para respirar", dice el artista. Tampoco es difícil deducir quién organiza el cotarro y quién se encomienda a las órdenes, el horario, la hoja de ruta y el ritmo que marca Serrat sin que esto genere el más mínimo resquemor en Sabina, que se conoce, que se autoproclama anárquico, caótico y al que no es difícil oír una y otra vez: "Lo que tú digas, Nano".
Uno es metódico, serio, formal, puntual, cumplidor; otro es? como es. Es Sabina. ¿Y qué pasa? Lo tomas o lo dejas. O se le quiere así, o se le despeña barranco abajo y lo mandas al cuerno. Como tal, como el poeta de las aceras y los bajos fondos que es, se le admira incluso en su proverbial heterodoxia, en su caótica manera de desafiar la edad, el gusto, el tiempo y el espacio. "Joaquín, ya sabes, es así", comentan quienes le conocen a fondo. Uno, Serrat, ha conservado esa voz, que en muchos casos es la de nuestras conciencias; el otro ha ido adaptando, con una sabiduría curtida en bares, callejones y desafiante a la forma física de los viejos rockeros que han hecho un pacto con el diablo, su manera de cantar, su forma de decir, a las posibilidades de una laringe en constante metamorfosis. Pero ha sabido como nadie convertir sus limitaciones en marca, tanto que su voz hoy es más auténtica y gusta como nunca. "Lo importante de su voz es que él, con su instrumento, interpreta y sabe conmover", dice Serrat. Tanto que hasta sus fans le celebran los gatillazos de garganta, como hace un año en Gijón. Pero si bien cada uno ha conservado la voz como ha podido, a lo que no han renunciado todavía es al grito. A la facultad de llamar a las cosas por su nombre, y a no dejarse engatusar por maniobras del lenguaje y triquiñuelas más que antiguas para recuperar los tiempos y los privilegios enterrados por parte de algunos líderes en plena ascensión, como el recién elegido presidente francés, Nicolas Sarkozy: "Eso que tanto habla él de recompensar el esfuerzo sobre otras cosas no es más que la destrucción de la lucha por la igualdad", avisa Sabina. No es que se crean todavía que la playa está debajo de los adoquines, como proclamaban los líderes del Mayo Francés que Sarkozy se ha propuesto aniquilar; pero de ahí a vender burras, queda un trecho.
Tendrán tiempo para la discusión política, pero también para esos placeres que les quedan. Por lo pronto, uno sabe ya, con su agenda más que pulcra, en qué restaurante se darán los homenajes el 22 de agosto o el 10 de octubre, da lo mismo: "Las comidas, las cenas, todo eso, queda en mis manos", afirma Serrat, con la palabra de un serio hombre de honor. "No se hable más", dice el otro. "Yo me pongo en tus manos", remata con la obediencia del hermano menor.
Las habilidades del catalán para el cuidado y la organización las reconoce también Berri, manager de ambos. De Serrat, desde hace 35 años; de Sabina, desde hace menos y gracias al enchufe de su amigo, porque este socio de los dos no quiere llevar a mucha gente más desde su oficina. En su despacho de la Castellana prepara el despliegue de las 60 personas que trabajarán en la carretera, con cinco tráilers y dos autobuses con camas listos para transportar los equipos, y a los técnicos y músicos, de un sitio a otro. También cierra fechas pendientes todavía en España y América.
Berri cree que los dos son adictos a la carrera nómada y al escenario. "En mi vida se me ha pasado por la cabeza retirarme", apunta Serrat, y más desde que han salido de sus problemas de salud. "Si no, ¿cómo explicas que Joan Manuel, desde el 5 de mayo de 2005, haya hecho 250 fechas, y Sabina, 120 con su Carretera y top manta, ese título que le hizo tan poca gracia a Ramoncín?", se pregunta el manager. "El Nano, desde que salió de la cama del hospital, agarró la guitarra y se puso a cantar", dice Sabina. "Yo, no tanto", aclara.
Entonces dejaron atrás sus cuevas, sus colchones y sus cuitas como con urgencia. Y sobre el escenario les esperaban los escuderos de siempre. Sus músicos de cabecera, caballeros de la más que noble orden de unas melodías que han marcado nanas, conquistas, desamores, amistades, túneles? Quien se ha puesto más galones por acompañar a Serrat ha sido el maestro Ricardo Miralles, que le hace los arreglos y le acompaña con la tecla desde 1969, cuando Tete Montoliú dejó de hacerlo para dedicarse exclusivamente al jazz y le enchufó al carro. Los otros dos han sido la almohada y el asiento de Sabina desde hace 25 años lo menos: son Pancho Varona y Antonio García de Diego, que escriben canciones con él y de vez en cuando organizan en clubes sus llamadas noches sabineras, una especie de karaoke con la banda del artista en directo al que se apunta siempre gente joven a mansalva.
Los capos les han repartido 34 temas, 17 por barba, para que los ensayen y que los fusionen. Para que los vistan con un envoltorio distinto, un sonido diferente; para que busquen una coherencia que dé unidad al espectáculo mientras ellos trabajan en un guión con gags, chistes, sorpresas y filosofía propia. Harán popurrís; Serrat cantará canciones de Sabina, y viceversa. "Serrat hará la canción del pirata, que tendrá gracia porque le convertirá en un poco rockero, y Joaquín hará, por ejemplo, Señora, que está muy lejos de su estilo", dice Varona. "Además, yo cantaré en catalán, y aquí mi amigo, en andaluz", anuncia Sabina.
Los primeros ensayos juntos han dejado muy buenas vibraciones a los músicos. "Ha habido magia", dice García de Diego. La clave está en hermanar el lirismo de Serrat, definen Varona y García de Diego ?a quien cuando le ven, dicen, "le hacemos la ola"?, con otro estilo: "El agrio, ácido y pendejo de Joaquín". Los dos compañeros de fatigas de Sabina afirman que se enfrentan a la gira con devoción, como de rodillas, y con cierto miedo y respeto por ir con quien van. Serrat y Miralles les imponen. Pero el maestro acompañante del autor de Mediterráneo les tranquiliza: "Yo no tengo ningún miedo, ni por nosotros, ni por ellos".
Habrá todo un universo de ritmos, letras, estilos. Del romanticismo a la rumba rumbera, del intimismo al rock and roll, de la copla contemporánea al tango y al bolero, y a los corridos que tanto entusiasman a Sabina desde hace tiempo. Canciones eternas, pañuelos en los que gran parte de una España sensible se ha dejado las lágrimas. Poesía que toca dentro, pero que han ido pergeñando sin fórmulas, sin mecanismos, por talento y por vicio; sin saber qué es mejor inventarse primero, si la letra o la música. "Yo sé si va a funcionar si me emociona mientras la hago. Si la siento, cuando me emociono, entonces sé que la cosa marcha", afirma Serrat. "¿Manual? El manual no existe. Si tuviéramos uno, probablemente a todos nos saldría una mierda", añade.
La importancia, el misterio del secreto es tal que Sabina planea hacer un libro sobre un arte, el de componer canciones, que se ha convertido en la forma musical por excelencia del siglo XX, y que tiene aspecto de seguir pitando como tal, inagotable aún, en el XXI. Aunque, por supuesto, no sería un manual. "Hace tiempo que me gustaría tener una conversación larga entre aquí mi amigo [por Serrat], Silvio Rodríguez, Enrique Morente y yo en la que habláramos de a ver cómo cojones se hace esto", cuenta este trovador de Úbeda, vecino desde hace años de la plaza de Tirso de Molina. "Meter una letra dentro de una música con calzador es complicado, pero hay que tener una idea musical en la cabeza", sigue Serrat. Después, al hilo, Sabina recurre a la experiencia para desembocar en una nebulosa que nos deja donde casi empezamos: "Al principio, las primeras 30 o 40 canciones, para empezar hice la letra. Luego probé a tener la música antes y me salieron unas letras más triviales, lo cual tampoco me disgustó. Pero me quedo con una definición que no sé quién se la inventó y que no es mía, pero que me gustaría que lo fuera. Dice que una canción debe tener una buena música, una buena letra, unos buenos arreglos, una buena interpretación, y después una cosa que no sabemos muy bien de qué se trata, pero que viene a ser lo que más importa de todo. Yo es que creo que hasta de las instrucciones de un medicamento se puede sacar una buena canción".
Por estas épocas ?no saben quién ni de dónde sale la fecha?, alguien ha dicho que se cumplen 50 años de canción de autor. Es algo que no les convence, pero que puede muy bien ser el nexo conceptual que les une, aunque cada uno de los dos venga de su padre y de su madre, y empezando, como dice Sabina, "porque a cada uno nos gusta hacer esas canciones que no escuchamos por la radio".
Sus referentes han sido muy distintos. Empezando porque uno lo es del otro. Serrat creció con coplas de la radio y se confiesa devoto de León y Quiroga, de Juanito Valderrama, de Miguel de Molina, como raíz, y también de Jacques Brel, de Brassens, del tango? Al otro, a Sabina, quizá por sus años pasando la gorra por los bares de Londres ?"donde ya entonces yo cantaba canciones de Serrat a los turistas", confiesa?, le seducía mucho lo anglosajón. Brassens, también. En eso, La Mandrágora y Javier Krahe le pesan todavía. Pero junto al mito francés, "con quien este cabrón tiene una foto en la que también sale Paco Ibáñez", dice en referencia a su compadre, "me tiraban más Dylan, Tom Waits, los Beatles?". Lo cierto es que también se les colaban en la mochila el propio Ibáñez, Raimon y el Dúo Dinámico? Los dos, en fin, eran chupópteros en estado de permanente alerta que después se revelaron como apóstoles de una manera única de plasmar sentimientos y aspiraciones comunes en un país que ha cambiado más en los últimos 30 años que en toda su historia. Y ellos dos, con 63 ya cumplidos Serrat y con los 58 de Sabina, han protagonizado parte de esta pequeña gran historia e intrahistoria contemporánea.
Pero también quieren seguir aportando cosas para el futuro. Porque el público joven se sigue enganchando al catálogo de sueños de sus canciones. Sabina es el clásico intemporal, quien con su filosofía del descaro, su habilidad para el eclecticismo en los estilos y sus letras provocadoras, siempre políticamente incorrectas, es capaz de deslumbrar a todas las generaciones. Serrat, con esa búsqueda de la utopía constante y esa facilidad para la crónica magistral de todos los tiempos en sus canciones, también atrae. Pero lo que más asombra en ambos, lo que no pasará nunca de moda, ni estará sujeto a las tendencias, ni caerá en los caprichos temporales, es ese ojo clínico que tienen los dos para desgranar las verdades de todas las almas; algo que queda patente en esa procesión de personajes inigualables que pululan por todas sus canciones, desde los jóvenes amantes de Paraulas d'amor, y la patética soledad de La tieta, y los sueños frustrados de Curro el Palmo con su más que magistral Romance, en Serrat, hasta el delincuente perdedor de Qué demasiao o las Princesas y las Barbies superstar perdidas de Sabina.
Aunque en esta conexión intergeneracional, Serrat alerta ya a los padres y los abuelos: "Cuando, con muy buena intención, les dicen a los chavales que el que es bueno es el Serrat y no lo que escuchan, ya la hemos cagao". Prefiere que se acerquen de una manera natural, sin prescripciones, sin esa losa que a veces imponen los padres. Al fin y al cabo, en la edad del pavo, tiendes a hacer lo contrario de lo que te digan, casi por decreto.
En este caso, Serrat se encomienda a Sabina para conseguir nuevos fans. "Muchos jóvenes irán a ver a Joaquín, pero yo voy a ser el artista revelación", dice el catalán. "De eso, nada de nada", replica Sabina. "No, si éste es muy vivo y juega un papel humilde, pero en el escenario no me va a regalar un palmo", avisa Serrat, de choteo. El más joven de los dos deja claro quién es el que va con más ganas de hacer méritos: "Juro por mis gatos [lo menos cuatro han pasado durante el encuentro a hacer la visita] que lo que más me importa de esta gira es no defraudar al Nano".
Conservan una curiosidad intacta por el viaje. El movimiento les incita a alimentar sus vicios de hoy, que son mucho más sofisticados que los del pasado. Serrat se ha hecho viticultor y es propietario de una bodega, Mas Perinet, en el Priorat. Se dedica a catar por los restaurantes en los que recala. Sabina colecciona libros antiguos. En su casa, 10.000 títulos decoran las paredes. Es una afición que comparte, y con la que compite a la búsqueda de las ediciones más deseadas, con sus amigos García Montero y el editor Chus Visor, otros dos adictos al olor del papel impreso.
Con los viajes, también han observado el cambio casi vertiginoso de su país. "Hemos trabajado en condiciones infames. Todavía recuerdo cuando teníamos que cagar debajo del escenario", cuenta Sabina. En esas cosas sí que se aprecian las transformaciones. "Ahora, en cualquier ciudad de provincias actúas en un auditorio con tu camerino. Se han dignificado mucho las condiciones, y uno de los que más han luchado para que los músicos y los cantantes hagamos las giras dignamente ha sido Raphael. Hay que reconocerle eso y otras muchas cosas", asegura Serrat.
Es algo que también han compartido y han vivido a fondo sus músicos: "Antes viajábamos en furgonetas, dormíamos tres días en la casa de alguna chica a la que conocíamos por ahí y volvíamos a coger la ruta", recuerda Varona. "Hoy nos cuesta más. La última vez pasamos dos meses por América y fue duro, nos hemos vuelto más familiares", añade con la conformidad de Miralles y de García de Diego. Hay un cambio crucial en la conquista de los derechos de sus músicos en gira. "En mi caso fue cuando conseguí dormir en una habitación propia", cuenta Miralles. "No, en el caso de Miralles ha sido mucho más importante el día que consiguió no cargar con ningún bulto en los aeropuertos", recuerda Serrat. Sabina les reprocha las comodidades: "¡Dormir separados! ¿No compartían habitación Guti y Ronaldo, y eran galácticos?", pregunta Joaquín. "Sí, pero eso era para que no se hicieran pajas", le tranquiliza el Nano.
En esta gira habrá mucho compadreo, prevén. "A Joaquín, que le gusta largarse para Madrid desde donde está cuando termina, me parece que en esta ocasión va a dormir en bastantes hoteles", dice Varona. Todos saldrán ganando. Sabina tiene un pálpito. "Mal se nos tiene que dar para que en todas las ciudades y las habitaciones de hotel donde vamos a compartir tantas cosas no compongamos algo juntos y que de esto salga un disquito". A ver.

Carta a Rodríguez Zapatero

Estimado Presidente del Gobierno:

Soy un bloggero de nuevo cuño, como todos los que usan este medio, que no tiene más de diecinueve años, que para colmo tiene que recuperar en septiembre dos asignaturas, y que creyó en el diálogo. Usted dirá a sus allegados, que una opinión como la mía vale una mierda, pues será así, pero bueno, es lo que tiene ser Presidente de Gobierno y yo un niñatillo de diecinueve años.
La verdad es que me pareció muy bien que dialogase con terroristas, lo veía como un método casi único para llegar al fin total y permanente de las armas. Pero parece que no.
Comenzaron las concesiones: que si De Juana al hospital, que si ANV, que si Conde Pumpido haciéndose el loco ante algunos casos, cerrando otros, Otegui... y tantos otros. Mientras, desde las tribunas de derechas le daban puñetazos en la boca, le ponían zancadillas para que usted no negociase con los terroristas. Hubo algún bloggero que también le pedía que no lo hiciese, que era una bajada de pantalones, una rajada ante los terroristas... y ahora les ha dado la razón.
No por culpa de usted, yo al menos no le culpo, usted ha hecho todo lo que ha podido, se ha puesto a media España en contra, a media opinión pública, pero usted continuaba a lo suyo: a negociar, a conceder... y muchos post hay en este blog donde se le apoya. ¿Por qué no iba a apoyarle? Pero ellos siempre piden más y mienten mejor: Alto al fuego permanente, decía una voz femenina bajo una capucha blanca, y a mí en estos días, me recuerda a eso de: ...cautivo y desarmado el ejército rojo... Y se me pone la piel de gallina.
Parece que a sus princaples enemigos políticos, los del Pp, se alegran de todo esto, ahora ven el sillón de La Moncloa más cerca. Le parecerá fuerte lo que digo, pero es lo que pienso de verdad. ¡Ay! No me veo yo a Mariano Rajoy como futuro presidente... Bueno, la vida son ciclos, y usted lleva ahí tres años. Hagamos cuentas: ¿cuántas veces han pedido su dimisión en esos años? Yo he perdido la cuenta, pero creo que son muchas, más de las que cualquiera puede soportar, y usted lo está soportando. Me alegro de ello.

Bueno, nada más, no voy a criticar más esta situación.
Me despido de usted,
un saludo afectuoso.

Letra para nuestro himno

Está en boca de todos, desde hace mucho tiempo, ponerle letra a nuestro himno. Parece que ya no vale eso del Franco, Franco que tiene el culo blanco... No, con eso de la memoria histórica quieren quitarnos hasta nuestra letra oficiosa. Vivo en una permanente desazón porque en los partidos de España (los pocos que veo) ya no podré hacer eso que tanto me gustaba de tinoninonaninoninonino... No, ya tampoco podré taraer, tendré que aprenderme la letra, y me costará mucho porque no será lo suficientemente patriótica, ni lo suficientemente autonómica... Será la letra de un himno que llevo tarareando toda mi vida. La letra de un himno que siempre fue tocada por una banda municipal, ya sea en Semana Santa, en un partido de fútbol, o en cualquier otro momento: en una reunión de amigos, cuando ves al rey por la tele, cuando el papa nos visita...

Nuestro himno no puede tener letra. Si cuando se escribió en el siglo XVIII no llevaba letra, ¿por qué ahora sí? ¿Y quién la compondrá? ¿Sabina? ¿Serrat? ¿Ruibal?... No sé, ¿quién puede ser el artista que haga la letra para nuestro himno?¿Leonardo Dantés? Pues no me entusiasma a mí la propuesta, la verdad.

Los que comenzaron con esto son los pertenecientes al Foro de Ermua, una plataforma que, según reza en el link de google para entrar en su web: Trabaja especialmente por la conquista de los derechos democráticos, las libertades y el respeto a los principios elementales de la convivencia social, ... Total, que lo que quieren estos, y el señor Rajoy que, creo, lo presentará en el Congreso de los Diputados, es que sea una letra donde se diga que no a las conversaciones con ETA, que sí a la unidad de España... En definitiva, una letra donde se critique a Zapatero, y a todos los que lo apoyan, una letra donde se critique a los independentistas.

Pues yo me niego a cantarlo, prefiero cantar la presentación de las Ruinas romanas de Cádiz, chirigota de 1998, que comenzaba: Que viva Cádiz que es la ciudad más guay que puedes encontrar en el mundo mundial...

Detenidos y transplantes

Esta Córdoba me sorprende (felicidades por cierto, al señor Nieto, vencedor de estas elecciones, aunque no voy a decir que me alegro, mentiría), no sé si Córdoba, o los juzgados de Andalucía, o los del Mundo, o los del Universo (si es que allí en Raticulín hay juzgados, que no sé yo...). A lo que iba: que han condenado a dos años a trabajadores de la empresa de Rafael Gómez por la tala de árboles en los Baños de Popea (que, por otro lado, promovió diferentes acciones de analfabetas plataformas solidarias y no sé qué). Entonces, la cuestión, es que condenan a mandados en vez de al gran pirata, es decir, Sandokán. Pues no lo entiendo señor juez, sinceramente, pero bueno, cosas que pasan. De todas formas son dos años y no creo que los cumplan.
Por otro lado, un reality show holandés (de donde provienen todo ese tipo de programas) propone a una enferma terminal donar sus órganos, una vez fallezca, a uno de los tres concursantes que, supongo, conviven con ella. ¡Las listad de esperas saturadas y en Holanda se hacen programas sobre eso! Pues no sé si es ético, a mi no me lo parece, roza la inmoralidad y la sinvergonzonería por parte de esos tipejos que se llaman directivos y que buscan el dinero, el dinero y la polémica. Entonces, la cuestión es que una moribunda vende sus órganos a tres participantes, cualquiera de ellos puede ser transplantado... Pues no lo entiendo. ¿Es esto la telebasura?¿Es esto ejemplo para las televisiones mundiales?¿Venderá Pocholo cerebro en un reality de científicos donde se den la flor y nata de las ciencias, para conseguir descifrarlo? ¿Donaré mi cuerpo a la ciencia para que averiguen si la ingesta de Bollycaos que tolera mi cuerpo es natural? ¿Soy natural? Total, que no me convence y me disgusta mucho, este tipo de programas en los que se juega con la ilusión de la gente, en los que se juega con la vida de tres personas que estarán sufriendo lo indecible. No, señores directivos, eso no es tolerable.

27M: Resacón del sábado (Voté)

No me creía a ninguno de los candidatos: ni a los de los partidos mayoritarios, en este caso incluido IU, ni a los de los partidos minoritarios (véase PSA, PA, Los Verdes, Partido Independiente del Olivo, Foro Andaluz y Falange Española - ¡qué miedo-).
La noche anterior quedé con un amigo sobre las doce menos cuarto para ir a ejercer nuestro derecho al voto (que expresión más rimbombante, con lo fácil que es decir ir a votar). Centro Cívico, doce de la mañana, tras un primer cigarrito (¡Dios que malo es el tabaco, a ver cuando lo prohíben estos políticos!), vamos a lo que supongo que es el salón de actos, miro la mesa en la que tengo que votar, cojo mi papeleta y allí que voy, a echar mi papeleta (¿el voto es secreto? Yo he votado a Aguilar, que me parece la más cuerda de todos, y después si hace algo mal al menos puedo criticarla). Mientras espero cola (porque había cola, eso sí, los más jóvenes éramos una niña de apenas cuatro años, mi amigo y yo), veo que mi amigo está como discutiendo con el presidente de mesa (preferí no meterme, tenía pinta de medir cerca de dos metros, y a lo alto también) porque no le deja echar su papeleta, al final la echa el presidente (normal, como en todos lados), pero parece que mi amigo se pone allí a despotricar, y yo mientras riéndome e insultándolo: Tío, de verdad, si es que eres tonto, es que tú eres capaz de pegarle fuego a la urna esa, que estás loco, humillándolo, mientras él hace como que se ríe conmigo a la vez que, creo, se acordaba de mi familia, y de mis difuntos, y de todo lo relacionado con mis apellidos. Cuando salimos le comento a mí amigo que parece ser que la cosa, esta vez, será así, aunque, mirándolo desde otro punto de vista: ¿quién es el que va a votar, el presidente de mesa, o yo? Por esa regla de tres, si voto yo, tendría yo que echar la papeleta. Total, que él se ha ido con su decepción porque no ha podido echar su papeleta y yo riéndome a la vez que intentaba explicarle que la cosa era así.

P.D: La Feria... good bye, hasta el año que viene, hasta la próxima. Al parecer, anoche, el último sábado, hubo once actuaciones de la Policía. Además, algunas casetas, siguen con su intento de asevillanarse impidiendo la entrada a los que a ellos les parece, bueno, son los riesgos de estar en una feria que, según dijo la alcaldesa era para que todos la disfrutasen, pero bueno, parece que esto no se cumple por desgracia, para los que vamos a la feria a divertirnos y no a dar puñaladas como las que ha recibido un chaval en la caseta UBACO, alrededor de cuatro. Gracias a dios (y a las recuperaciones, mal blogger, mal estudiante) este año solo he ido dos días a la feria. Total, ahorro para comprarme algo que me guste... no sé, una novia, un coche, o un piso, quizás un billete de autocar para Villaviciosa, porque a Eboli tengo que conocerla antes de que me salgan canas y se me ha caiga (más) el pelo.

Odyssey: en busca del barco perdido

Antes de tratar el tema que reza en mi nick, quisiera comentar algo que a mí me ha llenado de mucha satisfacción personal y que a otros podrá parecerle una soberana tontería. Me han publicado en el Día de Córdoba, en el especial de las elecciones un artículo que publiqué aquí, en mi atalaya, sobre ese tema. Total, hoy he ido a la librería, he pedido permiso al librero y he visto allí la dirección de mi web y algunas partes seleccionadas de mi artículo. ¡Qué ilusión, de verdad! Para colmo, veo la cara de Revertiano y a la página siguiente la de Eboli-no encuentro su artículo para poner el link- en el Diario Córdoba (lean sus artículos, son muy recomendables). Pero, para pena de mi egolatría, el artículo no está en la web del periódico, cosa que me apena, pero bueno, los que lo hayan leído aquí pues ya sabrán de que va el tema.
Y ahora, después de alimentar mi ego, al tema:

El Odyssey busca tesoros en los mares del mundo. Esos barcos que un día se perdieron en la mar y que contienen en él infinidad de monedas de oro, de plata, un valor artístico incalculable, y también cultural.
El Odyssey tiene los medios de los que no dispone el Estado (español, en este caso) para llevar a la superficie estos barcos. Y es en esto donde viene la discusión.
El Odyssey tiene un nuevo hallazgo: un barco del que sacan esas preciosas monedas, dice el Gobierno español que ha sido en Gibraltar, el inglés que en Cornualles (eso ya no nos toca a nosotros), pero los de la empresa no dicen las coordenadas, están callados mientras, allá donde ellos estén, continúan saqueando un barco que, posiblemente, pertenezca a la juridicción de España. Eso sí, según dice la ley, no está prohibido extraer siempre que no sea con ánimo de lucro, pero sí esta prohibido el buscar y, por lo tanto, el encontrar y extraer con ánimo de lucro.
Tota, una ley hecha para la vagancia.
Spanish is different, que dicen los guiris.

27M: resacón del sábado

El domingo 27 de marzo son las elecciones autonómicas y por diferentes alcaldías en este gran cortijo que es España. Pero lo importante de esto es la precampaña, ya una vez gobierne, uno u otro, la cosa se pone poco interesante y surge la frustración y la rabia por el voto mal empleado.
Comencemos por el debate del año: el aeropuerto, en el que influyen diferentes factores como pueden ser las parcelaciones ilegales, a las que no se les ha metido mano, y la falta de espacio, a causa de esto, pero nadie habla de las parcelas, y sí del aeropuerto. Ya me imagino cuando alguno de estos gobierne, siendo comparado nuestro aeropuerto con el JFK, el Prat, Barajas... y tantos otros, es más, es posible que incluso influya en nuestro querido equipo de fútbol y sea recibido en nuestro futuro aeropuerto como campeón de la Champions.
Hay cosas que me hacen mucha gracia como puede ser que Rafael Blanco, el candidato del PSOE, hable sobre educación. Los socialistas hablando de educación cuando desde Sevilla se ha ordenado la fusión de dos centros (Blas Infante y Pablo de Céspedes) para ahorrarse unos cuantos puestos de trabajo, aunque ellos lo venden como algo genial para la ciudad y en especial para el barrio de Levante. O el señor Nieto hablando sobre alquileres a cien euros, esas son las cosas que me gustaría que me demostrasen... O la señora Aguilar hablando de Caballerizas Reales, por ejemplo, pero allí no se ha hecho nada. O al candidato andalucista, diciendo que creará una empresa municipal (¿SADECO, AUCORSA?) para llevar el WiFi a cada una de nuestras casas. O al señor Rodríguez, por El Olivo, uno de los carteles más originales que he visto jamás, con ese aire de spanish man, con su cadenita de oro como de niño de comunión, su pecho peludo (eso, de spanish man) y esa cara, como diciendo, si me votan, por el cachondeíto popular (que les digo yo que puede ocurrir) no sé quñe voy hacer en la ciudad, pero miren que valiente soy.
Otra cosa que me gusta mucho de la precampaña son las fotos (¿retocadas?No, qué va). Se ve Córdoba empapelada de gente que no tiene arrugas, que no tiene entradas, que tiene los dientes perfectos, y cuando los ves por la calle, pues se te cae el alma a los pies, como es normal, porque te los imaginas tan ideales, tan geniales, tan políticos... que los ves tan normalitos que te dan ganas de llorar.
Pero si algo me gusta, de verdad de la buena, de esta Córdoba nueva, es que los candidatos son muy besucones. La señora Aguilar, sin ir más lejos, se pasea casi todos los días y creo que tiene ya los labios quemados de tanto beso, o el señor Blanco, que se dedica a dar manos y besos, o el señor Nieto que, aunque lo he visto menos, también va repartiendo sus besos. Al del Partido Andalucista, cuya música es el Andaluces levantaos' versión rockera, no se le hace mucho caso, lo siento, pero la cosa es así. El de El Olivo estará por ahí, preparando una sesión de fotos para Interviú, donde sacará su pecho al descubierto.
¿Yo?¿Votar? Pues ya veremos...

Juventud botellonera

Los jóvenes solo pensamos en beber. Preferimos manifestarnos por poder beber en la calle que, por ejemplo, tener derecho a una vivienda digna, a unos estudios dignos, o, incluso, a un trabajo digno. Nos gusta beber, drogarnos, fumar hachís como el que toma agua, bailar reggaeton, tener posters de cualquier raperillo poetastro en nuestra habitación y discutir con nuestros padres, nuestros profesores, faltar al respeto a nuestros mayores, tener blogs de una clase entera... (¡QUE LO DEMUESTREN!). En definitiva, la cuenta quedaría así más o menos: sex+drugs + Rock&Roll (en este caso hip hop o reggaeton)= juventud. Pues no.
Se equivocan estrepitosamente, la juventud de hoy, la de ahora, es una de las juventudes mejor preparada, de la más cabal, pero que pecan en dos cosas: demasiado dinero y demasiada libertad. Me explico: creo que los jóvenes nunca han tenido tanto poder adquisitivo como se tiene ahora (no voy a decir mi paga, que la tengo, porque más de un compañero que lee esto me golpearía e, incluso, escupiría en clase); además, influye que, por ejemplo, la hora que pisan su casa un sábado sea, no sé, las tres, las cuatro de la mañana (en mi caso suele ser así), pero no creo que solo nos interese el botellón, con la que hablo y estoy casi todo el día, tiene otro tipo de inquietudes, la mayoría no suele hacer botellones, se van al cine, como hago yo, o salen a algún pub, como hago yo, o no vamos a un bar y nos tomamos una cerveza fresquita, un cubata, o una coca-cola, da igual, pero ese concepto que hoy en día se tiene de los jóvenes... Aunque tengo que reconocer que, desde hace un par de semanas, que ya se aproxima la feria de Córdoba, hay gente en clase de la que solo se escucha decir: la que voy a pillar en la feria; me voy a poner tó siega, tía... Y así van pasando ellas, sobre todo ellas, el día, pensando en cómo escaparse de su novio para poder ir a la feria tan tranquilas.
El ejemplo de juventud no son esa pandilla de desalmados de Madrid, ni la kale borroka, ni los que se mean en los portales, ni los que conducen a ciento veinte borrachos como una cuba. Esos jóvenes son muy distintos a nosotros, son otro tipo de jóvenes, los que no han sabido evolucionar y tienen, en un cuerpo de veinte, el cerebro de un niño de siete años. La juventud que hace (hacemos, aunque yo poco) botellón no queremos que se nos represente por esos cuatro locos, nos gusta tomarnos nuestro cubata de ron con coca-cola, pero nos da igual que sea, hablo de Córdoba, en la Victoria, que un botellódromo, lo que no queremos es pagar cuatro, cinco euros, para que nos den garrafón. Hay jóvenes que tienen blogs, otros que leen, otros que ven series descargadas del Emule, otros que escriben, otros que estudian, otros que se lo pasan bien en los botellones sin necesidad de tomarse ni una sola gota de alcohol (lo he comprobado y me he reído lo mismo, me lo he pasado igual de bien). ´
Y es por esto que entiendo que haya vecinos a los que les moleste el botellón, a mí me molestaría, pero no entiendo la actitud de los políticos ante el botellón, eso sí que no.
Por favor, ustedes, los adultos que lean esto, no nos corten a todos por el mismo maldito patrón, como si fuésemos todos una panda de delincuentes, de vándalos, porque a todos no nos gusta quemar contenedores, ni el reggaeton, ni nada de eso.

P.D: Aunque no tenga nada que ver con el tema, desde aquí, esta humilde atalaya, entrego mis manos y mis pies para que Delphi no se cierre. Cabeza actúa de una vez, y no te apoltrones en tu maldito sillón de mando. Grítenlo: DELPHI NO SE CIERRA.
¿Tengo yo acaso pinta de botellonero? No hace falta que respondan.

Huelgas de hambre para salir de la cárcel

¡Me declaro en huelga de hambre para aprobar el bachillerato! ¡Si a otros se les ha aprobado por ser hijo de cualquier insigne apellido de mi IES, yo también quiero que me pasen la mano! ¡Me pongo en huelga de hambre, además, para que me suban la nota, así porque sí, porque me apetece! ¡Y para que me inviten a una cervecita! ¡Y me compren un ordenador nuevo!

Entiéndanme, otros lo hacen para salir de la cárcel. El primero fue de Juana Chaos, que se puso en huelga de hambre para salir de la cárcel, se rió del gobierno y ahora pasea por los alrededores del hospital donde está ingresado, recuerando kilos a costa del Estado. De Juana Chaos: asesino y chulo de España, con dos bemoles, como debe ser. Pasea con su novia, pasea escoltado... ¡Esto es España! Mientras, en Alemania debaten si soltar a un preso de un grupo terrorista, para que vean como el mundo no está del todo perdido.

Pero de Juana no es el único que se pone en huelga de hambre, también Julián Muñoz, al que en la tele llaman Cachuli cariñosamente (yo utilizaré este apelativo), dice que no come más. Que viene el avión... y el hombre no quiere comer, bueno él sabrá. Su razón es muy convincente: trato vejatorio en la detención de la Pantoja (¿la Pantoja detenida? Pero no lo sabía, ¿cuando ha sido?). Total, que ha dicho que no come más, y ahora lo médicos dicen que está en riesgo y que puede morir dentro de poco, porque ha perdido mucho peso (antes de la huelga de hambre bajó sus pantalones hasta el ombligo, ahora ya hasta la cintura ).

Las huelgas de hambre se han devaluado de tal manera, que hoy en día se usan para todo, sino fíjense en mí, que hago la huelga de hambre para aprobar, pero sé que el hambre me podrá, bueno, el hambre y la poca voluntad que tengo yo para estas cosas, como para dejar de fumar, lo mismo...

Te lo podrías haber ahorrao'

Estamos de acuerdo en que Tobey Maguire tiene cara de tonto de última fila. Estamos de acuerdo en que Kirsten Dunst tiene cara de niña pija. Estamos de acuerdo en que James Franco es un guaperas de cine y que tiene el mismo recurso facial que Orlando Bloom comiéndose un limón. Estamos de acuerdo en que la historia en general es flojita. Estamos de acuerdo, entonces, en que Spiderman3 es un pestiño que, en todo caso, merece la categoría de película Emule (que son esas que nos descargamos para verlas cualquier día sin esperar nada de ellas).

Es la película más cara de la historia del cine, hasta que James Cameron diga lo contrario, y es que está llena de efectos especial, especialísmos: desde un hombre de arena, a un Spiderman de negro, otro de rojo, el llamado simbionte que todos conocemos como Venom. Una película de acción para toda la familia con tintes de humor muy americano: Peter Parker andando por la calle de forma chulesca, saludando a todas las chicas que lo miran espantadas e, incluso, se ríen de él. J.J, el director del Daily Buggle, siendo electrocutado por su secretaria para tomarse las pastillas que le tocaban.

Spiderman3 es una película facilona, no muy difícil de seguir y que incluso te permite echarte una cabezadita hasta que otro bombazo te despierte.

La película más cara de la historia es una de las más aburridas de la historia. Si en la segunda apenas se ve ná rojo, en la tercera acabas hastiado de negro, rojo, azul, de grúas, de arena, de puñetazos, de telerañas...

Si quieren pasar un rato junto a una compañía especial, o junto a amigos, o junto a un cartucho de palomitas y una Cocacola de medio litro, entonces vayan a ver al Hombre Araña.

Por cierto, hay un momento estelar en la película, cuando Spíderman va a salvar a su chica de los dos malos, malísimos, se posa sobre un rascacielos, la gente aplaude y... UNA BANDERA AMERICANA está a sus espaldas.

Antonio no es nombre de poeta

Podrán decir, gritarme a la cara, que Antonio no es nombre de poeta, que Dámaso sí es nombre de poeta, que Lope si es nombre de poeta, que Luis o José si es nombre de poeta. Pero que Antonio (¡Antonio!) no es nombre de poeta. ¿Y si les demuestro lo contrario? ¿Y si les demuestro que Antonio es nombre de poeta, de gran poeta? ¿De poeta andaluz, de poeta joven, de poeta con ganas?
Conocí a Antonio Huertas en un foro sobre el Carnaval de Cádiz (no podía ser de otra manera, ¿no? Él ya era un letrista afamado y yo llegaba allí para intentar hacer unos versos más o menos dignos pero que, maldición, nunca se podrían cantar. Dejé la poesía y me di a la prosa, a la narración, mientras él continuaba escribiendo, tanto y tan bien, que publicó por cojones, es decir, de su propio bolsillo. Ya saben como está el mundo literario: gente que no vale ni para rimar amor con dolor publica y tiene cierta fama (no diré nombres, algunos saben a quien me refiero, los que no que piensen) y la gente que, como Antonio y tantos otros, sí que valen, y mucho, tienen que pagarse sus propias ediciones. Entonces, mientras yo me indignaba con este tema frente al ordenador, pensé (es raro, ¿eh?): ¿por qué no proponerle a los dos artistas que conozco que colabores conmigo en el post? Se lo dije al ilustrador: Te voy a mandar un par de poesías, me ilustras la que más te guste, y al poeta: llevo varios días mirando en tu web qué poesía poner en el post que te comenté y solo he conseguido quedarme con el soneto. Y él me mandó las dos poesías que, a su gusto, decidió con la advertencia de: no son nada del otro. Antonio tiene ese problema y es que no tiene confianza en sí mismo, aunque, supongo, que a fuerza de años repitiéndole lo mismo, entenderá que el tío vale, que puede dedicarse a escribir, pero no creo que pueda vivir de esto.
Les dejo con tres muestras de su poesía:

SONETO A MIS POEMAS
Cuando acabo rendido mis poemas,
nace sin prisa la sonrisa que amo,
cicatriza, duele, enfría, envenena,
maldito corazón, eterno esclavo.

Cuando te leo pienso, no eres mío
si te leen pienso, tal vez lo seas,
te quiero tanto, maldito albedrío,
que sucumbe al destino que me apea.

¿dónde irás cuando se apague mi voz?
si terminan las historias que invento,
si mi pluma renuncia y cobra el paro.

Seré joven y pasará el arroz,
seguiré escribiendo nuestros momentos,
pagaré mi error al postor más caro.

Y estos dos últimos pertenecen a su último poemario Tuyo y mío.

ROCÍO

Y allí, en la arena,
entre los dos nació este poema,
este pobre poema de amor, para ti.
Joan Manuel Serrat

Nunca faltará tu nombre, Rocío,
en cada uno de mis poemas.

Nunca faltará tu sonrisa, tu ternura,
la eterna y constante duda
que oculto cada vez que te imagino
dibujando mis versos en el nacimiento de tu boca.

TU CUERPO REFLEJA EL MAR
Es cansado,
por eso al llegar la noche
ella descansa a mi lado,
mis ojos en su costado.
Javier Krahe

No te preocupes no tengo prisa,
desanuda las trenzas que adorna tu pelo,
olvida por un rato lo que hiciste en la oficina,
relaja tu espalda, necesitas descansar.

Si quieres puedo acompañarte
al umbral de los sueños,
hacerte reír hasta que caiga rendida la madrugada,
podría acompasar cada uno de los suspiros
que exprima tu almohada, sentir celos.

Podría permanecer junto a tu sombra
hasta el fin de mis días,
viendo como amanece tu cuerpo desnudo

tras la ventana, cuna de sirenas y veleros.

Les dije, y saben que no miento, que valía la pena. Definitivamente, Antonio es nombre de poeta. Aquí para descargar su primer poemario Mi último verso.
Y aquí para entrar en su sensacional página web.

Pérez Azaustre

El viernes 27 de abril, como conmemoración de la Feria del Libro de Córdoba, Joaquín Pérez Azaustre, autor cordobés, ahora afincado en Madrid, que se lo ha ido currando poco a poco hasta llegar a tener cierto nombre, dos novelas publicadas, una en fase de ello, y algún que otro poemario. Pérez Azaustre es uno de esos autores cercanos, erudito, pero sin pedantería, que habla cordial y correctamente, aguantando preguntas con guasa y dando capotazos a preguntas difíciles, disparadas con escopeta.
Llegó a las cinco menos cuarto a la cafetería Gaudí, donde departió con nosotros al amparo de un Beefeater con tónica. Tras un rato de coloquio, nos dirigimos a la carpa instalada en el Bulevar, donde ya había gente esperando. Nos sentamos en una mesa donde una señora comenzó a hacer la presentación, hablando sobre el autor y un poco de su obra, después turno para el autor que habló un poco de su toda su obra, sin destripar el libro sobre el que trataba aquella charla- coloquio. Por último, el turno de preguntas para sus lectores... y entra el alcaldable Nieto del Pp a la carpa, y se sienta entre los asistentes. Mi turno es el segundo, le hago una pregunta que responde de manera extensa sobre la metaliteratura. Después, cuando ha acabado la primera ronda, hago mi segunda pregunta referente a su opinión sobre el mundo creativo en la ciudad de Córdoba; dijo una cosa que me hizo mucha gracia: En Córdoba pegas una patá y te salen 800 poetas, y es verdad, es muy cierto. En Córdoba si algo hay son poetas: buenos, malos, regulares, publicables, no publicables. Pero poetas en el sentido extenso de la palabra, hay a montones.
Pero la mejor pregunta fue la de un hombre mayor, sentado en la séptima u octava fila que, después de elogiar a Pérez Azaustre, pregunta sobre la religión en los libros, bueno, preguntar, preguntar... no del todo. Pérez Azaustre le responde como puede, dando un par de capotazos, para al final decir: no sé si me he salido un poco del tema. Fue una pregunta original, pero inapropiada y que ponía entre las cuerdas al autor que podría ganarse algún que otro enemigo en la sala.
Y pasó lo que solo pasa en Córdoba, porque aquí somos así. Un tipejo interrumpía el acto para, acercándose a la presentadora del acto, decir que se acababa, que fuese despidiendo el tema que llegaba (redoble de tambores, tensión al máximo) ANTONIO GALA, el hombre impertinente, el cordobés de fundación, el del Manuscrito carmesí, el de la Pasión turca, el que insulta a sus lectores en un programa de televisión. Ese mismo que, para estar media hora firmando ejemplares de su nueva (y gruesa) novela El pedestal de las estatuas, nos expulsaba de la carpa donde manteníamos una distendida conversación con Pérez Azaustre. Estuve a punto de coger el micrófono e insultar al organizador, y a Antonio Gala y a José Antonio Nieto, pero callé por respeto, por no dar la nota allí, por no decirle al alcaldable pepero que había ido allí sólo para hacerse la foto, y a Antonio Gala que me aburría soberanamente, y al organizador que era un maleducado, un mierdecilla, y algo más.
Pero, bueno, en general todo estuvo bien. Como dato aclaratorio y para que se den cuenta de qué calaña es Gala, cuando ya se sentó en una silla de oficina que habían traído antes de que él apareciese como si fuese una procesión (delante no sé cuantas cámaras, detrás un grupo de veinticinco, treinta personas), dijo, en tono autoritario y cabreado: Cuando se callen ustedes, hablo yo y creo que se escuchó un insulto por fuera de la carpa y que Gala lo escuchó. Entonces, la coordinadora de los clubes de lectura de Córdoba dijo: Yo no voy a ningún lado a que me insulten. Ni yo, amiga, ni yo.

P.D: Recomiendo la lectura de su segunda novela El gran Felton.

¿Quién me niega que es la mejor serie de la televisión actual?

El dr. House es muy, muy incisivo, irónico, dañino para con el oído humano. House es especial.

Islamismo

Al-Qaeda es una de las organizaciones terroristas más peligrosas del planeta, de pensamiento, más que islámico, o islamista, antioccidental, queriendo cambiar la libertad- más o menos verdadera- que se vive a esta orilla del mundo. Que si se hace una caricatura de Mahoma se decreta un día de la Ira, los imanes enervan al pueblo, y se amenaza a Occidente. Que se hace un corto en el que se cuenta la realidad de la mujer islámica, se asesina al director y se amenaza a la guionista.
Se implanta el terror, el miedo, y se intenta implantar, sin suerte, su religión, su concepto de vida. Quieren que sepamos que por Alá dan su propia vida, por recuperar lo que les quitamos, lo que devolvimos a nosotros con la Reconquista. El objetivo es Al-Andalus, y dice Fernández de la Vega: Precaución sí, miedo no. El miedo no se palpa en la calle, la gente no se esconde por miedo a que un tipo de estos llegue a un supermercado y active el cinturón de explosivos que lleva, o que entre en un ambulatorio y deje allí una mochila que explota vía móvil, por control remoto, segundos después de que él la haya activado desde la calle de enfrente. La gente tiene otras preocupaciones, aunque sí es verdad que las amenazas que profieren al Estado español irán minando poco a poco y conseguirán que el miedo nos enerve, de tal modo, que comencemos a odiar, por extensión, a todo lo que tiene que ver con Alá, Mahoma, chilabas y todo lo relacionado con ellos. Acabarán consiguiendo que España pague sus amenazas dando golpes a los que no tienen nada que ver con ellos.

Dice Fernando Rueda, escritor y periodista, especialista en temas de inteligencia nacional, que el CNI ha puesto agentes en las mezquitas que hay a lo largo y ancho de España, para localizar y sacar información, intentado controlar de esta forma, a los posibles captados por Al-Qaeda, y ustedes se preguntarán, ¿en el CNI puede ingresar alguien que no sea español de pura cepa? Pues no, no pueden, y es entonces cuando entra en juego la figura del colaborador, gente de rasgos árabes, lo sean o no, que se encargan de dar información al CNI. España, definitivamente, se está preparando.
Llegará el día en el que salte la alarma, el día en el que Ceuta sea atacada y en el que España vuelva a dar un vuelco brutal, que volverá a cambiar a la sociedad. Ese día, España se dará cuenta de que la sensación de impotencia que tiene con Al-Qaeda, es el mismo que tenemos con ETA, es la misma sensación de querer matar, cuando la pasión se desata y la razón no pueda contenerlo.

P.D: ¿El juicio del 11M? Un juicio de mentiras, y más mentiras, de dardos incendiados que se mandaban, de un periódico malmetiendo, y una radio apoyándolo.
P.D2: Ya está activo definitivamente el blog que tengo a medias con Princesa Polaca, no apto para cardiacos: Mañana puede ser un gran día.
P.D3: El blog de la Princesa Polaca (La vida en Polonia) vuelve a estar activo.

Gira conjunta

¡Ah, me embarga la alegría! Creo que estoy viviendo en estos instantes uno de esos momentos de frenesí casi sexual, pero más relacionado con otro ámbito, que ahora mismo no sé cual es. Siento una felicidad casi repugnante, ahora, en estos instantes, sonrío porque sé que Serrat y Sabina, Sabina y Serrat, vendrán a Córdoba el 8 de Septiembre en su gira conjunta. ¡Oh, qué alegría!¡No me los pierdo! Creo que voy a ir ya a hacer cola, aunque no sé donde comprar las entradas, las compraré por internet. Pero para que vean que soy buena persona, un buen samaritano, un tipo que lo comparte todo, les dejo aquí un articulito que he encontrado en esta web y el listado de conciertos que darán por España y Latinoamérica, sin duda uno eventos que no se puede perder alguien a quien le gusta estos dos genios. Un yo.

El carte ha sido realizado por el rosarino "El negro" Fontanarrosa, artista argentino que, dicho sea de paso, sale en el segundo film-¡qué snob!- dirigido por Fito Páez, ¿De quién es el portaligas?

El artículo:

Una suma es algo que acaba siendo una respuesta y empieza siendo un misterio. Así que por ahora, lo único que Serrat más Sabina puede dar como resultado es un millón de preguntas: ¿Qué van a hacer? ¿Cómo mezclarán en el escenario? ¿Qué repertorio ofrecerán? ¿Qué músicos van a acompañarlos? ¿Cantarán juntos?… Sabina más Serrat juntan dos eses, igual que la sorpresa, pero todas las personas que vayan a ver sus conciertos lo harán caminando sobre seguro, tanto por lo que saben que tienen ganado de antemano como por lo que saben que van a ahorrarse: la poesía, el talento y la emoción son buenas para el espíritu y son lo contrario de la música basura, que engorda pero no alimenta.
Como la gira se llama Dos pájaros de un tiro, seguro que a sus seguidores les intrigará no sólo qué va a ocurrir cuando esta doble pareja de eses y jotas cante a dúo, sino, sobre todo, que va a pasar cuando se cambien las canciones: ¿A qué sonarán “Y sin embargo” o “Eva tomando el sol” en la garganta de Joan Manuel? ¿Qué va a a hacerles Joaquín a “Esos locos bajitos” y “No hago otra cosa que pensar en ti?” ¿Se imaginan a Velázquez pintándole una menina a Goya en La maja desnuda? Es raro, pero seguro que va a ser algo parecido y que, al final, todo resultará tan lógico que casi da ganas de revolver el futuro con el pasado y apostar cuatro versos a que lo que les pasó a los que vayan a ir al espectáculo es que “supieron que Serrat ya conocía / Calle Melancolía / y que Sabina escrito del revés / también dice Tarrés.” Y en cuanto a ellos, quién sabe qué sentirán al ser dueños por un día de algunas de las canciones que más hubiesen querido que fueran suyas, pero no me cuesta excesivo trabajo imaginarme a cualquiera de los dos en su casa, nada más terminar la gira, sentados a una mesa y escribiendo:
“Ser tú fue un poco más que transformar / mi casa en tus talleres. / Cantar canciones de otro es tantear / su vino, su tristeza y sus mujeres.”
No creo que los espectadores que vean a Joan Manuel Serrat y Joaquín Sabina salgan de los conciertos con la sensación de haber matado dos pájaros de un tiro. Me juego algo a que es justo al contrario: se van a ir a casa seguros de que ese pájaro de dos cabezas está más vivo que nunca y que las canciones que sus dos mitades compusieron a solas han vuelto a ser compuestas por primera vez en cuanto se han juntado. Qué lujo.
Benjamín Prado

Ahora añado los versos que esta semana publicaba en Interviú, Joaquín Sabina refiriéndose a esta gira.

Dos pajarracos de un tiro

Mi compadre Juan Manuel

me dijo sal de tu ombligo,

vente de rumba conmigo,

ponle un bozal a tu hiel,

conque me metí en su piel

que era piel de mucho abrigo

creciéndome en el castigo

del son y la melodía,

hoy puede ser un gran día,

ya sabes por qué lo digo.

Y empezamos a jugar

con las musas desdeñosas

y el negro Fontanarrosa

nos enseñó a barajar

dos historias a la par,

dos casas por la ventana,

dos fandangos con sardana,

dos tangos puestos en cruz,

hasta el gazpacho andaluz

sabe a crema catalana.

Mato por subirme al tren

de este bicéfalo invento,

pero al cincuenta por ciento

no a lo Serrat cien por cien.

Si el Nano me dice ven

su verbo es un mandamiento

que hace alazán el jumento

de este aprendiz de juglar.

Otros viven de cantar

yo de contar lo que cuento.
Ahora, para concluir este extenso post, terminar con las fechas de los conciertos que, repito, darán en España y Latinoamérica.
29 de Junio. Zaragoza, Pabellón Príncipe Felipe.
2 de Julio. Terrassa (Barcelona) Zona Esport. Can Jofresa .
4 de Julio. Valencia, Recinto Copa América.
7 de Julio. Torrevieja, (Alicante) Parque Antonio Soria .
10 de Julio. Palma de Mallorca, Plaza de Toros.
14 de Julio. Santiago de Compostela, Plaza de Obradoiro.
17 de Julio. Pontevedra, Plaza de Toros.
19 de Julio. Algeciras (Cádiz), Plaza de Toros.
21 de Julio. Málaga, Auditorio Municipal.
26 de Julio. Soria, Plaza de Toros.
28 de Julio. Castellón, Plaza de Toros.
2 de Agosto. Sant Feliu (Gerona), Zona Esportiva Vilartages.
4 de Agosto. Elche (Alicante), Ciudad Deportiva.
8 de Agosto. Laredo (Cantabria), Campo de Fútbol.
10 de Agosto. San Sebastián, Velódromo.
17 de Agosto. Cuenca, Recinto Ferial.
19 de Agosto. Peralada (Gerona) Festival.
23 de Agosto. Almería, Auditorio Maestro Padilla.
25 de Agosto. Gijón (Asturias), Pabellón de Deportes.
28 de Agosto. Buñol (Valencia), Campo de Fútbol.
30 de Agosto. Illescas (Toledo), Plaza de Toros.
1 de Septiembre. Daimiel (Ciudad Real) , Auditorio.
5 de Septiembre. Madrid, Plaza de Toros Las Ventas.
8 de Septiembre. Córdoba, El Fontanal.
13 de Septiembre. Granada, Pabellón Príncipe Felipe.
15 de Septiembre. Jaén, Institución Ferial.
19 de Septiembre. Sevilla, Auditorio de la Cartuja.
22 de Septiembre. Tarragona, Parking Mercado Bonavista.
28 de Septiembre. Bilbao, BEC.
29 de Septiembre. Pamplona, Plaza de Toros.
1 de Octubre. Gandia (Valencia), Instituto María Enríquez.
5 de Octubre. Barcelona, Palau Sant Jordi.
9 de Octubre. Zaragoza, Pabellón Príncipe Felipe.
11 de Octubre. Murcia, Plaza de Toros.
25 de Octubre. México D.F., Auditorio Nacional.
26 de Octubre. México D.F., Auditorio Nacional.
27 de Octubre. México D.F., Auditorio Nacional.
28 de Octubre. México D.F., Auditorio Nacional.
31 de Octubre. Monterrey (México).
3 de Noviembre. Guadalajara (México).
9 de Noviembre. Caracas (Venezuela).
11 de Noviembre. Valencia (Venezuela).
14 de Noviembre. Bogota (Colombia).
17 de Noviembre. Quito (Ecuador).
21 de Noviembre. Lima (Perú).
24 de Noviembre. Santiago de Chile.
29 de Noviembre. Mendoza (Argentina), Estadio Mundialista.
4 de Diciembre. Córdoba (Argentina), Estadio Chateau Carreras.
8 de Diciembre. Rosario (Argentina) Estadio Rosario Central.
10 y 11 de Diciembre. Buenos Aires (Argentina) Estadio Boca Juniors.
14 y 15 de Diciembre. Buenos Aires (Argentina) Estadio Boca Juniors.
19 de Diciembre. Montevideo (Uruguay) Grada Estadio Centenario.

¿Mitómano yo?¡Qué va!

Sumisión

Este es el corto que le costó la vida Theo van Gogh y que conllevó a su guionista a exiliarse de Holanda.

100 entradas, 100

Para los veteranos en este mundo de los blogs no sé si es normal que se celebren las 100 entradas, pero yo lo hago porque, se siente, es mi blog.

100 entradas donde me he dedicado a dar mi opinión, algunas con más delicadeza otras con demasiada rabia contenida, otros han sido videos, poemas ajenos de belleza infinita y algún relato corto que otro también se ha escapado de este que leeis.

Me llena de orgullo y satisfacción- frase robada a nuestro reycísimo Juan Carlos- poder pertenecer a este mundo de la blogsfera y mantener, entre coletazo y coletazo, siendo más o menos leído por los habituales y por algún que otro extranjero que, según dice mi contador de visitas, se queda extrañado y parece que no vuelven a entrar, otro sí y me alegra mucho.

Gracias a todos esos los que han hecho posible que este jovenzuelo, casi rojete, mantega un lugar donde despotricar a gusto, donde dar coletazos a diestro y siniestro y donde- gracias a Revertiano- he conseguido poner música.

Y gracias, sobre todo, a los que leen y no dejan comentarios, a los que los dejan y no lo leen, a los que me insultan, a los que me invitan a la sierra, a los que me quieren matar, a la gente de mi clase a las que he metido en un lío de inconscientes. Gracias a todos ellos que, creo, han leído mis 100 entradas.

Lo que hace la incultura (2)

El tema expuesto en el post anterior, es, según mi criterio, un tema para tratar en profundidad, no para escribir un libro (Diario de un skin, de Antonio Salas), pero sí para tratarlo en un texto. Los skins proliferan desde que se acabaron las dictaduras europeas, es decir, cuando Hitler se suicidó, nacieron sus seguidores de forma póstuma, los que siguen odiando a los negros, a los moros, a los gitanos, a los homosexuales... pero que no buscan al ario porque, al menos en España, es prácticamente imposible. También están los llamados de la extrema derecha, que adoran al que un día fue Generalísimo y que, incluso, tienen un pseudopartido falangista, de esos de las flechas y el yugo, comandado por un tipejo que tiene en su despacho un busto de Franco y que acepta en su selecto grupo a menores de edad cuyos padres no han dado autorización ni nada por el estilo. Él los adoctrina para que odien a la izquierda- o a los progres que diría Fede- y todo lo que tenga que ver con ellos. También los red-skins tienen su trozo en la tarta de los extremismos, estos tienen al Che como ídolo, y se autoconsideran como anarquistas y comunistas al más puro estilo Stalinista o Leninista. Además, todos ellos tienen una estética característica que los llevan a ser señalados y temidos por ciertos sectores sociales.
Particularmente, creo que todos estos tienen un gravísimo problema y que más que las ideas, totalmente respetables, les atrae la violencia y la sangre, y es esto lo que no se debe respetar. Además, suelen llevar los dos primeros grupos como señal, el nombre de España siempre en la boca y se dan golpes de pecho limpiando su país, porque nos quitan el trabajo, se follan a nuestras mujeres... y tantas otras cosas. Los últimos, además de ser violentos, no creen en las leyes de la sociedad y del Estado, y se dedican a actuar según lo que dicte su raciocinio.

El problema de todo esto es que hay gente, núcleos de la sociedad, que se sienten muy amenazados por estos grupos: no sería la primera vez que en Chueca se les da una paliza a una pareja de gays, o que a un moro se le revientan dos costillas a base de golpearlo con un bate de béisbol, o que se destrozan locales regentados por negros.
El problema de todo esto, es que a ellos y a ellas les falta educación, les falta una educación basada en el respeto y en la conciencia de que todos somos iguales, quizás algo idílico teniendo en cuenta el pensamiento obsoleto del que hacen gala estos grupos.
A lo largo de los años, los grupos de extrema derecha se han ido transformando, por ejemplo, en aficionados futboleros- algunos incomprensiblemente subvencionados por los propios clubes- que asesinan a los aficionados de los equipos contrarios- como por ejemplo el caso de Aitor Zabaleta, seguidor de la Real Sociedad, y que fue brutalmente asesinado por uno de estos ultras-. Los red skins que han llegado con su locura a convertirse en enemigos del Estado, crean, blandiendo sus creencias como excusa , grupos terroristas como el desaparecido GRAPO o la misma ETA, actualmente en regeneración terrorista, aunque estos últimos con la añadidura del nacionalismo. Es decir, tanto un lado como otro son extremadamente peligrosos, los dos por igual hacen el mismo daño al Estado, libre y de derecho, con sus amenazas y su terror en forma de bates de béisbol, puños americanos, C4 o pistolas.

Lo que hace la incultura

El video tiene partes en catalán, pero cuando hablan los "skins" están en castellano. Si yo he entendido las partes en catalán(solo lo hablo en la intimidad), ustedes también podrán hacerlo.
¿Qué hace que una pandilla como esta se dedique a decir tantas barbaridades?¿Cómo alguien se transforma en algo así?

Obesidad

Dicen ahora que España es uno de los países con más obesos en la población, y las culpas, como siempre, van para la bollería industrial, y el sedentarismo a causa de la televisión y las videoconsolas. Bueno, es posible que tengan razón, ¿por qué no? Pero, ¿no se han parado a pensar que, por ejemplo, desde que las mamás tienen menos tiempo los niños están peor alimentados? O,¿que desde que la abuela falleció, y el abuelo se sumió en aquella especie de vida loca viendo el programa de Juan y medio, el niño ya no se alimenta como es debido? Soy de la generación de los Bollycaos, al igual que otros fueron de los Tigretones, y los posteriores son los del pan de molde con esa pasta a la que llaman paté.
Salta la alarma en el Principado de Asturias- que risa cuando leí eso de Principau d’Asturies- porque hay un niño con diez años que pesa alrededor de cien kilos, le quitan la custodia a sus abuelos y se lo llevan a Servicios Sociales, donde ya me lo imagino, como en uno de los capítulos de Los Simpsons, en un campamento para gordos. Los abuelos dicen que no sabían de qué otra forma alimentarlo. ¡Ahí está la clave del asunto! ¿Cómo hay que alimentar a un niño para que crezca sano, en su peso? Les faltaba educación. Y no educación a base de programas de tele como Soy lo que como, de Cuatro, o Cambio radical donde le harían un liposucción en menos de lo que tarda Zapatero en pagar un café. Estos abuelos necesitan saber qué dar de comer a un niño una vez que se ha pasado la época de potitos, papillas, y demás. Esos abuelos no tienen porque verse en la situación bochornosa de que toda España sepa que se han llevado a su nieto. Esos abuelos necesitan que los Servicios Sociales pongan a un nutricionista, a un endocrino, a alguien que sepa cómo hay que alimentar a un niño, y darles un planning, unas clases y ayuda, sobre todo ayuda.
Les habla un obeso, a veces mal alimentado, a veces bien alimentado, que a veces aguanta chistes de gordos y a veces los hace sobre su propia persona. Como buen alérgico, tomo corticoides desde pequeñín, desde los siete años, y hasta hoy, mi cuerpo se transformó, pero fue tan progresivo que apenas me di cuenta. Ahora, cuando paso los cien kilos, eso sí, con algún añito más que el chaval de antes, me doy cuenta de que quizás, añadidos a los medicamentos, está la alimentación y el sedentarismo, aunque no juego a la consola, yo lo sustituyo por leer y escribir. La obesidad, estamos de acuerdo, es un grave problema que debemos solucionar, naturalmente. Al cabo del tiempo me dolerán las rodillas, las arterias y tendré más riesgo de infarto que los que están en su peso ideal.
Así que, por último, la Ministra de Sanidad, en vez de prohibir hamburguesas al Burger King porque exceden las calorías estipuladas, debería comprometerse más a ofrecer ayuda a gente que de verdad lo necesitan, a abuelos como los mencionados anteriormente, o casos extremos, mórbidos, en aligerar las listas de espera para las operaciones de reducción de estómago.

Nota. Creo que leyendo este artículo, el caso de este niño asturiano será mucho más comprensible.