Antonio no es nombre de poeta

Podrán decir, gritarme a la cara, que Antonio no es nombre de poeta, que Dámaso sí es nombre de poeta, que Lope si es nombre de poeta, que Luis o José si es nombre de poeta. Pero que Antonio (¡Antonio!) no es nombre de poeta. ¿Y si les demuestro lo contrario? ¿Y si les demuestro que Antonio es nombre de poeta, de gran poeta? ¿De poeta andaluz, de poeta joven, de poeta con ganas?
Conocí a Antonio Huertas en un foro sobre el Carnaval de Cádiz (no podía ser de otra manera, ¿no? Él ya era un letrista afamado y yo llegaba allí para intentar hacer unos versos más o menos dignos pero que, maldición, nunca se podrían cantar. Dejé la poesía y me di a la prosa, a la narración, mientras él continuaba escribiendo, tanto y tan bien, que publicó por cojones, es decir, de su propio bolsillo. Ya saben como está el mundo literario: gente que no vale ni para rimar amor con dolor publica y tiene cierta fama (no diré nombres, algunos saben a quien me refiero, los que no que piensen) y la gente que, como Antonio y tantos otros, sí que valen, y mucho, tienen que pagarse sus propias ediciones. Entonces, mientras yo me indignaba con este tema frente al ordenador, pensé (es raro, ¿eh?): ¿por qué no proponerle a los dos artistas que conozco que colabores conmigo en el post? Se lo dije al ilustrador: Te voy a mandar un par de poesías, me ilustras la que más te guste, y al poeta: llevo varios días mirando en tu web qué poesía poner en el post que te comenté y solo he conseguido quedarme con el soneto. Y él me mandó las dos poesías que, a su gusto, decidió con la advertencia de: no son nada del otro. Antonio tiene ese problema y es que no tiene confianza en sí mismo, aunque, supongo, que a fuerza de años repitiéndole lo mismo, entenderá que el tío vale, que puede dedicarse a escribir, pero no creo que pueda vivir de esto.
Les dejo con tres muestras de su poesía:

SONETO A MIS POEMAS
Cuando acabo rendido mis poemas,
nace sin prisa la sonrisa que amo,
cicatriza, duele, enfría, envenena,
maldito corazón, eterno esclavo.

Cuando te leo pienso, no eres mío
si te leen pienso, tal vez lo seas,
te quiero tanto, maldito albedrío,
que sucumbe al destino que me apea.

¿dónde irás cuando se apague mi voz?
si terminan las historias que invento,
si mi pluma renuncia y cobra el paro.

Seré joven y pasará el arroz,
seguiré escribiendo nuestros momentos,
pagaré mi error al postor más caro.

Y estos dos últimos pertenecen a su último poemario Tuyo y mío.

ROCÍO

Y allí, en la arena,
entre los dos nació este poema,
este pobre poema de amor, para ti.
Joan Manuel Serrat

Nunca faltará tu nombre, Rocío,
en cada uno de mis poemas.

Nunca faltará tu sonrisa, tu ternura,
la eterna y constante duda
que oculto cada vez que te imagino
dibujando mis versos en el nacimiento de tu boca.

TU CUERPO REFLEJA EL MAR
Es cansado,
por eso al llegar la noche
ella descansa a mi lado,
mis ojos en su costado.
Javier Krahe

No te preocupes no tengo prisa,
desanuda las trenzas que adorna tu pelo,
olvida por un rato lo que hiciste en la oficina,
relaja tu espalda, necesitas descansar.

Si quieres puedo acompañarte
al umbral de los sueños,
hacerte reír hasta que caiga rendida la madrugada,
podría acompasar cada uno de los suspiros
que exprima tu almohada, sentir celos.

Podría permanecer junto a tu sombra
hasta el fin de mis días,
viendo como amanece tu cuerpo desnudo

tras la ventana, cuna de sirenas y veleros.

Les dije, y saben que no miento, que valía la pena. Definitivamente, Antonio es nombre de poeta. Aquí para descargar su primer poemario Mi último verso.
Y aquí para entrar en su sensacional página web.

Pérez Azaustre

El viernes 27 de abril, como conmemoración de la Feria del Libro de Córdoba, Joaquín Pérez Azaustre, autor cordobés, ahora afincado en Madrid, que se lo ha ido currando poco a poco hasta llegar a tener cierto nombre, dos novelas publicadas, una en fase de ello, y algún que otro poemario. Pérez Azaustre es uno de esos autores cercanos, erudito, pero sin pedantería, que habla cordial y correctamente, aguantando preguntas con guasa y dando capotazos a preguntas difíciles, disparadas con escopeta.
Llegó a las cinco menos cuarto a la cafetería Gaudí, donde departió con nosotros al amparo de un Beefeater con tónica. Tras un rato de coloquio, nos dirigimos a la carpa instalada en el Bulevar, donde ya había gente esperando. Nos sentamos en una mesa donde una señora comenzó a hacer la presentación, hablando sobre el autor y un poco de su obra, después turno para el autor que habló un poco de su toda su obra, sin destripar el libro sobre el que trataba aquella charla- coloquio. Por último, el turno de preguntas para sus lectores... y entra el alcaldable Nieto del Pp a la carpa, y se sienta entre los asistentes. Mi turno es el segundo, le hago una pregunta que responde de manera extensa sobre la metaliteratura. Después, cuando ha acabado la primera ronda, hago mi segunda pregunta referente a su opinión sobre el mundo creativo en la ciudad de Córdoba; dijo una cosa que me hizo mucha gracia: En Córdoba pegas una patá y te salen 800 poetas, y es verdad, es muy cierto. En Córdoba si algo hay son poetas: buenos, malos, regulares, publicables, no publicables. Pero poetas en el sentido extenso de la palabra, hay a montones.
Pero la mejor pregunta fue la de un hombre mayor, sentado en la séptima u octava fila que, después de elogiar a Pérez Azaustre, pregunta sobre la religión en los libros, bueno, preguntar, preguntar... no del todo. Pérez Azaustre le responde como puede, dando un par de capotazos, para al final decir: no sé si me he salido un poco del tema. Fue una pregunta original, pero inapropiada y que ponía entre las cuerdas al autor que podría ganarse algún que otro enemigo en la sala.
Y pasó lo que solo pasa en Córdoba, porque aquí somos así. Un tipejo interrumpía el acto para, acercándose a la presentadora del acto, decir que se acababa, que fuese despidiendo el tema que llegaba (redoble de tambores, tensión al máximo) ANTONIO GALA, el hombre impertinente, el cordobés de fundación, el del Manuscrito carmesí, el de la Pasión turca, el que insulta a sus lectores en un programa de televisión. Ese mismo que, para estar media hora firmando ejemplares de su nueva (y gruesa) novela El pedestal de las estatuas, nos expulsaba de la carpa donde manteníamos una distendida conversación con Pérez Azaustre. Estuve a punto de coger el micrófono e insultar al organizador, y a Antonio Gala y a José Antonio Nieto, pero callé por respeto, por no dar la nota allí, por no decirle al alcaldable pepero que había ido allí sólo para hacerse la foto, y a Antonio Gala que me aburría soberanamente, y al organizador que era un maleducado, un mierdecilla, y algo más.
Pero, bueno, en general todo estuvo bien. Como dato aclaratorio y para que se den cuenta de qué calaña es Gala, cuando ya se sentó en una silla de oficina que habían traído antes de que él apareciese como si fuese una procesión (delante no sé cuantas cámaras, detrás un grupo de veinticinco, treinta personas), dijo, en tono autoritario y cabreado: Cuando se callen ustedes, hablo yo y creo que se escuchó un insulto por fuera de la carpa y que Gala lo escuchó. Entonces, la coordinadora de los clubes de lectura de Córdoba dijo: Yo no voy a ningún lado a que me insulten. Ni yo, amiga, ni yo.

P.D: Recomiendo la lectura de su segunda novela El gran Felton.

¿Quién me niega que es la mejor serie de la televisión actual?

El dr. House es muy, muy incisivo, irónico, dañino para con el oído humano. House es especial.

Islamismo

Al-Qaeda es una de las organizaciones terroristas más peligrosas del planeta, de pensamiento, más que islámico, o islamista, antioccidental, queriendo cambiar la libertad- más o menos verdadera- que se vive a esta orilla del mundo. Que si se hace una caricatura de Mahoma se decreta un día de la Ira, los imanes enervan al pueblo, y se amenaza a Occidente. Que se hace un corto en el que se cuenta la realidad de la mujer islámica, se asesina al director y se amenaza a la guionista.
Se implanta el terror, el miedo, y se intenta implantar, sin suerte, su religión, su concepto de vida. Quieren que sepamos que por Alá dan su propia vida, por recuperar lo que les quitamos, lo que devolvimos a nosotros con la Reconquista. El objetivo es Al-Andalus, y dice Fernández de la Vega: Precaución sí, miedo no. El miedo no se palpa en la calle, la gente no se esconde por miedo a que un tipo de estos llegue a un supermercado y active el cinturón de explosivos que lleva, o que entre en un ambulatorio y deje allí una mochila que explota vía móvil, por control remoto, segundos después de que él la haya activado desde la calle de enfrente. La gente tiene otras preocupaciones, aunque sí es verdad que las amenazas que profieren al Estado español irán minando poco a poco y conseguirán que el miedo nos enerve, de tal modo, que comencemos a odiar, por extensión, a todo lo que tiene que ver con Alá, Mahoma, chilabas y todo lo relacionado con ellos. Acabarán consiguiendo que España pague sus amenazas dando golpes a los que no tienen nada que ver con ellos.

Dice Fernando Rueda, escritor y periodista, especialista en temas de inteligencia nacional, que el CNI ha puesto agentes en las mezquitas que hay a lo largo y ancho de España, para localizar y sacar información, intentado controlar de esta forma, a los posibles captados por Al-Qaeda, y ustedes se preguntarán, ¿en el CNI puede ingresar alguien que no sea español de pura cepa? Pues no, no pueden, y es entonces cuando entra en juego la figura del colaborador, gente de rasgos árabes, lo sean o no, que se encargan de dar información al CNI. España, definitivamente, se está preparando.
Llegará el día en el que salte la alarma, el día en el que Ceuta sea atacada y en el que España vuelva a dar un vuelco brutal, que volverá a cambiar a la sociedad. Ese día, España se dará cuenta de que la sensación de impotencia que tiene con Al-Qaeda, es el mismo que tenemos con ETA, es la misma sensación de querer matar, cuando la pasión se desata y la razón no pueda contenerlo.

P.D: ¿El juicio del 11M? Un juicio de mentiras, y más mentiras, de dardos incendiados que se mandaban, de un periódico malmetiendo, y una radio apoyándolo.
P.D2: Ya está activo definitivamente el blog que tengo a medias con Princesa Polaca, no apto para cardiacos: Mañana puede ser un gran día.
P.D3: El blog de la Princesa Polaca (La vida en Polonia) vuelve a estar activo.

Gira conjunta

¡Ah, me embarga la alegría! Creo que estoy viviendo en estos instantes uno de esos momentos de frenesí casi sexual, pero más relacionado con otro ámbito, que ahora mismo no sé cual es. Siento una felicidad casi repugnante, ahora, en estos instantes, sonrío porque sé que Serrat y Sabina, Sabina y Serrat, vendrán a Córdoba el 8 de Septiembre en su gira conjunta. ¡Oh, qué alegría!¡No me los pierdo! Creo que voy a ir ya a hacer cola, aunque no sé donde comprar las entradas, las compraré por internet. Pero para que vean que soy buena persona, un buen samaritano, un tipo que lo comparte todo, les dejo aquí un articulito que he encontrado en esta web y el listado de conciertos que darán por España y Latinoamérica, sin duda uno eventos que no se puede perder alguien a quien le gusta estos dos genios. Un yo.

El carte ha sido realizado por el rosarino "El negro" Fontanarrosa, artista argentino que, dicho sea de paso, sale en el segundo film-¡qué snob!- dirigido por Fito Páez, ¿De quién es el portaligas?

El artículo:

Una suma es algo que acaba siendo una respuesta y empieza siendo un misterio. Así que por ahora, lo único que Serrat más Sabina puede dar como resultado es un millón de preguntas: ¿Qué van a hacer? ¿Cómo mezclarán en el escenario? ¿Qué repertorio ofrecerán? ¿Qué músicos van a acompañarlos? ¿Cantarán juntos?… Sabina más Serrat juntan dos eses, igual que la sorpresa, pero todas las personas que vayan a ver sus conciertos lo harán caminando sobre seguro, tanto por lo que saben que tienen ganado de antemano como por lo que saben que van a ahorrarse: la poesía, el talento y la emoción son buenas para el espíritu y son lo contrario de la música basura, que engorda pero no alimenta.
Como la gira se llama Dos pájaros de un tiro, seguro que a sus seguidores les intrigará no sólo qué va a ocurrir cuando esta doble pareja de eses y jotas cante a dúo, sino, sobre todo, que va a pasar cuando se cambien las canciones: ¿A qué sonarán “Y sin embargo” o “Eva tomando el sol” en la garganta de Joan Manuel? ¿Qué va a a hacerles Joaquín a “Esos locos bajitos” y “No hago otra cosa que pensar en ti?” ¿Se imaginan a Velázquez pintándole una menina a Goya en La maja desnuda? Es raro, pero seguro que va a ser algo parecido y que, al final, todo resultará tan lógico que casi da ganas de revolver el futuro con el pasado y apostar cuatro versos a que lo que les pasó a los que vayan a ir al espectáculo es que “supieron que Serrat ya conocía / Calle Melancolía / y que Sabina escrito del revés / también dice Tarrés.” Y en cuanto a ellos, quién sabe qué sentirán al ser dueños por un día de algunas de las canciones que más hubiesen querido que fueran suyas, pero no me cuesta excesivo trabajo imaginarme a cualquiera de los dos en su casa, nada más terminar la gira, sentados a una mesa y escribiendo:
“Ser tú fue un poco más que transformar / mi casa en tus talleres. / Cantar canciones de otro es tantear / su vino, su tristeza y sus mujeres.”
No creo que los espectadores que vean a Joan Manuel Serrat y Joaquín Sabina salgan de los conciertos con la sensación de haber matado dos pájaros de un tiro. Me juego algo a que es justo al contrario: se van a ir a casa seguros de que ese pájaro de dos cabezas está más vivo que nunca y que las canciones que sus dos mitades compusieron a solas han vuelto a ser compuestas por primera vez en cuanto se han juntado. Qué lujo.
Benjamín Prado

Ahora añado los versos que esta semana publicaba en Interviú, Joaquín Sabina refiriéndose a esta gira.

Dos pajarracos de un tiro

Mi compadre Juan Manuel

me dijo sal de tu ombligo,

vente de rumba conmigo,

ponle un bozal a tu hiel,

conque me metí en su piel

que era piel de mucho abrigo

creciéndome en el castigo

del son y la melodía,

hoy puede ser un gran día,

ya sabes por qué lo digo.

Y empezamos a jugar

con las musas desdeñosas

y el negro Fontanarrosa

nos enseñó a barajar

dos historias a la par,

dos casas por la ventana,

dos fandangos con sardana,

dos tangos puestos en cruz,

hasta el gazpacho andaluz

sabe a crema catalana.

Mato por subirme al tren

de este bicéfalo invento,

pero al cincuenta por ciento

no a lo Serrat cien por cien.

Si el Nano me dice ven

su verbo es un mandamiento

que hace alazán el jumento

de este aprendiz de juglar.

Otros viven de cantar

yo de contar lo que cuento.
Ahora, para concluir este extenso post, terminar con las fechas de los conciertos que, repito, darán en España y Latinoamérica.
29 de Junio. Zaragoza, Pabellón Príncipe Felipe.
2 de Julio. Terrassa (Barcelona) Zona Esport. Can Jofresa .
4 de Julio. Valencia, Recinto Copa América.
7 de Julio. Torrevieja, (Alicante) Parque Antonio Soria .
10 de Julio. Palma de Mallorca, Plaza de Toros.
14 de Julio. Santiago de Compostela, Plaza de Obradoiro.
17 de Julio. Pontevedra, Plaza de Toros.
19 de Julio. Algeciras (Cádiz), Plaza de Toros.
21 de Julio. Málaga, Auditorio Municipal.
26 de Julio. Soria, Plaza de Toros.
28 de Julio. Castellón, Plaza de Toros.
2 de Agosto. Sant Feliu (Gerona), Zona Esportiva Vilartages.
4 de Agosto. Elche (Alicante), Ciudad Deportiva.
8 de Agosto. Laredo (Cantabria), Campo de Fútbol.
10 de Agosto. San Sebastián, Velódromo.
17 de Agosto. Cuenca, Recinto Ferial.
19 de Agosto. Peralada (Gerona) Festival.
23 de Agosto. Almería, Auditorio Maestro Padilla.
25 de Agosto. Gijón (Asturias), Pabellón de Deportes.
28 de Agosto. Buñol (Valencia), Campo de Fútbol.
30 de Agosto. Illescas (Toledo), Plaza de Toros.
1 de Septiembre. Daimiel (Ciudad Real) , Auditorio.
5 de Septiembre. Madrid, Plaza de Toros Las Ventas.
8 de Septiembre. Córdoba, El Fontanal.
13 de Septiembre. Granada, Pabellón Príncipe Felipe.
15 de Septiembre. Jaén, Institución Ferial.
19 de Septiembre. Sevilla, Auditorio de la Cartuja.
22 de Septiembre. Tarragona, Parking Mercado Bonavista.
28 de Septiembre. Bilbao, BEC.
29 de Septiembre. Pamplona, Plaza de Toros.
1 de Octubre. Gandia (Valencia), Instituto María Enríquez.
5 de Octubre. Barcelona, Palau Sant Jordi.
9 de Octubre. Zaragoza, Pabellón Príncipe Felipe.
11 de Octubre. Murcia, Plaza de Toros.
25 de Octubre. México D.F., Auditorio Nacional.
26 de Octubre. México D.F., Auditorio Nacional.
27 de Octubre. México D.F., Auditorio Nacional.
28 de Octubre. México D.F., Auditorio Nacional.
31 de Octubre. Monterrey (México).
3 de Noviembre. Guadalajara (México).
9 de Noviembre. Caracas (Venezuela).
11 de Noviembre. Valencia (Venezuela).
14 de Noviembre. Bogota (Colombia).
17 de Noviembre. Quito (Ecuador).
21 de Noviembre. Lima (Perú).
24 de Noviembre. Santiago de Chile.
29 de Noviembre. Mendoza (Argentina), Estadio Mundialista.
4 de Diciembre. Córdoba (Argentina), Estadio Chateau Carreras.
8 de Diciembre. Rosario (Argentina) Estadio Rosario Central.
10 y 11 de Diciembre. Buenos Aires (Argentina) Estadio Boca Juniors.
14 y 15 de Diciembre. Buenos Aires (Argentina) Estadio Boca Juniors.
19 de Diciembre. Montevideo (Uruguay) Grada Estadio Centenario.

¿Mitómano yo?¡Qué va!

Sumisión

Este es el corto que le costó la vida Theo van Gogh y que conllevó a su guionista a exiliarse de Holanda.

100 entradas, 100

Para los veteranos en este mundo de los blogs no sé si es normal que se celebren las 100 entradas, pero yo lo hago porque, se siente, es mi blog.

100 entradas donde me he dedicado a dar mi opinión, algunas con más delicadeza otras con demasiada rabia contenida, otros han sido videos, poemas ajenos de belleza infinita y algún relato corto que otro también se ha escapado de este que leeis.

Me llena de orgullo y satisfacción- frase robada a nuestro reycísimo Juan Carlos- poder pertenecer a este mundo de la blogsfera y mantener, entre coletazo y coletazo, siendo más o menos leído por los habituales y por algún que otro extranjero que, según dice mi contador de visitas, se queda extrañado y parece que no vuelven a entrar, otro sí y me alegra mucho.

Gracias a todos esos los que han hecho posible que este jovenzuelo, casi rojete, mantega un lugar donde despotricar a gusto, donde dar coletazos a diestro y siniestro y donde- gracias a Revertiano- he conseguido poner música.

Y gracias, sobre todo, a los que leen y no dejan comentarios, a los que los dejan y no lo leen, a los que me insultan, a los que me invitan a la sierra, a los que me quieren matar, a la gente de mi clase a las que he metido en un lío de inconscientes. Gracias a todos ellos que, creo, han leído mis 100 entradas.

Lo que hace la incultura (2)

El tema expuesto en el post anterior, es, según mi criterio, un tema para tratar en profundidad, no para escribir un libro (Diario de un skin, de Antonio Salas), pero sí para tratarlo en un texto. Los skins proliferan desde que se acabaron las dictaduras europeas, es decir, cuando Hitler se suicidó, nacieron sus seguidores de forma póstuma, los que siguen odiando a los negros, a los moros, a los gitanos, a los homosexuales... pero que no buscan al ario porque, al menos en España, es prácticamente imposible. También están los llamados de la extrema derecha, que adoran al que un día fue Generalísimo y que, incluso, tienen un pseudopartido falangista, de esos de las flechas y el yugo, comandado por un tipejo que tiene en su despacho un busto de Franco y que acepta en su selecto grupo a menores de edad cuyos padres no han dado autorización ni nada por el estilo. Él los adoctrina para que odien a la izquierda- o a los progres que diría Fede- y todo lo que tenga que ver con ellos. También los red-skins tienen su trozo en la tarta de los extremismos, estos tienen al Che como ídolo, y se autoconsideran como anarquistas y comunistas al más puro estilo Stalinista o Leninista. Además, todos ellos tienen una estética característica que los llevan a ser señalados y temidos por ciertos sectores sociales.
Particularmente, creo que todos estos tienen un gravísimo problema y que más que las ideas, totalmente respetables, les atrae la violencia y la sangre, y es esto lo que no se debe respetar. Además, suelen llevar los dos primeros grupos como señal, el nombre de España siempre en la boca y se dan golpes de pecho limpiando su país, porque nos quitan el trabajo, se follan a nuestras mujeres... y tantas otras cosas. Los últimos, además de ser violentos, no creen en las leyes de la sociedad y del Estado, y se dedican a actuar según lo que dicte su raciocinio.

El problema de todo esto es que hay gente, núcleos de la sociedad, que se sienten muy amenazados por estos grupos: no sería la primera vez que en Chueca se les da una paliza a una pareja de gays, o que a un moro se le revientan dos costillas a base de golpearlo con un bate de béisbol, o que se destrozan locales regentados por negros.
El problema de todo esto, es que a ellos y a ellas les falta educación, les falta una educación basada en el respeto y en la conciencia de que todos somos iguales, quizás algo idílico teniendo en cuenta el pensamiento obsoleto del que hacen gala estos grupos.
A lo largo de los años, los grupos de extrema derecha se han ido transformando, por ejemplo, en aficionados futboleros- algunos incomprensiblemente subvencionados por los propios clubes- que asesinan a los aficionados de los equipos contrarios- como por ejemplo el caso de Aitor Zabaleta, seguidor de la Real Sociedad, y que fue brutalmente asesinado por uno de estos ultras-. Los red skins que han llegado con su locura a convertirse en enemigos del Estado, crean, blandiendo sus creencias como excusa , grupos terroristas como el desaparecido GRAPO o la misma ETA, actualmente en regeneración terrorista, aunque estos últimos con la añadidura del nacionalismo. Es decir, tanto un lado como otro son extremadamente peligrosos, los dos por igual hacen el mismo daño al Estado, libre y de derecho, con sus amenazas y su terror en forma de bates de béisbol, puños americanos, C4 o pistolas.

Lo que hace la incultura

El video tiene partes en catalán, pero cuando hablan los "skins" están en castellano. Si yo he entendido las partes en catalán(solo lo hablo en la intimidad), ustedes también podrán hacerlo.
¿Qué hace que una pandilla como esta se dedique a decir tantas barbaridades?¿Cómo alguien se transforma en algo así?

Obesidad

Dicen ahora que España es uno de los países con más obesos en la población, y las culpas, como siempre, van para la bollería industrial, y el sedentarismo a causa de la televisión y las videoconsolas. Bueno, es posible que tengan razón, ¿por qué no? Pero, ¿no se han parado a pensar que, por ejemplo, desde que las mamás tienen menos tiempo los niños están peor alimentados? O,¿que desde que la abuela falleció, y el abuelo se sumió en aquella especie de vida loca viendo el programa de Juan y medio, el niño ya no se alimenta como es debido? Soy de la generación de los Bollycaos, al igual que otros fueron de los Tigretones, y los posteriores son los del pan de molde con esa pasta a la que llaman paté.
Salta la alarma en el Principado de Asturias- que risa cuando leí eso de Principau d’Asturies- porque hay un niño con diez años que pesa alrededor de cien kilos, le quitan la custodia a sus abuelos y se lo llevan a Servicios Sociales, donde ya me lo imagino, como en uno de los capítulos de Los Simpsons, en un campamento para gordos. Los abuelos dicen que no sabían de qué otra forma alimentarlo. ¡Ahí está la clave del asunto! ¿Cómo hay que alimentar a un niño para que crezca sano, en su peso? Les faltaba educación. Y no educación a base de programas de tele como Soy lo que como, de Cuatro, o Cambio radical donde le harían un liposucción en menos de lo que tarda Zapatero en pagar un café. Estos abuelos necesitan saber qué dar de comer a un niño una vez que se ha pasado la época de potitos, papillas, y demás. Esos abuelos no tienen porque verse en la situación bochornosa de que toda España sepa que se han llevado a su nieto. Esos abuelos necesitan que los Servicios Sociales pongan a un nutricionista, a un endocrino, a alguien que sepa cómo hay que alimentar a un niño, y darles un planning, unas clases y ayuda, sobre todo ayuda.
Les habla un obeso, a veces mal alimentado, a veces bien alimentado, que a veces aguanta chistes de gordos y a veces los hace sobre su propia persona. Como buen alérgico, tomo corticoides desde pequeñín, desde los siete años, y hasta hoy, mi cuerpo se transformó, pero fue tan progresivo que apenas me di cuenta. Ahora, cuando paso los cien kilos, eso sí, con algún añito más que el chaval de antes, me doy cuenta de que quizás, añadidos a los medicamentos, está la alimentación y el sedentarismo, aunque no juego a la consola, yo lo sustituyo por leer y escribir. La obesidad, estamos de acuerdo, es un grave problema que debemos solucionar, naturalmente. Al cabo del tiempo me dolerán las rodillas, las arterias y tendré más riesgo de infarto que los que están en su peso ideal.
Así que, por último, la Ministra de Sanidad, en vez de prohibir hamburguesas al Burger King porque exceden las calorías estipuladas, debería comprometerse más a ofrecer ayuda a gente que de verdad lo necesitan, a abuelos como los mencionados anteriormente, o casos extremos, mórbidos, en aligerar las listas de espera para las operaciones de reducción de estómago.

Nota. Creo que leyendo este artículo, el caso de este niño asturiano será mucho más comprensible.

Pasen y vean

Entre la Princesa Polaca y yo hemos creado un nuevo blog que hoy acaba de nacer, esperen para insultarnos, solo he colgado el mensaje de bienvenida, pero no duden en visitarlo asiduamente, que les gustará a todos aquellos que quieran reírse mucho, muchísimo.
He aquí el link:
Mañana puede ser un gran día

Boicot a 80 céntimos

El Pp veta a todas las empresas relacionadas con Prisa por unas declaraciones del señor Polanco, director general de este entramado, por decir algo del ambiente guerracivilista que se vive en nuestro país, según Polanco. Ayer vi en 59 segundos como ese gran informador que es Ignacio Villa (véase la ironía), decía que el PSOE tenía vetada a la Cope, pero, querido Ignacio, no es lo mismo. No es lo mismo que el director de tu empresa critique ciertos comportamientos, a que el buque insignia de tu programación machaque y contramachaque al PSOE, porque los trabajadores no tienen culpa de nada, creo. Entonces un tal Isaís Hernández, creo que se llama así, decía que miembros del Pp habían abandonado las tertulias en las que participaban en la cadena SER por mandato del partido. Cosas del militante. No creo que esto sea una pseudocensura, ni mucho menos, pero sí es un acto más para ponerse en contra a la opinión pública o al menos a esa parte de la opinión pública que deseamos que no vuelvan al poder. Y es que, hay formas y formas de arremeter contra una empresa privada, como criticar a su presidente, pero no perjudicar a los telespectadores de cuatro haciendo esta barbaridad. Y es que es quizás más importante criticar que Zapatero no sepa que un café cueste 80 centímos, en mi instituto cuesta esto, en la cafetería donde desayuno con mis compañeros 1€, y es que ya vale de guiarse siempre por los precios de Madrid y Barcelona, porque España es algo más que estas dos ciudades, y el precio del café varía de un sitio a otro. No vi ese programa, no tenía mayor interés en hacerlo y las nueve y media era demasiado temprano para dormitar en el sillón.

Cine (sin política)

Anoche fui a ver 300, que, aunque a Frank Miller no le guste que sus ideas se lleven al cine, esta ha sido otra gran película basada en uno de sus grandes cómics.
300 cuenta la batalla que los espartanos, gobernados por Leónidas, tienen en Las Termópilas contra el inmenso ejército persa de Jerjes que en la película más parecía una reinona cubierta de oros que un rey que se creía un dios. La película está salpicada de gotas de sangre que puedan parecer necesarias o no, dan un toque especial a la atmósfera de permanente tensión que se vive, todavía recuerdo una de las escenas donde un espartano corta la pierna de un persa y ésta vuela, volteando. Es una película genial, no recomendable para estómagos sensibles, llena de efectos especiales y a la que calificaré, aunque la ira de cierta compañera de poca estatura de mi clase caiga, o intente caer, sobre mi flequillo con un 8, un 8 merecido, merecidísimo para esta película.
Como se me ha quedado corta, ahora una sesión de fotos.

Un caso

Era uno de esos lunes en los que la televisión, para los que no nos gusta CSI, se convierte en una basura, nada convence y nada puedes ver. Intentas concentrarte en los estudios, pero el mando de la televisión está demasiado cerca y no tienes ganas de estudiar para el examen de Historia del martes -llámalo suspenso, llámalo dos y medio como mucho-. Haces zapping y descubres un programa que se llama Vista pública, en la televisión de todos, en la nuestra, en la que se llama Canal Sur y a la que en mi pueblo- Pinos Puente, provincia de Granada- llaman TeleSur. Vista pública es un programa de sucesos, de esos sucesos que ocurren en Andalucía y quizás también desde más arriba de Despeñaperros. Pero me llamó la atención el caso de Manuel Pereira, un hombre maltratado durante cuatro años que soportó también como golpeaban a su hijo en sus narices y como su madre hacía sufrir al niñito, de cuatro años, hasta el llanto sofocante.
Natalia entró en la vida de Manuel a raíz de que este necesitase una mujer para cuidar de su señora madre. Y surgió el amor. Uno de esos amores entre señores mayores y latinoamericanas, uno de esos amores critcados por el barrio, que se ha convertido en un infierno para Manuel.
Decidió entonces el hombre, hace unos meses, quizás un año, a poner una pequeña cámara de video en su ordenador, justo donde iría esa grabadora de DVD que tengo que comprarme, y grabar, así, las bestialidades que su mujer hacía con él y, más importante, con su hijo.
En las imágenes se ve, por ejemplo, como Natalia intenta clavar un cuchillo a Manuel mientras este intenta defenderse y hacer entrar en razón. O como rompe un juguete del niño para hacerlo llorar. O como lo golpea y después mira si le ha dejado marcas. O como en una conversación ella dice: No estoy loca, soy mala, soy consciente de lo que hago. Y me quedé tan sorprendido, tan consternado, al saber que la custodia la tenía la madre, y que ella alegaba que las imágenes estaban preparadas... Yo, con todo lo que vi en Vista pública, espero y deseo, que la custodia, por fin, sea de Manuel.

¿Quién eres? (relato corto)

De un manotazo destrozó su único vínculo con la realidad: el despertador. Cayó al suelo y se escuchó como se despedazaba, pero no se levantó, ni siquiera hizo el intento de despegarse de las sábanas calientes que acomodaban su espalda entre sus pliegues. Una mala noche la tiene cualquiera, se dijo, y se dio la media vuelta, dejando que su costado izquierdo soportase su peso sobre la cama. Y notó entonces una respiración en su cara, una respiración dulce que lo acaloraba, una respiración casi musical que le despertó definitivamente. Una mujer joven estaba frente a él, plácidamente dormida, desnuda y tersa, como una adolescente. Intentó hacer memoria mientras la observaba, sintiéndose como un cazador furtivo que mira a su presa y la persigue con su cañón, pero no consiguió recordar nada. Comenzó a dolerle el cuerpo: definitivamente, estaba despierto. Le invadió un sentimiento de frustración: él quería recordar, pero no podía, como cuando intentas abrir un bote de conservas y el tapón, el maldito tapón, te lo impide, pero en este caso no podía pedirle ayuda a ella, que, seguramente, estaría en su misma situación: con resaca. ¿Cómo se me pudo ocurrir salir ayer?, se dijo, y se dio media vuelta, necesitaba pensar con claridad, pero no quería levantarse de la cama, no quería dejarla sola. Notó una mano en su hombro, y como las sábanas parecían quejarse de que la mujer se separase de ellas; al principio no quiso mirarla, pero recapacitó y volvió su cuerpo hacia ella. Entonces, vio que la distribución de su habitación había cambiado, no, ¿cómo va a cambiar? Es que no estoy en mi casa. Y vio un retrato de Mae West en la pared en una de sus películas, y también, en la pared de en frente una foto de Audrey Hepburn. A la señorita le gusta la época dorada del cine americano. Ella fue a articular una palabra, quizás una frase, pero no pudo y se llevó su mano, aún tibia, a la garganta, no podía hablar, estaba afónica. Joder con las coincidencias, parece que todo se ha puesto en mi contra para que no averigüe qué hago aquí. Miró debajo de las sábanas y vio su sexo, y el de ella, y miró sus pechos, y se quedó un rato mirándolos. Esto se lo cuento a mis amigos. Mientras ella pensaba: Este tío es tonto, ¿qué hace aquí todavía? ¿Quién es?
- Al menos, tendrás nombre.
- Clara.
- Clara...
- No hagas el chiste, por favor.
Y la miró a los ojos, y después miró al suelo para no perderse en la inmensidad de su iris azul, y para buscar su ropa, que parecía haberse perdido en la limpieza y pulcritud de aquella habitación. Miró a Mae West, después a Audrey Hepburn.- Y tú, ¿tienes nombre?- Luis, encantado.
Si ahora me habré liado con el más graciosillo de todo el pub. Y él pensaba: ¡Qué tía más seria! Si lo sé no vengo. Se rió de su propia elocuencia. Clara preguntó de qué se reía, pero él no contestó, aunque, tras unos segundos dijo:
- De la situación.
- Sí, es inverosímil.
- ¿Y a qué te dedicas?
- Pensé que era artista, es decir, pintora, si es que está bien dicho, pero ayer... tuve una decepción.
-¿Sí?
- Sí, pero no hablemos de eso. ¿Estudias o trabajas?
- Ja, ja, ja. Trabajo, soy... pintor.
- ¿Pintor? Te estás quedando conmigo.
- Que no, que es cierto.
- ¿Sí? No me lo puedo creer, vaya coincidencia.
- Bueno, ya tendremos algo que compartir.
- Lo siento, pero no creo que podamos compartir mucho.
- ¿Por qué?
- Mi novio, bueno, entra dentro de poco por esa puerta... ¿Qué hora es?
- No..., no tengo reloj.
- Mira en ese de... pero, ¿qué has hecho con mi reloj?
Y se abrió al puerta del piso, que sonó lejana.

Arte corrosivo

Ayer leía en la edición digital del 20minutos que los del Pp de Extremadura pedían la retirada de un libro con imágenes santas en posturas sexuales y mostrando sus artísticos desnudos. Cual fue mi sorpresa cuando vi las fotos y dije: Vaya una mierda. A mí no me resultan tan dañinas, pero puedo entender a la gente a la que sí, las fotos son artísticas y llamativas, y es eso lo que hoy en día parece más llamar la atención que el propio arte en sí con ese concepto de belleza idilíca que casi todos le tenemos añadido. No soy experto en arte, como se puede ver en mis notas de clase, pero, aunque no entienda muy bien el significado de estas fotos, a mí no me resultan bellas a la vista, pero sí llamativas, como cuando alguien te prohibe que hagas algo y al momento en el que se da la vuelta, lo haces. Algo así sentí cuando leí declaraciones del tipo: "¿Colgaría el Señor Rodríguez Ibarra algunas de estas expresiones «artísticas» en el salón de su casa o en la habitación de su hija?". ¡Por supuesto que no!¡Ni yo tampoco! Ni creo que estas fotos estén hechas para decorar cualquier saloncito de un piso normal, no de esos de treinta metros, en los que dudo mucho que pudiesen entrar estas fotos con un mínimo de dignidad, pero sí para cualquier exposición cuca de fotografía. Y hasta piden dimisiones. No creo que yo que sea para tanto, por más que el libro esté subvencionado por la Junta de Extremadura, o prologado por el mismísmo consejero de cultura. Aquí la web de su autor: JAM Montoya y aquí las fotos

P.D: ¿Ista, ista, ista, España feminista? Que se lo pregunten a la Bardem y a la Alborch... a la que no he visto es a la Almeida...

Sobre la unidad

El jueves, sobre las ocho y media de la tarde, hablaba con mi amigo, el ilustrador de este artículo, y me comentaba los actos que se dieron en Murcia durante un congreso el PSOE, recién salido De Juana Chaos. A un lado, votantes del Pp enarbolaban banderas de España, del otro lado se manifestaban a favor del PSOE. Los primeros comenzaron a gritar: ¡España, España!, y los segundos los imitaron. ¿Pertenece la bandera y el país sólo a los votantes del Pp, representantes de la derecha? ¿O la bandera es una identidad común de nuestro país que, además, también pertenece a los de izquierdas?
No sé si es que tenemos demasiado cerca la Guerra Civil y la posterior dictadura de Francisco Franco, pero las divisiones, no ya ideológicas, sino personales son infinitas. Aún nos distinguimos y llamamos fachas a los de enfrente y rojos a los de más allá, y pensamos que la bandera es de derechas, que defender nuestro país, por encima de todo, es cosa de fachas, que eso no se puede hacer porque acabarás votando a Rajoy y echando pestes de Zapatero, o de Llamazares... Entiendo las divisiones ideológicas, soy el primero que sabe distinguir entre la derecha y la izquierda, y, además soy el primero que lo haga aunque peque de niñato. Pero no por eso no quiero a mi patria, es decir, no por estar a favor de mi bandera y llevarla- sin águila- a manifestaciones, o incluso en una pulsera soy facha, no, simplemente es que soy español y me gusta mi bandera y, si se diese el caso, la defendería, ¿por qué no? La defendería al lado de uno de derechas, de uno de izquierdas, de uno de los verdes, de uno, incluso, de la extrema derecha, o de la extrema izquierda, aunque no comulgue con ninguna de sus ideas.
Pero entonces es cuando se plantea el verdadero dilema: ¿y si los políticos son los primeros que hacen esa distinción?¿Y si la gente es tan cerrada que sigue a sus líderes como si siguiesen a un mesías, con los cerrados y reivindican su la palabra? ¿Cómo alguien puede atacar a otro gritando ¡España, España!? ¿Qué se creen ellos que no somos españoles o qué? Parece que por más que evolucionemos y nos desarrollemos culturalmente la cosa seguirá igual porque tanto a los de un bando como a los de los otros, se les enseña desde pequeñito que los de enfrente son malos, malísimos y que mataron a curas, y que los otros también mataron a mucha gente. Si eso se nos inculca, imagínense hasta que punto se puede llegar a odiar al del bando de enfrente, hasta que punto nos calificaremos de izquierdas o de derechas. ¿Quién no tiene un familiar muerto en la Guerra? Pero cuando te lo dicen, aunque no lo hayas conocido, te sienta como lo peor del mundo, y recriminas en conversaciones que cualquier tío tuyo fue fusilado, o que lo llevaron a construir el Valle de los Caídos, o cualquier cosa, con tal de intentar hacer ver que los de enfrente no son buenos.
En España no se puede pedir la unión, no se puede pedir el consenso no ya en los políticos, cosa de todo imposible, sino en la gente, en el pueblo soberano que sigue con las heridas abiertas por alguien que murió hace treinta años. Estamos de acuerdo en que fue un verdadero hijo de puta, un cabronazo, un asesino, y los que lo rodearon también, y los lameculos que los siguieron, todos, absolutamente todos los que colaboraron activamente con el Régimen, llámese Pemán, llámese Pepito, pero no por eso, España debe estar tan dividida como en la actualidad, fruto, sin duda alguna, de la pésima y rencorosa actuación de nuestros políticos.
¿Por qué no hacer como los franceses y usar nuestra bandera como una bandera de unión? Pues porque, en definitiva, los factores para que se produzca esa unión son muchos y tan dispares que sería casi imposible.
Espero que la generación que venga sea más inteligente, y no haga caso a la memoria histórica.

Saluden a la doble moralidad

Se puede estar o no de acuerdo con el segundo grado de De Juana, se puede estar de acuerdo o no con el presidente Zapatero, se puede estar de acuerdo o no con la política victimista y machacante del Pp, se puede incluso pedir que se calle- de una maldita vez- el fumapuros de Rajoy. Pero no se debe jugar a la doble moral.
Y es que no se debe actuar como en la actualidad, en el día de hoy, actúan los mandatarios del Pp, una pandilla de recelosos que están usando la mentira, e incluso el juego sucio para volver a alzarse con el poder.
“No puede tener beneficios penitenciarios una persona que no se ha arrepentido de nada, que sigue siendo miembro de ETA y que no ha pedido perdón a las familias de las 25 personas que asesinó”. Dice Rajoy, y luego buscas en Dios-Google lista de presos a los que el Pp rebajó la pena, y vas a una de las muchas páginas que salen- yo he elegido la de la SER-, entonces es cuando ves que ellos fueron los primeros en bajarse los pantalones frente a ETA, ellos son los que verdaderamente están mintiendo, ellos son los que liberaron a 64 presos desde entre el secuestro de Ortega Lara y el 2004, ellos son los que permiten que Esperanza Aguirre, que parece que toma algo para parecer aún más tonta, diga que el segundo grado de De Juana es junto con el 23F- fallido intento de golpe de estado de Tejero que después se supo que venía de altos cargos del ejército- la liberación de De Juana ha sido uno de los momentos más tristes de nuestra democracia. Se equivoca usted señora Aguirre: uno de los momentos más tristes de la democracia es cuando España pidió el NO A LA GUERRA y el gobierno de entonces, el de su partido, se lo pasó por el mismísimo monte de Venus. Así que, dedíquese a acabar las obras de la M30 en vez de meterse en jaleos y en recrear su narcisismo pidiendo a amiguitas suyas que escriban un bodrio biográfico donde dice que con 8000€ no llega a fin de mes.
Uno de los momentos más tristes para la democracia es, sin duda alguna, la actual situación política española donde la doble moral se ha aferrado a Rajoy y a los que le escriben los guiones-veáse Acebes y Zaplana-.

El duro trabajo de ser

El planteamiento es sencillo: ¿hay que ser, o hay que dejar que crean que eres? Es decir, hablamos de las falsas apariencias y de las comidillas de sobremesa tomateras, o de la ficción barata de las malas tardes de gloria. ¿Cómo alguien puede ser? ¿Cómo alguien puede plantear su propio carácter y no morir en el intento? Alzar la voz pidiendo inteligencia es un duro riesgo que hay que correr casi a diario, la gente ya no es inteligente, Internet lo hace todo por ti. ¿Quiere usted ser inteligente? Busque el nombre de ese escritor ruso muerto que lo atormenta y lo ha ridiculizado en la última charla sobre literatura que ha tenido; aunque usted haya reconocido y mil veces reconocido que lo ha leído, aunque esté sepa que es mentira, usted no sabe ni que existía esa novela, quizás le suena el nombre. Parezca más Góngora que el propio don Luis, utilice un lenguaje recargado y que apenas nadie le entienda, ni usted mismo, la cuestión es parecer culto, aunque ni siquiera sepa que significa esta palabra; tómese usted a broma cuando la reconozcan por la calle y le digan: mira, la persona más pesada del mundo. Muéstrese como escritor o escritora de la nueva generación, no salude a nadie y tenga en cuenta que su intelectualidad, esa cima a la que usted ha llegado gracias al enchufismo barato, es mayor que todos de los que la critican a la espalda, que usted es superior a ellos porque se lo ha ganado, de una forma más o menos digna, pero se lo ha ganado tan duramente, que le duele la entrepierna. Si algún día le proponen escribir un libro sobre su ciudad, diga inmediatamente que no y alegue que está usted trabajando en otros proyectos en vez de reconocer que no tiene ni puñetera idea de cómo se llama la calle donde vive.
La Humanidad huele a detritus mil veces pisado. Ahora, piensen que siempre han deseado salir en la televisión, esa caja tonta donde todo el mundo puede salir siguiendo tres reglas básicas:
1.Ir a una discoteca conocida.
2.Buscar y fotografiarse con un famoso.
3.Entregar esas fotografías a cualquier programa de televisión.
Tres cómodos pasos para encumbrarse y sentarse ante el polígrafo, escuchar a ese homosexual envidioso y resabiado emitiendo juicios de valor que él no cumple, o incluso, sentarse en un saloncito con una estúpida mujer y con sus estúpidos contertulios. También puede usted ir al Gran Hermano, o a Operación Triunfo, no sé, infinidad de posibilidades para tener un sueldo más o menos fijo, y además, ser conocido mientras usted pasea. Aunque, en realidad, les aconsejo que no lo hagan, después, cuando se cansan del juego, acabas siendo un desperdicio más, y hay gente que cree que la televisión es una especie de droga y puede dejarla cuando quiera, pero es mentira, e incluso pueden llegar a morir por sobredosis. La muerte de un mito.
¿Conocen alguna historia de una persona destruida por la televisión? Es que hay veces que regeneran a las viejas glorias, no me refiero a Juanito Navarro o Andrés Pajares, sino a gente que fue parte de la televisión, después fue repudiada y vuelve al candelero para contar lo mal que fue tratada por la televisión. ¿Estas personas serán alguna vez? ¿Encontrarán algún término medio y vivirán contentos y felices con su novio de siempre o su novia de toda la vida?

Rápidamente, piensen, ¿es natural estar rodeados de tanta basura humana? ¿De personas que sin oficio ni beneficio van con la cabeza alta y creyendo ser mejores que los que vivimos en la más absoluta normalidad? ¿Debemos dejarnos avasallar por gentuza de esta calaña y vivir sabiendo que nos creen inferiores? ¿ Es natural creer ser y no serlo en realidad?

El etarra que no quería comer, ya come

Parece mentira que el Gobierno socialista se haya dejado manipular de esta manera, ¿pero cómo se puede ser tan estúpido?¿tan irresponsable? El etarra que no quería comer, De Juana Chaos, come caldito, que ha dicho hoy su novia en una rueda de presa. Otra sinvergüenza más.

Lo esperaban casi dos centenares de personas a su entrada en el hospital del país Vasco, la artxaintxa, o como carajo se escriba, contenía a los pro-etarras e incluso en algunas imágenes, se ha visto que han tenido que cargar contra ellos para contener el cinturón de protección.

De Juana tiene veinticinco muertes a su espalda, veinticinco muertes y ni un arrepentimiento, no ha torcido su brazo y ha entonado el mea culpa, con la huelga de hambre sabía que conseguiría la libertad, ¿para qué? Seguramente para poder seguir colaborando en cuanto se restablezca totalmente, porque se el maldito bastardo se va a curar, va a engordar y va a ser una de las cabezas pensantes de la banda. Porque el Gobierno es una maldita paparrucha de sí mismo y ha quedado en el mayor de los ridículos dándole el segundo grado. Ni razones humanitarias, ni hostias, a mí esas explicaciones no me valen. ¿Razones humanitarias con una ASESINO?¿Qué razones humanitarias pueden tenerse con esa clase de personas? Ustedes se han bajado los pantalones para callar las bocas que pedían su futura libertad, libertad que le ha sido regalada, restaurada, tras su breve paso por la cárcel. Sí, una cabeza pensante, todo muy premeditado, habiendo medios para alimentarlo, médicos y dinero, dinero público, el del bolsillo de todos los españolitos y españolitas que pagan sus impuestos. ¿Se arraca la sonda? Si hace falta se le atornilla.

Rubalcaba vállase.

P.D: A las 20:00 hay una manifestación frente a los ayuntamientos de toda España, no estoy muy de acuerdo con quien la organiza, pero eso no es lo importante en estos casos.