Hasta pronto

Ayer fue mi cumpleaños para desgracia de mis enemigos que desean que no cumpla más años, y eso es lo que hay. Cumplí veinte años como veinte soles y, sí, es el día de los animales.

Hoy les tengo que decir que dejo el blog durante algún tiempo, hasta, mínimo, mediados de febrero, cuando la vorágine carnavalera en la que me encuentro me deje tranquilo. Por lo tanto, quizás meta alguna poesía, algún vídeo, alguna cosa que me llame la atención, pero nada de artículos concienzudos como los míos (jajajaja, esto sí que es tirarse el rollo). También pondré el programa de radio del día quince de enero y consiguientes.

El libro de esta semana fue Juana la Loca. La cautiva de Tordesillas. De Manuel Fernández Álvarez que, además, estuvo de voz presente en el programa.
Les recomiendo su lectura.

Esto más que un puente es una chapuza

Hoy han inaugurado la remodelación del Puente Romano de Córdoba. Nota: suspenso. Opinión personal: Feo, feo, más que la muerte. Rosa, el suelo se lo han puesto rosa porque, parece, que nuestra alcaldesa quiere quedar para la posteridad como aquella que dijo Rosa, Rosa, siempre Rosa, pero a ello le han ayudado desde la Junta de Andalucía, donde le han dado (¡maldita sea!) el dinero (subvención, llámenlo como quieran).

Allí estaba ellos, inaugurando, mientras una serie de manifestantes hacían saber a Chavez que tenían unos trabajo muy precarios, y a Rosa le hacían saber que ese puente no es lo que se esperaba, que no respeta su historicidad, que ya la cagaron (y bastante, creanme) con el puente de Miraflores. Pero Rosa está feliz junto a Chávez, sino, miren la foto.

El puente es de granito rosa, sí, como el de las encimeras de las cocinas de sus casas, aunque espero que no lo hayan puesto rosa, porque si es así, tienen tan mal gusto como el diseñador de los telones que guardaron el Arco del Triunfo y que actualmente cubren la Calahorra, otro tema porque el que se le dio caña a la alcaldesa y que se le seguirá dando, pues parece que en Córdoba se ha perdido el gusto estético como yo perdí a mi abuelo.

Me río yo de la Capitalidad Cultural de 2016 y de mi voto, y de todo.
Me parece de vergüenza lo que se ha hecho con el puente con ese suelo horrible y esas farolas que parecen sacadas del Ikea en una promoción de llévese veinte y pague una, no sé quién ha diseñado eso, pero para mí sería persona non grata para el resto de su vida, cerraba las puertas de la ciudad para él, seguro.

Si alguien deja algún comentario, por favor no digan nada de la izquierda, yo que me considero de tal posición política, aunque muy moderado, no estoy en nada de acuerdo con lo que se ha hecho en el Puente Romano. Espero que algún Tribunal haga como se ha hecho en Sagunto con el teatro romano, y lo vuelvan a su estado anterior.
Dos años de obras, ¡por Dios!

Por las familias

El primer post del año iba a ser publicado el miércoles, pero el blog no me dejó. De pronto, apareció la pantalla en blanco, de pronto se borró tooooooodo mi artículo, el primero del año. Algunos de mis contactos de Messenger sufrieron mi ira, disculpen, la culpa es de Pepe Blogger.
El primer post del año, decía, quiero que sea especial, que sea fuertecito y que cree controversia, quiero repetirme y, a la vez, decir algo nuevo (cosa que dudo), que sea irónico, sarcástico, duro, a la yugular, al cerebro, a la fe y al corazón.
Hablaré de la Iglesia, lo siento.
Se reunieron los señores de tinto en la plaza de Colón de Madrid junto con sus amiguitos de la Iglesia. Se juntaron allí como yo puedo unirme con mis amigos y liar la traca en mitad de la calle, o de cervezas. Se juntaron para, como yo hago con mis amigos, hablar de política y de todo tipo de temas: aborto, divorcio express... Por la familia cristiana era el lema de tal reunión. ¿La familia cristiana? ¿Habrá expresión más obsoleta que esa? ¿Qué es una familia cristiana? Varón, mujer e hijos. Las verdaderas familias cristianas no usan el condón, ni ningún tipo de anticonceptivo. ¿Cómo va a ser considerada entonces familia la unión entre dos homosexuales? Eso es impensable.
Parece que los tiempos avanzan y que a la Iglesia no les gusta. Con Franco manejaban más (absténganse de comentar aquellos que vayan a decir que también ayudaron mucho en la Transición y tal, que es la misma historia de siempre). Recuerdo a una señora rubia, flanqueda por sus hijos y a la izquierda de su esposa, en el atril, frente al público que la escuchaba, narrando lo que era una verdadera familia, la unidad y no sé qué. ¿Si le saliese un hijo homosexual a esta señora, consideraría a su hijo parte de su familia cristiana? ¿Y si necesitara alguien de su familia un aborto por fuerza mayor? Pongamos por ejemplo una chica de trece, catorce años, que ha sufrido una violación... ¿Ahí tampoco deberíamos usar el aborto? ¡Venga, ya! No se lo creen ni ellos. Y el divorcio es necesario para parejas que se odian, para situaciones de maltrato... para tantas, tantas situaciones que me parece absurdo.
El PSOE ha respondido a la Iglesia, cuidadín con lo que decimos pandilla de fascistas de tinto.
El PP llama a los socialistas radicales. ¿Más radicales que ellos? No me lo creo.

¡Feliz año nuevo!
¿Feliz, feliz?
¡Que les traigan muchas cosas los reyes! (No, no voy a hacer el chiste de Chávez y los tres reyes magos y tal...).

Feliz año nuevo

Buenas noches. Soy uno de esos que quizás algún día tendrán una mansión. No demasiado alto, ni demasiado bajo, ni demasiado guapo, ni demasiado feo, ni demasiado delgado, ni demasiado gordo. Soy un ser real y, como tal, deben mirarme.
Soy el duende de la felicidad, el hada de los deseos, la varita que brilla, las guirnaldas, las bolas, las lucecitas. Soy el espíritu, el dicho, la felicitación, el SMS, el E-Mail, el saludo, el apretón de manos, los dos besos, las palmaditas en la espalda.
Soy las uvas, el carrillón, los cuartos, el ton-ton, el peligro, el alcohol, la comida, la tos de la abuela, el gruñido del abuelo, el "Papá, despierta que ya son las uvas", el brindis con champán, la botella de tinto, la botella de güisqui, la de ron, la de cola, naranjada, limonada...
Soy el triunfo, los recuerdos, la euforia, tu borrachera, tu resaca, tu dolor de cabeza, tu boca pastosa, soy tu exceso, tu estreñimiento, tu "mamá, de verdad, no puedo más", tu ducha caliente, tu gomina, tu camisa de estreno, tu música, tu madrugada, tu amanecer, los churros con chocolate.
Soy, en definitiva, todo lo que es la Navidad, sin llamarme así.

Les deseo, con este relato cortísimo, una feliz entrada en el 2008 y mucha paz, suerte y armonía para los nuevos doce meses que nos quedan.
¡Sean felices!

La Casa de la joven Juventud da vergüenza

¡Ay, la Casa de la Juventud de Córdoba! ¡Como se luce cuando bien quieren! ¿Unos frikis quieren hacer jornadas por la paz? ¡Venga a La Casa de la Juventud! ¿Películas manga donde la sangre corre a borbotones y que son un montón de educativas (lease estoy último con toda la ironía y mala leche que puedo contener)? ¿Que una plataforma solidaria quiere hacer allí sus reuniones para gente sin cerebro? ¡Venga a La Casa de la Juventud! ¿Usted quiere que una exposición se llame FUMACINE? ¡No, por ahí no, no venga a La Casa de la Juventud! Porque el tabaco, en el siglo XXI está mal visto, tan mal visto que ni siquiera se pueden ver carteles de él. A uno como fumador, aunque joven, le gusta que le prohiban fumar en ciertos lugares y es repestuoso hasta el extremo, incluso pregunta si a la gente le molesta que fume a su lado. Pero La Casa de la Juventud no le ha preguntado a esos jóvenes, fumadores o no, si les molesta una exposición que se llama FUMACINE y que, disculpen los del grupo Pa'Octubre por mi estrechez de miras, simplemente se dedican una serie de dibujos a diferentes escenas cinematográficas donde el tabaco está porque es necesario que esté, porque el movimiento del humo es bello al plasmarlo, porque una mujer fumando es de los más sexy y provocativo que hay. ¡Basta ya de guerra contra el tabaco, carajo! Que parece que La Casa de la Juventud es amiga de Mercedes Milá. Entiendo que no se me deje fumar en un sitio cerrado, ni en uno abierto aunque público, lo entiendo. Pero de ahí a intentar que un grupo de artistas cordobeses, señor Blanco, o quien mande, que solo intentan que se les financien, que se les exponga su obra, cambien el título de la exposición porque, como les dijeron, con sus dibujos dicen que el tabaco es algo maravilloso... pues ya roza un poco la subnormalidad, la estupidez, la gilipollez y todo tipo de cosas acabas en
-ez menos los apellidos, muy españoles por cierto.
La ciudad que quiere ser capital cultural en 2016 se está cubriendo de gloria. ¿Cómo se puede negar una exposición a un grupo joven, artista y emprendedor de Córdoba que además hacen esto sin afán de lucro? Simplemente, si alguien quiere comprar sus obras, puede hacerlo. Pero es una tontería, señores de La Casa de la Juventud, haber quitado, por ejemplo, un cartel que avisaba de la exposición habiendo, además, una serie de paneles totalmente vacíos.

¿Se merece esto una carta al director a cualquier periódico de Córdoba o de tirada nacional? Pues naturalmente que sí. Invito a los artistas de Pa'Octubre a que lo hagan, y si no lo haré yo mismo, que ya saben que me gusta un follón más que a un tonto un lápiz...

Para terminar, les dejo aquí un video de la exposición:


Si quieren saber más a fondo esta historia, visiten esta web.

Felices

Ante todo, feliz navidad a los que algún día leyeron esto, a los que lo leen asiduamente, a los que me comentan, a los que no, a las que alguna vez lo hicieron.
Feliz navidad a todos aquellos que estén felices hoy, felices como solo se puede estar en buena compañía.
Feliz navidad a sus familias, allá donde estén.
Intenté hacer lo del elfo, pero daba error, así que me he decidido por este.

Contra el canon, otra vez

Baja el canon gracias a quien haya que dárselas. El Pp está contra el canon. Yo estoy contra el canon. El mundo está contra el canon.
Me parece un poco excesivo que se nos trate de ladrones antes de saber si lo somos, aunque hay que reconocer que gran parte de los DVD y CD que se compran no son para grabar archivos de empresa. Pero de ahí a que, por comprarme un móvil con reproductor de MP3 me cobren... hay un trecho bastante grande. A la gente para que, en el siglo XXI le gusta sacar dinero por todo: por aparcar está el gorrilla, por orinar están los baños públicos, por las grabadoras de DVD está el canon. Además, ¿esos ingresos van íntegros a la SGAE? Pregunto porque no lo sé, aunque no me extrañaría nada eso de un gobierno socialista, bueno ni de ninguno.

Pues eso, que paguen ellos el canon por tener que escuchar a grupos como Camela en coches a toda voz, y no por ser pirateados que al menos de esta manera son escuchados.

Por otro lado, mi amigo Manuel Jurado, que durante un tiempo colaboró con este blog ilustrando algunos de mis post, expone, como parte de un grupo, en un local de Córdoba, llamado Centro Cultura El Foco. ¿Cómo llegar, dónde está? Más facilidades imposible.

FumaCine es, según el blog oficial de este grupo, exposición que intenta mostrar, o más bien recordar a todos, el papel que ha desempeñado el tabaco en la cultura del cine.
Hoy en día, está considerado un enemigo del estado (o más bien de su salud), pero es innegable que el cigarrillo es un elemento que ha caracterizado y aportado gran carisma a todo aquel que lo ha disfrutado en la gran pantalla. James Dean, Humphrey Bogart, Clint Eastwood o Greta Garbo han sido, son y serán el ejemplo inmortal del fumador cinematográfico.
A través de diferentes instantáneas o escenas, correspondientes a películas por todos conocidas, “Fumacine” hace un recorrido mediante diferentes técnicas artísticas: desde el óleo hasta el diseño informático, pasando por la acuarela, el gouache, la cera, o el fotomontaje, logrando resultados únicos y originales.Así pues, “Fumacine” ofrece al espectador un viaje a lo largo de la historia del cine, donde verá a hombres y mujeres en compañía de ese elemento fascinante que ha cautivado a los paladares de todo el mundo, y que visualmente, se ha enredado y perpetuado en la retina de todos: el tabaco.

No me digan que un viernes a las 23:00 tiene algo mejor que hacer que ir a la inauguración, quizás pueden dejarlo para más tarde e ir entre el 21 de diciembre y el 19 de enero.

Para más información, remito de nuevo al blog del grupo Pa'Octubre.

Celebrities de Muchachada Nui

En la 2 de Televisión Española existe un programa que puede verse sin miedo a que alguien escupa a la cara del otro, aunque es posible que veas como se ríen de todo el mundo que ellos quieren. Les llaman humoristas surrealistas, pero no estoy demasiado de acuerdo con esta expresión.
He aquí algunos videos de la sección titulada Celebrities, donde Joaquín Reyes imita cada semana a un personaje:

If de Rudyard Kipling

Mi compañera de la tertulia radiofónica y nueva amiga de risas del messenger Ana María Fernández, me mandaba al correo este poema que creo digno de poner.

Si guardas en tu puesto la cabeza tranquila,

cuando todo a tu lado es cabeza perdida.

Si tienes en ti mismo una fe que te niegan

y no desprecias nunca las dudas que ellos tengan.

Si esperas en tu puesto, sin fatiga en la espera.

Si engañado, no engañas.

Si no buscas más odio, que el odio que te tengan.

Si eres bueno, y no finges ser mejor de lo que eres.

Si al hablar no exageras, lo que sabes y quieres.

Si sueñas y los sueños no te hacen su esclavo.

Si piensas y rechazas lo que piensas en vano.

Si alcanzas el TRIUNFO ó llega tu DERROTA,

y a los dos impostores les tratas de igual forma.

Si logras que se sepa la verdad que has hablado,

a pesar del sofisma del Orbe encanallado.

Si vuelves al comienzo de la obra perdida,

aunque esta obra sea la de toda tu vida.

Si arriesgas de un golpe y lleno de alegría,

tus ganancias de siempre a la suerte de un día,

y pierdes, y te lanzas de nuevo a la pelea,

sin decir nada a nadie lo que eres, ni lo que eras.

Si logras que los nervios y el corazón te asistan,

aún después de su fuga, en tu cuerpo en fatiga,

y se agarren contigo, cuando no quede nada,

porque tú lo deseas, lo quieres y mandas.

Si hablas con el pueblo, y guardas la virtud.

Si marchas junto a Reyes, con tu paso y tu luz.

Si nadie que te hiera, llega a hacerte la herida.

Si todos te reclaman, y ninguno te precisa.

Si llenas el minuto inolvidable y cierto,

de sesenta segundos, que te llevan al cielo.

TODO lo de esta Tierra será de tu dominio,

Y mucho más aún ...
¡Serás un HOMBRE, hijo mío!

De manifestación y decir no

Mucha gente se congregó ayer en Madrid para decir que no a ETA, pero no fue la AVT como representación de un gran sector de las víctimas del terrorismo. Al señor Alcaraz no le gusta, supongo, que los socialistas se manifiesten junto con los de centro (jajaja, centro dicen, ¡qué mentirosos!). Pero bueno, la cuestión es que todo el mundo está en contra del terrorismo, por aplastante lógica, pero no todos están de acuerdo. La AVT, esos grandes sinvergüenzas, no condenan el terrorismo. ¿Ilegalizarlos? Naturalmente, ya. Aunque, particularmente, me parezca tan atentado contra la libertad como lo hace ETA, eso sí, sin matar a nadie.

Por otro lado, el lunes en Madrid, durante el minuto de silencio por el atentado contra el Guardia Civil Raúl Centeno y su compañero, que hoy mismo ha fallecido tras pasar unos días en coma profundo, Fernando Trapero, una serie de personas, que en televisión llaman exaltados, valiente adjetivo para una pandilla de fascistas, gritaron a los ediles, sobre todo del PSOE lindezas del tipo: cobardes, hijos de puta, traidores... Y al señor Cerolo le llamaron maricón varias veces, a voz en grito, para disfrute de los viejos becerros de Madrid que dirían, a la vez, con Franco no había de estos. Señores del PP, de la AVT y derecha en general, controlen sus excesos, se les están yendo las cosas de las manos, controlen a sus votantes, sean capaces de pedir calma y no continúen mandando soflamas contra un Gobierno legítimo que lo hace lo mejor que puede. Bueno, lo suyo, esta época, es la oposición destructiva. ¡Allá ustedes! Espero que vean los resultados en marzo.

Mientas, en Venezuela, le dieron en toda la boca al presidente Chávez que trataba, por medios totalmente oscuros, perpetuarse en el poder cambiando la Constitución de su país que ya, de por sí, ha cambiado bastante.

Me alegro de que el pueblo venezolano, parece, vaya despertando porque parecía que el país iba a convertirse en algo parecido al de Evo Morales, donde la reforma constituyente sí que ha sido aceptada.
Y es que, a veces, decir un no a tiempo ayuda a no arrepentirse después del sí.

Por último, desearles un feliz puente de la Inmaculada para los que vayan a hacerlo. Yo, que no tengo clase, lo haré acompañado de amiguitos en un cortijo cercano al pueblo de Villaviciosa. No se llegues, me verán en condiciones no recomendables... ya me entienden.

¡Sean felices!

Mañana, a las 19, en La Ventana de Córdoba de la cadena SER, haremos la tertulia del Club de Lectura con la novela La canción de Dorotea, de Rosa Regàs. En la 93,5FM.

Cosas que sólo pueden ponerse en este blog

Ayer, en el Día de Códoba, venía la siguiente referencia.

02:56 L. Ch.
Los alumnos de la Facultad de Filosofía y Letras que reciben clases en las aulas 1, 2, 3 y 6 no tendrán que volver a ellas hasta mañana. El decanato ha suspendido las clases en ellas ante las molestias que están causando las obras de mejora del cableado electrónico y de la electrónica de red para aumentar la velocidad de transferencia de datos el centro de la plaza Cardenal Salazar.
Fuentes del consejo de estudiantes de la facultad de Filosofía y Letras informaron ayer a el Día de que esta situación les impide conectarse a internet. "Las aulas están impracticables y hay montañas de escombros en ellas", subrayaron. Los alumnos se quejaron, además, del inicio de las obras, ya que el próximo mes de diciembre comienzan los exámenes y "no hay aulas suficientes para hacerlos sin ruidos". Es más, los estudiantes aún no conocen las fechas en las que se celebrarán las pruebas porque no se han podido colgar en la web de la facultad. Consideraron que las actuaciones deberían haberse realizado en "vacaciones".

No es del todo cierto eso que dice esta reseña en el Día de Córdoba, ¿por qué? Pues porque las clases, por ejemplo, no están como este señor que firma como L. Ch. ,y que no creo que tarde mucho en ser descubierto. Es cierto que la Facultad está en obras, que los pasillos están un poco sucios y que algunas veces hay ruidos (en mi clase, Aula XII se han escuchado algunas veces), pero es normal, las obras están en el interior y todo el mundo tiene molestias. Figúrense que, por ejemplo, quieren instalar un aire acondicionado en casa, naturalmente tendrán molestias: ruidos y suciedad como mínimo, amén de unos obreros un poco bordecillos. Pero no pasa nada, se puede vivir.
Lo de los exámenes es otra gran falacia. Las fechas están puestas en la página web que, ustedes mismos, pueden consultar.
En resumen, una tontería como una casa, llena de mentiras y estupideces que, ustedes mismos, podrán comprobar si se llegan por la Facultad que, por cierto, merece la pena visitar entera al menos una vez en la vida.
Mientras, encuentran al hombre- río sin piernas...

Pero no sólo de penurias vive el hombre. El señor Miguel Poveda, gran cantaor de la nueva ola, catalán afincado en Andalucía, ha ganado el Premio Nacional de la Música. Ya les hablé de él no hace demasiado... Pero, creánme, siempre merece la pena volver a escucharlo:


Otros que vuelven y, por lo que me parece el disco, con muchas ganas, son los siempre geniales Mojinos Escozios con el Sevilla a la cabeza que canta un disco bastante completito esta vez. Gracioso, en su estilo, un adelanto, para mí, de los carnavales de este año. El single Musho gay.

Más poesía

Hace un tiempo, hablé de mi amigo Antonio, de Cádiz, residente en Jérez. Él creerá que este post es para hablar de su último poemario, pero no porque en casa, dedicado y algo sobado, todavía no lo he terminado de leer desde... desde antes de que Cristo tuviera barba. ¡Perdóname Antonio!
Pero su función de poeta, hace que en su blog ponga algunas genialidades que nunca habría descubierto sino es por él. Hoy me tomo la libertad de copiarle un poema que me ha llamado mucho la atención porque me parece tan, tan, tan real... Yo pienso como él, naturalmente.

Escribir un poema se parece a un orgasmo:

mancha la tinta tanto como el semen,

empreña también más en ocasiones.

Tardes hay, sin embargo,

en las que manoseo las palabras,

muerdo sus senos y sus piernas ágiles,

les levanto las faldas con mis dedos,

las miro desde abajo,

les hago lo de siempre

y, pese a todo, ved:

¡no pasa nada!

Lo expresaba muy bien César Vallejo:

“Lo digo y no me corro”.

Pero él disimulaba.

Ángel González.

Por cierto, ya pueden escuchar la tertulia del 20-N a la derecha de sus pantallas con un simple click(¡Qué bien me publicito, carajo!).

Buenafuente entrevistó a Zapatero

Para quien no la haya visto (peor para él) aquí está la entrevista realizada por Buenafuente a Zapatero el jueves pasasdo. Lo que me reí al final.

Bueno, y como mañana es martes y voy a la radio, pues aquí les dejo el libro de esta semana: La ciudad de la gloria. Comenzaremos sobre las 19:10, en la SER de Córdoba, 93,5FM.

Reacciones

Bueno, parece que a mediados de semana, las cosas que vienen coleando de antiguo están teniendo sus reacciones.

Por ejemplo, esa gran pregunta que el rey le dedicó a Chávez: ¿Por qué no te callas? Está trayendo cola, y es que este tipejo de venezuela no tuvo otra cosa que decir el otro día que el rey sabía lo del golpe de estado a su país, a su gobierno. Pero, no contento con esta barbaridad, Chávez dice que se replanteará la situación de las empresas españolas en su país. Vale, señor Chávez, haga usted lo que le dé la gana. ¿Sabe usted cual es el problema principal de Sudamérica? Presidentes como usted. Fanáticos, locos que todavía creen en revoluciones, que nombran a Bolívar y al Che como si fuese un poema de Quevedo.
Otra reacción fue la llamada de Aznar a Zapatero y al rey agradeciéndoles la defensa que hicieron de él, pero no fue de él, sino del respeto a las personas humanas, más que al propio Aznar. Y también a los millones de españoles que confiaron en él y le votaron dos veces consecutivas, que no creo que sean muy fascistas.
Reacción rara la de la prensa del corazón a la separación de los Duques de Lu(e)go, porque no saben ya las barbaridades que decir. Yo creo que, mucho mejor, el Sé lo que hicisteis... de La Sexta. Mi reacción a esto fue apagar la televisión.
Hoy iba para la Biblioteca de Lepanto con una amiguísima y me decía que si el viernes, es decir mañana, iba a ir a la manifestación convocada por los izquierdosillos de la ciudad. Asesinaron a un red-skin en Madrid y pretende que apoye eso. ¿Mi reacción? Preguntarle si sabía por qué lo mataron. Su respuesta ha sido negativa. Buscarle la boca, le he dicho, a unos skis. ¿Cómo se puede ir a una manifestación antifascista para apoyar a unos comunistas estúpidos que ni siquiera creo que sepan leer? ¿En qué cojones nos estamos convirtiendo? ¿Hasta dónde llegan los ideales de una persona, de un grupo, para llegar a matar a una persona? Pues no, miren, si los unos son capaces de buscar a los otros, que cada cual se atenga a lo que le venga. ¿Mi reacción? No ir y, además, criticarla desde mi tribuna.
Bueno, para colmo, hoy me han dejado dos comentarios raros en dos post distintos: el primero en el blogde carnaval que llevo con mi amigo Ventolero; el segundo, ya ven, en el post que hay justo debajo de este, de todas maneras lo reproduzco aquí:
Querido amigo Paco, quisiera hacerle la siguiente pregunta: ¿ Porqué cuando pongo en google imagienes GURU CORDOBA sale tu foto? ATENTAMENTE UN ADMIRADOR
jajaja =) a ver si sabes quien soy, una pista! Tengo algo tuyo, algo que me regalaste, y que creo que con el tiempo valdrá su peso en oro.
Es cierto eso que dice, ponen ustedes guru cordoba en google, pichan en imágenes y verán la misma foto que tengo en mi perfil. Una locura. Lo más raro, es que en mi blog nunca he usado, creo, la palabra gurú, pero bueno.
Por otro lado, y ya respondiéndole, estimado anónimo, no sé quién es, pero me sorprende que, si le conozco, no me diga su nombre, o al menos una pista algo más... clara. He regalado tantas cosas... Aunque sé que se refiere usted a un relato. Será alguien de mi clase, seguro. Si usted es feliz dejándome un comentario anónimo, pues venga, deje millones, pero dígame su nombre y no me haga pensar, que, la verdad, no está mi gran cabeza para tanto. Un saludo.

A los demás lectores, también anónimos, decirles que las reacciones son de los más común. Las hay malas, buenas, histéricas... todo un crisol de reacciones, una variedad que ni si figuran...

Callarse, verbo reflexivo de verbo callar

Hay veces en las que admiro al Rey como puedo admirar a mi madre. Hay veces que no espero la reacciones que le vienen a mi madre, como tampoco me esperaba la reacción del rey, sacando la cabeza y diciendo eso de...

Y es que Chávez, como yo a mi madre, es capaz de sacar de quicio a cualquiera. ¡Incluso al rey!
Otro punto de vista, porque mi princesa ha vuelto.

Ley de Memoria Histórica

¿Necesita España una ley como esta? ¿Está España crispándose por culpa de esta ley? ¿Son los que se oponen a esta ley los que de verdad tienen que callar? ¿Es el Gobierno socialista un especialista en reabrir heridas que ya, se supone, deberían estar cerradas? ¿Qué pinta aquí la Iglesia? ¿Qué pasa con todos esos beatificados por la Iglesia? ¿Y el Valle de los Caídos?

Nuestro país, ya saben, es un país de extremos, los de centro, si es que existen, no saben muy bien cómo estar en una situación política en este país, y parece ser que sólo dos grupos políticos y que estos dos se están dando de golpes por un ley que yo creo que sí es necesaria y que ampara a los muertos de los dos bandos: a los muertos de la República y a los muertos del franquismo. Pero hay gente a la que parece no interesarle esto de para todos y se dedican a criticarla por el simple hecho, quizás, de que la idea sea de un gobierno socialista y no de uno de derechas, naturalmente.
España ni de coña está crispada, pero las radios, las televisiones, los periódicos y todos los medios de comunicación sí, y esto se transmite a la gente que, mayoritariamente, usa alguno de estos medios para su información, pues se contagia, si me pasa a mí, ¿por qué no a ustedes? La contaminación informativa es peligrosa en estos tiempos en los que nadie está de acuerdo.
El Gobierno es posible que esté usando esta ley con fines electorales, pues bueno, si esto es así, me parece de muy poca decencia, pero hoy en día, la mayoría de los políticos ya se sabe... La honradez está, por desgracia, muy por debajo del listón. Pero eso de reabrir heridas... no creo, siquiera, que se hayan cerrado. Y es una pena, pero ahí están los monumentos, están los nombres, está la Historia... y los muertos, naturalmente. Es una pena que no se crean al Gobierno, una pena que lo malinterpreten, pero bueno, así están las cosas y es comprensible.

El papel de la Iglesia ya es sangrante, se oponen absolutamente a todo, incluso a esto. ¿Por qué?¿Se descubrirían algunos secretos escondidos? Parece mentira que algo que en España no debería pintar absolutamente nada, se le dé tanto bombo. Declaraciones por aquí, por allá, y ellos, mientras, a seguir engañando, difamando y diciendo barbaridades, porque esos comunistas... ya solo les falta decir esa frase de si Franco levantara la cabeza... pues, señores del clero, se daría con la tapa en la frente y volvería a caer para atrás. Ustedes, dedíquense a hacer misas, a beatificar a los cuatrocientos noventa y ocho de su bando, entre curas y demás, y dejen al Gobierno de España recuperar nuestra memoria, que ustedes bien que levantaban el brazo junto a Franco, y lo apoyaban, aunque reconozco que hicieron gran labor en la Transición, eso no se lo niego.
El Valle de los Caídos, y todos los demás símbolos del franquismo, deberían ser retirados. Los nombres de las calles cambiados, las estatuas retiradas, las inscripciones en piedra, como la de Correos de Córdoba, borrada. Prefiero, lo siento, que se vaya de la memoria, por extraño que parezca, esta parte de la Historia de España, porque apenas trajo nada bueno, quizás la concienciación en las futuras generaciones de que cosas así no pueden volver a ocurrir. Es una pena, pero España parece no haberse acabado de dar cuenta de que cuanto antes mejor.

El otro día, leí que mataron a Muñoz Seca, ellos, en cambio, mataron a Lorca.

A favor de la ley de Memoria Histórica, naturalmente.

Por otro lado, mañana vuelvo a la radio, la cadena SER de Córdoba, en la sección Club de Lectura, donde comentaremos el libro de Stephan Zweig, Castellio contra Calvino. Empezará sobre las 19:10.

El Juicio Final

¡Vaya! Parece que sólo los socialistas y unos pocos más están de acuerdo con la sentencia de ese jucio, desde el principio mediático, del 11 de Marzo.
Parece mentira, pero la lectura de la sentencia fue... no sé, digamos que tartamudeada. Bueno, yo entiendo a ese señor que leyó las penas, porque es normal ponerse nervioso ante tanto medio de comunicación y sabiendo que, dijise lo que dijise, hiciese lo que hiciese, sería analizado y criticado hasta la saciedad.
Ya esperaba hoy algunos titulares de El Mundo, y noticias radiofónicas de la COPE con su director, el odioso grandísimo tonto del culo Ignacio Villa.
Penas de 40.000 años para los cerebros, y 35.000 para Trashorras (¿ese no era el de las entrevistas?) que, por desgracia y como la Justicia en España es una verdadera mierda, se quedará en, aproximadamente 19 o 20 años, tirando muy por arriba, aviso. Es lo que nos toca, y hasta que uno de los partidos mayoritarios se plantee en serio la Justicia, vamos a estar así. Bueno, peor son los centenares de muertos y heridos de los trenes de Madrid.
No hay relación con ETA, no está clara ninguna vinculación con nada. Es todo más follón que al principio, pero se ha dictado sentencia y yo, naturalmente, contento con ello.

Esto me recuerda a un pasodoble de una chirigota de Juan Carlos Aragón llamada Los Pantera del año 2001, cuyo pasodoble decía:

Yo tengo un vecino tonto,
tela de tonto, tela de tonto,
que era tonto desde chico... eso se ve.
Yo tengo un vecino tonto,
hijo de un padre más tonto,
que estudiaba como tantos tontos
y ahora es tonto, pero Juez.
Algunas veces nos encontramos por la escalera
yo me meto con los jueces
del "vámonos que nos vamos"
y el caraja ni se entera.
La justicia no se hace
en un ilustre despacho
donde por un mamaracho
voy derechito a la cárcel.
La justicia señoría, intocable, que de que,
no es cosa que le competa
si le compra un traficante
y le acojona la ETA...
Para ser Juez sobran los calvarios
de los temarios de oposiciones,
para ser Juez sobran diccionarios,
para ser Juez faltan dos cojones.
Para ser Juez hay que ser humano señoría
y más valor para hacer juicio y sentencia.
Para ser Juez quítate la toga
que la caridad se ahoga
y se empaña la conciencia,
y que no quiera ser inocente
quien sea culpable de poca verguenza.

Las indemnizaciones, son otro tema...

Denny Crane y Alan Shore

Por cierto, ¿se figuran que alguno de estos dos hubiese participado en el jucio? La cosa, créanme, habría dado un giro total.

Ciudadano

Ahora en televisión están poniendo mucho, porque es noticia, la agresión que una chica ecuatoriana sufrió en el metro del Barcelona por manos de un execrable ciudadano que no tenía otra cosa mejor que hacer.


El problema es que el juez, dejó al chico en la calle al instante, ipso facto. Hoy, en Las Mañanas de Cuatro, Fernando Ónega ha dicho que, posiblemente, el juez creyese esta agresió una más de las tantas que hay al cabo del día en todo el país. Es posible. ¿La diferencia? El video. El video que habrán visto es la diferencia porque sino hubiese video, y las televisiones no les hubiesen dado tanto bombo, esa chica, en vez de declarar hoy ante el juez, estaría encerrada en su casa, como dice que estaba, sin poder salir a la calle del pánico.
El chico, sin embargo, se ha convertido en una especie de nueva estrella mediática, a la altura, quizás, de uno de esos asesinos que se plantaban ante el polígrafo en La máquina de la verdad, o de esos frikis, pseudofamosetes que salen vendiendo sus vergüenzas. Se decía que una importante cadena de televisión le había ofrecido una importante suma de dinero para tenerlo en exclusiva. Ya ven, todo vale.


Ahora, el tipejo este, se ve como un gran filón para la audiciencia además de hacer el cafre justo cuando lo están grabando. Por ejemplo, se ve como un fotografo le está haciendo unas fotos para no sé qué diario y ahí está él, apuntándole con el cigarro, sujeto entre el índice y el pulgar, diciéndole: Te lo tiro en toda la cara. ¡Eso es un hombre reformado! ¡Donde va a parar! Iba borracho, dice el muy tonto, creyendo que eso le puede salvar de la quema pública que es mucho peor que la judicial.
Total, es un video, creo, para enseñar en esa asignatura que se llama Educación para la ciudadanía, para saber que un ciudadano, si es que este tipo se puede llamar así, puede hacer estas cosas, pero que no se debe hacer.
Se le está dando mucho bombo también a ese chaparro argentino que está sentado a la espalda de uno de los asientos del metro. ¿Por qué no se metió? ¿Por qué dejó que ultrajaran de esa forma tan vil a esa chica? Pues porque el pobre estaba totalmente anulado, asiste, incrédulo, a un espectáculo que no cree que esté ocurriendo. Anulado, observa como le pegan una patada en la cara a esa chica... Una barbaridad. Él denunció, al menos.
Dicen que un grupo de Latin se están reagrupando para dirigirse a Barcelona y buscar al tío este. El chico se enteró ayer y se encerró en casa de unos amigos por miedo. ¡Ay está el valentón que se dedica a pegar a una chica ecuatoriana en el metro y luego no tiene cojones para enfrentarse con un grupo de Latin! ¡Toma valentía! Se debería, créanme, pudrir en la cárcel.

Muere Juan Antonio Cebrián

No suelo admirar a la gente, y mucho menos a los de la radio. Sólo tengo a un par de personas endiosadas a las que admiro profundamente en esto del mundo de la radio. Una de ellas era Juan Antonio Cebrián.
Cuando descubrí su programa, La Rosa de los Vientos, no se pueden imaginar cuanto me enfadé porque habían acortado en media hora un programa al que yo era asiduo, el llamado Ya te digo, que se emitía en Onda Cero de doce a una de la madrugada. Era escuchar la voz de Cebrián y caía en un profundo sueño del que no despertaba hasta la mañana siguiente, presto y dispuesto (no se lo creen ni ustedes) para ir al instituto.
Más tarde el programa de La Rosa de los Vientos, se pasó a emitir los fines de semana, sólo sábados y domingos. Un par de programas muy concentrados pero que me dejaron descubrir un programa ameno, entretenido, genial para aprender un poco de todo. Un programa serio, de factura excelente y con un equipo sensacional. Con el señor Cebrián aprendí que no toda la Historia tiene que ser aburrida, que según como te la cuenten, te interesará más o menos. Con el señor Cebrián descubrí que se puede saber un poco de todo y no morir en el intento. Con el señor Cebrián aprendí a tener memoria para las cosas que me interesaban, a acordarme solo de los datos que yo quería para poder mantener una conversación medianamente plausible.
Él sabe, si es que está en algún lado, que lo echaremos de menos.
Porque a los genios, desgraciadamente, siempre se les echa de menos.

Comunicado oficial de Onda Cero:
Onda Cero informa a sus oyentes de una noticia que ojalá no hubiéramos tenido que contar nunca. La noticia de la muerte de un compañero. Ha fallecido Juan Antonio Cebrián, de repente, por culpa de un infarto traicionero que llegó esta tarde sin avisar, sin darle ocasión a Juan Antonio de despedirse de ustedes, la familia de los oyentes de Onda Cero y la familia de sus oyentes de La Rosa de los Vientos.

Esta noche no va a haber Rosa de los Vientos, porque se nos ha muerto el alma de este programa, el hombre que lo creó, lo inventó, lo hizo crecer y lo condujo con mano maestra hasta convetirlo en lo más hermoso que puede llegar a ser un espacio de radio: un programa de culto, una parte de la vida de cientos de miles de personas que escuchaban, admiraban y querían a Juan Antonio Cebrián. Su muerte nos ha dejado a todos perplejos, y deja a nuestra cadena huérfana de una de sus voces más genuinas, una voz que siempre tuvo el sello de esta casa, la impronta de Onda Cero.

Juan Antonio ha formado parte de esta aventura desde que levantamos el telón, hace ya diecisiete años. Un buen día llegó al estudio con su música favorita en una mano y su innata capacidad de transmitir en la otra: el resultado fue "Discos Cero", el primer paso de una carrera que, para él, era una forma de ver y entender la vida. En aquella Onda Cero que empezaba, a Juan Antonio Cebrián le bautizamos entre todos como "el Cebri": inquieto, curioso, creativo; inventor de programas muy diversos -"Bienvenidos al club", "La Red", "Azul y verde"-, que compartieron siempre un denominador común: el afán por divulgar, la otra gran pasión de este Cebri que hoy se nos ha marchado sin previo aviso: la divulgación histórica.

Solo él era capaz de convertir a Juana la Loca en un vivisimo personaje radiofónico. Gracias a él aprendimos, entre excursiones científicas, grandes enigmas, y criticas de cine antológicas, gracias a él aprendimos a disfrutar de aprender escuchando la radio. Un buen día Juan Antonio, hombre de radio, descubrió que a sus oyentes del "Turno de noche" les fascinaba descubrir "Pasajes de la Historia". Y así empezó una irrepetible serie radiofónica, que acabaria siendo el germen, también, de la carrera literaria de Cebrían, el escritor, el divulgador, el autor que cosechaba, libro tras libro, abrumadores éxitos de ventas.

Esta noche la familia de Onda Cero, y la familia de La Rosa de los Vientos, está enlutada. Hoy la vida -siempre imprevisible- nos ha dejado sin uno de los grandes de este medio. Sólo la muerte le podía impedir acudir a la cita con la audiencia. Sólo la muerte podía apartarle de este micrófono que era suyo. Esta es la noticia que ojalá nunca hubiéramos tenido que dar. Que se nos ha ido Juan Antonio Cebrián. Uno de los grandes. Uno de los buenos. Uno de los nuestros.

Las despedidas de sus colaboradores:
Carlos Canales

Martín Expósito

Bruno Cardeñosa

El País
El Mundo
ABC

Seguramente, habrá muchas más reseñas.
D.E.P.

El Informal

Hace unos años hubo un mítico programa de televisión, en Telecinco, llamado "El Informal", con él, muchos de nosotros conocimos a PoZí, y supimos que en España se puede hacer humor del bueno sin llegar a ser zafio.
En el programa, una serie de videos se intercalaban con actuaciones en directo. Javier Capitán y Florentino Fernández, Flo comandaban el equipo formado, entre otros por Félix Rodríguez, Felishuco, Miki Nadal e Inma del Moral, a la que después sustituyó Patricia Conde, conocida como la requete.
"El Informal" era una fábrica de coletillas que después se repetían, además, todo el mundo intentábamos imitar como lo hacía Flo, pero siempre fue imposible. De esa frustración nace hoy este post (qué friki, por dios!).
El programa desapareció de Telecinco, según dicen, porque a Flo, en una de sus imitaciones de PoZí, se le escapó un Aznar cabrón que, la verdad, no iba con la tónica del programa. Aunque es más probable achacar esta retirada a las bajas audiciencias gracias al boom que se produjo con la primera edición de OT.
Unos cuantos videos, of course:












Y ya por último, y tomen esto como un regalo, les dejo el video del Perro flamenco, la nueva sensación de la temporada. Lo descubrí en Bf y desde entonces no paro de verlo. Lo que son las manías de uno.


Risas, espero, para un lunes aburrido, y un martes que no parece ser mejor, excepto para los alumnos de Filosofía y Letras.

Acordándome de España

Hola, soy Mariano Rajoy, ya me conocen, soy ese hombre con barba, que tiene casi acento de gallego y que va de oposición brutal contra el Gobierno.
Mis amigos me llaman Mari, y no lo tomo como un insulto cuando sé que, algunas cabezas pensantes de mi partido, me lo llaman en esas reuniones privadas que ellos mantienen. Creo que Gallardón lo hace, y es una pena.
Fumo puros y no son de Cuba (a esos comunistas ni la hora), son de Extremadura, que allí el tabaco, español, por supuesto, sabe mejor que el de cualquier otro lugar del mundo. Que el americano no sé, porque mientras mi amigo José María se fumaba esos Marlboro con su amigo Jorge, yo estaba en España, a la espera de una llamada para saber qué tenía que lamer esta vez. Era mi vida de entonces, y me gustaba. Ahora, que llevo casi todo el peso de mi partido a las espaldas, lo que de verdad me gusta en insultar, y llamar progres y eso que hace Jiménez Losantos, mi gurú espiritual, para poder dármelas de gracioso en el Congreso, porque me encanta que los de mi partido, los que siempre están ahí apoyándome, se rían conmigo, y no de mí, que es lo que quieren hacer alguno de ellos.

Ahora me critican por salir en un video diciendo que soy español (ahpañol, con dos cojones) y no me importa, porque es mi país y como tal lo quiero. El día del Pilar, mientras Zapatero (ese terrorista progre y sodomita) acompañe al Rey (su graciosa majestad, siempre tan limpia, tan bella, y tan inteligente) para saludar, o para cualquier cosa en ese acto, estarán allí mis pupilos, los que de verdad me quieren y me votan, para abuchear al Presidente, que es un rufián y un negociador de mierda, porque mientras nosotros lo hicimos nos fue mejor, eso ya lo saben ustedes. Sin embargo, ellos se dedicaron a conceder privilegios y mira, se creen que ahora por detener a un puñado de pro-etarras de esos, ya tienen mi apoyo, yo digo en la tele que sí, pero mi amigo Zapla sabe que no, y así se lo hago saber, para que después, en las ruedas de prensa, despotrique todo lo que quiera.
Y es que España (Egpaña, con dos cojones) es una sociedad plural y maravillosa, que ahora huele un poco mal porque, ya saben, mandan los sociatas y estos no saben hacer nada bien. Además, todos sabemos que JoseLu está un poco agilipollado, con perdón de la expresión, y que se guía por la SER y por el espíritu de Polanco (el Che lo tenga en su infierno). Él no es un presidente autosuficiente, todo lo tiene que preguntar con su gabinete, que vaya gabinete, vaya ministros... Una vergüenza, pero bueno, ya saben que cuando en el 2008 ganemos las elecciones y vuelva al poder, haré pasar a los españoles (ahpañoles, con dos cojones) y a las españolas (ahpañolas, con dos cojones), el mejor mandato del mundo, y eso lo saben ellos, los que me votarán. Se lo pasarán pipa.

¿Por qué me quejo de Educación para la ciudadanía? Porque es adoctrinadora, si solo hay que ver quién ha escrito uno de los libros, José Antonio Marina que solo sabe defecarse en la Iglesia y enseñar conductas masonas a nuestros pequeños escolares. Ellos, tan cándidos y sonrientes, tienen que soportar que en el colegio les digan que los homosexual es una tendencia sexual como otra cualquiera. ¡Vaya, vaya! Si Fran... (no, esto mejor no lo escribo, que me van a llamar fascista y nazi, y eso no quiero, que yo soy liberal de toda la vida). Y dicen que la Vida Moral y Ética que implantamos el Pp, cuando gobernábamos, era casi como esto de la Educación, pero ellos saben que no, en esa asignatura nunca permitiríamos que se hablase de los maricones y del aborto. Dios mediante.

Queridos españoles y españolas (ahpañoles y ahpañolas, con dos cojones) feliz Día de la Patria y un saludo afectuoso a Pilar, de Murcia, que me estará leyendo.

Pues eso, feliz día a todos los que crean en la Patria.

Promesas del este

Oye, pues la verdad es que la peli me gustó, y no me pasa mucho. Aunque tengo que decir que no es una película rápida, pero que se disfruta dejándola narrar todo lo que quiere, desgranando a cada personaje y sabiendo qué es de su vida, qué fue... pero no qué será.

La historia comienza fuerte: un cuello cortado en una peluquería y, al pronto, una mujer que se desangra entre las piernas, pero estos dos casos que, a priori, nos hacen pensar que esta será una película al más puro estilo Bob Zombie, nos preparan para unas historias que se entrelazan y acaban en una. Los mafiosos rusos tienen más problemas de los que parecen: llevar un restaurante- tapadera para chanchullos poco limpios y, además, estar pendiente de que los chechenos no metan demasiado las narices, esun arduo trabajo que solo el patriarca de la familia puede llevar. Además, no puede confiar en su único hijo varón (interpretado por un genial Vincent Cassel) porque es un díscolo borracho, al que solo le interesa la juerga y el sexo.

Pero el que está genial del todo es Viggo Mortensen, que parece que se le ha olvidado lo que significa expresión facial, y en toda la película, casi, tiene la misma cara. Pero te lo crees, que es lo importante. Es un chófer que asciende a soldado dentro de la organización mafioso-militar que lleva ésta familia rusa. Pero esconde un secreto que se va descubriendo a lo largo del filme (por dios, que cutre me ha quedado esto).
A mí, me entenderán, la que me gusta de verdad es la protagonista que, además de alegrar la vista a un joven como yo (y a los no tan jóvenes, claro está), tiene un papel bastante tremendo y ella es el centro de una de las tramas, y la principal desencadenante del caso. Naomi Watts, además de conducir una moto (con su cuero bondagiano y sus vaqueros ajustados).

Un entramado cinematógrafico que comienza con el diario de una parturienta que fallece, y que termina con una buena botella de vodka. No podía ser de otra manera.

Lo nuevo de Cronenberg. ¡No se lo pierdan!

Por cierto, mañana vuelvo a la radio esta vez ya para comentar un libro que será La herencia de Ezster, de Sándor Marai. La tertulia, dentro del programa La Ventana de Córdoba, en SER, comenzará a las 19:20 en la 93.5 FM.

La Justicia

A Miriam la empujó un hombre que tenía que mandar por orden divina. Una voces le ordenaron que empujara a Miriam a la vía del metro, donde perdió una pierna, salió bastante perjudicada de la pelvis, le falta un dedo de la otra pierna y parte de la piel. Ahora, con veintiún años está totalmente impedida para realizar cualquier tipo de trabajo físico. La pensión es de apenas cuatrocientos quien euros, más o menos. A él le quedan once años de internamiento en un psiquiátrico. Sufre esquizofrenia y no tomaba la medicación.
¿Es una condena justa?

En España, el Código Penal no estipula que las penas deban cumplirse íntegras, es por ello que violadores como el de Vall D'Hebrón, o terroristas, con condenas muy largas, salgan a los quince años, o los treinta. Es decir, un juez condena a cualquiera de estos con cien años, que es cadena perpetua pero no la llamamos así, y de esos, pues cumple un veinticinco por ciento, más o menos.
Si existe el buen comportamiento y un atisbo de rehabilitación... ¡a la calle!
¿Estamos de acuerdo con la Justicia de nuestro país? Pues yo, particularmente, no. Creo que las penas deben cumplirse enteramente. ¿Buena conducta? Si la hubiese tenido en la calle, no estaría en la cárcel, digo yo. Que a un tipo le rebajen la pena por no pelearse con otros reclusos en la patio, por ejemplo, me parece una barbaridad; que se le rebaje por participar en talleres de trabajos manuales, aún más.
Me irrita especialmente, por ejemplo, que el nuevo juez del caso Malaya haya dejado en libertad a gentuza del estilo de ex- alcalde marbellí y alla devuelto la fianza a la señora Pantoja. ¿Por qué todo lo que estaba haciendo bien el señor Torres, se lo está deshaciendo este nuevo juez? Pues no lo entiendo. No hay posibilidad de que destruya más pruebas, y lo dicen como si las hubiesen encontrado todas. De verdad, es que es deleznable.
Pero es la Justicia que tenemos en nuestro país, donde el primer mangante que puede robarte en la calle no entra en la cárcel porque es hurto menor y le caen menos de tres años, y si quieres que le caiga más, pues tienes que volverte a meter otra vez en la misma historia: más jucio, más dinero, más tiempo perdido, y eso es lo que no necesita el españolito de a pie.

Nacionalismos con ganas de referendum

En el País Vasco dicen que este mes habrá un referendum para que los vacos y vascas decidan la autodeterminación, según el Lehendakari Spock, porque parece ser que la fiebre independentista está en sus cotas más calurosas. Se mezcla con esto la misma idea en Cataluña, donde Carod-Rovira, en su idioma autonómico (sé que esto les va a joder a los catalanes), pide más o menos lo mismo, pero como el Presidente de la Generalitat es del PSOE, pues parece que no se atreve aún a poner una fecha tan próxima como la que ha puesto Ibarretxe, aunque creo que éstos últimos se van a dar un trompazo si hacen referendum, que yo creo que no. Pero al vasco se le ve más decidido, no sé, como diciendo: aquí están mis cojones y voy a hacer el referendum, ¿qué es una constitución? A mí eso no me suena, no lo di en el COU. Habrá que tener poca vergüenza para que un tío llegue y te diga: los vascos somos vascos, que no somos españoles, y que la gente que está sentada, delante de él, le aplauda, no sé yo quién es más sivergüenza, la verdad.
Ahora les ha dado por quemar fotos a los catalanes. Bueno, no a todos, a un grupo de capullos que estarán estudiando en la Facultad de Filosofía y Letras y que como saben que son una pandilla de fracasados, dirán eso de por lo menos que salgamos en la tele, y ahí están, en los debates de los programas matinales, en los del mediodía, en los informativos de mañana, tarde y noche, y en programas de debates. Parece que ha vuelto el republicanismo a ciertos sectores, pero me resulta extraño ver siempre al mismo prototipo de joven quemando fotos, enarbolando la bandera de la República española y pidiendo cabezas. Yo soy republicano, pero reconozco que la figura del rey, sea quien sea, hoy en día, en la situación actual en la que se encuentra el país es necesaria una figura poderosa y que nos unifique como, en este caso, es la de Juan Carlos. Hoy, mientras inauguraba el curso en Oviedo, algunos pocos pedían la III República, como si del III Reich se tratara, pero es lo que tiene vivir en un estado democrático en permanente tensión.
Puede ser cierto que Zapatero le haya dado demasiadas alas a los nacionalistas y que ahora le toque enfrentarse a un referendum anticonstitucional y alguna que otra pancarta. También a declaraciones del otro gran partido español, como es el Pp.
Me da en la nariz que esto no llegará a ningún lado, pero bueno.

Ya vuelve a ser este blog lo que era. Por cierto, mañana empiezo en la Universidad, sin matricular, pero es bueno que me incorpore cuanto antes. ¡Ahí está el tío!

De monólogos

Los monólogos son una de esas formas de humor que, parece, últimamente están pegando más fuerte.
Hoy, de buen humor tras mi aprobado en selectividad (parece mentira tener que decir esto en septiembre), me dispongo a ofrecerles una variedad de videos de este arte:
De Buenafuente...




... de Ángel Martín...


... de Enrique Sanfrancisco...



... de Amparo Baró...

... de Agustín Jiménez, que, por cierto, le gusta mucho a mi coleguita Jesús...

... y tantos otros.
Espero que, si han visto alguno de estos videos, se hayan reído tanto como yo.

La tele que me diste

Había un programa este verano en Canal Sur que se llamaba así: La tele que me diste, presentado por Ismael Beiro, y trataba de acertar unos videos sobre la televisión de nuestra tierra. No sé si lo habrán adivinado, pero este post va sobre Canal Sur.

¡Ay! La tele que me diste es una mezcla de tontería y estupidez, de público envejecido y jóvenes olvidados, de fútbol, de cotilleos, de informativos partidistas y de permanente prograpaganda electoral.
Canal Sur cree que los jóvenes no vemos la televisión, cree que solo con los carnavales, retransmitidos mal y a trompicones, nos cierran la boca, que por ponernos un par de series decente es su segundo canal, fíjese usted que vergüenza, para algo decente que compran. Sin embargo, en su principal cadena nos ponen un programa presentado por una cantante de sevillanas venida a menos y que aburre hasta a ella misma aburre. La señora hace un magazine a la andaluza: aburrido, repetitivos y, como no, con sección de búsqueda de pareja. Teleseries con Chuck Norris pegando sus famosas patadas voladoras, o una serie que lleva como cien años y que se llama Arrayán.

Y ahí está Juan Ymedio, en su papel de queenrolladetesoyconlosniños, para amenizarnos los viernes por la noche.
En definitiva, Canal Sur aburre hasta al que la hizo, porque tirar toda una parrilla televisiva en contentar a los votantes de Chávez me parece de vergüenza. Pero es lo que nos toca vivir, hasta que no cambien las cosas, tampoco cambiará nuestra televisión.

Por cierto, comienzo en la cadena SER el próximo martes día 25. Es una tertulia literaria por mediación de los clubs de lectura de Córdoba.Será una colaboración quincenal, sobre las siete y media de la tarde, dentro del programa La Ventana de Córdoba. El dial es: 93.5FM

La loca de la casa... y no es la novela de Rosa Montero

Una mujer, que dice en su blog que ha publicado un par de poemarios en Argentina, deja este comentario, según palabras textuales "en cien blog diarios". Resulta un bonito relato de ficción, pero hay un momento en el que se le va la olla. Quizás es más mitómana de lo que pienso y está un pelín flipada con Sabina y es la única forma de conocerlo que tiene. Al menos, cosa de agradecer, es original.
Por cierto, este comentario fue publicado en el blog de Santiago Navajas, Libertariano para los colegas.

Mi caso es atípico, lo reconozco.
Estoy haciendo circular por la red (a razón de cien mensajes diarios en distintos blogs, como mínimo) el siguiente mensaje, y no es literatura:

Buenas, buenos:
Carta del mes de febrero del 2007, publicada en R.Stone de Argentina. Rogamos su difusión y colaboración.
Camas desde un peso.
En su libro "Camas desde un peso" Enrique González Tuñón hacía proclamar a Don Alvaro: "He entregado los puntos. Y cuando un hombre como yo entrega los puntos, es porque considera que no hay nada que hacer." Así me siento hoy. Igual que Don Alvaro. Como una equilibrista que mantiene su centro pese al ruido de los desganados espectadores del circo, pero está apurada por irse a descansar a una playita modesta y sutil. Cuando esta carta sea publicada en el correo de lectores de la RS ya voy a tener cumplidos mis cuarenta y diez y la persona a quien vengo a denunciar estará fuera de nuestro ámbito, gozando de los beneficios de unas ganancias desmesuradas por una gira que lo llevó por Hispanoamérica durante más de un año y el producto de sus discos, sus libros y sus especulaciones mediáticas, lo que como es evidente lo posiciona en un pedestal de intocable político. Un eurodiputado –como el abuelito de sus hijas. Pero ya no puedo seguir callando algo que hace meses intento expresar sin posibilidad de ser escuchada con un mínimo de delicadeza y respeto, salvo alguna excepción y a Pablito Plotkin, que me acogió con calidez y me permitió llegar hasta aquí alentando este monólogo de desahogo. Vuelvo al asunto por el que me estás leyendo. Ya sabemos, palabra contra palabra los ricos y famosos no dan derecho a réplica. Especialmente si se cuidan bien de decir tu nombre y apellido, no sea cosa que te hagas famoso vos mismo y termines el exuberante negocio que los alimenta. Espionaje industrial y vampirismo ideológico. De eso se trata. Hace muchísimos años (desde 1977 en que aparezco en su biografía como "Lucía Correa Martínez" aunque apenas había visto una vez a Joaquín Sabina en Avenida Corrientes y Callao, la esquina de la Universidad donde estudiaba Derecho), que estoy siendo hostigada por una persona que unilateralmente me ha elegido como su "musa full time", "la Jime –que gime-" "su gato Judas", "el Pato Lucas", "Morena" "sin maquillaje", "su profe", "su ángel" , "Paco Lucena" "su Calamaro" su "Charla García" y hasta la encarnación de "su madre" o su hija Rocío". Este señor un nada humilde "voyeur solitario" vino a ser un nuevo Werther y yo su inspiración hasta llegar a la perturbación mental de aludir a sus eternas "masturbaciones" conmigo. Puso a mi nombre "todas las olas del mar". Si hasta la Pimpinela del mismo representante de Sabina-aladino lleva el nombre de Lucía y se llama, en realidad, María Graciela. Tanto daba ser la Eloísa de Abelardo (con su romance prohibido) como la Jimena fotógrafa, que tiene "un master" o mejor dicho un postítulo como yo, que remitía directamente al personaje ficticio de Fernanda Mía, del libro del peruano Bryce Echenique: "La Amigdalitis de Trazan". Y puesto que "no me vendo por treinta lucas" durante ocho años guardé un penoso perfil bajo, porque comprendía que hacia 1999 y tras escuchar varias declaraciones de mi enamorado silente, Joaquín Martín Ro-maña me necesitaba más de lo que podrían sospechar sus allegados cercanos. Decidí involucrarme un poquito después de escuchar sus declaraciones completamente ebrio. Por eso fue que entré a una página web, color sepia, que hoy ya no existe, en Zona de Obra, y le dejé un mensaje cariñoso, alentador y lleno de gratitud y simpatía. Nunca hubiera sospechado, ni en el más loco de los sueños, que Joaquín leería esa carta –algo probable como él mismo declara-, pero que me respondería inmediatamente, sin usar su verdadero nombre y apellido sino con nicks de "mariposa" o "capitán", seudónimos, "entrecruzamientos" de su amoroso discurso barthesiano, pleno de estructuralismo cómplice a través de canciones, medios de prensa, sonetos y poemas riéndose abiertamente de los ingenuos que no advertían nuestros juegos, desde revistas de circulación nacional e internacional. Tampoco era imaginable –al menos para mí que no sabía casi nada de su vida privada- que alguien como él, fuera tan poderoso y tuviera los contactos políticos a nivel presidencial, que posee y utiliza a su antojo, dado que en el año 2000 (en ocasión de Sabina y Cía por Lu Cía, naturalmente –nos sobran los motivos- se pudiera conseguir una entrada en el Gran Rex, en la segunda fila, dos días después de abierta la taquilla de boletería y hoy sea una avalancha de fans y chicas desquiciadas menores de edad que suspiran con un sexagenario impiadoso). Mas, como ya dije, tanto amor y tanta euforia se transformó en acoso, hostigamiento perverso, porque en cuando el caballero andaluz de la larga nariz se recuperó, olvidó todas las promesas y el afecto que lo unía a mí, transformándome en una "fan demencial" o "una enemiga íntima ya que "Fito es Lucía". El motivo: una ambición voraz. y una descomunal egolatría. Durante los ocho años que duró nuestra relación virtual (por mails, chat o msn) usó frases, ideas y palabras de todo tenor que hoy se ven reflejadas en su biografía "En carne viva", y se detectan fácilmente en sus composiciones poéticas ("el pecado una página web") o sus "trajes a medida" para otros empleados de su discográfica. ¿Y "cómo huir" cuando el personaje tiene un ilimitado patrimonio para contratar lammers, hackers, vocaciones de servicio en redes de Telefónica y hasta miembros de espionaje: "mi novia es una mezcla entre la Cía y la KGB"- repetía impunemente. Así las cosas, en marzo del 2006 me presenté en el teatro y expliqué esta historia con un megáfono, que diera origen a clips de Julieta Venegas y disertaciones del "encapuchado Subcomandante Marcos", entre otros usos que supo "ordeñar los tinteros de tinta" a diario, colando mis intervenciones. Mientras los socios y guitarristas de Sabina me aplaudían en la puerta y me daban abrazos cálidos respetaban la orden sagrada "Joaquín no quiere hablar contigo" con la ingenua esperanza de que continuara todo como estaba: Ellos enriqueciéndose y yo produciendo que para eso era "la negra" de la Sony. Lástima que no se acordaran de invitarme con una entrada de regalo, al fin y al cabo "todo es pa-ella" o me hicieran echar del teatro con la Policía cuando reclamé la verdad al cantautor desde la fila novena que conseguí tras varias horas de espera inédita, para que el que "no ve no ve" hablara de su novia "Malena Argañaraz -la Jefa de Comunicación y Prensa es Jorgelina Argañaraz- y dijera sin inmutarse: "no pienso ventilar mi vida privada en el escenario". Lo mezquino es que no pensaba ventilarla nunca y tenía un plan macabro de explotación porque el Sub no existe como persona física, sino que es un actor que representa el pensamiento genuino y revolucionario sostenido por un grupo de intelectuales varones (Gabo, Saramago, Taibo, Sabina, el fallecido Vázquez Montalbán, Eduardo Galeano, Bryce Echenique, por citar los más emblemáticos) y que yo sostengo hace décadas- contra el neoliberalismo y la igualdad de derechos y oportunidades con una sola condición: todo es y seguirá siendo: "pacto entre caballeros" desde la selva "Lacan-iana" – señala Lacan que "la mujer no existe" y ellos se reúnen en Tapachulas, de Chiapas, -tapar chulas, obvio- aunque Gelman afirmara que "Dios es mujer". Yo era "como un dolor de muelas" y me convirtió mesiánicamente en la Erika de los pájaros de (oh casualidad) otro Abelardo: Castillo. El periodismo no debería ser literatura, pero mientras el Sub "Márquez" ordene desde Miami lo que se debe escribir lo percibo difícil. ¿Cómo voy a describir en una carta de lectores la historia alucinante, apabullante, que me tocó vivir con esta tribu de cobardes jugadores de fútbol (yo era el punch in ball de "Los miserables" como se autodenominan) que cuando quise decir la verdad descarnada a los medios, hicieron todo tipo de aprietes, acciones ilegales y perversidades múltiples, tapando el sol con las manos, utilizando a ministros, policías, psiquiatras, abogados o periodistas para sus espurios fines? Y como los lectores, ya han visto, no es sino una estrategia de orden a cumplir, que aparezca en la R.S. de diciembre el Comandante disfrazado de pirata pidiendo silencio como una enfermera de algún nefasto período golpista argentino. Imposible, pero lo intenté y quiero dejar a disposición de quien crea conveniente investigar a fondo mis afirmaciones mi inagotable paciencia para explicar cien veces lo mismo. para que doscientas veces por semana me pregunten ¿ y usted quien es? O peor, aún, padecer a patéticas chicas con micrófono en mano que piensan que a mi edad se trata de un delirio o una obsesión del cual alguna inescrupulosa médica psiquiatra no tendría el pulso tembloroso en convalidar porque decir lo que digo es sumamente molesto al sistema de entramados masónicos y confabulaciones de redes. El Gran Hermano tocó a nuestras puertas y está aquí al ladito. Esperándonos con su máquina de picar carne humana y sin escrúpulo alguno por la libertad individual y la no discriminación ante la prensa. Nos pisaron los talones de Aquiles y "con lo que eso duele". Sí: reclamar justicia y liberación de la lista negra es idéntico para el medio pelo argentino, que me propone "andá a verlo a Rial" que padecer de un delirio paranoide o una manía persecutoria. Por último quiero aclarar que si bien muchas personas de buena fe afirman haber conocido a Jimena Coronado, cosa que no tengo por qué dudar, debo aclarar que en mis registros de fotos de la "supuesta mujer" de Sabina hay varias Jimenas bien distintas, altas, bajas, gordas, escuálidas, y en todos los casos hay signos evidentes de photo shop y de acoplamiento de imagen porque la Jime de la que habla día y noche el inteligentísimo y enigmático Sabina siempre he sido yo. Son mis discursos sus gestos y acotaciones. Son mis libros los que él acomoda o compra tres bolsas porque "están baratos" en Corrientes, cuando no me hace seguir por Florida o la Gran Vía. Lo dicho, no puedo sintetizar más, porque las derivaciones de una historia tan larga con alguien de la vastedad de lecturas y contactos de altísimo nivel del Gordo Sabina, me haría aparecer a mí, no como su víctima sino como el "mitómano" que él alega ser entre carcajadas guarras y cómplices descarriados que escriben biografías truchas para tener chance de ganar el día de mañana algún premio Planeta en Madrid. El simple cotejo de sus entrevistas hará ver que ora habla de "el periodista" que le dijo "¿quien te hizo la agenda?, ¿una tarada?", se transforma en "la periodista", porque si alguien de los servicios amigos se tomara el trabajo de revisar o cruzar las conexiones ésas mismas fueron mis palabras cuando me enteré que iría a Chile, al programa de la Bolocco, horas antes del programa del Diez. No obstante, el poder lo seduce más que la argentina o Argentina que dice amar y si es necesario se arrodillará ante la princesa mil veces, con tal de obtener un centavo más en su carrera al olvido manifiesto.

Señores, como dijo Augusto en su lecho de muerte: Acta es fabula (La comedia ha terminado). Entrego los puntos.
No hay nada más que hacer.
Saludos.
Mi teléfono por cualquier cosita es 42050927 de Avellaneda.


Soy argentina y pionera en esto de las redes, por tanto tendrás que saber quien soy:

Alinearse, listo ya.

En mi carácter de Jefa Espiritual de las Redes. Líder Absoluta de la Revolución planeta.

Maestra especialista de Anda Lucía. dueña de tartas de cerezas,
Ser ésa de Utopías,
Demoras, moro y Tomás.
Webmaster en Elucubración catalana.
Supervisora Mayor del Cielo de San Pedro Telmo (feliz día de los santos).
Dueña y provocadora de todos los cambios climáticos.
Apasionada prominente de tortugas de Aquiles y talones metafísicos.
Revisora de cuentas de Lucifer, ángeles caídos de Luzbel Guerrero.
y San Colmo de Estocolmo.
Paisana de los líderes masones, blasones, blusones, buzones y perdigones.
Animadora de fiestas infantiles en las que Panam quiebra,
y birla estribillos de Peter Sellers
para Bests sellers.
PAM PAM PAM.
Bicoteadora oficial de marianos,
marcianos,
martínez,
enanos,
girones,
giraldas,
y dani-eles
ele-mentales,
ele-monteros,
ujieres,
ojuárez,
usureros del color azul
-venciendo a los muchachos, que perdieron el partido-
,Robin Hood de los atrapados en ...
ismaelistas serranías,
de malas compañias.
Jud Robin de Batman sin batichicha.
Ni chicha ni limón hada.
Tanguera de la Primera Hora.
Sor Juana Inés de la innegable Cruz,
y poseedora del mérito de haber escrito mis nanas de nona,
el cuento más largo y más corto del mundo al mismo tiempo,
en un solo acto.
Conste en actas.
Envío mis saludos a la triple Sex Radio Vaticano´s Caros-vicios.
""Y si tuviéramos todavía",
-preguntó el cadáver al gusano".
Pero haré notar únicamente que la respuesta a mi micro MICROCOSMOS (que así se llama) depende de un SI o NO De la opción elegida dependerá la levedad del ser y la largura de su existencia. Todo cabe en un SI O NO. (un mundo en miniatura). Viva el dogma, muera el dogma. No aceptemos postulados falsos. En mi curriculum ostento el raro privilegio de ser la musa gratuita por decisión ajena, de tantísimos cantautores hispanos que andan a los tiros embolsando muchísimos millones, con mi nombre y sin indemnización alguna.

Combatamos a LOS MISERABLES.

Vamos por una REVOLUCIÓN ÉTICA Y POÉTICA.

LAS MUSAS TAMBIÉN COBRAMOS DERECHOS DE AUTOR.

MERECEMOS RECOMPENSA.

Qué sería de la creación sin nosotras.

Mi propuesta es la siguiente. Que cada blogger ponga un comentario el día de mi cumpleaños -19 de diciembre - exigiendo a LOS LADRONES que den la cara. Están involucrados en el encubrimiento los altos mandos de los gobiernos europeos, las monarquías que se autoproclaman demócratas, las democracias que son imperialismos, las Iglesias, los sultanatos y las sectas secretas misóginas y patógenas. Sin ese blanqueamiento seguirán aprovechando de nosotr@s "las negras" para alimentar sus gordas barrigas infladas con cerveza. Sé quien soy. La última sultana. Princesa de los helitropos. La Caléndula Vargas. Me colgué todos los títulos y no te atreva a querer quitármelos, porque te spero en la esquina, te spero. Abrazos de buena fe: Comandante General del Mundo Entero y Papisa Universal de la Iglesia Luciangélica. Lu --- Quieres ver fotos de mascotas wapas ? http://premioparalucia.blogspot.comEL CINE HISPANOARGENTINO ME DEBE UNAS CUANTAS PARIDAS. LOS SERVICIOS SECRETOS DE LA CÍA Y LAS SECTAS JUDEA Y CRISTINA NO PODRÁN DETENER LA OLA QUE SE LES VIENE.RENACUAJOS.QUIERO MI PARTE POR LOS EXPERIMENTOS.ES LO QUE HAY.

Pues eso... lo que ella diga. Total, algunas imperfecciones, tan poetisa, y algunos datos mal cogidos. Cualquiera, hoy en día, se merece un poquito de caso.

Artículo ingenioso de un tonto que trabaja para Fede

Advierto que los escrito entre paréntesis y en rojo no pertenece al artículo original.

CÓMO ESTÁ EL PATIO
El alcalde amante de la anorexia (Ahí está el tío. Eso es denunciable, ¿no?)
Por Pablo Molina

El alcalde de Varallo Sesia, un pueblo italiano, aunque no sé si "al pie de las montañas" (vean, miren como es tela de gracioso, vamos, para el programa de José Luis Moreno, si es que aún existe), ha decidido subvencionar la pérdida de peso de sus paisanos. Cincuenta eurazos por cada tres kilos que pierdan, además de otros premios que se irán acumulando a medida que la balanza vaya bajando (esto, aunque camuflado es otro chiste del señór Molina).

Según parece, el regidor de la villa está harto de ver a sus votantes hechos unos cerdos y ha decidido poner fin a esa situación tan antiestética(me cago en la literatura... ¿es ironía o lo dice de verdad con tono irónico. Lo del alcalde no tiene nombre). Por cierto, lo de los tres kilos de sobrepeso eliminados se refiere exclusivamente a las mujeres; los hombres deberán acreditar la pérdida de un kilo más para tener acceso a la mamandurria. ¡Será discriminador el tío! (Vaya, eso sí que es una ironía. Este hombre tiene que tener algún libro publicado, seguro)
Lo más curioso de este asunto es que se trata de una localidad pequeña, no de los arrabales de una gran urbe, donde las modas absurdas como esta de la delgadez arraigan con más fuerza. En los pueblos, por el contrario, a la gente le gusta verte "fuertecito", sobre todo si hace tiempo que no vas por allí(¡Toma, chaval! Sí, acaban de leer esa líneas y no se limpien los ojos, es verdad lo que dice: en los pueblos no se quiere ver a gente delgada, los cocidos son de pueblo... y la costumbre de hacer barbacoas también. Cuanto más gordos mejor. Eso de la extrema delgadez no es bueno, claro que no, pero... no, en serio, donde está la cámara, ¿es esto una broma?). Cuando la cerveza veraniega comienza a hacer estragos en tu zona abdominal, la gente mayor del pueblo lo celebra diciéndote "te veo muy repuesto", y lo hacen sin la menor ironía, simplemente porque les agrada verte con la línea de la felicidad bien marcada. Las madres abrazan a sus hijos recién llegados de la capital, sin poder juntar las manos alrededor de la cintura, mientras le dicen orgullosas a las vecinas, "mira qué hermoso está mi zagal". O sea, lo normal. (Sí... eh... claro, claro, eso lo he visto yo. Soy mitad de Pinos Puente, Granada, y cada vez me la lían más por estar gordo. "Deberías perder unos kilos, Paco", me dicen. Sí, pero es verdad... sí... claro, claro, en los pueblos... sí... eso que acaba de decir este señor).
Por eso resulta extraño que las señoras mayores de esa absurda ciudad italiana(¡Toma chaval! Absurda ciudad italiana, ahí está el tío. Haciendo amigos) no hayan colgado al alcalde por las pelotas, pues como se extienda el virus y a la gente le dé por trincar los cincuenta euros a base de laxantes y de forzar el vómito(reírse de eso está muuuuy feo), en un par de semanas están todas las mammas con una depresión del carajo.

Personalmente estimo que ninguna señora por debajo de la talla cuarenta tiene nada interesante que ofrecer. Si está en la cuarenta y dos mucho mejor todavía(Le gustan gorditas la muchacho, como debe ser). Pero eso va en gustos, claro. El problema se plantea cuando todos los vecinos tienen que rascarse el bolsillo para pagar el capricho del alcalde, que por lo visto tuvo que tener una infancia muy desdichada, pues de lo contrario se dedicaría a asuntos más sensatos que a meterse con las saludables lorzas de sus vecinos.
Un pueblo de gordos es un buen lugar para vivir(¡Dios mío! ¿En cuantos lugares con gordos ha vivido este hombre?). La gente oronda tiene una forma de ver la vida mucho más sensata que quienes prefieren correr cada día dos maratones antes de almorzar media hoja de lechuga desgrasada y un yogur desnatado(Hágame caso, señor Molina, eso del "gordito feliz" no es nada más que una patraña. Conozco a "gorditos felices" que no son tal. Detrás de esa sonrisa y esas "lorzas" como usted las llama, algo más peligroso y es un grave problema de aceptación). A estos se les pone una mala leche que les echas sin querer una bocanada de humo y quieren matarte, estés de vacaciones o no. Y sin embargo, avanzadas investigaciones en biogenética ya han dejado claro que hasta los que mantienen su colesterol por debajo de la media de la población de lagartijas de secano y corren diez mil kilómetros a la semana acaban muriendo también. Parece asombroso, pero es la realidad. Ahora bien, si uno prefiere ser el cadáver más saludable del depósito está en su perfecto derecho.
Vean, por otra parte, la esquizofrenia presupuestaria de los políticos: Por un lado hacen campañas contra la anorexia y por el otro la fomentan con prácticas como la que ha puesto en marcha este alcalde capullo(alcalde capullo... ¿articulista capullo? No sé por qué le pongo las interrogaciones). Se gastan un pastón en anuncios para erradicar el alcoholismo y, al mismo tiempo, los ayuntamientos incluyen en sus programas de fiestas, en plan estelar, el inevitable macrobotellón(¿Demagogia? Sí, es cierto, este tipo es... un capullo). ¿A quien van a hacer caso los jóvenes? Pues al alcalde que les prepara esas fiestacas con kalimotxo y "pirulas" (Sí, claro, los jóvenes somos todos unos borrachos y unos pastilleros porque nuestros alcaldes nos lo proporcionan. "Soy el alcalde, ¿cuántas pirulas de Superman quieres? Estas te pegan un pelotazo que está saltando todo el día, además, con el trasvase apenas te va a hacerte falta agua para refrescarte la garganta). Sería bueno que los políticos se aclararan de una vez sobre si nos quieren gordos o delgados, alcohólicos o abstemios, fumadores o candidatos al pulmón del año, etc. Mientras tanto, no estaría de más que dejaran nuestros bolsillos en paz.

Tiene algo de razón, pero solo en esa última frase. Lo demás me ha molestado mucho. No sé quien es más capullo de los dos, sinceramente. Bueno, sólo citar que este artículo está sacado de Libertad Digital.

Era yo (relato corto)

La ciudad, apresada en su mundo de brumas y coches, se me asemejaba a un misterio de cemento y árboles; no paraba de caer lluvia torrencial, mantas y mantas de gruesas y largas gotas que estallaban contra el suelo mojándolo. La gente, encerrada en su casa, leía o veía la tele; yo, frente al ordenador era incapaz de hacer nada, echaba tanto de menos a mis amigos que el simple hecho de conectarme al ordenador se me hacía un mundo. Mi padre trabajaba para una empresa que lo había destinado hasta aquel lugar mojado y con olor a pesadumbre. Mi madre, siempre ciega y fiel, había decidido que lo siguiésemos por más que mi padre hubiese insistido en que no era necesario. Así que ahí estábamos, sin conocer a nadie, pasándolo mal y con pocas ganas de hacer nada. Pasaba el día en el instituto donde mi hermana mayor ya se había granjeado algunos amigos y amigas que la seguían a todas partes y la halagaban; yo, sin embargo, me sentaba al final de la clase, esperaba a que dijesen mi nombre al pasar lista y me quedaba allí, sentado, haciendo como que tomaba apuntes mientras miraba al profesor. Para colmo, no soy de esa gente extrovertida a la que no le cuesta nada hacer amigos, con un par de chistes se granjea amistades. No, imposible. Mi carácter tímido me hace retraído, un leve tartamudeo me impide abrirme. Ya me costó hablar el primer día de clase, cuando me hicieron levantarme y hablar de mí, de dónde venía, de mis aficiones, menos mal que el profesor se dio cuenta a tiempo de mi apuro y me sacó de él diciéndome que me sentase. La gente se quedó sorprendida al saber que me gustaba leer, que era muy aficionado y que me podía defender en cualquier conversación literaria de cierto nivel. El profesor me miró. No eres un caso muy común, dijo, con una leve sonrisa. Supongo que estaría orgulloso de mí sin conocerme. Nadie habló conmigo ese día, ni el graciosillo, un tipo delgado y alto que se creía ingenioso, y que copiaba los chistes de un humorista televisivo, pero él jugaba con ventaja: sus compañeros y compañeras- a las que hacía más gracia y se desternillaban con él-. Nunca he soportado que se hiciesen chistes a mi costa, y por culpa de uno de ellos tuve que sacar mi lado malévolo y responder. Dije algo que no recuerdo, solo que todo el mundo me miró, abrió la boca y se volvió. Creo que esa fue mi verdadera perdición. Nunca debía responder, es más, debería haberme reído, pero es que realmente me dolió. Creo que ahí rompí la barrera del ignorado y pasé a la del maltratado. Hay un límite para todo, yo lo sobrepasé contra uno de los pesos pesados, porque, como en casi todos los lados, también había una especie de estamentos que no debían violarse. A lo largo de los días, cuando las putadas se hacían soportables, como el pan de cada día, incluso se me olvidó la pregunta esa de ¿por qué a mí? Pues porque era yo, tan solo por eso, por haber hecho lo que (sé) algunos morían de ganas por hacer. Pasaron entonces del pobre Gabriel- un tipejo gordito, con gafas, bastante tímido- y fueron a por mí, planificando cada día para hacérmelo pasar como si fuese una gran mierda, un detritus vapuleado, sin sentimientos, sin conocimientos. No hay dolor, ahora ya no lo hay, porque he olvidado incluso qué es. Ahora, cuando todo está muy lejos- ni olvidado, ni curado, por supuesto- la retórica es lo único que consigue sacarme de las malditas pesadillas que me acechan aun cuando estoy despierto. Supongo que ya no es miedo, es algo más. Lo peor de todo no fueron los golpes, que dolían más o menos, sino las consecuencias, más que físicas, psicológicas, las que me hicieron entrar en un mar de dudas, cuestionándome hasta lo incuestionable. Movido por el olvido, la violencia, me convertí en una especie de fantasma en carne y hueso, un muerto vivo que no aguantó más de dos semanas el suplicio que no sabía muy bien por qué razón sufría.
Hay un momento en que te derrumbas, y ellos se sienten complacidos, pero lejos de parar intensifican su maldad, son como diablos deseosos de ver el sufrimiento, de sentirlo entre sus manos. Lo peor son las risas orgullosas que todavía hoy resuenan en mi cabeza, como ecos de algo que quiero olvidar y no puedo. Es una maldición de mi cerebro, permanente, que dejó secuelas invisibles, de esas que perduran por el tiempo y que, por más terapia psicológica que se aplique, no se cura. Hay cosas que permanecen en alguna parte de la memoria y que, cuando menos lo esperas, florecen, renacen, resucitan en forma de pesadillas, de recuerdos; y duelen como puñales.
Cuando llegó la ayuda yo era una piltrafa de mí mismo. Alguien que vio una de las vejaciones a las que me veía sometido, fue a hablar con el Jefe de Estudios. Nunca supe quién fue. Pararon una de esas brutales palizas con las que vengaban mi insolencia, porque el director se acercaba con el Jefe de Estudios y dos profesores más. Cogieron a todos los chicos, creo que eran siete u ocho y los encerraron en una sala, a mí en otra con el orientador.
- Hemos llamado a tus padres, vienen para acá. ¿Desde cuándo te ocurre esto?
Quiso tocarme las heridas, pero no lo dejé, interpuse mi mano entre la suya y retiré la cara.
- Vamos, vamos, tranquilo.
No hablé mientras él me sermoneaba con los Derechos Humanos, el deber de habérselo dicho cuanto antes, la rapidez con la que se actúa ahora en estos casos. Él sabía que la mayoría de las cosas que me decía no eran verdad, pero si las creía no iba a ser yo quien despertara a aquel tipo. Pasó tiempo, no sé cuanto y mi madre sin llamar abrió la puerta. Como una furia fue a por el orientador le dijo:
- Se les va a caer el pelo.

Cuando llegué a casa comenzó el interrogatorio. Yo no quería hablar, no lo necesitaba. Durante aquel tiempo había estado callado, durmiendo mal por las noches a causa de los moratones que tenía en todo el cuerpo, de los golpes en la cabeza, de los dolores en los tobillos. En ese momento solo quería descansar, sentirme seguro, lo necesitaba con toda mi alma, lo deseaba. Pero no lo conseguí, tuve que someterme a la vergüenza de contar todas y cada una de las aberraciones a las que me vi sometido, vejado. Comencé como he comenzado esta que es mi historia, después me levanté la camiseta y mi madre contempló asombrada las heridas mal curadas, los golpes dados dos veces en el mismo sitio, la brutalidad humana en un cuerpo adolescente que no se atrevía a pedir clemencia por miedo a recibir más patadas, más puñetazos...



-¿Y por qué crees que te pegaban?- preguntó el psicólogo.
- No sé, doctor, quizás me lo merecía, a lo mejor era una prueba.
- Parece que no hemos adelantado nada. Nadie debe pegar a nadie.
- Ya, doctor.
- Bien. Para el viernes quisiera que me explicases algunas de las cosas que te hicieron. Prepárate para ello. Quiero que te conciencies, si crees que es mejor que me lo traigas escrito... o lo que quieras.
- Gracias, doctor- y se levantó.

Publicado (o eso creo) por Diputación en el certamen de relato corto 2007.