Tele... ¿qué?

Hoy en día, esa caja que emite imágenes y que nosotros vemos como embobados ha degenerado a pasos agigantados. Quizás se salven diez, once programas tirando muy a la alza, lo demás, el resto, huele a detritus. Entre tomates y telenovelas, la televisión por la tarde está insoportable, los que no tenemos televisión por cable o el aparatito de la TDT, tenemos que conformarnos con pelis en el DVD o ir al ordenador y hacer lo que cada uno pueda, aquí, en Andalucía, queda la blancura del programa de Juan Ymedio que, si te paras a verlo más de un día ya se convierte en algo repetitivo, sin embargo, la vejez de estas tierras tiene cierta gracia y también el tipo del bigote que es imaginativo, rozando el sur- realismo.
Todo lo demás son Rebeldes, Bettys y demás, por no mencionar a Telepantoja ya que TELECINCO se nutre de ella como las plantas del agua. Las veinticuatro horas se habla de ella, de Cachuli y de Alhaurín de la Torre. Los marbellíes- perdonen que me salga del tema- votaron seguidos años a un ladrón alegando que por más ladrón que fuese ellos buscaban seguridad y sí mantenía la ciudad segura, así que... y cuando a Gil lo inhabilitaron votaron a Cachuli y después hubo una moción de censura y salió la Yagüe, tras todos estaba Roca, el cerebro. Bueno, a lo que iba. La televisión en el transcurso del año ya es bastante mala pero ahora, en verano, llena de reposiciones y series o programas que no se atreven a transmitir el resto del año, ya está insoportable. Por poner dos ejemplos: Aquí no hay quien viva y Los hombres de Paco, Antena3 se dedica a repetir durante la época estival los capítulos de la temporada o una especie de selección de los mejores; por su lado TELECINCO repite C.S.I y alguna que otra cosa que se me escapa. Ahora, con la aparición de CUATRO los viernes se puede ver buen cine, eso sí, de madrugada y alguna que otra serie. LA SEXTA, sin embargo, es poco menos que una basurilla, tiene buenas series, pero su cobertura no es suficiente yo, por ejemplo, en esta cadena me he vuelto a enganchar a Turno de guardia que recuerdo que emitían en TELECINCO hace ya algunos años, eso sí, es muy tarde...
En conclusión, lo mejor es seleccionar lo que se puede ver, hacerse una especie de planning- sí, es un anglicismo- y las demás horas lean, o escuchen la radio, o no hagan nada que es más divertido.

Revolver. El faro de Lisboa

Yo que recorro los mares
y que palmo a palmo el mundo
de un confín a otro confín
Hoy tomo mi ultimo rumbo,
desde mi cuerpo hasta el tuyo,
desde donde estoy a ti.
Tu que recorres Lisboa
y sus calles y sus fondas,
con hombres de una sola vez
Tu serás mi último puerto
para amarrarme a tu alma
y sólo yo vivir en él
Faro que alumbras al mundo,
por encima de la tempestad.
Devuélveme la esperanza
y que brille mi estrella,
pero no en soledad.
Oye mi voz, mi última oportunidad.
Faro que alumbras al mundo
alumbra mi vida
Fotos y cartas marchitas,
de cuando planes y sueños
aun vivían en su piel
Dos vidas en dos maletas,
entre Lisboa y Madrid,
en una estación de tren
Él se durmió para siempre
con su billete en la mano,
en un banco en el anden,
y ella se apagó de golpe
como se apaga una vela
después del amanecer
Faro que alumbras al mundo,
por encima de la tempestad.
Devuélveme la esperanza
y que brille mi estrella,
pero no en soledad.
Oye mi voz, mi última oportunidad.
Faro que alumbras al mundo
alumbra mi vida
Hoy reposan en silencio
uno siempre junto al otro,
aunque en alma y en papel.
Por fin juntaron sus vidas
volcando las dos maletas,
sobre su mar a la vez.
Otra historia como tantas
de amor y de mala suerte,
y de un destino traidor,
pero en el puerto en Lisboa
cuando la luna te aplasta,
alguien canta esta canción.
Faro que alumbras al mundo,
por encima de la tempestad.
Devuélveme la esperanza
y que brille mi estrella,
pero no en soledad.
Oye mi voz, mi última oportunidad.
Faro que alumbras al mundo
alumbra mi vida.

Revolver es un gran tipo, es de esos rockeros que quedan en España, rodeado de gente que sabe de música y de letras, degusta cada una de sus canciones con una voz que extraña porque no está rota pero está gastada. Esta canción suena sensacional en su Básico 3 junto a un no menos genial Bunbury. La historia merece la pena. Disfrútenla.

La historia del maltrato

Desde tiempos remotos, remotísimos, las mujeres han servido moneda de cambio, trapo de friegas y saco de arena para boxeadores. Cuando parece que la educación puede con todo ello, la liberación de las mujeres llegó y consiguió metas, olvidando algunas que el derecho a votar no da derecho a su marido a darlas un bofetón. La juventud aún parecía más concienciada en estas lides, es decir, las mujeres no tienen dueño, mucho menos nadie tiene derecho a ponerlas una mano encima, cual es mi sorpresa cuando ayer las televisiones dijeron una nueva cifra- las maltratadas parecen que se han quedado en eso- una chica de diecinueve años moría de un disparo de escopeta a manos de su novio, un chico de veinte años que, según declaraciones de una de las vecinas del pueblo era un chico violento. Las mujeres se dejan manipular por estos tipejos de calaña deleznable que suelen estar educados de manera machista por un padre maltratador y una madre maltratada. Todo en esta vida es educacional y, excepto en raras ocasiones, si ves que tu padre pega a tu madre con frecuencia y así la consigue doblegar, en el momento en que te veas en la tesitura de discutir con una mujer recurrirás a la simpleza de la bofetada. Además, la poca cultura de esta gente suele llevar a que esto se magnifique y por más rehabilitaciones a las que se somezca al susodicho nunca será curado del todo, eso que queda en el cerebro, como dormido a la espera de una nueva oportunidad.
No merece la pena aguantar a un guapito con moto cuando te sientes maltratada de un modo u otro, no, háganme caso, el amor no es eso, no es pegar a alguien, ni hacerla sentir una basura delante del mundo, desactivar su autoestima para posearla infinitamente, hasta que se canse. Las chicas de hoy en día deberían despertar y los chicos deberíamos saber que las mujeres no son de nuestras propiedad; tan solo así conseguiremos una verdadera paridad entre todos, un mundo- utópico, somos unos trogloditas- donde nos entendamos sin que haga la falta la violencia.

Una original canción de Serrat. De cartón piedra

Era la gloria vestida de tul
Con la mirada lejana y azul
Que sonreía en un escaparate
Con la boquita menuda y granate
Y unos zapatos de falso charol
Que chispeaban al roce del sol
Limpia y bonita siempre iba a la moda
Arregladita como pa’ ir de boda
Y yo a todas horas la iba a ver
Porque yo amaba a esa mujer
De cartón piedra
Que de San Esteban a Navidades
Entre saldos y novedades
Hacía más tierna mi acera
No era como esas muñecas de abril
Que me arañaron de frente y perfil
Que se comieron mi naranja a gajos
Que me arrancaron la ilusión de cuajo
Con la presteza que da el alquiler
Olvida el aire que respiró ayer
Juega las cartas que le da el momento
Mañana es sólo un adverbio de tiempo
No, no... ella esperaba en su vitrina
Verme doblar aquella esquina
Como una novia
Como un pajarillo pidiéndome
“Libérame, libérame
Y huyamos a escribir la historia”
De una pedrada me cargué el cristal
Y corrí, corrí con ella hasta mi portal
Todo su cuerpo me tembló en los brazos
Nos sonreía la luna de marzo
Bajo la lluvia bailamos un vals
Un, dos, tres, un, dos, tres, todo daba igual
Y yo le hablaba de nuestro futuro
Y ella lloraba en silencio, os lo juro
Y entre cuatro paredes y un techo
Se reventó contra su pecho
Pena tras pena
Tuve entre mis manos el universo
E hicimos del pasado un verso
Perdido dentro de un poema

Y entonces llegaron ellos
Me sacaron a empujones de mi casa
Y me encerraron entre estas cuatro paredes blancas
Donde vienen a verme mis amigos
De mes en mes
De dos en dos
Y de seis a siete

A estas alturas del blog ya me parecía extraño no haber colgado ninguna letra de Serrat, error que, ahora, queda plenamente subsanado con esta hermosa locura que es el amor, plasmada maravillosamente por Serrat en un poema que hace llorar cuando se escucha y se entiende. Sensacional canción que espero, como siempre, disfruten.

Fuegos

La realidad veraniega de nuestro país se resume estas actividades que a continuación escribo. A saber:
- Posados de famoseo
- Anuncio del Ministerio de Medio Ambiente sobre el ahorro de agua
- Repeticiones de teleseries
- Piscinas a rebosar
- Playas a rebosar... pero de medusas
- Lecturas de libros anchos que en las otras estaciones no has podido leer
- Incendios

Es en esto último donde quiero hacer verdadero incapié por la situación gallega. Hace una hora, cuando vi el parte informativo de Telecinco, dijeron que había más de 130 treinta fuegos, 100 de ellos activos y, por lo tanto, incontrolados. Galicia se convierte en las cenizas de la sinrazón humana llevada a un extremo deleznable. Pirómanos que piden trabajar de bomberos, esto es una paradoja. De acuerdo estoy en que el Gobierno gallego lo ha hecho soberanamente mal no contratando a bomberos que no hablasen su idioma (el gallego) por eso de que hay un pacto entre el PSG y el partido independentista de por allí. No esto un tema de risa ya que sí, para apagar un fuego hace falta hablar gallego más vale callar y aguantar que un tipo que arriesga su vida para hacer un bien a la comunidad no sepa hablar gallego, es la estupidez de las autonomías, aunque creo, espero y deseo, que hayan rectificado.
Por otro lado, que los incendios sean provocados es la maldad humana transformada en dolor. Sabiendo que hay familias que viven entre esos árboles en sus casas, sus urbanizaciones y que ahora, por culpa de algunos locos, se vayan a quedar sin nada. Ese tipo de actos no se deben tolerar y deben ser pagados con cárcel porque si no, el año que viene volverá a ocurrir y el siguiente y el siguiente... y nunca nos daremos cuenta de lo que perdemos. Así, si los incendios tienen una especie de lógica, es decir, puntos estratégicos donde se dificulte la labor de los que intentan apagarlo, es un crimen. Quizás haya que ir pensando en una especie de banda organizada. Creo que es lo más lógico.

Microrrelato

La niebla espesa no dejaba ver la luz del faro. Desde el mar todo era distinto, se perdía la noción del tiempo, incluso se perdían los sentimientos; en las profundidas, debajo del barco de nombre Inmortal habían miles de tesoros, miles de barcos, miles de nombres que ahogados, no volverían a salir a la superficie y respirar aquel oxígeno pútrido que dejaban las grandes chimeneas. Adiós a las majestuosas velas blancas, adiós a los timones de madera y al peligro. Aquello no era lo mismo, navegar en esas condiciones era demasiado sencillo, o al menos, así lo pensaba el capitán del Inmortal que, a base de monólogos, había conseguido ser más insoportable que el propio viaje:
- ¡Muchachos, recorreremos la Tierra de polo a polo!
Dijo el primer día. Todos pensaban que aquello era una utopía más, de esas de las que el capitán gustaba tanto. Pero en ese momento iban bordeando Noruega en dirección al polo norte.
En el Inmortal olía a todo menos a limpio. Los sudores se mezclaban con el semen, y el semen con la comida que, putrefacta, se amontonaba en las bodejas junto al vino y al agua dulce que, dada su escasez, se repartía medio vaso al día y la misma cantidad de zumo de uvas. Era peligrosa la travesía. Soplaba un viento helado que levantaba olas majestuosas, de esas que tragan barcos y hombres, y vidas, y nombres. La tripulación corría por cubierta de babor a estribor y de proa a popa, alumbrando con candiles para no chocar contra las cajas que transportaban de algo que el capitán había preferido no desvelar. Podría ser cocaína, o tabaco...
Desde el timón todo se veía distinto. El capitán tosió y se dejó caer, esa iba a ser su última aventura.

(Improvisación de 20 min. con cigarrillo. Espero que lo disfruten).

Quevedo. Odiaba a las mujeres pero escribía lindezas...

«¡Ah de la vida!»... ¿Nadie me responde?

¡Aquí de los antaños que he vivido!

La Fortuna mis tiempos ha mordido;

Las Horas mi locura las esconde.
¡Que sin poder saber cómo ni adónde

La Salud y la Edad se hayan huido!

Falta la vida, asiste lo vivido,

Y no hay calamidad que no me ronde.
Ayer se fue; Mañana no ha llegado;

Hoy se está yendo sin parar un punto:

Soy un fue, y un será, y un es cansado.
En el Hoy y Mañana y Ayer, junto

Pañales y mortaja, y he quedado

Presentes sucesiones de difunto.

Quevedo es, a mi gusto, el mejor poeta del primer Siglo de Oro, da vueltas a mi paisano, el rancio e insoportable, Góngora y también, aunque el propio Quevedo no lo creyese así, a Lope de Vega. Este soneto narra la ida de la juventud, un tema muy recurrente en el Barroco español. Espero que lo disfruten tanto como yo. Y lean a este genio, merece la pena.

Disfrútenlo.