Rafael Gómez no está en Órgiva

¡Ay! El verano está malayo perdido porque ahora sale la lista de la gente que el juez no se ha tragado su historieta (o declaración, llámenlo como quieran) y entre ellos está (redoble de tambores y eso) Rafael Gómez, el constructor cordobés que tiene a media Córdoba y a medio ayuntamiento (de izquierdas, eso sí) con la manita puesta, esperando un pagaré.
En Córdoba no se habla mucho de Rafael porque no conviene, y a la mínima ya están señalando y es que tiene razón el dicho: no muerdas la mano que te da de comer. Subcontratas y obras que empiezan sin permiso, son el pan de cada día de este gran tipejo que, para colmo, debe estar sensacionalmente asesorado y tener más dinero del que creemos.
Rafael Gómez es una institución aquí, solo comparable con... ¿El Pocero? Pues algo así. Aquí hay un solar, aquí construyo. Aquí tengo unas naves, las tiro y construyo. ¿Productos de China a bajo precio? Los vendo sin permiso. Y parece que no le va mal del todo, porque el tío está forradín, forradín.
Pero en Órgiva también hay tema, y es que en este pueblo de la Alpujarra granadina hay un asentamiento de hippies que, al parecer, están desviando agua de una acequia para su uso personal. Los agricultores están, por lo tanto, en pie de guerra ya que no pueden regar con normalidad. No sé como va esto, pero bueno. Los hippies además, están acampados en un parque natural donde si cualquiera de nosotros hiciésemos lo mismo, estaríamos ya en la cárcel o llamados a declarar.
Es por esto por lo que pido a Rafael Gómez que entregue alguno de sus chalecitos adosados, algunos de sus pisos amueblados... cualquier cosa, a esta pandilla de hippies.
Unos tanto y otros tampoco.

Que el juez del Olmo nos pille confesados.

El Solitario

¡Lo han pillado! ¡Lo han pillado... en Portugal! Allí iba el solitario a dar su nuevo golpe, pero parece que la Policía española, que no lo hace tan mal como altos cargos del PP creen, ha sido esta vez más hábil que el delicuente y lo ha cogido casi con las manos en la masa.

Todo comenzó en Toro, provincia de Zamora, donde parece que El Solitario cuidó poco huida y algunos testigos lo vieron salir en una Kangoo.

Jaime Giménez tenía cincuenta y un años y un gusto especial por Brasil, donde se decía que tenía una mulata que le ponía tan a cien que iba cada vez que daba un golpe. Allí en Brasil gastaba el dinero que robaba, aunque también aquí, que la manutención a su mujer no se pasa sola. Al parece, Jaime tomaba el robo como su trabajo, como el que va cada día a la oficina, y cada vez que se le acababa el sueldo, volvía a delinquir.

Personaje frío El Solitario, que planificaba su plan meticulosamente para que no hubiese ningún error. Tenía dos cuadernos: uno para la entrada y otro para la huida.

En su casa se han encontrado diversas armas, matrículas falsas y, lo más extraño, moldes faciales que, supongo, servían para hacerse máscaras de látex.

Recientemente separado y con dos hijos, El Solitario vivía en Las Rozas, Madrid y tenía una nave en la localidad de Pinto donde guardaba diferente material explosivo.

Gran personaje este Jaime, lo que hace el amor y el estar parado.

He aquí algunos videos sobre el reportaje realizado en Cuarto Milenio (Cuatro). Lo siento, no había nada más potable en todo Youtube, así que imagínense que sería lo peor.

El Jueves ya no es santo

Parece mentira, pero hoy en día no se pueden hacer portadas donde la princesa Letizia y el príncipe Felipe estén fornicando y diciendo que no trabajan. ¡Con lo graciosa que es! (No el fornicio, sino la portada, digo).

¿Hasta donde llega la libertad de expresión? No soy monárquico, ni mucho menos, pero sí creo que el respeto debe ser primordial y esta portada pues, sinceramente, no lo era, aunque sí muy graciosa.

Pero no está mal, nada mal.

¡Miedo!

En el programa Fenómenos, de la Sexta puedes encontrarte a diversos personajes: desde su presentadora, algo tonta incluso haciéndose pasar por tonta, y a este tipo del que quiero hablar hoy. Más que hablar de él, de las cosas que dice, y como las dice.
En YouTube encuentras videos de este niño, que ahora es algo más mayor y sigue en sus trece, es un predicador de los que dan miedo, de verdad.







Véanlo y ya me comentarán. A mí me da miedo y estoy pensando no dormir esta noche en casa por culpa de este niño que más parece un pitufo resabiado, el pitufo gruñón, algo así. Pero miren su evolución.


Ahora es menos apasionado que antes, pero sigue hablando igual.
Se llama Nezareth Castillo, y es un predicador sudamericano.
Por cierto, y para terminar, mi apoyo a la candidatura y a los creativos del video del Getafe.


Ya me contarán, ya...

El ángel y el demonio

Estaba claro que la juventud, en su mayoría, íbamos a ver como un ídolo del rock en español se explayaba con nosotros al lado del sensacional Serrat, al que también admiro mucho.
Reconozco que soy más de Sabina que de Serrat aunque me sabía todas las canciones que cantaron tanto uno como otro.
Comenzaron algo tarde y de una manera muy original: Iñaki Gabilondo decía que los dos estaban en el hospital y enfermos y que el concierto se suspendía, se veían ambulancias y un reportero llamado Raúl que confirmaba lo que Gabilondo ya había dicho, después una nueva conexión al plató donde decía que sí, que el concierto comenzaba. Luces fuera, la batería que suena, también las guitarras y el bajo, el piano de Miralles y de nuevo las luces blancas que los iluminaban cantando el Ocupen su localidad de Sabina mezclada con la optimista Hoy puede ser un gran día de Serrat. En el primer gag que nos tienen preparado, los dos hacen como que discuten, se echan mucha mierda uno sobre el otro, pero se nota que todo es un broma, que se divierten y que tienen ganas de divertirse. Deja a Serrat solo con la amenaza de que Sabina volverá. Canta dos canciones en solitario ( Pueblo blanco y Algo personal) de su autoría y una de Sabina que cantan a medias al final, se unen los dos pájaros y cantan algunas canciones entre los dos, después se queda solo Sabina y canta algunas de sus canciones que hace que la gente coree con él. Se sucede una nueva discusión y muy buenos temas, canciones de las que todo el mundo se sabe, de las que alguien ha escuchado como sin quererlo, todo esto acompañado de un gran ambiente (alrededor de doce mil personas abarrotaban el estado El Arcángel) y de mucha predisposición para el cachondeíto de los dos cantautores que se insultaban cariñosamente y que se dedicaban puyitas como por ejemplo en una renovada versión de la canción de Serrat No hago otra cosa que pensar en ti en la que los dos se daban caña, naturalmente de broma.
Versiones sensacionales de las canciones del contrario como A la orilla de la chimenea cantada por Serrat con su voz dulce, sentado en el escenario, cantándolo acompañado dulcemente por la orquesta, o la versión de Penélope de Sabina, que acabaron cantando a medias y que todo el mundo cantó con ellos, como en casi todas las canciones que se lo merecían como Mediterráneo, Fiesta, Cantares o Toca madera (irónica canción sobre las supersticiones que destroza una a una todas ellas y que acaba diciendo: recuerda que pisar mierda trae buena suerte), de Serrat o Princesa, la rockerísima Pacto entre caballeros que todos cantamos como locos, Contigo, Pastillas para no soñar (que, por cierto, es mi canción favorita del mundo mundial y que llevo como una especie de himno personal) o el Y nos dieron las diez, de Sabina.
Uno de los momentos cuando la gente más se animó fue cuando Serrat comenzó a cantar una canción que de pronto se hizo rumba en voz de Sabina, empalmaron con Ruido que todo el mundo cantó, después con 19 días y 500 noches para terminar con una rumba de Peret que ellos cambiaron y que decía que no estamos muertos no, no, que no estamos muertos no, no, que estamos tomando cañas, lerelelé. Aplaudimos enfervorecidos.
Se vistieron de piratas para cantar La del pirata cojo y nos hicieron reír haciéndonos una foto para que, según dijo Serrat, Sabina que es de pueblo las enseñase cuando fuese a Úbeda. Bailaron, cantaron, se rieron y nos hicieron reír. Creo que ellos se divirtieron tanto como nosotros, o más, desde distintas posiciones. Además, era el cumpleaños del guitarrista de Sabina, Pancho Varona, al que le cantamos el cumpleaños feliz y que el agradeció mucho.
La lista de canciones, creo que al completo, es esta. No va en orden:
Ocupen su localidad-Hoy puede ser un gran día ;Pueblo blanco; Algo personal ;No hago otra cosa que pensar en ti ;Princesa; Más de cien mentiras ;Tu nombre me sabe a yerba; A la orilla de la chimenea; Pacto entre caballeros; Aquellas pequeñas cosas- Ruido- 19 días y 500 noches- El muerto vivo (Peret); Contigo; Que se llama soledad; Para la libertad; Cantares; La del pirata cojo; Penélope; Y sin embargo; Fiesta; Pastillas para no soñar; Lucía; Poema de amor; Calle melancolía; Peces de ciudad; Mediterráneo; Es caprichoso el azar; Noches de boda; Toca madera; Eva tomando el sol; Y nos dieron las diez; Despedida.

Un gran, grandísimo concierto, que no creo que olvide en mucho tiempo, esperemos que nunca. Más de dos horas y media de diversión, buena música y risas. Se llevaron el aplauso de Córdoba y las ganas de volver a verlos un millón de veces más, juntos o separados, eso me da igual. Espero que se haga realidad lo que dijo Serrat en el programa de Buenafuente: Joaquín, estaba buscando el momento más oportuno para decirte que me han llamado hoy para decir que vamos a hacer un DVD con los conciertos, espero que también uno de esos disquitos en directo.
Próximamente algunas fotos y videos del concierto.
Por supuesto, mi compañía fue genial: José Manuel, Princesa Polaca...

Inmigración e integración
España vive hoy día una de las peores olas de inmigración. Entre pateras, vuelos desde Sudamérica y los países del este con carta blanca, el país tiene serias dificultades para controlar a todos y cada uno de los ciudadanos de fuera.
Nuestras costas, sobretodo Canarias y ciertas zonas de Andalucía, reciben oleadas y oleadas de indocumentados que ven en España la Tierra Prometida donde se les colmará de dinero y otras riquezas,donde podrán vivir tranquilamente, con un trabajo bien pagado y, además podrán mantener a su familia. Mentira. Además los que vienen en pateras o cayucos (¿pero no son lo mismo?) eran apenas el cinco por cierto de todos los que entrar sin ningún control aunque parezca mentira, por lo aeropuertos entraban (o entran, no puedo asegurarlo) muchos más que por la costa, amén de ser más barato. Estos son los verdaderamente maltratados: hay algunos que los odian por ser moros, otros porque hacen honor a su incultura diciendo que vienen a robarnos y otros, en este caso mujeres, porque huelen mal (verídico). La realidad es que son una pandilla de explotados: ya sea recogiendo fresa o en cualquier otro oficio, son los pobres desgraciados que tienen que callarse por no decir que eso que cobran es una mierda, y que quieren dormir más de seis horas. Sí, es lo mismo de siempre con los patrones de siempre, bueno, los hijos de los de antes. Además, hasta que aprenden el idioma y pueden manejarse con un poco de soltura son engañados repetidas veces.
Los sudamericanos tienen el idioma para que su llegada sea más fácil. ¿Indocumentados? La mayoría, pero no por ello tardan en encontrar trabajo en cualquier lugar: repartidor, reponedor, mozo de almacén, asistenta... tienen todo un abanico donde elegir porque el idioma hace mucho. Pero claro, España es un país de racistillas de medio pelo y necesitan llamar sudaca a todo aquel que sea más moreno o tenga facciones indias, porque los occidentales, a veces, son así. Hay algunos que vienen con permiso de trabajo, al igual que los anteriores.
Los rumanos, del este, vienen a España (en particular a Córdoba) a malvivir de vender chatarra. Son los rumanos- gitanos, esos que no quieren ni en su país, y a los que, sé de buena tinta, que no les gusta trabajar y por eso prefieren buscar en la basura de los supermercados o ocupar casas sin permiso, aunque después sí que salen en la televisión diciendo que en el Cortijo de Lagartijo hay muchas ratas (ya han sido expulsados de allí y ahora están cerca de Urende). Además, son verdaderamente molestos cuando vienen a pedir una, dos y mil veces a la mesa en la que estás de charla con tus amigos. Pero, en España, esta gente viene, se instala y vive tan tranquilamente, sin una policía de inmigración que merezca la pena.
Por último, los orientales. ¡Estos sí que son verdaderos trabajadores! Aunque bien es verdad que traen al traste el mercado de los cedés y deuvedés de España (¿Música?¿Película?, dicen casi sin respirar), montan bazares donde compras cosa de mala calidad al precio de la mala calidad, tiendas de chucherías o, por supuesto, restaurantes chinos. Vienen a trabajar aunque alguna pandilla de niñatos intenten ponérselo difícil. (Para conocer la situación de los chinos en mi barrio, pincha aquí)

España no está acostumbrada a ser un país desarrollado: miramos a los negros con sorpresa, hacemos comentarios jocosos sobre la japonesa que estudia en nuestro instituto, o insultamos a los moros a la primera de cambio. También hay algunos partidos políticos, en su mayoría bebedores de la extrema derecha, que aseguran que España con tanto inmigrante, se va a pique, como por ejemplo España2000 que dice que representa a una mayoría de los españoles aunque a mí, particularmente, no me representa para nada.

(No sé por qué el blog no me deja poner títulos)

La Alhambra no ha sido elegida como una de las maravillas del mundo. Una pena. Las siete maravillas elegidas son:

La Gran Muralla China

Ciudad de Petra en Jordania

Cristo Redentor en Río de Janeiro

Machu Pichu en Perú

El Coliseo en Roma

Chichén Itzá en México

Taj Mahal en India

Pirámides de Egipto

Son, al fin y al cabo, siete maravillosas maravillas y eso que la Alhambra tira bastante (ya saben, mitad de allí, mitad de Córdoba). He votado todos los días en la web, y como yo, otros tantos andaluces y, espero, de otras partes de España.

Pero mejor que yo, lo explica José Manuel a su justa manera.

El canon es injusto

Un cedé de primeras marcas, como Verbatim o Traxdata, cuesta unos ocho céntimos su fabricación, sin embargo, por estas tierras, te los venden a, aproximadamente y según donde los compres, por unos cincuenta céntimos. Un deuvedé de las mismas marcas anteriores cuesta fabricarlo unos diez o doce euros, sin embargo, aquí los venden por unos cincuenta.
La SGAE ha cambiado de cabezas visibles, creo que ahora el que va manejando el cotarro es Caco Senante, pero no ha cambiado de intentar sacarnos los cuartos por eso de la propiedad intelectual. Este es un tema espinoso: pongamos por ejemplo un disco de hace diez años, cuando comenzaron a usarse los cedés. Ese disco está en Emule y en cualquier tienda, como es natural, está descatalogado. Descargo el archivo y quiero grabarlo para llevarlo en el coche (¿pero tienes coche?// A mí que me registren, si ni siquiera tengo carnet), pero soy considerato un ladrón, un maldito ladrón, lo mismo que la gente quiere los discos para grabar fotos personales, videos personales o documentos de cualquier tipo.
Para la SGAE soy un ladrón porque quiero grabar de un cedé original una copia para regarlársela a un amigo. Soy un ladrón porque me gusta la música y no puedo pagarla. Soy un ladrón porque me gustan las películas de Chaplin y no las encuentro en deuvedé, o no puedo gastarme en un pack del Corte Inglés cincuenta o sesenta euros.
La SGAE son los que nos están verdaderamente chupando la sangre cuando (y esto es un caso verídico) a alguien que se registra en esta sociedad y no venda lo estipulado no se le da ni un duro, pero ellos sí que tragan, o gente que ha escrito canciones como el Aserejé o cualquier otra por el estilo, se está llevando una pasta gansa.

Tengo miedo, veo a Teddy Bautista tras de mí: Te estás bajando la tercera temporada de 24 del Emule... y a Caco Senante: Te estás bajando el último disco de Miguel Poveda, cuando deberías ir a la tienda y comprarlo... Y yo diciéndole a Caco: Pero, muyayo, si no lo encuentro...

Nostalgia

Hoy en casa de mi amigo Jesús, mientras veíamos algunas cosillas en una página de internet, encontramos el video de la canción introductoria a la serie D'artacán y los mosqueperros, una serie que me hizo recordar mi infancia (que no está tan lejos aunque mi barba diga lo contario): esas series que yo veía de pequeño, frente al televisor, cuando todavía este aparato significaba algo para mí, cuando conseguía entretenerme y que me olvidase de que todo el mundo no era de plastilina.
Algunas de mis series favoritas han sido (y serán, naturalmente) las que me contaban historias de fantasía, nadie puede creerse que alguien viva en el submundo y que se llamen los Fraggle Rock, o que un perro al que se le pone la nariz roja sea capaz de luchar contra un malvado Richelieu que creo que no se llamaba así, o David el Gnomo, o los Fruitis... muchas series que me han hecho recordar mi infancia, cuando estaba sentado en el sillón de casa, sin conocer de la vida nada más que lo que me enseñaban los personajes del cuadrado de enfrente.
Comenzaremos por la serie que me hizo, más tarde, conocer a Alejandro Dumas y absorver su novela Los tres mosqueteros, con la que me divertí muchísimo hace algunos veranos...


Tampoco estaban nada mal los primeros muñecos de trapo que vi en mi vida: ellos eran los Fraggle Rock, una serie que a mí me hacía reir a carcajadas y que, recuerdo, siempre odié a los trols que querían acabar con ellos. Actualmente, es la canción que suenan cuando me llaman al móvil.


También estaba David, el Gnomo cuya serie nunca logré acabar, pero me gustaba esa mezcla de fantasía y futuro cambio climático además de él aprendí eso de son cien veces más fuerte que tú y veloz... y fue una especie de himno, no por lo de fuerte, mucho menos por lo de veloz, pero sí por lo que venía a continuación: ... y siempre estoy de buen humor... Años más tarde me enteré de que la serie acababa en que David y su mujer se convertían en árboles algo que me traumatizó mucho, pero he logrado superarlo y, ¡mírenme! ahora tengo un blog.


Los Mundos de Yupi hicieron por mí más que el propio Espinete, me encantaba el Señor de Hojalata y Yupi, como se tiraba por un tobogán... sí, tengo vagos recuerdos de esta serie, pero me encantaba.


Otra serie de mi infancia que recuerdo con afecto es la de Willy Fog viajando por el mundo o la de Viaje al centro de la tierra, las dos basadas en las novelas de Julio Verne. Recuerdo un personajes con acento andaluz que se llama Tico y un refinado gato afrancesado, Rigodón.


Después estaban los Fruitis, Oliver y Benji, Barrio Sésamo o los Caballeros del Zodíaco, Transformers..., algo más mayor, Bola de dragón, los geniales Simpsons, Family Guy o American Dad...
















¡Ay, qué nostalgia! Será que me estoy haciendo mayor.
Por cierto, este post va dedicado a mi amigo Jesús que me dio la idea y unos cuantos deuvedés hoy en su casa.

Hasta luego, Buenafuente

Ayer, jueves 28 de junio, fue el último programa de Buenafuente en Antena3 con 303 emisiones a la espalda. No las he visto todas, naturalmente, pero sí una gran mayoría y cada vez que lo veía me iba a la cama con una sonrisa.
Andreu llegó de la televisión catalana para hacer frente al todopoderoso Sardá, cuyo programa se había convertido en un desfile de señoritas de baja reputación y drogadictos que se gritaban a la cara. Buenafuente se propuso hacer un programa de humor, casi calcado al que hizo en Cataluña, para hacer divertirse a la gente a la que no le gustaban las Crónicas Marcianas. Recuerdo como me reí con sus primeros monólogos y con sus personajes, aunque tengo que reconocer que, excepto en el monólogo del princpio, el programa ha ido notando el desgaste típico. Además era demasiado largo y demasiado tarde, los personajes (que no los actores) habían perdido frescura (yo comencé a odiar al Neng antes de que lo hiciera España entera), pero llegaron otros nuevos y otros antiguos continuaban dando lo suyo. Me enamoré (en sentido figurado, eso sí) de la Niña de Shreck y me reí con Santi Clima y Superdivertidós, lo que solo me había reído con el Notario. Pero todo lo bueno se acaba, y es que un programa que acaba olvidado, relegado a horarios de madrugadísima (fíjense, ayer empezó sobre las doce y media, y eso es temprano). Espero que fiche por una cadena que lo trate bien, que lo quiera y lo cuide, que no le dé tres días, sino uno, dos como mucho, y que el programa no sea tan largo, ni tampoco en catalán porque no me enteraría.
Y ahora para terminar, algunos momentos del programa Buenafuente:

Entrevistando a Zapatero:


Anunciando su último libro: Como iba diciendo


Y este es el último momento vivido en el programa de Buenafuente:


Total, para mí es un gran pérdida, pero espero volverlo a ver en septiembre...

Azoteas

El verano ha entrado y en Córdoba, aunque parezca raro, apenas se ha notado. Hoy sí, pero es normal, somos la ciudad del calor, una de las sartenes de España, aunque Écija, lo sabemos, es la verdadera sartén de España, creo que recordaré toda mi vida como un reportero ponía a freir un huevo en una carretera del pueblo, y éste se freía.

Pero hoy quiero dedicar este post a las azoteas en general, esos lugares donde se sube a tender ropa cuando no se seca en el balcón, y que en verano sirve para tostar a la vecina buenorra y a su madre. También al niño metrosexual del bloque de pisos, y al que quiere ser metrosexual.

Las azoteas son lugar para jugar a las cartas, fumar algún cigarrillo (y algún canuto, que yo lo he visto hacer), sentados en las hamacas de playa, esas de tela que se te pegan a la espalda y para levantarte tienes que usar espátula. Se charla, te ríes, te subes al perro para que corretee sin miedo a que se escape... En verano es cuando mejor se está en la azotea, incluso puedes tener una manguera para refrescarte si subes a eso de las seis y media, también vale para cuando lo haces a las doce, aunque el típico vecino amargado se queje y te obligue a apagar la luz. Pero no se le suele hacer caso hasta que sube y grita, entonces, si grita, con la voz de la razón, pues ya le haces caso y apagas la luz, incluso bajas la voz: Y esas colillas las recogeréis, ¿no? Apostilla, y se marcha. Al día siguiente, cuando sabe que sus mandatos nos los hemos pasado por... ya me entienden, él nos mira mal y se suele chivar a nuestros padres. ¡Les dice que fumamos! Pero es mentira, lo juro.

A mí me encanta subir a la azotea y estar allí un rato, quizás solo, quizás acompañado, aspirando la poca brisa que viene y que va, siempre igual, monótona. Pero tengan cuidado, en las azoteas puede pasar de todo, como esto que he encontrado por internet:

La vergüenza cordobita

Ayer ascendió el equipo de la ciudad tras dos años intentándolo. Lo consiguieron y los aficionados (esos grandes, grandísimos hipócritas en su mayoría que llevan dos años echando pestes del equipo y que ahora llenan el estado de El Arcángel) fueron a celebrarlo, como es natural, a la Plaza de las Tendillas donde, cosas que pasan, se lió la grande. ¿Por qué? Porque algún a algún lucero se le ocurrió vallar la fuente para proteger el insigne caballo del insigne Gran Capitán del insigne escultor Mateo Inurria. Siete policías escoltaban la fuente cuando, de pronto, aparecieron un grupo de antidisturbios: con sus cascos, con sus porras, con sus armas para escupir bolazos de goma y con mala follá... Total, que el público enfervorecido comienza a increparles y a cantar todo tipo de cosas para provocarlos: ¡Esa valla la vamos a tirar! Y como esa, un millón. Así que ellos, en la calle Gondomar se liaron a bolazos a diestro y siniestros, ¿que había niños de treces años? Les daba lo mismo, gritaban tanto o más que los otros. Y a tirar bolazos que para eso se les paga, ¡qué carajo!
Así que, la fiesta se aguó, naturalmente. En Córdoba, una ciudad tranquila, donde la droga está por doquier y el enchufismo (al que dedicaré próximamente un tema) puebla la diputación y el ayuntamientos. Sobre las once menos cuarto hubo otra carga, en otra calle del centro, no sé por qué les dio por actuar así, cuando el domingo ganó la liga el domingo pasado, la fuente no se valló, y no creo que fuese por imprevisión, la verdad. Ellos sabrán. Mientras, la alcaldesa continuaba en Huesca.

Talentos

No sé si está bien pagado o no eso de descubir talentos. Ahora que la buena música brilla por su ausencia, parece mentira que alguien como este tipo, Jere, haya sacado cabeza y disco en este 2007. Voz rota, canción de autor, rock de guitarreo bonito, sin estridencias. Merece la pena pillar su primer disco, Improperios se llama, y contiene diez canciones (en esto es donde menos se ha estirado) que enamoran desde la primera hasta la última, es una forma especial de escribir, quizás común, pero que tiene algo que decir. He aquí su página web y su videoclip, cuyo single merece la pena escuchar:



Te mentiría es una gran canción, ¿por qué no decirlo? A mí me gusta y no me canso de escucharla.
Pero no solo de nuevos talentos vive el mundo musical, también los hay antiguos, y sí, a continuación unos cuantos videoclips de gente como Sabina, Serrat, Calamaro, Fito Páez...
Joaquín Sabina: El blues de lo que pasa en mi escalera


Fito Páez: Mariposa Tecknicolor


Andrés Calamaro: Loco


Joan Manuel Serrat: Cremant nuvols

Y es que el talento, comprobarán, que con los años va mejorando, es algo que no se pierde, que no te puedes dejar olvidado en un bar. Por más que algunos digan que algunos de estos videos no merezcan la pena, a mí me parece que sí y es por ello por lo que los pongo aquí. Disfruten.
Por cierto, acabo de leer en internet que Buenafuente, mi programa favorito, se despide de las pantallas de Antena3TV el próximo día 28 de junio tras tres años en antena... Un minuto de silencio para este gran programa al que, por cierto, el día 26 van Serrat y Sabina.

Toros, toreros y toritos bravos

La ola antitaurina ha llegado, bueno, ha vuelto, porque siempre estuvo ahí, pero parece que con la vuelta de José Tomás (que dicen que es amanoletado y que torea para dentro) se ha reabierto el debate. Uno de esos debates que a la opinión pública les trae casi sin cuidado pero que a los ecologistas (qué desgracia, siempre son los mismos) les trae por la calle de la amargura, y es que Barcelona es esta semana centro neurálgico del arte de matar toros, no por la faena, que creo que se llama así en argot toreril, sino por estar en contra de ellos. Los tipejos estos se dedicaron a romper discos y fotos de Serrat y Sabina a la puerta de la Monumental por el simple hecho de que ellos fueron a ver los toros, invitados seguramente por José Tomás, amigo personal de Sabina. Pero además, parece que también en el Gobierno hay discrepancias sobre si matar toros o no. La ministra de cultura, la egabrense Carmen Calvo, dice que sí, es cultura; mientras que Narbona, la ministra de medio ambiente, dice que no, que no se deberían matar toros. No creo que esto sea un enfrentamiento, sino posturas separadas.
A mí me toca mucho la moral este tipo de gente, los irrespetuosos, los tontos de turno que tienen que hacer actos chulescos y estúpidos para protestar contra algo que, nos guste o no, está dentro de la cultura española. Ya que son antitaurinos sean también anti-niños-trabajadores-de-Taiwan y no vayan usando zapatillas Nike. O, mejor aún, no se hagan antitaurinos por estar contra papá, o contra mamá, o para decir que yo soy de izquierdas, mira como mola, y además tengo el carnet de Greenpeace. No, porque por gente como ustedes, los que van en pelotas por las calles americanas protestando contra los toros (¿allí hay toros?), solo quedan como tontos, como los hazmerreír de toda una sociedad. Yo no soy protaurino, pero tampoco antitaurino, la fiesta está ahí y aunque no me guste, la respeto, ¿por qué no? Familiares míos suelen ver los toros, y alguna corrida televisada he visto, además, esta tierra es tierra de toreros. Y ya, para tocarme más la moral aún, se dedican a romper fotos y cedés de dos grandes genios de la música española.
Para colmo, y ya para destrozarme la semana, el lunes murió José Luis Cantero, alias El Fary, uno de los máximos exponentes de la música casposilla de los setenta y ochenta, con éxitos como El torito guapo, o la sensacional La mandanga, que era un canto al fumeteo de todo tipo de sustancias psicotrópicas. ¡Esto sí que era un genio! Y no ustedes, antitaurinos, que, seguro, este viernes, mientras ven la comparsa Araka la Kana en el Arenal, Córdoba, harán una barbacoa fastuosa, donde se pondrán de chuletas y otras viandas hasta las cejas, y todo eso, sin invitar.
Yo creo que esto es culpa del cambio climático, sin duda.

30 años de democracia

Comencemos por el principio de los tiempos en dos versiones:
La del verdadero Arias Navarro, con esas orejas como el Capitán Spock de Star Treck


Y la de un Arias Navarro más gracioso, al estilo de Fermí Fernández actor del programa Buenafuente.

La democracia llegó a España tal día como hoy, el día en el que por primera vez muchos españoles votaban al partido político que ellos quisiesen. Esto fue posible gracias a la colaboración de dos personas cabales y sensatas llamadas Adolfo Suárez y Juan Carlos de Borbón. El primero fue ministro franquista y el segundo designado a dedo por Franco para que gobernase el país con su misma mano dura. Pero esto no convencía a Juan Carlos y decidió ponerse en contacto y nombrar presidente del gobierno al señor Suárez que, no sin pocas trabas, consiguió que España es lo que es hoy en día, bueno, algo mejor, pero casi, casi, lo que es hoy en día.
Sin embargo, la democracia se tambaleó una vez más, en España teníamos esa costumbre, con el intento de golpe de Estado de Tejero, y aquel memorable se sienten coño.



Pero Juan Carlos fue rápido y reaccionó magistralmente, dando así por acabado un fallido golpe de Estado que, después, se supo que fue orquestado por las cabezas fascistas que todavía pululaban (y creo que pululan con distintos nombres y apellidos, y algo más jóvenes) por el cuerpo de militares.


Con esto, con un mensaje televisado de menos de treinta segundos, se conseguía asegurar la libertad y el derecho de los españoles.
Desde esta atalaya, mil gracias a esos dos personajes de la Historia reciente de España y a todos de los que no se sabe su nombre, o que estuvieron exiliados y desde la frontera intentaban que nuestro país diese un cambio.

Bibliotecas públicas

Soy un fan de las bibliotecas públicas, voy asiduamente porque leo asiduamente, además, disfruto paseando entre libros y viendo títulos y diciéndome para mí: este ya lo he leído, o bien, este ni de coña, o bien el tonto ese que me está mirando y riéndose con el colega tiene todas las papeletas para que lo espere a la salida. En las biblioteca públicas te puede pasar de todo, como me pasó a mí hace unos años, cuando el bibliotecario, un hombrecillo de no más de metro cincuenta, pelo casi al cero y con una barbita que ahora se consideraría de metrosexual, me recriminó que si no firmaba una protesta contra el canon de 0,20 centímos de euro y entonces yo me volví hacia él y apenado le dije que era menor, pero a él no le importó y me hizo firmar con aquel garabato infantil.
Las bibliotecas han cambiado mucho desde aquel entonces, de cuando yo iba, recién empezada la ESO y pedía novelitas de misterio para leer en las tardes libres: descubrí a Sherlock Holmes, a Gaston Leroux, a Astérix y Obélix, a Ruiz Zafón en ediciones Edebé, o a César Mallorquí. Con ellas descubrí que las novelas podían hacerme estar en otros mundos, en otros lugares, en otras situaciones. Ahora han añadido ordenadores, puedes conectarte a internet gratuitamente y dos horas semanales por carnet, aunque creo que ahora esto también ha cambiado y ya es indefinido. También ha cambiado la gente que va, excepto yo, que parezco perenne, y los bibliotecarios, naturalmente, siempre a tiempo parcial, han ido evolucionando, de este tipo afeminado que comentaba al principio, a una mujer que fue trasladada a la central y ahora que, como creo que asiste a clases preparto, o como caray se llame eso, ahora solo abrirá algunos días y algunas horas, pero no sé cuales.
En las bibliotecas también se conoce gente, no se liga, ya se lo digo yo, pero sí que se puede tratar con gente, cruzar un par de frases, incluso alguna risa falsa para que se crea que el chiste que ha hecho pongamos sobre Lucía Etxeberría (no comments, please) es lo suficientemente bueno como para irse a su casa satisfecho y con librito bajo el brazo. Se puede hablar con el bibliotecario o bibliotecaria: ¿Qué te ha parecido el libro? Bien, no sé, era fácil de leer y te entretenías, yo lo recomiendo... y hablando de recomendar... ¿qué me recomiendas para esta semana? Y entonces, tienes la posibilidad de hacerle caso o no, yo todavía no le hecho caso, y, que conste, que siempre me ha recomendado el mismo libro: Llévate la Joven de la perla, yo creo que te gustará y entonces es cuando le dices que prefieres algo más... ligerito, y pides Mauricio o las elecciones primarias, de Eduardo Mendoza, o cualquier otro libro (este es solo un ejemplo porque es el último que he leído); entonces comienza una conversación sobre Eduardo Mendoza y acabas de acuerdo en que su mejor libro es el primero El caso Savolta pero que hay otros que te hacen reír y te divierten, que es, al fin y al cabo, la finalidad de una novela.
En definitiva, yo opto por sablar a la biblioteca de mi barrio porque es una cosa divertida y barata, sablar no, hombre, sino leer a costa de los fondos públicos.
Por cierto, está francamente bien la nueva biblioteca de Lepanto por la que me he paseado un par de veces en busca de imposibles (y como buenos imposibles no los he encontrado), es grande, y se está fresquito, además, en la tercera planta hay un silencio sepulcral, que inspira a la lectura y a la reflexión. Si pueden, vayan, es una de esas cosas que TitaRosa ha hecho en condiciones aunque, caray la nota discordante, no está completa del todo.

Se adelanta el concierto de Sabina y Serrat en Córdoba

Será finalmente el doce de julio, en el pabellón Enrique Puga, por si a algún lector le interesa, claro está. La entrada seré de treinta y seis euros anticipada y cuarenta en taquilla.

Además, este domingo en el País, además de regalar el disco libro Física y Química, de Joaquín Sabina, venía en El País Semanal, un reportaje sobre estos dos grandes de la música española:

Esa curiosa y sanísima combinación de utopía y desgarro, de denuncia y escupitajo. Esa ración doble de dandi y rufián, de bon vivant y canalla, de yerno perfecto y oveja negra, de hermano mayor responsable y bala perdida es la que encarnan como nadie Joan Manuel Serrat y Joaquín Sabina, estos dos maestros de la vida y la carretera, catedráticos del explosivo, sutil y emocionante arte de mezclar sobre el territorio de una guitarra el verso y el acorde.

Estos días hacen las maletas; guardan reposo en Madrid, donde Serrat acaba de estrenar casa, y paren con ensayos y sesiones de trabajo esmerado Dos pájaros de un tiro, la gira que les llevará durante seis meses por España y América. Desde el 29 de junio, cuando arrancan en Zaragoza, hasta el 20 de diciembre, que cerrarán el quiosco en Montevideo (Uruguay), recalarán en cerca de 60 ciudades, polideportivos, plazas de toros..., en un periplo que apuesta antes por la espectacularidad, con más de diez músicos en la banda, que por el intimismo que tan magistralmente han sabido dominar ellos en otros escenarios más recogidos.
Parecería que ambos ya se han juntado la mar de veces para salir por esos mundos de Dios, pero no ha sido así. Han cantado con otros -con Miguel Ríos, con Víctor y Ana, con Fito Páez-, pero nunca juntos. Otra cosa es que existan pocas casas en España donde en un registro a fondo no aparezca, sin revolver mucho, algún disco de los dos -cualquiera de los que EL PAÍS saca en colección a partir de hoy-, seguramente bien guardado en el escondrijo de las estanterías, que son la física de nuestra memoria sentimental; los lugares donde recogemos el anhelo, los sueños y las derrotas que muchas veces nos han dejado retratados a todos en sus canciones.

No hace falta casi preguntar qué razones les han llevado a juntarse. No lo habían hecho nunca hasta ahora en gira ni en disco. Lo primero, el puro capricho, el gustazo de compartir escenario entre dos que se admiran. Después, quizá, algo que últimamente les ha unido más si cabe: la sensación de gozar de otra oportunidad grande en sus vidas, de haber sido premiados con una suerte de resurrección.
Todo ha surgido después del cáncer que superó Serrat, con una determinación de ciclista encarando la bajada de una cumbre alpina en el Tour, y del "accidente cerebral", dice Sabina, y la posterior depresión que sufrió este último, que le han transformado en muchos sentidos: "Después de estos años misántropos, jamás creí que la vida me iba a brindar un desafío como éste", asegura don Joaquín, sentado en el suelo de su recién ampliada casa y fresquito, tras la empapada a la que le ha sometido Javier Salas para una fotografía cachonda en la ducha de la que le ha rescatado Jimena Coronado, su fiel pareja peruana desde hace años, con una camisa seca. El palo físico le replegó, y después no pudo evitar "la nube negra". Con esa precisión es como metaforea a la depresión la letra que le hizo para su canción del mismo título el poeta Luis García Montero, uno de sus amigos entre "los poetas líricos", con Ángel González, Caballero Bonald, Benjamín Prado y él, entre otros, a la cabeza, y a los que Sabina agradece siempre haberle sacado del hoyo en sus días más oscuros: "Aquello me vino por tener la sensación de envejecer regular, tirando a mal, y porque la nariz ya sólo me servía para respirar", dice el artista. Tampoco es difícil deducir quién organiza el cotarro y quién se encomienda a las órdenes, el horario, la hoja de ruta y el ritmo que marca Serrat sin que esto genere el más mínimo resquemor en Sabina, que se conoce, que se autoproclama anárquico, caótico y al que no es difícil oír una y otra vez: "Lo que tú digas, Nano".
Uno es metódico, serio, formal, puntual, cumplidor; otro es? como es. Es Sabina. ¿Y qué pasa? Lo tomas o lo dejas. O se le quiere así, o se le despeña barranco abajo y lo mandas al cuerno. Como tal, como el poeta de las aceras y los bajos fondos que es, se le admira incluso en su proverbial heterodoxia, en su caótica manera de desafiar la edad, el gusto, el tiempo y el espacio. "Joaquín, ya sabes, es así", comentan quienes le conocen a fondo. Uno, Serrat, ha conservado esa voz, que en muchos casos es la de nuestras conciencias; el otro ha ido adaptando, con una sabiduría curtida en bares, callejones y desafiante a la forma física de los viejos rockeros que han hecho un pacto con el diablo, su manera de cantar, su forma de decir, a las posibilidades de una laringe en constante metamorfosis. Pero ha sabido como nadie convertir sus limitaciones en marca, tanto que su voz hoy es más auténtica y gusta como nunca. "Lo importante de su voz es que él, con su instrumento, interpreta y sabe conmover", dice Serrat. Tanto que hasta sus fans le celebran los gatillazos de garganta, como hace un año en Gijón. Pero si bien cada uno ha conservado la voz como ha podido, a lo que no han renunciado todavía es al grito. A la facultad de llamar a las cosas por su nombre, y a no dejarse engatusar por maniobras del lenguaje y triquiñuelas más que antiguas para recuperar los tiempos y los privilegios enterrados por parte de algunos líderes en plena ascensión, como el recién elegido presidente francés, Nicolas Sarkozy: "Eso que tanto habla él de recompensar el esfuerzo sobre otras cosas no es más que la destrucción de la lucha por la igualdad", avisa Sabina. No es que se crean todavía que la playa está debajo de los adoquines, como proclamaban los líderes del Mayo Francés que Sarkozy se ha propuesto aniquilar; pero de ahí a vender burras, queda un trecho.
Tendrán tiempo para la discusión política, pero también para esos placeres que les quedan. Por lo pronto, uno sabe ya, con su agenda más que pulcra, en qué restaurante se darán los homenajes el 22 de agosto o el 10 de octubre, da lo mismo: "Las comidas, las cenas, todo eso, queda en mis manos", afirma Serrat, con la palabra de un serio hombre de honor. "No se hable más", dice el otro. "Yo me pongo en tus manos", remata con la obediencia del hermano menor.
Las habilidades del catalán para el cuidado y la organización las reconoce también Berri, manager de ambos. De Serrat, desde hace 35 años; de Sabina, desde hace menos y gracias al enchufe de su amigo, porque este socio de los dos no quiere llevar a mucha gente más desde su oficina. En su despacho de la Castellana prepara el despliegue de las 60 personas que trabajarán en la carretera, con cinco tráilers y dos autobuses con camas listos para transportar los equipos, y a los técnicos y músicos, de un sitio a otro. También cierra fechas pendientes todavía en España y América.
Berri cree que los dos son adictos a la carrera nómada y al escenario. "En mi vida se me ha pasado por la cabeza retirarme", apunta Serrat, y más desde que han salido de sus problemas de salud. "Si no, ¿cómo explicas que Joan Manuel, desde el 5 de mayo de 2005, haya hecho 250 fechas, y Sabina, 120 con su Carretera y top manta, ese título que le hizo tan poca gracia a Ramoncín?", se pregunta el manager. "El Nano, desde que salió de la cama del hospital, agarró la guitarra y se puso a cantar", dice Sabina. "Yo, no tanto", aclara.
Entonces dejaron atrás sus cuevas, sus colchones y sus cuitas como con urgencia. Y sobre el escenario les esperaban los escuderos de siempre. Sus músicos de cabecera, caballeros de la más que noble orden de unas melodías que han marcado nanas, conquistas, desamores, amistades, túneles? Quien se ha puesto más galones por acompañar a Serrat ha sido el maestro Ricardo Miralles, que le hace los arreglos y le acompaña con la tecla desde 1969, cuando Tete Montoliú dejó de hacerlo para dedicarse exclusivamente al jazz y le enchufó al carro. Los otros dos han sido la almohada y el asiento de Sabina desde hace 25 años lo menos: son Pancho Varona y Antonio García de Diego, que escriben canciones con él y de vez en cuando organizan en clubes sus llamadas noches sabineras, una especie de karaoke con la banda del artista en directo al que se apunta siempre gente joven a mansalva.
Los capos les han repartido 34 temas, 17 por barba, para que los ensayen y que los fusionen. Para que los vistan con un envoltorio distinto, un sonido diferente; para que busquen una coherencia que dé unidad al espectáculo mientras ellos trabajan en un guión con gags, chistes, sorpresas y filosofía propia. Harán popurrís; Serrat cantará canciones de Sabina, y viceversa. "Serrat hará la canción del pirata, que tendrá gracia porque le convertirá en un poco rockero, y Joaquín hará, por ejemplo, Señora, que está muy lejos de su estilo", dice Varona. "Además, yo cantaré en catalán, y aquí mi amigo, en andaluz", anuncia Sabina.
Los primeros ensayos juntos han dejado muy buenas vibraciones a los músicos. "Ha habido magia", dice García de Diego. La clave está en hermanar el lirismo de Serrat, definen Varona y García de Diego ?a quien cuando le ven, dicen, "le hacemos la ola"?, con otro estilo: "El agrio, ácido y pendejo de Joaquín". Los dos compañeros de fatigas de Sabina afirman que se enfrentan a la gira con devoción, como de rodillas, y con cierto miedo y respeto por ir con quien van. Serrat y Miralles les imponen. Pero el maestro acompañante del autor de Mediterráneo les tranquiliza: "Yo no tengo ningún miedo, ni por nosotros, ni por ellos".
Habrá todo un universo de ritmos, letras, estilos. Del romanticismo a la rumba rumbera, del intimismo al rock and roll, de la copla contemporánea al tango y al bolero, y a los corridos que tanto entusiasman a Sabina desde hace tiempo. Canciones eternas, pañuelos en los que gran parte de una España sensible se ha dejado las lágrimas. Poesía que toca dentro, pero que han ido pergeñando sin fórmulas, sin mecanismos, por talento y por vicio; sin saber qué es mejor inventarse primero, si la letra o la música. "Yo sé si va a funcionar si me emociona mientras la hago. Si la siento, cuando me emociono, entonces sé que la cosa marcha", afirma Serrat. "¿Manual? El manual no existe. Si tuviéramos uno, probablemente a todos nos saldría una mierda", añade.
La importancia, el misterio del secreto es tal que Sabina planea hacer un libro sobre un arte, el de componer canciones, que se ha convertido en la forma musical por excelencia del siglo XX, y que tiene aspecto de seguir pitando como tal, inagotable aún, en el XXI. Aunque, por supuesto, no sería un manual. "Hace tiempo que me gustaría tener una conversación larga entre aquí mi amigo [por Serrat], Silvio Rodríguez, Enrique Morente y yo en la que habláramos de a ver cómo cojones se hace esto", cuenta este trovador de Úbeda, vecino desde hace años de la plaza de Tirso de Molina. "Meter una letra dentro de una música con calzador es complicado, pero hay que tener una idea musical en la cabeza", sigue Serrat. Después, al hilo, Sabina recurre a la experiencia para desembocar en una nebulosa que nos deja donde casi empezamos: "Al principio, las primeras 30 o 40 canciones, para empezar hice la letra. Luego probé a tener la música antes y me salieron unas letras más triviales, lo cual tampoco me disgustó. Pero me quedo con una definición que no sé quién se la inventó y que no es mía, pero que me gustaría que lo fuera. Dice que una canción debe tener una buena música, una buena letra, unos buenos arreglos, una buena interpretación, y después una cosa que no sabemos muy bien de qué se trata, pero que viene a ser lo que más importa de todo. Yo es que creo que hasta de las instrucciones de un medicamento se puede sacar una buena canción".
Por estas épocas ?no saben quién ni de dónde sale la fecha?, alguien ha dicho que se cumplen 50 años de canción de autor. Es algo que no les convence, pero que puede muy bien ser el nexo conceptual que les une, aunque cada uno de los dos venga de su padre y de su madre, y empezando, como dice Sabina, "porque a cada uno nos gusta hacer esas canciones que no escuchamos por la radio".
Sus referentes han sido muy distintos. Empezando porque uno lo es del otro. Serrat creció con coplas de la radio y se confiesa devoto de León y Quiroga, de Juanito Valderrama, de Miguel de Molina, como raíz, y también de Jacques Brel, de Brassens, del tango? Al otro, a Sabina, quizá por sus años pasando la gorra por los bares de Londres ?"donde ya entonces yo cantaba canciones de Serrat a los turistas", confiesa?, le seducía mucho lo anglosajón. Brassens, también. En eso, La Mandrágora y Javier Krahe le pesan todavía. Pero junto al mito francés, "con quien este cabrón tiene una foto en la que también sale Paco Ibáñez", dice en referencia a su compadre, "me tiraban más Dylan, Tom Waits, los Beatles?". Lo cierto es que también se les colaban en la mochila el propio Ibáñez, Raimon y el Dúo Dinámico? Los dos, en fin, eran chupópteros en estado de permanente alerta que después se revelaron como apóstoles de una manera única de plasmar sentimientos y aspiraciones comunes en un país que ha cambiado más en los últimos 30 años que en toda su historia. Y ellos dos, con 63 ya cumplidos Serrat y con los 58 de Sabina, han protagonizado parte de esta pequeña gran historia e intrahistoria contemporánea.
Pero también quieren seguir aportando cosas para el futuro. Porque el público joven se sigue enganchando al catálogo de sueños de sus canciones. Sabina es el clásico intemporal, quien con su filosofía del descaro, su habilidad para el eclecticismo en los estilos y sus letras provocadoras, siempre políticamente incorrectas, es capaz de deslumbrar a todas las generaciones. Serrat, con esa búsqueda de la utopía constante y esa facilidad para la crónica magistral de todos los tiempos en sus canciones, también atrae. Pero lo que más asombra en ambos, lo que no pasará nunca de moda, ni estará sujeto a las tendencias, ni caerá en los caprichos temporales, es ese ojo clínico que tienen los dos para desgranar las verdades de todas las almas; algo que queda patente en esa procesión de personajes inigualables que pululan por todas sus canciones, desde los jóvenes amantes de Paraulas d'amor, y la patética soledad de La tieta, y los sueños frustrados de Curro el Palmo con su más que magistral Romance, en Serrat, hasta el delincuente perdedor de Qué demasiao o las Princesas y las Barbies superstar perdidas de Sabina.
Aunque en esta conexión intergeneracional, Serrat alerta ya a los padres y los abuelos: "Cuando, con muy buena intención, les dicen a los chavales que el que es bueno es el Serrat y no lo que escuchan, ya la hemos cagao". Prefiere que se acerquen de una manera natural, sin prescripciones, sin esa losa que a veces imponen los padres. Al fin y al cabo, en la edad del pavo, tiendes a hacer lo contrario de lo que te digan, casi por decreto.
En este caso, Serrat se encomienda a Sabina para conseguir nuevos fans. "Muchos jóvenes irán a ver a Joaquín, pero yo voy a ser el artista revelación", dice el catalán. "De eso, nada de nada", replica Sabina. "No, si éste es muy vivo y juega un papel humilde, pero en el escenario no me va a regalar un palmo", avisa Serrat, de choteo. El más joven de los dos deja claro quién es el que va con más ganas de hacer méritos: "Juro por mis gatos [lo menos cuatro han pasado durante el encuentro a hacer la visita] que lo que más me importa de esta gira es no defraudar al Nano".
Conservan una curiosidad intacta por el viaje. El movimiento les incita a alimentar sus vicios de hoy, que son mucho más sofisticados que los del pasado. Serrat se ha hecho viticultor y es propietario de una bodega, Mas Perinet, en el Priorat. Se dedica a catar por los restaurantes en los que recala. Sabina colecciona libros antiguos. En su casa, 10.000 títulos decoran las paredes. Es una afición que comparte, y con la que compite a la búsqueda de las ediciones más deseadas, con sus amigos García Montero y el editor Chus Visor, otros dos adictos al olor del papel impreso.
Con los viajes, también han observado el cambio casi vertiginoso de su país. "Hemos trabajado en condiciones infames. Todavía recuerdo cuando teníamos que cagar debajo del escenario", cuenta Sabina. En esas cosas sí que se aprecian las transformaciones. "Ahora, en cualquier ciudad de provincias actúas en un auditorio con tu camerino. Se han dignificado mucho las condiciones, y uno de los que más han luchado para que los músicos y los cantantes hagamos las giras dignamente ha sido Raphael. Hay que reconocerle eso y otras muchas cosas", asegura Serrat.
Es algo que también han compartido y han vivido a fondo sus músicos: "Antes viajábamos en furgonetas, dormíamos tres días en la casa de alguna chica a la que conocíamos por ahí y volvíamos a coger la ruta", recuerda Varona. "Hoy nos cuesta más. La última vez pasamos dos meses por América y fue duro, nos hemos vuelto más familiares", añade con la conformidad de Miralles y de García de Diego. Hay un cambio crucial en la conquista de los derechos de sus músicos en gira. "En mi caso fue cuando conseguí dormir en una habitación propia", cuenta Miralles. "No, en el caso de Miralles ha sido mucho más importante el día que consiguió no cargar con ningún bulto en los aeropuertos", recuerda Serrat. Sabina les reprocha las comodidades: "¡Dormir separados! ¿No compartían habitación Guti y Ronaldo, y eran galácticos?", pregunta Joaquín. "Sí, pero eso era para que no se hicieran pajas", le tranquiliza el Nano.
En esta gira habrá mucho compadreo, prevén. "A Joaquín, que le gusta largarse para Madrid desde donde está cuando termina, me parece que en esta ocasión va a dormir en bastantes hoteles", dice Varona. Todos saldrán ganando. Sabina tiene un pálpito. "Mal se nos tiene que dar para que en todas las ciudades y las habitaciones de hotel donde vamos a compartir tantas cosas no compongamos algo juntos y que de esto salga un disquito". A ver.

Carta a Rodríguez Zapatero

Estimado Presidente del Gobierno:

Soy un bloggero de nuevo cuño, como todos los que usan este medio, que no tiene más de diecinueve años, que para colmo tiene que recuperar en septiembre dos asignaturas, y que creyó en el diálogo. Usted dirá a sus allegados, que una opinión como la mía vale una mierda, pues será así, pero bueno, es lo que tiene ser Presidente de Gobierno y yo un niñatillo de diecinueve años.
La verdad es que me pareció muy bien que dialogase con terroristas, lo veía como un método casi único para llegar al fin total y permanente de las armas. Pero parece que no.
Comenzaron las concesiones: que si De Juana al hospital, que si ANV, que si Conde Pumpido haciéndose el loco ante algunos casos, cerrando otros, Otegui... y tantos otros. Mientras, desde las tribunas de derechas le daban puñetazos en la boca, le ponían zancadillas para que usted no negociase con los terroristas. Hubo algún bloggero que también le pedía que no lo hiciese, que era una bajada de pantalones, una rajada ante los terroristas... y ahora les ha dado la razón.
No por culpa de usted, yo al menos no le culpo, usted ha hecho todo lo que ha podido, se ha puesto a media España en contra, a media opinión pública, pero usted continuaba a lo suyo: a negociar, a conceder... y muchos post hay en este blog donde se le apoya. ¿Por qué no iba a apoyarle? Pero ellos siempre piden más y mienten mejor: Alto al fuego permanente, decía una voz femenina bajo una capucha blanca, y a mí en estos días, me recuerda a eso de: ...cautivo y desarmado el ejército rojo... Y se me pone la piel de gallina.
Parece que a sus princaples enemigos políticos, los del Pp, se alegran de todo esto, ahora ven el sillón de La Moncloa más cerca. Le parecerá fuerte lo que digo, pero es lo que pienso de verdad. ¡Ay! No me veo yo a Mariano Rajoy como futuro presidente... Bueno, la vida son ciclos, y usted lleva ahí tres años. Hagamos cuentas: ¿cuántas veces han pedido su dimisión en esos años? Yo he perdido la cuenta, pero creo que son muchas, más de las que cualquiera puede soportar, y usted lo está soportando. Me alegro de ello.

Bueno, nada más, no voy a criticar más esta situación.
Me despido de usted,
un saludo afectuoso.

Letra para nuestro himno

Está en boca de todos, desde hace mucho tiempo, ponerle letra a nuestro himno. Parece que ya no vale eso del Franco, Franco que tiene el culo blanco... No, con eso de la memoria histórica quieren quitarnos hasta nuestra letra oficiosa. Vivo en una permanente desazón porque en los partidos de España (los pocos que veo) ya no podré hacer eso que tanto me gustaba de tinoninonaninoninonino... No, ya tampoco podré taraer, tendré que aprenderme la letra, y me costará mucho porque no será lo suficientemente patriótica, ni lo suficientemente autonómica... Será la letra de un himno que llevo tarareando toda mi vida. La letra de un himno que siempre fue tocada por una banda municipal, ya sea en Semana Santa, en un partido de fútbol, o en cualquier otro momento: en una reunión de amigos, cuando ves al rey por la tele, cuando el papa nos visita...

Nuestro himno no puede tener letra. Si cuando se escribió en el siglo XVIII no llevaba letra, ¿por qué ahora sí? ¿Y quién la compondrá? ¿Sabina? ¿Serrat? ¿Ruibal?... No sé, ¿quién puede ser el artista que haga la letra para nuestro himno?¿Leonardo Dantés? Pues no me entusiasma a mí la propuesta, la verdad.

Los que comenzaron con esto son los pertenecientes al Foro de Ermua, una plataforma que, según reza en el link de google para entrar en su web: Trabaja especialmente por la conquista de los derechos democráticos, las libertades y el respeto a los principios elementales de la convivencia social, ... Total, que lo que quieren estos, y el señor Rajoy que, creo, lo presentará en el Congreso de los Diputados, es que sea una letra donde se diga que no a las conversaciones con ETA, que sí a la unidad de España... En definitiva, una letra donde se critique a Zapatero, y a todos los que lo apoyan, una letra donde se critique a los independentistas.

Pues yo me niego a cantarlo, prefiero cantar la presentación de las Ruinas romanas de Cádiz, chirigota de 1998, que comenzaba: Que viva Cádiz que es la ciudad más guay que puedes encontrar en el mundo mundial...

Detenidos y transplantes

Esta Córdoba me sorprende (felicidades por cierto, al señor Nieto, vencedor de estas elecciones, aunque no voy a decir que me alegro, mentiría), no sé si Córdoba, o los juzgados de Andalucía, o los del Mundo, o los del Universo (si es que allí en Raticulín hay juzgados, que no sé yo...). A lo que iba: que han condenado a dos años a trabajadores de la empresa de Rafael Gómez por la tala de árboles en los Baños de Popea (que, por otro lado, promovió diferentes acciones de analfabetas plataformas solidarias y no sé qué). Entonces, la cuestión, es que condenan a mandados en vez de al gran pirata, es decir, Sandokán. Pues no lo entiendo señor juez, sinceramente, pero bueno, cosas que pasan. De todas formas son dos años y no creo que los cumplan.
Por otro lado, un reality show holandés (de donde provienen todo ese tipo de programas) propone a una enferma terminal donar sus órganos, una vez fallezca, a uno de los tres concursantes que, supongo, conviven con ella. ¡Las listad de esperas saturadas y en Holanda se hacen programas sobre eso! Pues no sé si es ético, a mi no me lo parece, roza la inmoralidad y la sinvergonzonería por parte de esos tipejos que se llaman directivos y que buscan el dinero, el dinero y la polémica. Entonces, la cuestión es que una moribunda vende sus órganos a tres participantes, cualquiera de ellos puede ser transplantado... Pues no lo entiendo. ¿Es esto la telebasura?¿Es esto ejemplo para las televisiones mundiales?¿Venderá Pocholo cerebro en un reality de científicos donde se den la flor y nata de las ciencias, para conseguir descifrarlo? ¿Donaré mi cuerpo a la ciencia para que averiguen si la ingesta de Bollycaos que tolera mi cuerpo es natural? ¿Soy natural? Total, que no me convence y me disgusta mucho, este tipo de programas en los que se juega con la ilusión de la gente, en los que se juega con la vida de tres personas que estarán sufriendo lo indecible. No, señores directivos, eso no es tolerable.

27M: Resacón del sábado (Voté)

No me creía a ninguno de los candidatos: ni a los de los partidos mayoritarios, en este caso incluido IU, ni a los de los partidos minoritarios (véase PSA, PA, Los Verdes, Partido Independiente del Olivo, Foro Andaluz y Falange Española - ¡qué miedo-).
La noche anterior quedé con un amigo sobre las doce menos cuarto para ir a ejercer nuestro derecho al voto (que expresión más rimbombante, con lo fácil que es decir ir a votar). Centro Cívico, doce de la mañana, tras un primer cigarrito (¡Dios que malo es el tabaco, a ver cuando lo prohíben estos políticos!), vamos a lo que supongo que es el salón de actos, miro la mesa en la que tengo que votar, cojo mi papeleta y allí que voy, a echar mi papeleta (¿el voto es secreto? Yo he votado a Aguilar, que me parece la más cuerda de todos, y después si hace algo mal al menos puedo criticarla). Mientras espero cola (porque había cola, eso sí, los más jóvenes éramos una niña de apenas cuatro años, mi amigo y yo), veo que mi amigo está como discutiendo con el presidente de mesa (preferí no meterme, tenía pinta de medir cerca de dos metros, y a lo alto también) porque no le deja echar su papeleta, al final la echa el presidente (normal, como en todos lados), pero parece que mi amigo se pone allí a despotricar, y yo mientras riéndome e insultándolo: Tío, de verdad, si es que eres tonto, es que tú eres capaz de pegarle fuego a la urna esa, que estás loco, humillándolo, mientras él hace como que se ríe conmigo a la vez que, creo, se acordaba de mi familia, y de mis difuntos, y de todo lo relacionado con mis apellidos. Cuando salimos le comento a mí amigo que parece ser que la cosa, esta vez, será así, aunque, mirándolo desde otro punto de vista: ¿quién es el que va a votar, el presidente de mesa, o yo? Por esa regla de tres, si voto yo, tendría yo que echar la papeleta. Total, que él se ha ido con su decepción porque no ha podido echar su papeleta y yo riéndome a la vez que intentaba explicarle que la cosa era así.

P.D: La Feria... good bye, hasta el año que viene, hasta la próxima. Al parecer, anoche, el último sábado, hubo once actuaciones de la Policía. Además, algunas casetas, siguen con su intento de asevillanarse impidiendo la entrada a los que a ellos les parece, bueno, son los riesgos de estar en una feria que, según dijo la alcaldesa era para que todos la disfrutasen, pero bueno, parece que esto no se cumple por desgracia, para los que vamos a la feria a divertirnos y no a dar puñaladas como las que ha recibido un chaval en la caseta UBACO, alrededor de cuatro. Gracias a dios (y a las recuperaciones, mal blogger, mal estudiante) este año solo he ido dos días a la feria. Total, ahorro para comprarme algo que me guste... no sé, una novia, un coche, o un piso, quizás un billete de autocar para Villaviciosa, porque a Eboli tengo que conocerla antes de que me salgan canas y se me ha caiga (más) el pelo.

Odyssey: en busca del barco perdido

Antes de tratar el tema que reza en mi nick, quisiera comentar algo que a mí me ha llenado de mucha satisfacción personal y que a otros podrá parecerle una soberana tontería. Me han publicado en el Día de Córdoba, en el especial de las elecciones un artículo que publiqué aquí, en mi atalaya, sobre ese tema. Total, hoy he ido a la librería, he pedido permiso al librero y he visto allí la dirección de mi web y algunas partes seleccionadas de mi artículo. ¡Qué ilusión, de verdad! Para colmo, veo la cara de Revertiano y a la página siguiente la de Eboli-no encuentro su artículo para poner el link- en el Diario Córdoba (lean sus artículos, son muy recomendables). Pero, para pena de mi egolatría, el artículo no está en la web del periódico, cosa que me apena, pero bueno, los que lo hayan leído aquí pues ya sabrán de que va el tema.
Y ahora, después de alimentar mi ego, al tema:

El Odyssey busca tesoros en los mares del mundo. Esos barcos que un día se perdieron en la mar y que contienen en él infinidad de monedas de oro, de plata, un valor artístico incalculable, y también cultural.
El Odyssey tiene los medios de los que no dispone el Estado (español, en este caso) para llevar a la superficie estos barcos. Y es en esto donde viene la discusión.
El Odyssey tiene un nuevo hallazgo: un barco del que sacan esas preciosas monedas, dice el Gobierno español que ha sido en Gibraltar, el inglés que en Cornualles (eso ya no nos toca a nosotros), pero los de la empresa no dicen las coordenadas, están callados mientras, allá donde ellos estén, continúan saqueando un barco que, posiblemente, pertenezca a la juridicción de España. Eso sí, según dice la ley, no está prohibido extraer siempre que no sea con ánimo de lucro, pero sí esta prohibido el buscar y, por lo tanto, el encontrar y extraer con ánimo de lucro.
Tota, una ley hecha para la vagancia.
Spanish is different, que dicen los guiris.

27M: resacón del sábado

El domingo 27 de marzo son las elecciones autonómicas y por diferentes alcaldías en este gran cortijo que es España. Pero lo importante de esto es la precampaña, ya una vez gobierne, uno u otro, la cosa se pone poco interesante y surge la frustración y la rabia por el voto mal empleado.
Comencemos por el debate del año: el aeropuerto, en el que influyen diferentes factores como pueden ser las parcelaciones ilegales, a las que no se les ha metido mano, y la falta de espacio, a causa de esto, pero nadie habla de las parcelas, y sí del aeropuerto. Ya me imagino cuando alguno de estos gobierne, siendo comparado nuestro aeropuerto con el JFK, el Prat, Barajas... y tantos otros, es más, es posible que incluso influya en nuestro querido equipo de fútbol y sea recibido en nuestro futuro aeropuerto como campeón de la Champions.
Hay cosas que me hacen mucha gracia como puede ser que Rafael Blanco, el candidato del PSOE, hable sobre educación. Los socialistas hablando de educación cuando desde Sevilla se ha ordenado la fusión de dos centros (Blas Infante y Pablo de Céspedes) para ahorrarse unos cuantos puestos de trabajo, aunque ellos lo venden como algo genial para la ciudad y en especial para el barrio de Levante. O el señor Nieto hablando sobre alquileres a cien euros, esas son las cosas que me gustaría que me demostrasen... O la señora Aguilar hablando de Caballerizas Reales, por ejemplo, pero allí no se ha hecho nada. O al candidato andalucista, diciendo que creará una empresa municipal (¿SADECO, AUCORSA?) para llevar el WiFi a cada una de nuestras casas. O al señor Rodríguez, por El Olivo, uno de los carteles más originales que he visto jamás, con ese aire de spanish man, con su cadenita de oro como de niño de comunión, su pecho peludo (eso, de spanish man) y esa cara, como diciendo, si me votan, por el cachondeíto popular (que les digo yo que puede ocurrir) no sé quñe voy hacer en la ciudad, pero miren que valiente soy.
Otra cosa que me gusta mucho de la precampaña son las fotos (¿retocadas?No, qué va). Se ve Córdoba empapelada de gente que no tiene arrugas, que no tiene entradas, que tiene los dientes perfectos, y cuando los ves por la calle, pues se te cae el alma a los pies, como es normal, porque te los imaginas tan ideales, tan geniales, tan políticos... que los ves tan normalitos que te dan ganas de llorar.
Pero si algo me gusta, de verdad de la buena, de esta Córdoba nueva, es que los candidatos son muy besucones. La señora Aguilar, sin ir más lejos, se pasea casi todos los días y creo que tiene ya los labios quemados de tanto beso, o el señor Blanco, que se dedica a dar manos y besos, o el señor Nieto que, aunque lo he visto menos, también va repartiendo sus besos. Al del Partido Andalucista, cuya música es el Andaluces levantaos' versión rockera, no se le hace mucho caso, lo siento, pero la cosa es así. El de El Olivo estará por ahí, preparando una sesión de fotos para Interviú, donde sacará su pecho al descubierto.
¿Yo?¿Votar? Pues ya veremos...

Juventud botellonera

Los jóvenes solo pensamos en beber. Preferimos manifestarnos por poder beber en la calle que, por ejemplo, tener derecho a una vivienda digna, a unos estudios dignos, o, incluso, a un trabajo digno. Nos gusta beber, drogarnos, fumar hachís como el que toma agua, bailar reggaeton, tener posters de cualquier raperillo poetastro en nuestra habitación y discutir con nuestros padres, nuestros profesores, faltar al respeto a nuestros mayores, tener blogs de una clase entera... (¡QUE LO DEMUESTREN!). En definitiva, la cuenta quedaría así más o menos: sex+drugs + Rock&Roll (en este caso hip hop o reggaeton)= juventud. Pues no.
Se equivocan estrepitosamente, la juventud de hoy, la de ahora, es una de las juventudes mejor preparada, de la más cabal, pero que pecan en dos cosas: demasiado dinero y demasiada libertad. Me explico: creo que los jóvenes nunca han tenido tanto poder adquisitivo como se tiene ahora (no voy a decir mi paga, que la tengo, porque más de un compañero que lee esto me golpearía e, incluso, escupiría en clase); además, influye que, por ejemplo, la hora que pisan su casa un sábado sea, no sé, las tres, las cuatro de la mañana (en mi caso suele ser así), pero no creo que solo nos interese el botellón, con la que hablo y estoy casi todo el día, tiene otro tipo de inquietudes, la mayoría no suele hacer botellones, se van al cine, como hago yo, o salen a algún pub, como hago yo, o no vamos a un bar y nos tomamos una cerveza fresquita, un cubata, o una coca-cola, da igual, pero ese concepto que hoy en día se tiene de los jóvenes... Aunque tengo que reconocer que, desde hace un par de semanas, que ya se aproxima la feria de Córdoba, hay gente en clase de la que solo se escucha decir: la que voy a pillar en la feria; me voy a poner tó siega, tía... Y así van pasando ellas, sobre todo ellas, el día, pensando en cómo escaparse de su novio para poder ir a la feria tan tranquilas.
El ejemplo de juventud no son esa pandilla de desalmados de Madrid, ni la kale borroka, ni los que se mean en los portales, ni los que conducen a ciento veinte borrachos como una cuba. Esos jóvenes son muy distintos a nosotros, son otro tipo de jóvenes, los que no han sabido evolucionar y tienen, en un cuerpo de veinte, el cerebro de un niño de siete años. La juventud que hace (hacemos, aunque yo poco) botellón no queremos que se nos represente por esos cuatro locos, nos gusta tomarnos nuestro cubata de ron con coca-cola, pero nos da igual que sea, hablo de Córdoba, en la Victoria, que un botellódromo, lo que no queremos es pagar cuatro, cinco euros, para que nos den garrafón. Hay jóvenes que tienen blogs, otros que leen, otros que ven series descargadas del Emule, otros que escriben, otros que estudian, otros que se lo pasan bien en los botellones sin necesidad de tomarse ni una sola gota de alcohol (lo he comprobado y me he reído lo mismo, me lo he pasado igual de bien). ´
Y es por esto que entiendo que haya vecinos a los que les moleste el botellón, a mí me molestaría, pero no entiendo la actitud de los políticos ante el botellón, eso sí que no.
Por favor, ustedes, los adultos que lean esto, no nos corten a todos por el mismo maldito patrón, como si fuésemos todos una panda de delincuentes, de vándalos, porque a todos no nos gusta quemar contenedores, ni el reggaeton, ni nada de eso.

P.D: Aunque no tenga nada que ver con el tema, desde aquí, esta humilde atalaya, entrego mis manos y mis pies para que Delphi no se cierre. Cabeza actúa de una vez, y no te apoltrones en tu maldito sillón de mando. Grítenlo: DELPHI NO SE CIERRA.
¿Tengo yo acaso pinta de botellonero? No hace falta que respondan.

Huelgas de hambre para salir de la cárcel

¡Me declaro en huelga de hambre para aprobar el bachillerato! ¡Si a otros se les ha aprobado por ser hijo de cualquier insigne apellido de mi IES, yo también quiero que me pasen la mano! ¡Me pongo en huelga de hambre, además, para que me suban la nota, así porque sí, porque me apetece! ¡Y para que me inviten a una cervecita! ¡Y me compren un ordenador nuevo!

Entiéndanme, otros lo hacen para salir de la cárcel. El primero fue de Juana Chaos, que se puso en huelga de hambre para salir de la cárcel, se rió del gobierno y ahora pasea por los alrededores del hospital donde está ingresado, recuerando kilos a costa del Estado. De Juana Chaos: asesino y chulo de España, con dos bemoles, como debe ser. Pasea con su novia, pasea escoltado... ¡Esto es España! Mientras, en Alemania debaten si soltar a un preso de un grupo terrorista, para que vean como el mundo no está del todo perdido.

Pero de Juana no es el único que se pone en huelga de hambre, también Julián Muñoz, al que en la tele llaman Cachuli cariñosamente (yo utilizaré este apelativo), dice que no come más. Que viene el avión... y el hombre no quiere comer, bueno él sabrá. Su razón es muy convincente: trato vejatorio en la detención de la Pantoja (¿la Pantoja detenida? Pero no lo sabía, ¿cuando ha sido?). Total, que ha dicho que no come más, y ahora lo médicos dicen que está en riesgo y que puede morir dentro de poco, porque ha perdido mucho peso (antes de la huelga de hambre bajó sus pantalones hasta el ombligo, ahora ya hasta la cintura ).

Las huelgas de hambre se han devaluado de tal manera, que hoy en día se usan para todo, sino fíjense en mí, que hago la huelga de hambre para aprobar, pero sé que el hambre me podrá, bueno, el hambre y la poca voluntad que tengo yo para estas cosas, como para dejar de fumar, lo mismo...

Te lo podrías haber ahorrao'

Estamos de acuerdo en que Tobey Maguire tiene cara de tonto de última fila. Estamos de acuerdo en que Kirsten Dunst tiene cara de niña pija. Estamos de acuerdo en que James Franco es un guaperas de cine y que tiene el mismo recurso facial que Orlando Bloom comiéndose un limón. Estamos de acuerdo en que la historia en general es flojita. Estamos de acuerdo, entonces, en que Spiderman3 es un pestiño que, en todo caso, merece la categoría de película Emule (que son esas que nos descargamos para verlas cualquier día sin esperar nada de ellas).

Es la película más cara de la historia del cine, hasta que James Cameron diga lo contrario, y es que está llena de efectos especial, especialísmos: desde un hombre de arena, a un Spiderman de negro, otro de rojo, el llamado simbionte que todos conocemos como Venom. Una película de acción para toda la familia con tintes de humor muy americano: Peter Parker andando por la calle de forma chulesca, saludando a todas las chicas que lo miran espantadas e, incluso, se ríen de él. J.J, el director del Daily Buggle, siendo electrocutado por su secretaria para tomarse las pastillas que le tocaban.

Spiderman3 es una película facilona, no muy difícil de seguir y que incluso te permite echarte una cabezadita hasta que otro bombazo te despierte.

La película más cara de la historia es una de las más aburridas de la historia. Si en la segunda apenas se ve ná rojo, en la tercera acabas hastiado de negro, rojo, azul, de grúas, de arena, de puñetazos, de telerañas...

Si quieren pasar un rato junto a una compañía especial, o junto a amigos, o junto a un cartucho de palomitas y una Cocacola de medio litro, entonces vayan a ver al Hombre Araña.

Por cierto, hay un momento estelar en la película, cuando Spíderman va a salvar a su chica de los dos malos, malísimos, se posa sobre un rascacielos, la gente aplaude y... UNA BANDERA AMERICANA está a sus espaldas.

Antonio no es nombre de poeta

Podrán decir, gritarme a la cara, que Antonio no es nombre de poeta, que Dámaso sí es nombre de poeta, que Lope si es nombre de poeta, que Luis o José si es nombre de poeta. Pero que Antonio (¡Antonio!) no es nombre de poeta. ¿Y si les demuestro lo contrario? ¿Y si les demuestro que Antonio es nombre de poeta, de gran poeta? ¿De poeta andaluz, de poeta joven, de poeta con ganas?
Conocí a Antonio Huertas en un foro sobre el Carnaval de Cádiz (no podía ser de otra manera, ¿no? Él ya era un letrista afamado y yo llegaba allí para intentar hacer unos versos más o menos dignos pero que, maldición, nunca se podrían cantar. Dejé la poesía y me di a la prosa, a la narración, mientras él continuaba escribiendo, tanto y tan bien, que publicó por cojones, es decir, de su propio bolsillo. Ya saben como está el mundo literario: gente que no vale ni para rimar amor con dolor publica y tiene cierta fama (no diré nombres, algunos saben a quien me refiero, los que no que piensen) y la gente que, como Antonio y tantos otros, sí que valen, y mucho, tienen que pagarse sus propias ediciones. Entonces, mientras yo me indignaba con este tema frente al ordenador, pensé (es raro, ¿eh?): ¿por qué no proponerle a los dos artistas que conozco que colabores conmigo en el post? Se lo dije al ilustrador: Te voy a mandar un par de poesías, me ilustras la que más te guste, y al poeta: llevo varios días mirando en tu web qué poesía poner en el post que te comenté y solo he conseguido quedarme con el soneto. Y él me mandó las dos poesías que, a su gusto, decidió con la advertencia de: no son nada del otro. Antonio tiene ese problema y es que no tiene confianza en sí mismo, aunque, supongo, que a fuerza de años repitiéndole lo mismo, entenderá que el tío vale, que puede dedicarse a escribir, pero no creo que pueda vivir de esto.
Les dejo con tres muestras de su poesía:

SONETO A MIS POEMAS
Cuando acabo rendido mis poemas,
nace sin prisa la sonrisa que amo,
cicatriza, duele, enfría, envenena,
maldito corazón, eterno esclavo.

Cuando te leo pienso, no eres mío
si te leen pienso, tal vez lo seas,
te quiero tanto, maldito albedrío,
que sucumbe al destino que me apea.

¿dónde irás cuando se apague mi voz?
si terminan las historias que invento,
si mi pluma renuncia y cobra el paro.

Seré joven y pasará el arroz,
seguiré escribiendo nuestros momentos,
pagaré mi error al postor más caro.

Y estos dos últimos pertenecen a su último poemario Tuyo y mío.

ROCÍO

Y allí, en la arena,
entre los dos nació este poema,
este pobre poema de amor, para ti.
Joan Manuel Serrat

Nunca faltará tu nombre, Rocío,
en cada uno de mis poemas.

Nunca faltará tu sonrisa, tu ternura,
la eterna y constante duda
que oculto cada vez que te imagino
dibujando mis versos en el nacimiento de tu boca.

TU CUERPO REFLEJA EL MAR
Es cansado,
por eso al llegar la noche
ella descansa a mi lado,
mis ojos en su costado.
Javier Krahe

No te preocupes no tengo prisa,
desanuda las trenzas que adorna tu pelo,
olvida por un rato lo que hiciste en la oficina,
relaja tu espalda, necesitas descansar.

Si quieres puedo acompañarte
al umbral de los sueños,
hacerte reír hasta que caiga rendida la madrugada,
podría acompasar cada uno de los suspiros
que exprima tu almohada, sentir celos.

Podría permanecer junto a tu sombra
hasta el fin de mis días,
viendo como amanece tu cuerpo desnudo

tras la ventana, cuna de sirenas y veleros.

Les dije, y saben que no miento, que valía la pena. Definitivamente, Antonio es nombre de poeta. Aquí para descargar su primer poemario Mi último verso.
Y aquí para entrar en su sensacional página web.