Gira conjunta

¡Ah, me embarga la alegría! Creo que estoy viviendo en estos instantes uno de esos momentos de frenesí casi sexual, pero más relacionado con otro ámbito, que ahora mismo no sé cual es. Siento una felicidad casi repugnante, ahora, en estos instantes, sonrío porque sé que Serrat y Sabina, Sabina y Serrat, vendrán a Córdoba el 8 de Septiembre en su gira conjunta. ¡Oh, qué alegría!¡No me los pierdo! Creo que voy a ir ya a hacer cola, aunque no sé donde comprar las entradas, las compraré por internet. Pero para que vean que soy buena persona, un buen samaritano, un tipo que lo comparte todo, les dejo aquí un articulito que he encontrado en esta web y el listado de conciertos que darán por España y Latinoamérica, sin duda uno eventos que no se puede perder alguien a quien le gusta estos dos genios. Un yo.

El carte ha sido realizado por el rosarino "El negro" Fontanarrosa, artista argentino que, dicho sea de paso, sale en el segundo film-¡qué snob!- dirigido por Fito Páez, ¿De quién es el portaligas?

El artículo:

Una suma es algo que acaba siendo una respuesta y empieza siendo un misterio. Así que por ahora, lo único que Serrat más Sabina puede dar como resultado es un millón de preguntas: ¿Qué van a hacer? ¿Cómo mezclarán en el escenario? ¿Qué repertorio ofrecerán? ¿Qué músicos van a acompañarlos? ¿Cantarán juntos?… Sabina más Serrat juntan dos eses, igual que la sorpresa, pero todas las personas que vayan a ver sus conciertos lo harán caminando sobre seguro, tanto por lo que saben que tienen ganado de antemano como por lo que saben que van a ahorrarse: la poesía, el talento y la emoción son buenas para el espíritu y son lo contrario de la música basura, que engorda pero no alimenta.
Como la gira se llama Dos pájaros de un tiro, seguro que a sus seguidores les intrigará no sólo qué va a ocurrir cuando esta doble pareja de eses y jotas cante a dúo, sino, sobre todo, que va a pasar cuando se cambien las canciones: ¿A qué sonarán “Y sin embargo” o “Eva tomando el sol” en la garganta de Joan Manuel? ¿Qué va a a hacerles Joaquín a “Esos locos bajitos” y “No hago otra cosa que pensar en ti?” ¿Se imaginan a Velázquez pintándole una menina a Goya en La maja desnuda? Es raro, pero seguro que va a ser algo parecido y que, al final, todo resultará tan lógico que casi da ganas de revolver el futuro con el pasado y apostar cuatro versos a que lo que les pasó a los que vayan a ir al espectáculo es que “supieron que Serrat ya conocía / Calle Melancolía / y que Sabina escrito del revés / también dice Tarrés.” Y en cuanto a ellos, quién sabe qué sentirán al ser dueños por un día de algunas de las canciones que más hubiesen querido que fueran suyas, pero no me cuesta excesivo trabajo imaginarme a cualquiera de los dos en su casa, nada más terminar la gira, sentados a una mesa y escribiendo:
“Ser tú fue un poco más que transformar / mi casa en tus talleres. / Cantar canciones de otro es tantear / su vino, su tristeza y sus mujeres.”
No creo que los espectadores que vean a Joan Manuel Serrat y Joaquín Sabina salgan de los conciertos con la sensación de haber matado dos pájaros de un tiro. Me juego algo a que es justo al contrario: se van a ir a casa seguros de que ese pájaro de dos cabezas está más vivo que nunca y que las canciones que sus dos mitades compusieron a solas han vuelto a ser compuestas por primera vez en cuanto se han juntado. Qué lujo.
Benjamín Prado

Ahora añado los versos que esta semana publicaba en Interviú, Joaquín Sabina refiriéndose a esta gira.

Dos pajarracos de un tiro

Mi compadre Juan Manuel

me dijo sal de tu ombligo,

vente de rumba conmigo,

ponle un bozal a tu hiel,

conque me metí en su piel

que era piel de mucho abrigo

creciéndome en el castigo

del son y la melodía,

hoy puede ser un gran día,

ya sabes por qué lo digo.

Y empezamos a jugar

con las musas desdeñosas

y el negro Fontanarrosa

nos enseñó a barajar

dos historias a la par,

dos casas por la ventana,

dos fandangos con sardana,

dos tangos puestos en cruz,

hasta el gazpacho andaluz

sabe a crema catalana.

Mato por subirme al tren

de este bicéfalo invento,

pero al cincuenta por ciento

no a lo Serrat cien por cien.

Si el Nano me dice ven

su verbo es un mandamiento

que hace alazán el jumento

de este aprendiz de juglar.

Otros viven de cantar

yo de contar lo que cuento.
Ahora, para concluir este extenso post, terminar con las fechas de los conciertos que, repito, darán en España y Latinoamérica.
29 de Junio. Zaragoza, Pabellón Príncipe Felipe.
2 de Julio. Terrassa (Barcelona) Zona Esport. Can Jofresa .
4 de Julio. Valencia, Recinto Copa América.
7 de Julio. Torrevieja, (Alicante) Parque Antonio Soria .
10 de Julio. Palma de Mallorca, Plaza de Toros.
14 de Julio. Santiago de Compostela, Plaza de Obradoiro.
17 de Julio. Pontevedra, Plaza de Toros.
19 de Julio. Algeciras (Cádiz), Plaza de Toros.
21 de Julio. Málaga, Auditorio Municipal.
26 de Julio. Soria, Plaza de Toros.
28 de Julio. Castellón, Plaza de Toros.
2 de Agosto. Sant Feliu (Gerona), Zona Esportiva Vilartages.
4 de Agosto. Elche (Alicante), Ciudad Deportiva.
8 de Agosto. Laredo (Cantabria), Campo de Fútbol.
10 de Agosto. San Sebastián, Velódromo.
17 de Agosto. Cuenca, Recinto Ferial.
19 de Agosto. Peralada (Gerona) Festival.
23 de Agosto. Almería, Auditorio Maestro Padilla.
25 de Agosto. Gijón (Asturias), Pabellón de Deportes.
28 de Agosto. Buñol (Valencia), Campo de Fútbol.
30 de Agosto. Illescas (Toledo), Plaza de Toros.
1 de Septiembre. Daimiel (Ciudad Real) , Auditorio.
5 de Septiembre. Madrid, Plaza de Toros Las Ventas.
8 de Septiembre. Córdoba, El Fontanal.
13 de Septiembre. Granada, Pabellón Príncipe Felipe.
15 de Septiembre. Jaén, Institución Ferial.
19 de Septiembre. Sevilla, Auditorio de la Cartuja.
22 de Septiembre. Tarragona, Parking Mercado Bonavista.
28 de Septiembre. Bilbao, BEC.
29 de Septiembre. Pamplona, Plaza de Toros.
1 de Octubre. Gandia (Valencia), Instituto María Enríquez.
5 de Octubre. Barcelona, Palau Sant Jordi.
9 de Octubre. Zaragoza, Pabellón Príncipe Felipe.
11 de Octubre. Murcia, Plaza de Toros.
25 de Octubre. México D.F., Auditorio Nacional.
26 de Octubre. México D.F., Auditorio Nacional.
27 de Octubre. México D.F., Auditorio Nacional.
28 de Octubre. México D.F., Auditorio Nacional.
31 de Octubre. Monterrey (México).
3 de Noviembre. Guadalajara (México).
9 de Noviembre. Caracas (Venezuela).
11 de Noviembre. Valencia (Venezuela).
14 de Noviembre. Bogota (Colombia).
17 de Noviembre. Quito (Ecuador).
21 de Noviembre. Lima (Perú).
24 de Noviembre. Santiago de Chile.
29 de Noviembre. Mendoza (Argentina), Estadio Mundialista.
4 de Diciembre. Córdoba (Argentina), Estadio Chateau Carreras.
8 de Diciembre. Rosario (Argentina) Estadio Rosario Central.
10 y 11 de Diciembre. Buenos Aires (Argentina) Estadio Boca Juniors.
14 y 15 de Diciembre. Buenos Aires (Argentina) Estadio Boca Juniors.
19 de Diciembre. Montevideo (Uruguay) Grada Estadio Centenario.

¿Mitómano yo?¡Qué va!

Sumisión

Este es el corto que le costó la vida Theo van Gogh y que conllevó a su guionista a exiliarse de Holanda.

100 entradas, 100

Para los veteranos en este mundo de los blogs no sé si es normal que se celebren las 100 entradas, pero yo lo hago porque, se siente, es mi blog.

100 entradas donde me he dedicado a dar mi opinión, algunas con más delicadeza otras con demasiada rabia contenida, otros han sido videos, poemas ajenos de belleza infinita y algún relato corto que otro también se ha escapado de este que leeis.

Me llena de orgullo y satisfacción- frase robada a nuestro reycísimo Juan Carlos- poder pertenecer a este mundo de la blogsfera y mantener, entre coletazo y coletazo, siendo más o menos leído por los habituales y por algún que otro extranjero que, según dice mi contador de visitas, se queda extrañado y parece que no vuelven a entrar, otro sí y me alegra mucho.

Gracias a todos esos los que han hecho posible que este jovenzuelo, casi rojete, mantega un lugar donde despotricar a gusto, donde dar coletazos a diestro y siniestro y donde- gracias a Revertiano- he conseguido poner música.

Y gracias, sobre todo, a los que leen y no dejan comentarios, a los que los dejan y no lo leen, a los que me insultan, a los que me invitan a la sierra, a los que me quieren matar, a la gente de mi clase a las que he metido en un lío de inconscientes. Gracias a todos ellos que, creo, han leído mis 100 entradas.

Lo que hace la incultura (2)

El tema expuesto en el post anterior, es, según mi criterio, un tema para tratar en profundidad, no para escribir un libro (Diario de un skin, de Antonio Salas), pero sí para tratarlo en un texto. Los skins proliferan desde que se acabaron las dictaduras europeas, es decir, cuando Hitler se suicidó, nacieron sus seguidores de forma póstuma, los que siguen odiando a los negros, a los moros, a los gitanos, a los homosexuales... pero que no buscan al ario porque, al menos en España, es prácticamente imposible. También están los llamados de la extrema derecha, que adoran al que un día fue Generalísimo y que, incluso, tienen un pseudopartido falangista, de esos de las flechas y el yugo, comandado por un tipejo que tiene en su despacho un busto de Franco y que acepta en su selecto grupo a menores de edad cuyos padres no han dado autorización ni nada por el estilo. Él los adoctrina para que odien a la izquierda- o a los progres que diría Fede- y todo lo que tenga que ver con ellos. También los red-skins tienen su trozo en la tarta de los extremismos, estos tienen al Che como ídolo, y se autoconsideran como anarquistas y comunistas al más puro estilo Stalinista o Leninista. Además, todos ellos tienen una estética característica que los llevan a ser señalados y temidos por ciertos sectores sociales.
Particularmente, creo que todos estos tienen un gravísimo problema y que más que las ideas, totalmente respetables, les atrae la violencia y la sangre, y es esto lo que no se debe respetar. Además, suelen llevar los dos primeros grupos como señal, el nombre de España siempre en la boca y se dan golpes de pecho limpiando su país, porque nos quitan el trabajo, se follan a nuestras mujeres... y tantas otras cosas. Los últimos, además de ser violentos, no creen en las leyes de la sociedad y del Estado, y se dedican a actuar según lo que dicte su raciocinio.

El problema de todo esto es que hay gente, núcleos de la sociedad, que se sienten muy amenazados por estos grupos: no sería la primera vez que en Chueca se les da una paliza a una pareja de gays, o que a un moro se le revientan dos costillas a base de golpearlo con un bate de béisbol, o que se destrozan locales regentados por negros.
El problema de todo esto, es que a ellos y a ellas les falta educación, les falta una educación basada en el respeto y en la conciencia de que todos somos iguales, quizás algo idílico teniendo en cuenta el pensamiento obsoleto del que hacen gala estos grupos.
A lo largo de los años, los grupos de extrema derecha se han ido transformando, por ejemplo, en aficionados futboleros- algunos incomprensiblemente subvencionados por los propios clubes- que asesinan a los aficionados de los equipos contrarios- como por ejemplo el caso de Aitor Zabaleta, seguidor de la Real Sociedad, y que fue brutalmente asesinado por uno de estos ultras-. Los red skins que han llegado con su locura a convertirse en enemigos del Estado, crean, blandiendo sus creencias como excusa , grupos terroristas como el desaparecido GRAPO o la misma ETA, actualmente en regeneración terrorista, aunque estos últimos con la añadidura del nacionalismo. Es decir, tanto un lado como otro son extremadamente peligrosos, los dos por igual hacen el mismo daño al Estado, libre y de derecho, con sus amenazas y su terror en forma de bates de béisbol, puños americanos, C4 o pistolas.

Lo que hace la incultura

El video tiene partes en catalán, pero cuando hablan los "skins" están en castellano. Si yo he entendido las partes en catalán(solo lo hablo en la intimidad), ustedes también podrán hacerlo.
¿Qué hace que una pandilla como esta se dedique a decir tantas barbaridades?¿Cómo alguien se transforma en algo así?

Obesidad

Dicen ahora que España es uno de los países con más obesos en la población, y las culpas, como siempre, van para la bollería industrial, y el sedentarismo a causa de la televisión y las videoconsolas. Bueno, es posible que tengan razón, ¿por qué no? Pero, ¿no se han parado a pensar que, por ejemplo, desde que las mamás tienen menos tiempo los niños están peor alimentados? O,¿que desde que la abuela falleció, y el abuelo se sumió en aquella especie de vida loca viendo el programa de Juan y medio, el niño ya no se alimenta como es debido? Soy de la generación de los Bollycaos, al igual que otros fueron de los Tigretones, y los posteriores son los del pan de molde con esa pasta a la que llaman paté.
Salta la alarma en el Principado de Asturias- que risa cuando leí eso de Principau d’Asturies- porque hay un niño con diez años que pesa alrededor de cien kilos, le quitan la custodia a sus abuelos y se lo llevan a Servicios Sociales, donde ya me lo imagino, como en uno de los capítulos de Los Simpsons, en un campamento para gordos. Los abuelos dicen que no sabían de qué otra forma alimentarlo. ¡Ahí está la clave del asunto! ¿Cómo hay que alimentar a un niño para que crezca sano, en su peso? Les faltaba educación. Y no educación a base de programas de tele como Soy lo que como, de Cuatro, o Cambio radical donde le harían un liposucción en menos de lo que tarda Zapatero en pagar un café. Estos abuelos necesitan saber qué dar de comer a un niño una vez que se ha pasado la época de potitos, papillas, y demás. Esos abuelos no tienen porque verse en la situación bochornosa de que toda España sepa que se han llevado a su nieto. Esos abuelos necesitan que los Servicios Sociales pongan a un nutricionista, a un endocrino, a alguien que sepa cómo hay que alimentar a un niño, y darles un planning, unas clases y ayuda, sobre todo ayuda.
Les habla un obeso, a veces mal alimentado, a veces bien alimentado, que a veces aguanta chistes de gordos y a veces los hace sobre su propia persona. Como buen alérgico, tomo corticoides desde pequeñín, desde los siete años, y hasta hoy, mi cuerpo se transformó, pero fue tan progresivo que apenas me di cuenta. Ahora, cuando paso los cien kilos, eso sí, con algún añito más que el chaval de antes, me doy cuenta de que quizás, añadidos a los medicamentos, está la alimentación y el sedentarismo, aunque no juego a la consola, yo lo sustituyo por leer y escribir. La obesidad, estamos de acuerdo, es un grave problema que debemos solucionar, naturalmente. Al cabo del tiempo me dolerán las rodillas, las arterias y tendré más riesgo de infarto que los que están en su peso ideal.
Así que, por último, la Ministra de Sanidad, en vez de prohibir hamburguesas al Burger King porque exceden las calorías estipuladas, debería comprometerse más a ofrecer ayuda a gente que de verdad lo necesitan, a abuelos como los mencionados anteriormente, o casos extremos, mórbidos, en aligerar las listas de espera para las operaciones de reducción de estómago.

Nota. Creo que leyendo este artículo, el caso de este niño asturiano será mucho más comprensible.

Pasen y vean

Entre la Princesa Polaca y yo hemos creado un nuevo blog que hoy acaba de nacer, esperen para insultarnos, solo he colgado el mensaje de bienvenida, pero no duden en visitarlo asiduamente, que les gustará a todos aquellos que quieran reírse mucho, muchísimo.
He aquí el link:
Mañana puede ser un gran día

Boicot a 80 céntimos

El Pp veta a todas las empresas relacionadas con Prisa por unas declaraciones del señor Polanco, director general de este entramado, por decir algo del ambiente guerracivilista que se vive en nuestro país, según Polanco. Ayer vi en 59 segundos como ese gran informador que es Ignacio Villa (véase la ironía), decía que el PSOE tenía vetada a la Cope, pero, querido Ignacio, no es lo mismo. No es lo mismo que el director de tu empresa critique ciertos comportamientos, a que el buque insignia de tu programación machaque y contramachaque al PSOE, porque los trabajadores no tienen culpa de nada, creo. Entonces un tal Isaís Hernández, creo que se llama así, decía que miembros del Pp habían abandonado las tertulias en las que participaban en la cadena SER por mandato del partido. Cosas del militante. No creo que esto sea una pseudocensura, ni mucho menos, pero sí es un acto más para ponerse en contra a la opinión pública o al menos a esa parte de la opinión pública que deseamos que no vuelvan al poder. Y es que, hay formas y formas de arremeter contra una empresa privada, como criticar a su presidente, pero no perjudicar a los telespectadores de cuatro haciendo esta barbaridad. Y es que es quizás más importante criticar que Zapatero no sepa que un café cueste 80 centímos, en mi instituto cuesta esto, en la cafetería donde desayuno con mis compañeros 1€, y es que ya vale de guiarse siempre por los precios de Madrid y Barcelona, porque España es algo más que estas dos ciudades, y el precio del café varía de un sitio a otro. No vi ese programa, no tenía mayor interés en hacerlo y las nueve y media era demasiado temprano para dormitar en el sillón.

Cine (sin política)

Anoche fui a ver 300, que, aunque a Frank Miller no le guste que sus ideas se lleven al cine, esta ha sido otra gran película basada en uno de sus grandes cómics.
300 cuenta la batalla que los espartanos, gobernados por Leónidas, tienen en Las Termópilas contra el inmenso ejército persa de Jerjes que en la película más parecía una reinona cubierta de oros que un rey que se creía un dios. La película está salpicada de gotas de sangre que puedan parecer necesarias o no, dan un toque especial a la atmósfera de permanente tensión que se vive, todavía recuerdo una de las escenas donde un espartano corta la pierna de un persa y ésta vuela, volteando. Es una película genial, no recomendable para estómagos sensibles, llena de efectos especiales y a la que calificaré, aunque la ira de cierta compañera de poca estatura de mi clase caiga, o intente caer, sobre mi flequillo con un 8, un 8 merecido, merecidísimo para esta película.
Como se me ha quedado corta, ahora una sesión de fotos.

Un caso

Era uno de esos lunes en los que la televisión, para los que no nos gusta CSI, se convierte en una basura, nada convence y nada puedes ver. Intentas concentrarte en los estudios, pero el mando de la televisión está demasiado cerca y no tienes ganas de estudiar para el examen de Historia del martes -llámalo suspenso, llámalo dos y medio como mucho-. Haces zapping y descubres un programa que se llama Vista pública, en la televisión de todos, en la nuestra, en la que se llama Canal Sur y a la que en mi pueblo- Pinos Puente, provincia de Granada- llaman TeleSur. Vista pública es un programa de sucesos, de esos sucesos que ocurren en Andalucía y quizás también desde más arriba de Despeñaperros. Pero me llamó la atención el caso de Manuel Pereira, un hombre maltratado durante cuatro años que soportó también como golpeaban a su hijo en sus narices y como su madre hacía sufrir al niñito, de cuatro años, hasta el llanto sofocante.
Natalia entró en la vida de Manuel a raíz de que este necesitase una mujer para cuidar de su señora madre. Y surgió el amor. Uno de esos amores entre señores mayores y latinoamericanas, uno de esos amores critcados por el barrio, que se ha convertido en un infierno para Manuel.
Decidió entonces el hombre, hace unos meses, quizás un año, a poner una pequeña cámara de video en su ordenador, justo donde iría esa grabadora de DVD que tengo que comprarme, y grabar, así, las bestialidades que su mujer hacía con él y, más importante, con su hijo.
En las imágenes se ve, por ejemplo, como Natalia intenta clavar un cuchillo a Manuel mientras este intenta defenderse y hacer entrar en razón. O como rompe un juguete del niño para hacerlo llorar. O como lo golpea y después mira si le ha dejado marcas. O como en una conversación ella dice: No estoy loca, soy mala, soy consciente de lo que hago. Y me quedé tan sorprendido, tan consternado, al saber que la custodia la tenía la madre, y que ella alegaba que las imágenes estaban preparadas... Yo, con todo lo que vi en Vista pública, espero y deseo, que la custodia, por fin, sea de Manuel.

¿Quién eres? (relato corto)

De un manotazo destrozó su único vínculo con la realidad: el despertador. Cayó al suelo y se escuchó como se despedazaba, pero no se levantó, ni siquiera hizo el intento de despegarse de las sábanas calientes que acomodaban su espalda entre sus pliegues. Una mala noche la tiene cualquiera, se dijo, y se dio la media vuelta, dejando que su costado izquierdo soportase su peso sobre la cama. Y notó entonces una respiración en su cara, una respiración dulce que lo acaloraba, una respiración casi musical que le despertó definitivamente. Una mujer joven estaba frente a él, plácidamente dormida, desnuda y tersa, como una adolescente. Intentó hacer memoria mientras la observaba, sintiéndose como un cazador furtivo que mira a su presa y la persigue con su cañón, pero no consiguió recordar nada. Comenzó a dolerle el cuerpo: definitivamente, estaba despierto. Le invadió un sentimiento de frustración: él quería recordar, pero no podía, como cuando intentas abrir un bote de conservas y el tapón, el maldito tapón, te lo impide, pero en este caso no podía pedirle ayuda a ella, que, seguramente, estaría en su misma situación: con resaca. ¿Cómo se me pudo ocurrir salir ayer?, se dijo, y se dio media vuelta, necesitaba pensar con claridad, pero no quería levantarse de la cama, no quería dejarla sola. Notó una mano en su hombro, y como las sábanas parecían quejarse de que la mujer se separase de ellas; al principio no quiso mirarla, pero recapacitó y volvió su cuerpo hacia ella. Entonces, vio que la distribución de su habitación había cambiado, no, ¿cómo va a cambiar? Es que no estoy en mi casa. Y vio un retrato de Mae West en la pared en una de sus películas, y también, en la pared de en frente una foto de Audrey Hepburn. A la señorita le gusta la época dorada del cine americano. Ella fue a articular una palabra, quizás una frase, pero no pudo y se llevó su mano, aún tibia, a la garganta, no podía hablar, estaba afónica. Joder con las coincidencias, parece que todo se ha puesto en mi contra para que no averigüe qué hago aquí. Miró debajo de las sábanas y vio su sexo, y el de ella, y miró sus pechos, y se quedó un rato mirándolos. Esto se lo cuento a mis amigos. Mientras ella pensaba: Este tío es tonto, ¿qué hace aquí todavía? ¿Quién es?
- Al menos, tendrás nombre.
- Clara.
- Clara...
- No hagas el chiste, por favor.
Y la miró a los ojos, y después miró al suelo para no perderse en la inmensidad de su iris azul, y para buscar su ropa, que parecía haberse perdido en la limpieza y pulcritud de aquella habitación. Miró a Mae West, después a Audrey Hepburn.- Y tú, ¿tienes nombre?- Luis, encantado.
Si ahora me habré liado con el más graciosillo de todo el pub. Y él pensaba: ¡Qué tía más seria! Si lo sé no vengo. Se rió de su propia elocuencia. Clara preguntó de qué se reía, pero él no contestó, aunque, tras unos segundos dijo:
- De la situación.
- Sí, es inverosímil.
- ¿Y a qué te dedicas?
- Pensé que era artista, es decir, pintora, si es que está bien dicho, pero ayer... tuve una decepción.
-¿Sí?
- Sí, pero no hablemos de eso. ¿Estudias o trabajas?
- Ja, ja, ja. Trabajo, soy... pintor.
- ¿Pintor? Te estás quedando conmigo.
- Que no, que es cierto.
- ¿Sí? No me lo puedo creer, vaya coincidencia.
- Bueno, ya tendremos algo que compartir.
- Lo siento, pero no creo que podamos compartir mucho.
- ¿Por qué?
- Mi novio, bueno, entra dentro de poco por esa puerta... ¿Qué hora es?
- No..., no tengo reloj.
- Mira en ese de... pero, ¿qué has hecho con mi reloj?
Y se abrió al puerta del piso, que sonó lejana.

Arte corrosivo

Ayer leía en la edición digital del 20minutos que los del Pp de Extremadura pedían la retirada de un libro con imágenes santas en posturas sexuales y mostrando sus artísticos desnudos. Cual fue mi sorpresa cuando vi las fotos y dije: Vaya una mierda. A mí no me resultan tan dañinas, pero puedo entender a la gente a la que sí, las fotos son artísticas y llamativas, y es eso lo que hoy en día parece más llamar la atención que el propio arte en sí con ese concepto de belleza idilíca que casi todos le tenemos añadido. No soy experto en arte, como se puede ver en mis notas de clase, pero, aunque no entienda muy bien el significado de estas fotos, a mí no me resultan bellas a la vista, pero sí llamativas, como cuando alguien te prohibe que hagas algo y al momento en el que se da la vuelta, lo haces. Algo así sentí cuando leí declaraciones del tipo: "¿Colgaría el Señor Rodríguez Ibarra algunas de estas expresiones «artísticas» en el salón de su casa o en la habitación de su hija?". ¡Por supuesto que no!¡Ni yo tampoco! Ni creo que estas fotos estén hechas para decorar cualquier saloncito de un piso normal, no de esos de treinta metros, en los que dudo mucho que pudiesen entrar estas fotos con un mínimo de dignidad, pero sí para cualquier exposición cuca de fotografía. Y hasta piden dimisiones. No creo que yo que sea para tanto, por más que el libro esté subvencionado por la Junta de Extremadura, o prologado por el mismísmo consejero de cultura. Aquí la web de su autor: JAM Montoya y aquí las fotos

P.D: ¿Ista, ista, ista, España feminista? Que se lo pregunten a la Bardem y a la Alborch... a la que no he visto es a la Almeida...

Sobre la unidad

El jueves, sobre las ocho y media de la tarde, hablaba con mi amigo, el ilustrador de este artículo, y me comentaba los actos que se dieron en Murcia durante un congreso el PSOE, recién salido De Juana Chaos. A un lado, votantes del Pp enarbolaban banderas de España, del otro lado se manifestaban a favor del PSOE. Los primeros comenzaron a gritar: ¡España, España!, y los segundos los imitaron. ¿Pertenece la bandera y el país sólo a los votantes del Pp, representantes de la derecha? ¿O la bandera es una identidad común de nuestro país que, además, también pertenece a los de izquierdas?
No sé si es que tenemos demasiado cerca la Guerra Civil y la posterior dictadura de Francisco Franco, pero las divisiones, no ya ideológicas, sino personales son infinitas. Aún nos distinguimos y llamamos fachas a los de enfrente y rojos a los de más allá, y pensamos que la bandera es de derechas, que defender nuestro país, por encima de todo, es cosa de fachas, que eso no se puede hacer porque acabarás votando a Rajoy y echando pestes de Zapatero, o de Llamazares... Entiendo las divisiones ideológicas, soy el primero que sabe distinguir entre la derecha y la izquierda, y, además soy el primero que lo haga aunque peque de niñato. Pero no por eso no quiero a mi patria, es decir, no por estar a favor de mi bandera y llevarla- sin águila- a manifestaciones, o incluso en una pulsera soy facha, no, simplemente es que soy español y me gusta mi bandera y, si se diese el caso, la defendería, ¿por qué no? La defendería al lado de uno de derechas, de uno de izquierdas, de uno de los verdes, de uno, incluso, de la extrema derecha, o de la extrema izquierda, aunque no comulgue con ninguna de sus ideas.
Pero entonces es cuando se plantea el verdadero dilema: ¿y si los políticos son los primeros que hacen esa distinción?¿Y si la gente es tan cerrada que sigue a sus líderes como si siguiesen a un mesías, con los cerrados y reivindican su la palabra? ¿Cómo alguien puede atacar a otro gritando ¡España, España!? ¿Qué se creen ellos que no somos españoles o qué? Parece que por más que evolucionemos y nos desarrollemos culturalmente la cosa seguirá igual porque tanto a los de un bando como a los de los otros, se les enseña desde pequeñito que los de enfrente son malos, malísimos y que mataron a curas, y que los otros también mataron a mucha gente. Si eso se nos inculca, imagínense hasta que punto se puede llegar a odiar al del bando de enfrente, hasta que punto nos calificaremos de izquierdas o de derechas. ¿Quién no tiene un familiar muerto en la Guerra? Pero cuando te lo dicen, aunque no lo hayas conocido, te sienta como lo peor del mundo, y recriminas en conversaciones que cualquier tío tuyo fue fusilado, o que lo llevaron a construir el Valle de los Caídos, o cualquier cosa, con tal de intentar hacer ver que los de enfrente no son buenos.
En España no se puede pedir la unión, no se puede pedir el consenso no ya en los políticos, cosa de todo imposible, sino en la gente, en el pueblo soberano que sigue con las heridas abiertas por alguien que murió hace treinta años. Estamos de acuerdo en que fue un verdadero hijo de puta, un cabronazo, un asesino, y los que lo rodearon también, y los lameculos que los siguieron, todos, absolutamente todos los que colaboraron activamente con el Régimen, llámese Pemán, llámese Pepito, pero no por eso, España debe estar tan dividida como en la actualidad, fruto, sin duda alguna, de la pésima y rencorosa actuación de nuestros políticos.
¿Por qué no hacer como los franceses y usar nuestra bandera como una bandera de unión? Pues porque, en definitiva, los factores para que se produzca esa unión son muchos y tan dispares que sería casi imposible.
Espero que la generación que venga sea más inteligente, y no haga caso a la memoria histórica.

Saluden a la doble moralidad

Se puede estar o no de acuerdo con el segundo grado de De Juana, se puede estar de acuerdo o no con el presidente Zapatero, se puede estar de acuerdo o no con la política victimista y machacante del Pp, se puede incluso pedir que se calle- de una maldita vez- el fumapuros de Rajoy. Pero no se debe jugar a la doble moral.
Y es que no se debe actuar como en la actualidad, en el día de hoy, actúan los mandatarios del Pp, una pandilla de recelosos que están usando la mentira, e incluso el juego sucio para volver a alzarse con el poder.
“No puede tener beneficios penitenciarios una persona que no se ha arrepentido de nada, que sigue siendo miembro de ETA y que no ha pedido perdón a las familias de las 25 personas que asesinó”. Dice Rajoy, y luego buscas en Dios-Google lista de presos a los que el Pp rebajó la pena, y vas a una de las muchas páginas que salen- yo he elegido la de la SER-, entonces es cuando ves que ellos fueron los primeros en bajarse los pantalones frente a ETA, ellos son los que verdaderamente están mintiendo, ellos son los que liberaron a 64 presos desde entre el secuestro de Ortega Lara y el 2004, ellos son los que permiten que Esperanza Aguirre, que parece que toma algo para parecer aún más tonta, diga que el segundo grado de De Juana es junto con el 23F- fallido intento de golpe de estado de Tejero que después se supo que venía de altos cargos del ejército- la liberación de De Juana ha sido uno de los momentos más tristes de nuestra democracia. Se equivoca usted señora Aguirre: uno de los momentos más tristes de la democracia es cuando España pidió el NO A LA GUERRA y el gobierno de entonces, el de su partido, se lo pasó por el mismísimo monte de Venus. Así que, dedíquese a acabar las obras de la M30 en vez de meterse en jaleos y en recrear su narcisismo pidiendo a amiguitas suyas que escriban un bodrio biográfico donde dice que con 8000€ no llega a fin de mes.
Uno de los momentos más tristes para la democracia es, sin duda alguna, la actual situación política española donde la doble moral se ha aferrado a Rajoy y a los que le escriben los guiones-veáse Acebes y Zaplana-.

El duro trabajo de ser

El planteamiento es sencillo: ¿hay que ser, o hay que dejar que crean que eres? Es decir, hablamos de las falsas apariencias y de las comidillas de sobremesa tomateras, o de la ficción barata de las malas tardes de gloria. ¿Cómo alguien puede ser? ¿Cómo alguien puede plantear su propio carácter y no morir en el intento? Alzar la voz pidiendo inteligencia es un duro riesgo que hay que correr casi a diario, la gente ya no es inteligente, Internet lo hace todo por ti. ¿Quiere usted ser inteligente? Busque el nombre de ese escritor ruso muerto que lo atormenta y lo ha ridiculizado en la última charla sobre literatura que ha tenido; aunque usted haya reconocido y mil veces reconocido que lo ha leído, aunque esté sepa que es mentira, usted no sabe ni que existía esa novela, quizás le suena el nombre. Parezca más Góngora que el propio don Luis, utilice un lenguaje recargado y que apenas nadie le entienda, ni usted mismo, la cuestión es parecer culto, aunque ni siquiera sepa que significa esta palabra; tómese usted a broma cuando la reconozcan por la calle y le digan: mira, la persona más pesada del mundo. Muéstrese como escritor o escritora de la nueva generación, no salude a nadie y tenga en cuenta que su intelectualidad, esa cima a la que usted ha llegado gracias al enchufismo barato, es mayor que todos de los que la critican a la espalda, que usted es superior a ellos porque se lo ha ganado, de una forma más o menos digna, pero se lo ha ganado tan duramente, que le duele la entrepierna. Si algún día le proponen escribir un libro sobre su ciudad, diga inmediatamente que no y alegue que está usted trabajando en otros proyectos en vez de reconocer que no tiene ni puñetera idea de cómo se llama la calle donde vive.
La Humanidad huele a detritus mil veces pisado. Ahora, piensen que siempre han deseado salir en la televisión, esa caja tonta donde todo el mundo puede salir siguiendo tres reglas básicas:
1.Ir a una discoteca conocida.
2.Buscar y fotografiarse con un famoso.
3.Entregar esas fotografías a cualquier programa de televisión.
Tres cómodos pasos para encumbrarse y sentarse ante el polígrafo, escuchar a ese homosexual envidioso y resabiado emitiendo juicios de valor que él no cumple, o incluso, sentarse en un saloncito con una estúpida mujer y con sus estúpidos contertulios. También puede usted ir al Gran Hermano, o a Operación Triunfo, no sé, infinidad de posibilidades para tener un sueldo más o menos fijo, y además, ser conocido mientras usted pasea. Aunque, en realidad, les aconsejo que no lo hagan, después, cuando se cansan del juego, acabas siendo un desperdicio más, y hay gente que cree que la televisión es una especie de droga y puede dejarla cuando quiera, pero es mentira, e incluso pueden llegar a morir por sobredosis. La muerte de un mito.
¿Conocen alguna historia de una persona destruida por la televisión? Es que hay veces que regeneran a las viejas glorias, no me refiero a Juanito Navarro o Andrés Pajares, sino a gente que fue parte de la televisión, después fue repudiada y vuelve al candelero para contar lo mal que fue tratada por la televisión. ¿Estas personas serán alguna vez? ¿Encontrarán algún término medio y vivirán contentos y felices con su novio de siempre o su novia de toda la vida?

Rápidamente, piensen, ¿es natural estar rodeados de tanta basura humana? ¿De personas que sin oficio ni beneficio van con la cabeza alta y creyendo ser mejores que los que vivimos en la más absoluta normalidad? ¿Debemos dejarnos avasallar por gentuza de esta calaña y vivir sabiendo que nos creen inferiores? ¿ Es natural creer ser y no serlo en realidad?

El etarra que no quería comer, ya come

Parece mentira que el Gobierno socialista se haya dejado manipular de esta manera, ¿pero cómo se puede ser tan estúpido?¿tan irresponsable? El etarra que no quería comer, De Juana Chaos, come caldito, que ha dicho hoy su novia en una rueda de presa. Otra sinvergüenza más.

Lo esperaban casi dos centenares de personas a su entrada en el hospital del país Vasco, la artxaintxa, o como carajo se escriba, contenía a los pro-etarras e incluso en algunas imágenes, se ha visto que han tenido que cargar contra ellos para contener el cinturón de protección.

De Juana tiene veinticinco muertes a su espalda, veinticinco muertes y ni un arrepentimiento, no ha torcido su brazo y ha entonado el mea culpa, con la huelga de hambre sabía que conseguiría la libertad, ¿para qué? Seguramente para poder seguir colaborando en cuanto se restablezca totalmente, porque se el maldito bastardo se va a curar, va a engordar y va a ser una de las cabezas pensantes de la banda. Porque el Gobierno es una maldita paparrucha de sí mismo y ha quedado en el mayor de los ridículos dándole el segundo grado. Ni razones humanitarias, ni hostias, a mí esas explicaciones no me valen. ¿Razones humanitarias con una ASESINO?¿Qué razones humanitarias pueden tenerse con esa clase de personas? Ustedes se han bajado los pantalones para callar las bocas que pedían su futura libertad, libertad que le ha sido regalada, restaurada, tras su breve paso por la cárcel. Sí, una cabeza pensante, todo muy premeditado, habiendo medios para alimentarlo, médicos y dinero, dinero público, el del bolsillo de todos los españolitos y españolitas que pagan sus impuestos. ¿Se arraca la sonda? Si hace falta se le atornilla.

Rubalcaba vállase.

P.D: A las 20:00 hay una manifestación frente a los ayuntamientos de toda España, no estoy muy de acuerdo con quien la organiza, pero eso no es lo importante en estos casos.

¡Que te he dicho que no!

Estados Unidos no extraditará a los agentes de la CIA reclamados por Italia

Lo ha asegurado hoy en Bruselas John Bellinger, responsable de asuntos legales del Departamento de Estado norteamericano.
Bellinger aseguró que este tipo de actitudes pueden dañar la cooperación en cuestiones de inteligencia y lucha antiterrorista.
Desautorizó el informe del Parlamento europeo y pidió a los gobiernos que salgan al paso de las "afirmaciones muy peligrosas" incluidas en ese informe.
Declaró también que Europa no ofrece alternativas a Guantánamo.
Estados Unidos no extraditará a Italia a los agentes de la CIA acusados por la justicia de ese país por el secuestro de un clérigo musulmán, aseguró hoy John Bellinger, responsable de asuntos legales del Departamento de Estado norteamericano.
"Si recibimos una solicitud de extradición de Italia no extraditaremos a ningún funcionario estadounidense", aseguró Bellinger en unas declaraciones a un grupo de periodistas.
El responsable estadounidense advirtió además de que las actuaciones legales en países europeos contra funcionarios de Washington "pueden dañar a la cooperación" en cuestiones de inteligencia y lucha antiterrorista.
Un tribunal italiano ha enjuiciado a 26 supuestos agentes de la CIA por el secuestro y traslado fuera del país de un clérigo musulmán, mientras que en Alemania se ha dictado orden de detención contra trece presuntos miembros de la agencia estadounidense por el secuestro de un ciudadano alemán de origen libanés, acciones realizadas dentro de la guerra de EEUU contra el terrorismo.
Dudo de que los agentes vuelvan para ser juzgados
"Dudo de que (los agentes) vuelvan para ser juzgados", reconoció Bellinger, quien recalcó que en Estados Unidos (al contrario que en algunos países de Europa) no se celebran juicios en ausencia del acusado.
El responsable estadounidense recalcó que, "si uno ve a los colegas vigilados o acusados, será más cauto a la hora de llevar a cabo una cooperación activa" con las agencias de seguridad de países europeos, aunque no dio ejemplos concretos.
Bellinger consideró que el reciente informe del Parlamento Europeo sobre las supuestas actividades ilegales de la CIA en Europa fue "desequilibrado e inexacto", además de que sugería que todos los vuelos relacionados con cuestiones de inteligencias "son sospechosos y deben ser investigados".
Por ello, pidió que los Gobierno europeos salgan al paso de las "afirmaciones muy peligrosas" incluidas en ese informe.
Consenso internacional
A pesar de todo, señaló que existe "un consenso creciente" entre EEUU y los países europeos acerca de cómo afrontar conjuntamente el problema de la falta de legislación para luchar contra el terrorismo internacional.
"Hay un reconocimiento de que necesitamos desarrollar juntos un nuevo conjunto de normas", afirmó, ya que el actual marco legal "no es el adecuado para actores no estatales como Al Qaeda".
Sin embargo, lamentó la continuación de las críticas europeas al centro de detención de la base naval estadounidense de Guantánamo (Cuba) sin ofrecer alternativas acerca de qué hacer con los detenidos.
"No hemos visto que la Unión Europea esté dispuesta a aceptar", reconoció Bellinger, quien insistió en que "hay muchas declaraciones" de Gobierno europeos pidiendo el cierre inmediato de Guantánamo "pero no hay ofertas de ayuda ni sugerencias sobre cómo hacerlo".
Bellinger se encuentra en Bruselas para una serie de contactos con responsables legales de la UE y de sus 27 Estados miembros, dentro del diálogo lanzado hace un año entre Bruselas y Washington.

Estados Unidos vuelve a demostrar su chulería en un nuevo acto de intolerancia hacia el Gobierno italiano. Ahí estaba Bellinger diciendo, como nuestras madres nos han dicho alguna vez, que no van a extraditar a los agentes de la CIA. Llega un grupo de agentes, secuestra a un imán de una mezquita, sin tener pruebas, porque sí, porque ellos son americanos, y ahora, cuando deben de pagar su culpa, Estados Unidos, que en esto de decir NO, saben mucho, dicen que no les va a mandar a nadie.

Hoy he visto Borat, que manifiesta sobremanera la doble moral del pueblo americano. Es un periodista de Kazastán que va de enviado especial a hacer una serie de reportajes en E.E.U.U. Realmente, la película merece la pena, y te ríes bastante, se lo digo yo, que me he reído esta tarde mucho. Porque Borat, desde su inocencia actuadad, hace que los americanos saquen su verdadero yo, y prohiban, por ejemplo, que este tipo, haga chistes sobre retrasados pero no sobre suegras, o besarles en la mejilla como señal de saludo.

¡Ahí está Borat, ahí está Bellinger! Me quedo con el primero.

Carta a la libertad

Estimada y ansiada libertad,

No quiero parecer uno de esos estúpidos novios despechados, ni tampoco celoso, ni nada de eso, entiéndeme, comprendo que tengas muchos seguidores, quizás demasiados, pero es que hay cosas que son intolerables.
La verdad, no sé por qué la primera ha censurado la entrevista de Quintero a José María García, ese pequeñín que no hace nada más que dar su opinión, aunque dicen los mandamases de RTVE que la cosa no es así, que no puede utilizarse su plataforma para insultar, al fin y al cabo, Jiménez Losantos hace lo mismo y no pasa nada, pero claro, las cosas son distintas según el medio.
Por otro lado, querida libertad, me gustaría explicarte por qué hay veces con las que escribo con pseudónimo, y es que hay cosas que mejor no pueden llevar nombre, solo un técnica casi literaria por la que se me puede coger, y bien. Parece que hay gente a la que no le gusta lo que decimos los estudiantes de hoy en día, tampoco gusta la manera con la que lo decimos, pero, tú que eres la libertad- no sé si será una ofensa tutearte- y entiendes este tipo de actos, seguro que no es la primera carta que te escribe alguien como yo, e incluso los perdonas, por eso estás con nosotros todo los días. Algunos dicen que somos unos cobardes por escribir con pseudónimo, ¿tú qué crees? A mí no me lo parece, aunque quizás, es la protección está la cobardía, no voy a salir corriendo si algún día averiguan los jefazos quienes somos.
El viernes vinieron a darnos una charla al instituto, sobre el Estatuto andaluz, fue un tipo del PSOE, Rafael Blanco, a mí me parece muy extraño, yo creo que era un acto de pre-campaña que hace esta gente, pero, ¿en un instituto? No sé como se han atrevido a tal atrocidad, sabiendo que iba a decir su verdad a medias, que es a lo que están acostumbrados los verdaderos perdedores. Yo lo creo un exceso, eso sí, las preguntas que se le han hecho las he visto muy acertadas, casi para derrotarlo, y él ha respondido lo que le ha dado la gana. Mi instituto está muy politizado, ¿sabes? Y entiendo que también deben ejercer su derecho a la libertad, pero no para inculcarnos nada a los demás, era un punto de vista demasiado manido, demasiado falso, tanto, que la charla ha sido un estrepitoso fracaso, la gente pasaba olímpicamente de él, tanto, que la directora se ha enfadado, y en un acto que beneficia nuestra salud mental, ha mandado a una conserje a colgar un papel en las clases diciendo que no se organizará ninguna charla más.
Nunca he conseguido entender tu verdadera importancia, creo que te tienen ninguneada, que eres tan fácil, permíteme la expresión, que la gente no se conciencia en el trabajo que has costado, que te quitaron del medio cuando eras demasiado peligrosa, y lo sigues siendo, eres una especie de femme fatale, peligrosa para la cordura humana, lo eres que hasta tal punto estás prohibida en algunos países, sí, pero bueno es un precio que hay correr. Por ti ha muerto tanta gente ya que son casi incontables. A lo largo de la Historia, has sido tan apreciada, que no sé como no te han denominado Dios y has desbancado al otro Dios, al del Cielo, porque tú eres más importante, aunque los que siguen a ese Dios también ejercen su libertad de seguirlo, ¿no crees? Eres tan difícil que hay veces que me pregunta por qué eres así. Incluso rastrera, como una puta callejera que se va con el que quiere y después vuelve a su calle, con el pago justo por sus trabajos, así eres tú, por desgracia te vas con quien quieres, eres de todos y de nadie, incitas al asesinato, y al hablar sin parar. A decir barbaridades y cosas tan cuerdas que creo que a veces estás loca. ¡Ay libertad! Espero que nunca acabes por culpa de algún tontovela que te termine matando de tanto usarte sin conocimiento. Parece que todavía hay gente que no sabe que ya estás ahí, y no nos deja hablar, gracias al progreso se han inventado los blogs, y continúan los periódicos y las televisiones… y todo lo que tiene que ver contigo.
Me estoy extendiendo tanto, que voy a parar de escribirte. No sé cuando tendré oportunidad de volver a escribirte, espero que un día de esos en los que vuelva a recurrir a ti para saciar mi ansia de ti. ¡Ay libertad! Espero que seas inmortal, tan inmortal como los que lucharon por ti y se quedaron en el camino.

Un beso, un abrazo, un vestido y un amor.
Bermauntier.

P.D: No espero ninguna respuesta, me valdría con que la leyeses.

Desde cuándo, desde dónde

Desde el acantilado de la página en blanco,

desde el malabarista, desde el escalofrío,

desde los pensionistas de la cola del banco,

desde el canto del cisne de un número vacío.

Desde las ecuaciones que no piden permiso,

desde las ambiciones que no ambicionan nada,

desde las tentaciones, desde los compromisos,

desde los barbitúricos, desde las almohadas.

Desde un espejo insomne con lengua de lagarto,

desde el sello de Franco del novio de Fabiola,

desde el zumo de anfetas con peligro de infarto,

desde el solo de humo de una trompeta sola.

Desde el culo de vaso de un corazón miope,

desde el aniversario del gato de mi gata,

desde el agua bendita de limón con sirope,

desde un diente de oro con caries de hojalata.

Desde el pan con aceite del mantel de fulano,

desde el damnificado por el fado de Oporto,

desde las escaleras de incendios del verano,

desde un confesionario con pantalones cortos.

Desde los olivares de la oración del huerto,

desde las despedidas a la hora de acostarse,

desde un paraguas cojo varado en el desierto,

desde el ayer más lejos que pueda recordarse.

Esta es la última del genio Joaquín Sabina, publicado en Interviú. Disfrútenlo.

La muerte de Idoia

Zapatero prometió el abandono de las tropas en Irak, es decir, las traería a España porque la guerra era inútil, era una mentira, una gran mentira. Tanta mentira como la de su gobierno pacífico.
Idioa murió al pasar el vehículo en el que viajaba sobre una mina, una de esas minas que destrozan, que incluso hacen perder elecciones, piensen en la gran mentira del gobierno.
Afganistán es un país en guerra, en una de bandos, una guerra donde se prometía la paz, allí están unas 690 efectivos, luchando por algo que no se dijo en campaña, claro, eso no quedaba lo suficientemente bonito: vamos a traer las tropas de Irak pero vamos a mandar otras a Afganistán. Idoia nunca debió estar ahí, y eso lo saben ustedes, que ahora le dan una medalla a título póstumo, porque perdió la vida por la patria.

Por otro lado, nunca está demás hablar de la dichosa ley anti-alcohol, por llamarlo de alguna manera. Y es que los jóvenes somos unos borrachuzos que en vez de estar con los colegas, debemos estar en cualquier pabellón municipal, enganchados al Pro, que es mucho más constructivo que las charlas a la luz de la luna, donde va a parar, claro que sí.

El gobienro es una estupidez, que comienza a decaer en lo que parece su último año de mandato, pero que no vuelvan los de antes, que no gobierne Rajoy.

El día que lo di todo

A Fran porque desde el día que tuve mi primera
Conversación con él, supe que me encontraba ante
Otro herido como yo.

Hubo una vez en la que, derrotado y sangrando, dije que no lo volvería a hacer, que no volvería a caer en lo más ínfimo del ser humano. Un día golpeé mi boca porque me contradecía, porque no me sentía yo, era incapaz de reaccionar ante la locura suprema, la que me atenazaba los cojones, el cerebro y el corazón, el que me impedía pensar con cordura, el que me impedía ironizar, ser feliz en la más pueril de las felicidades.
Deseché la flor pálida que me hacía llamadas al teléfono móvil ofertándome sus cariños, como una vil puta que se ofrece al mejor postor. Fue el mismo día en el que supe que mi apellido era tan efímero como mi actitud, como mi personalidad, como mi propia persona. No conseguí encontrar el término medio, no pensaba en las consecuencias y malvivía del acto, esperé a que la flor pálida se olvidase de las promesas y sus lágrimas las secase cualquier tipo listo que supiese apreciarla y no malgastarla, no utilizar su perfume para derrotarla, y hacerla creer que la maldad era su única manera de vivir. La flor pálida no era así, pero, en esos últimos minutos, en esos últimos tiempo llenos de ira, yo lo creí, lo creí de tal manera, casi enfermiza, que intenté borrar su perfume de mi cerebro, y continuar la vida mirando a la Mezquita y no perder la cabeza a la Giralda, ser el San Rafael y no el Giraldillo. Se perdió la ternura para siempre.

El coche arrancó casi a la fuerza, y yo, corrí unos minutos detrás de él, necesitaba la libertad de correr, de creerme en una tibia sabana, rodeado de ocre y enfermizos árboles. Como en un mal sueño, pensé que no podría levantarme, que las sábanas de mayo se habían echado sobre mí para cubrirme de la dureza de la vida real. Y creí que los amigos eran el apoyo esencial que me sacarían de las burdas cloacas de lagartos, lagartas y gente que esperaba de mí el morbo del desvalido, para consolarme y usarme para apagar sus verdaderas frustraciones. En ese momento, supe reaccionar y derrotar la maldad humana, conseguí el término medio y vomité sobre los poemas que Machado dedicó a su mujer muerta, y en todos los poemas de amor que se habían escrito hasta el momento. Pero no así en las canciones, descubrí entonces a Gardel y supe que había sufrido tanto como yo, el llorón más espectacular jamás imaginado, se había transformado en mi nuevo ídolo, en mi voz y en mis pensamientos. Articulaba palabras de odio hasta que lo escuchaba, conseguía tranquilizarme y leer de una pasada los relatos de Conan Doyle, y descubrí la literatura de misterio. Pero no conseguí descifrar el misterio de la vida, porque cuando lo creí resuelto, el teléfono móvil sonó con su musiquilla estúpida y me dijo: Te echo de menos. La flor pálida, a la que había ninguneado, me llamaba para intentar curar sus lágrimas perfumadas en mi distancia, en la distancia más que visible del cuerpo y la mente. Estábamos como en dimensiones distintas, y distintos éramos, tan distintos que mientras ella me hablaba con el corazón en un puño y la razón en el otro, yo escuchaba de fondo a Gardel. Mientras ella contaba sus penas mojadas, yo fumaba el cigarrillo que Gardel encendía, yo tomaba la copa de sus lágrimas y me sabía casi a gloria. Me echaba de menos, y eso era más que suficiente.
Desde aquel momento, supe que el día que lo di todo, fue el mismo que día que quise dar el corazón, y enviarlo por correo urgente hasta los confines del mundo, hasta las Antípodas de mi cerebro.
El día que lo di todo y lo perdí, fue el día que me enamoré.

Na' más salir de su transplante

Pasodoble homenaje a Pepe Benítez, antiguo locutor radiofónico del Carnaval de Cádiz.
Tercer Premio

Hoy toca dar un paso atrás en mis palabras

Primer premio de Cádiz

Atunes en el paraíso, de Javier Ruibal

El paraíso es un sueño

pa qué te voy a engañar,
aquí todo tiene dueño como en la vida real

y hay quién se adueña el paisaje

el aire, el agua y el mar

Y el dinero es de un malaje que no sabe ni sumar.
En el reino de los mansos el masoquista es el rey

por quererte sin descanso soy un fuera de la ley,

y aunque yo no te merezca, torpe, lacio e indeciso

Yo soy el guapo que pesca atunes en el paraíso.
El paraíso no tiene ni pecado ni serpiente,

que me muerda ni me tiente

ni principio ni final

mi gracia si no es contigo

dormir la siesta al abrigo

Del árbol del bien y el mal.
En la costa de la ley

hay un nido de tunantes

y por chulos que les den por donde salta el levante

que me llamen infeliz y

que me encierren por loco

si no es bonito vivir siempre nadando con chocos.

Dame un beso de tornillo antes de ir a la alcoba

que lo mejor del morrillo será mi tarta de boda

no será lo qué pedías, pero soy quién más te quiso

No se pescan to los días atunes en el paraíso.
Mira si estamos casaos, si pasamos de la gente,

que nos quiten lo bailao y reviente el que reviente
ya no hay nada que me importe;

Yo cumplí mi compromiso,

no se pescan por deporte atunes en el paraíso.

Creo que sobra cualquier comentario. Es una de esas letras que debes parar a desgranar, sensacional y casi única, digna de un gran poeta como es Javier Ruiba. Disfrútenla.

Buenafuente renuncia

El cómico catalán Andreu Buenafuente, presentador del magnífico programa Buenafuente del que soy seguidor, ha rechazado, y entiendo su postura, el premio Micrófono de Oro porque también se lo daban al ínclito Federico Jiménez Losantos, un tipejo que se dedica a despotricar desde su tribuna todo tipo de lindezas a quien se le pone de por medio. Federico Jiménez Losantos tiene una historia controvertida: creyó ser de izquierdas, fue secuestrado, le dispararon en la rodilla, y comenzó a despotricar, cual vil resentido, de los que él llama progres, que no de izquierdas, como matizó en su entrevista con Jesús Quintero.

Buenafuente es un tipo que siempre ha hecho comunicación, un tipo sin estudios que ha llegado a la televisión nacional con un duro trabajo que comenzó en la radio, pasó por TV3 y se consiguió colar en la parrilla de Antena3. Son dos figuras controvertidas: el segundo marcadamente de izquierdas, el primero liberal, o al menos eso dice. Uno se ríe del mundo, el otro arremete con el mundo y escribe en El Mundo, además de tener su particular atalaya digiital como es ese periódico de grandes verdades a medias como es www.libetaddigital.com.

Creo que a federico no le gusta España, a Buenafuente no le gusta Federico, y no le gusta que lo comparen con un comunicador como él, porque no son lo mismo.

La libertad de expresión en España ha llegado a rozar la indecencia, ¿es normal que una cámara de televisión te persiga por saber con quién te acuestas, con quién te levantas y con quién bailoteas en cualquier discoteca?¿Es normal que un tipo se permita el lujo de insultar, despotricar, de un Gobierno que, hasta ahora, nos guste más o nos guste menos, ha cumplido mayoritariamente lo que decía su programa electoral? Se rumorea que Jiménez Losantos dejará su programa en junio, cuando acabe la temporada, esa radio de los curas que tanto le ha dado, una fama que quizás no se merece, unos oyentes que escuchan la verdad que quieren oír, un poder, como el de la comunicación, corrompido por personajes de esta calaña, por un Carlos Herrera más bestial, menos facha y que no fuma puros. Ahí está don Federico, cojeando por su disparo en la rodilla, ahí está Buenafuente, un ídolo del humor, del buen trabajo, del savoir faire y todo eso, sin necesidad de insultar a nadie desde su tribuna.

Mi apoyo al gran Andreu Buenafuente y mi deseo de que la radio en España, a la que soy gran aficionado, mejore, mejore con la marcha de gentuza como Jiménez Losantos.

De amistades

Cualquier día intentas demostrar que la gravedad no existe saltando de un sofá a otro, imitando a esos monos de la selva que van de rama en rama casi sin despiojarse. Otro quieres jugar a la Play Station, a uno de esos juegos como el Pressing Catch o el Tekken 3, en una de esas reuniones que duran hasta la madrugada y de las que se hartan los vecinos de abajo. Son esas demostraciones de amistad que las mujeres no comprenden, no pueden entender como cinco tíos pueden reírse dándose golpes virtualmente, como se puede llegar a saltar por no meter un gol cantado en el Pro Evolution, o como puedes saberte de memoria combos y no el cumpleaños de tu madre.
Son esas cosas que sólo pueden hacerse con los amigos, y no es que se tengan confidencias con ellos, no se necesita saber todo de un amigo, quizás si es gay, o si es bromista, o si tiene algo intocable a quien no se le pueda insultar. Entre los amigos existen una especie de códigos, si se queda, por ejemplo, alrededor de las nueve y media, cada uno a parece a su alrededor particular, pero siempre sobrepasando el horario establecido y bien cenado, que nunca se sabe qué estupidez puede deparar la noche, o el día porque, la verdad, nunca esperas que te llevan a Madrid sobre las once de la mañana y volver alrededor de las tres de la mañana, son esas cosas que tienen los amigos. Cuando en un grupo solo se juntan tíos de los más dispares gustos, siempre se tiene algo en común, no sé, algún estilo musical, algún autor, alguna afición- que no sean las barbacoas...-. O, si no es así, siempre hay, en ese grupo, reducidos grupúsculos que sí que comparten cosas, un insulto, un estilo, un chiste.
En los grupos, los chistes son el pan de cada día, siempre está el ingenioso que cree hacer permanente gracia, y que no las hace, y ese serio que apenas habla pero que si habla las clava. Para hacer un chiste poco utilizado, tienes que pensarlo... o tienes que dejarlo salir, aunque sepas que sea uno de esos chistes bestias, macabros y salidos de tono que gustan solo a un servidor, después, en las reuniones de amigos, siempre salen chistes que permanecen en el tiempo, aunque más que chistes son frases que quedan en la memoria porque se dijeron en el momento justo, de la manera más justa, en un tiempo casi récord, cuando se persigue al que antes te ha golpeado la rodilla para tirarlo al suelo y que mientras lo grabe otro con el teléfono móvil, mientras se escuchan las risas del cuarto y el quinto que, además, jalean como locos, esperando que se efectúe la cuenta como en el Smack down!, pero al final ninguno gana porque se terminan riendo.

La notica estúpida de la semana

"Líderas" contra el lenguaje sexista
20MINUTOS.ES. 01.02.2007
Una plataforma feminista de Córdoba defiende acabar con el machismo en el lenguaje.
-El Ayuntamiento de Córdoba las ha financiado con 1.000 euros.
-Consideran que el machismo en el lenguaje es "otra forma de violencia".

"Cuando hablamos de algo bueno decimos cojonudo, cuando nos aburre es un coñazo".
En este sencillo ejemplo se encierra uno de los principales problemas que, a juicio de una plataforma feminista de Córdoba, tiene el lenguaje: el sexismo.
Por esta causa, y ante la idea de que un lenguaje sexista es "otra forma de violencia", la "lídera" de la Plataforma Andaluza de apoyo al Lobby Europeo de Mujeres, Rafaela Pastor, ha propuesto, entre otras cosas, llamar "marida" a la que hasta ahora era una "mujer", o denominar "trabajadora social" a quienes han sido siempre "amas de casa" -según informa ABC-.
1.000 euros de financiación
Y lo cierto es que la propuesta no ha caído en saco roto, ya que el Ayuntamiento de Córdoba la ha financiado con 1.000 euros.

Hay que dar el sitio que se merece a las mujeres en el lenguaje
Este dinero ha servido, entre otras cosas, para elaborar 3.000 tarjetas postales que se repartirán pr institutos, asociaciones y organizaciones no gubernamentales con el objetivo de concienciar.
"Hay que dar el sitio que se merece a las mujeres en un lenguaje que representa a un mundo hecho por y para los hombres", ha afirmado Pastor.

Semejante tontería la encontré ayer en el diario digital 20minutos. es, al que soy asiduo lector y del que, como ya sabrán los lectores asiduos, he extraído varias noticias anteriores.

Nos encontramos ante un nuevo caso de estupidez humana, para colmo subvencionada por el Ayuntamiento, aún más estúpido, que entrega 1000€ para que estas señoras puedan hacer más público por insitutos y colegios de toda Córdoba esta paparrucha anormal. Las feministas parecen no tener punto medio, y eso de lo políticamente correcto continúo sin entenderlo. ¿Es lógico eso de que se le llame marida a una mujer casada? Es cierto que el lenguaje es sexista, pero recordar que los plurares como alumos, albañiles y tantos otros, son genéricos, es decir, se refieren tanto para hombre como para mujer.

Por mi parte, les deseo a estas Líderas de pacotilla que disfruten de su feliz subvención, aunque, no sé por qué, me parece a mí que esta propuesta llegará a mi instituto...

El etarra que no quería comer

Esta semana, un gran problema se cernía sobre las cabezas de los magistrados, ¿dejarían libre a De Juana Chaos por su huelga de hambre? ¿O, en cambio, lo dejarían en la cárcel para que cumpliese la condena?
Repasemos el historial de De Juana Chaos:

De niño se trasladó a San Sebastián con su familia, donde residió hasta 1983.
Desde su detención en enero de 1987 ha pasado casi 20 años recluido en diferentes cárceles de España.
En julio de 1992 remitió una carta al juez de vigilancia penitenciaria de Cádiz avisándole de que figuraba en las listas de ETA como ejecutable.
En marzo de 1993, tras el atentado en Sevilla donde un comando de ETA asesinó al concejal Alberto Jiménez-Becerril y a su esposa Ascensión García, mostró su alegría escribiendo en una carta «Sus lloros son nuestras sonrisas y terminaremos a carcajada limpia».
Fue uno de los presos designados por la organización terrorista en 1996 como interlocutores para negociar la situación de sus reclusos, durante el secuestro de Ortega Lara.
A punto de salir libre tras cumplir condena, fue procesado, y decretada su prisión preventiva, por escribir dos artículos de opinión publicados en el diario Gara: Gallizo y El Escudo, en los que supuestamente amenazaba a cinco responsables de prisiones.
El 7 de agosto de 2006 inició una huelga de hambre de 63 días contra lo que consideraba una "cadena perpetua", refiriéndose tanto a la aplicación de la doctrina Parrot por parte de los jueces de la Audiencia Nacional como a la invención ("construcción de imputaciones" en palabras del ministro de Justicia J. F. López Aguilar) de delitos para procesar a ciudadanos presos una vez cumplida su condena.
Tras finalizar dicha huelga, De Juana indicó que su decisión no estuvo condicionada por su estado de salud, sino que se debía a las "innumerables" peticiones realizadas por su entorno familiar y social para que no prosiguiera con el ayuno, y al compromiso de la sociedad vasca a la hora de reivindicar "la vuelta" de todos los presos.
El 27 de octubre de 2006 comenzó el juicio en la Audiencia Nacional por el delito de amenazas antes referido (la publicación de dos artículos) en el que el día 7 de noviembre fue condenado a doce años y siete meses por un delito de amenazas.
El día anterior a la recepción oficial de su condena y ante la noticia no oficial de la misma, comenzó una nueva huelga de hambre porque en su opinión ya había cumplido su condena. Actualmente De Juana está siendo alimentado en contra de su voluntad.
El 25 de enero de 2007, la Audiencia Nacional, debido al grave estado en que se encuentra por su huelga de hambre, al final decidió por 12 votos a favor y 4 en contra, que el procesado siga en prisión porque su situación ha sido provocada libre y voluntariamente.
Por otra parte se ordenó embargar los Derechos de Autor del etarra para poder pagar las indemnizaciones a las víctimas.
El número de personas asesinadas por de Juana Chaos asciende a 25:
Vicente Romero
Juan García
Esteban del Amo
Fausto Escrigas
Eugene Kent Brown
Juan Carlos González
Vicente Javier Domínguez
Juan José C. Vázquez
Juan Mateos Pulido
Alberto Alonso Gómez
Ricardo Sáenz de Ynestrillas
Carlos Vesteiro Pérez
Francisco Casillas Martín
Jesús María Freixes
Santiago Iglesias Rodino
Carmelo B. Alamo
Miguel A. Cornejo Ros
José Calvo Gutiérrez
Andrés José Fernández Pertierra
Antonio Lancharro Reyes
José Joaquín García Ruíz
Jesús Gimeno Gimeno
Juan Ignacio Calvo Guerrero
Javier Esteban
Ángel de la Higuera López
(Fuente: www.wikipedia.org)

La Audiencia Nacional es inteligente. No sé como un hombre que asesina, amenaza y extorsiona, puede poner en tal tesitura a los jueces. Una huelga de hambre, voluntaria, libre, puede hacer que un tipo de estas características salga de la cárcel. ¿No creen ustedes que todo esto puede estar maquinado, pensado para que pueda salir de la cárcel? La petición se ha denegado, gracias al Tercer Poder, con doce votos a favor y cuatro en contra. Dijo el médico que su peligro era a medio plazo, eso no me queda muy claro, pero ha valido, además de las condenas que arrastra, para que impidan la salida de prisión de este energúmeno.

Ateniéndose a las leyes

Intentas concentrarte en los estudios y de pronto salta la noticia, lo voy a contar porque no puedo más con la estupidez que este año se lleva como moda en un instituto.
Les pongo en situación: dos chicos están en estudio asistido- que es como clases particulares pero algo más inútil-, un chico tira a otro un pañuelo, el ofendido se confunde y le tira el pañuelo a otro que no es, el tercero le espeta ¡Negro!, casualidades el niño es negro, y éste le da un puñetazo a ese tercero sin comerlo ni beberlo, puñetazo que le hace una leve hinchazón en el ojo. Intenta respoder pero rápidamente es separado- doy fe de que si lo agarra lo destroza-. Como es natural, supongo que el profesor de estudio asistido, dio parte a esa gran mujer- perdonen, no lo creo, es una ironía- que se llama J.E.-Berenjena- (y me pregunto: para qué dar su nombre, si la basura se huele desde lejos) que a la mañana siguiente de lo ocurrido se presenta en la clase de este tercero y le dice: Te vamos a expulsar, así, casi amenazándolo. Señora, hablarle así a un niño de doce años es de tener muy malafollá, y muy poca psicología infantil. Porque un niño con doce años, en primero de la ESO, no es Judas, no vende, no tiene ninguna maldad, no es posible que la tenga. En su mente, poco desarrollada y embotada por las malas explicaciones de los malos profesores, o de las explicaciones estúpidas de los malos libros que ellos eligen al libre albedrío según su criterio- que pongo en entre dicho, naturalmente-, no es posible que quepa la maldad, el daño por el simple hecho de hacer daño.
Primera consecuencia: un parte. Parte... y expulsión. Porque, claro, para ellos lo mejor es cortar por lo sano y expulsar dos días, 30 y 31 de enero, eso sí, con derecho a hacer los exámenes si los hubiese, y a realizar las actividades que los profesores le encomienden.
¡Expulsar a un niño de 1º! Inaudito, aunque para esta directiva, gobernada por mujeres, mujeres trabajadoras, que han llegado ahí por su trabajo, por su esfuerzo, por su dinamismo, por su saber hacer, por el cumplimiento extricto de las reglas...- vaya, otra ironía, seré deslenguado-. Y es que lo mejor siempre es hacer cumplir las reglas, porque el racismo es malo, malo, malo, malísimo. En la carta de expulsión se podía leer, además, que es expulsado por OFENDER Y HUMILLAR, se humilla a un niño latinoamericano, y no se humilla al ha recibido un puñetazo en un ojo así, sin quererlo, sin buscarlo, sin ganárselo.
Mientras que por el niño latinoamericano ya han expulsado a otra niña de primero- COSA PRIMORDIAL: ACABAR CON EL RACISMO-, al niño latinoamericano esta es la primera, un día por una agresión física. Mientras que al otro dos días por una agresión verbal malintecionada.
Y yo, que no paro de hacer disquisiciones, me pregunto: ¿qué futuro espera a niños que ya en primero son expulsados por niñerías, por un rifirafe que no llegó a mayores?¿Es ético atenerse siempre a las normas y coger tal decreto, o este otro y esgrimirlo como si fuese la espada de Damocles? En mi opinión no, en la de ustedes, ustedes sabrán.
Como último apunte, solo decir que creo que con este tipo de actos es cuando más se fomenta el racismo, ¿por qué? Preguntarán ustedes, pues porque así las cosas se magnifican: por culpa de ese negro han expulsado a mi colega y ese colega que se tirará dos diítas en su casa haciendo caso a la expulsión de las Juanas de Arco del instituto- ya saben, Juana de Arco escuchaba las voces de Dios y estas escuchan las de la delegada, las de las leyes, la de los padres, las de la Comisión de Convivencia(¿para qué sirve una Comisión de Convivencia?)... así, se figurarán ustedes que tienen que tener un lío en la cabeza de tres pares de narices-, porque un niño de 1º, viendo como tres leones se le hechan encima ávidos de sangre, ávidos de Justicia- vaya, otra ironía, ya van tres- es imposible que sea capaz de negar nada. Mientras, el niño latinoamericano se crece porque ya van dos expulsiones... todo un rey, todo un récord.

Post Scriptum: Me da igual, exactamente igual, que alguno de esos que ahora están en la Junta Directiva lea esto y tome represalias, me da igual que mi opinión no se acepte porque no soy del todo imparcial, me da igual que el instituto se caiga a pedazos, me da igual que la gentuza que Gobierna tenga malos modos, eso sí, no me da igual que tengan malos modos con un niño de 1º.
¡Hala a seguir luchando por la Justicia y contra el racismo y por la tolerancia, y contra el maltrato, y contra todo, todo y todo lo que les subvencionen!- vaya, otra ironía, menos mal que ya he acabado el post-.

Post Scriptum (2): He cambiado algunas cosas del post original por recomendación de una persona afín a esta pequeña atalaya de la que solo daré sus iniciales H.A.

Cuando acaba

Cuando se acaba el amor, casi sin remedio, tenemos ese mal día que deseamos no tener, de repente, te embarga el sueño, te mata la conciencia y quieres que nadie te mire. Hay gente que necesita un hombro, otro una oreja, otros un simple papel, para poder descargar lo que sienten en ese momento, en todos los que vive desde el día anterior, desde esa discusión que machaca la felicidad y hace trizas el corazón. La que te robó, el que te robó, el alma en conversaciones, en besos y sudores placenteros, se convierte ahora en el martirio diario, cuando miras su foto, la que guardas furtivamente para que tus amigos no sepan que todávía estás por ella, por él, y que te sientes como uno de esos perros solitarios al que se le muere su dueño y lo esperan siempre a la puerta del cementerio. Y así, acabas trastocado, trastocada, cuando te pregunta ese amigo despistado, que solo sabe de ti porque te ve de vez en cuando por ese chico, esa chica, con el, la, que te veía pasear... y tú le dices: Lo hemos dejado o te lo tomas a risa y te lo llevas a invitarlo a una cerveza mientras lo pones al corriente de todo lo ocurrido.

Farruquito entrando por bulerías

¡Llegó el momento!¡Qué alegría, qué alborto, otro asesino al truyo! Y es que, el tipo que más rápido conduce sin llevar carnet, es poco menos que una leyenda entre el humor callejero, de donde han salido chistes que, al fin y al cabo, no dejan de ser un juego de palabras. Tras intentar computar su pena por trabajos sociales, a lo que, gracias al sentido común, el juez dijo que no, Farruquito entraba en la prisión de Sevilla tras haber alegado lo inalegable como, por ejemplo, que de su arte vivía toda su familia, claro, y por tu tropelía, por tu inconsciencia, una familia deja de vivir, es eso, más o menos, ¿no? Usted es un sinvergüenza.
Y es que todo el mundo recordará la controversia de este caso, porque al señor bailaor no se le ocurrió otra cosa que ponerse al volante de un coche sin carnet, y exceder la velocidad muy por encima de lo permitido. Después de todo esto, el juicio, donde primero culpó a su hermano menor de edad y después, supongo que por inspiración divina, levantó la mano y dijo: Señoría, he sido yo. Claro, sus amigos gitanitos lo apoyaban, en las imágenes, cada vez que salía del juzgado, iba rodeado de varios de su familia- ya se sabe, en las familias gitanas todo se comparte, incluso la culpa-, y los cámaras sufrían amenazas y golpes de estos maleducados.

Pero no es menos la familia de Benjamín Olalla que, para colmo, ha salido paseando sus miserias en la televisión, porque no hay nada mejor que rentabilizar la muerte de un familiar, ¿no creen?
Para mí esta ha sido la noticia de la semana, mucho más importante que el ingreso en prisión del alcalde y el concejal de urbanismo de Alhaurín el Grande, cuya frase fue: No van a por mí, van a por el Pp o los cuadernos a lo Prison Break de Roca, que, ya se sabe, es todo un mafioso.

P.D: Lo siento Farruquito, siempre te quedará el Dakar.

Pasodobles de carnaval

Ahora que el 22 de enero comienza el concurso del Falla, creo que el mejor homenaje que puedo hacer es ir colgando algunas letras de carnaval. Esta es la primera y a mí me resulta exquisita, es una gran letras, llena de ironía.

Me ha dicho Arancha con rencor

que no le va lo gaditano,

y que en ciudades como esta

se le atragantan los veranos.

Que viene a Cádiz por sus padres

pero si por ella fuera

se pasaría el mes de agosto

en otro sitito cualquiera.

Que prefiere el atractivo cultural

de Sevilla o de Madrid.

Que aquí sobran las caballas

y las noches en la playa

y que con tanto chimpún de carnaval,

dónde vamos a llegar.

Que no le gusta mi barca

porque la brisa le quema

y no le pone morena

su piel fina y castellana.

Que cuando hace levante

se le levanta el vestido.

Pero tiene un hermano

que es la canela en rama

y me dijo paisano

tu pasa de mi hermana.

Si tuviera dinero

yo te lo cambiaría

por un timón

y una gorrita

de marinero de la bahía.

(Flamenquito apaleao; 2000, Juan Carlos Aragón Becerra)

Embarazos adolescentes

Hoy, leyendo la edición digital del periódico gratuito 20 minutos me encontraba con el siguiente titular:

"Cada año, 1.300 adolescentes son madres en la comunidad de Madrid"

Claro, Madrid, pero no dicen las estadísticas del resto de España, que deben dispararlas a al za. Y es que los embarazos en adolescentes son más comunes de lo que creemos, ¿quién no conoce a cualquier chica que fue contigo al instituto y que ahora tiene un hijo? La situación del reencuentro es rocambolesca. ¿Es tuyo?, preguntas, como no creyéndotelo. Sí, dice ella, que no es consciente de los problemas que la conllevará tener un bebé. ¿Y cuando tiempo tiene?, preguntas, sorprendido de la cara de póquer que pone la interlocuttora. Seis meses, y quieres preguntarla el nombre, y se lo preguntas, y te dice uno de esos nombres que se llevan ahora.
Pero la estadística se basa en extranjeras, en las sudamericanas que viven aquí, se enamoran del chulazo reggaetonero que le hacen el bombo y desparacere con su coche a otra parte. No creo que sea falta de educación, ni de medios, siempre queda el aborto antes del cumplimiento de los cuatro meses de gestación, y también las pastillas anticonceptivas, y los preservativos y los diu... y tantas y tantas otras alternativas. Es decir, ahí están los centros de Planificación familiar, dichoso nombre, donde decir: deme condones no cuesta nada, los regalan, los dan, para que la gente, con dieciséis, diecinueve años, no se jorobe su vida y pueda continuar estudiando, o trabajando, pero sin una vida que llevar a cuestas. Pero claro, no piensa en las consecuencias, si no en el disfrute del momento, en tener una especie de muñeco para vestirlo y peinarlo a tu gusto, así, como un Nenuco meón a lo bestia.
Yo soy de los que piensa que se debe estar con quien a uno le apetece, hacer lo que se tenga que hacer, pero siempre con sentido común, sabiendo que tus padres no estarán siempre ahí para que te puedas ir de fiesta, y que los pisos de protección oficial, como todo, tiene un problema que se llama enchufismo, pero ese es otro tema.

De cursos y discursos

¡Ay!- imagínense que suspiro- Hoy ha comenzado de nuevo el instituo, volvemos al Blas Infante con Mp3 renovados, donde el flamenco de El Barrio, el rock y las canciones de las Spice Girls, que aunque parezca mentira aún se llevan, y, como en las televisiones, se renueva la parrilla de paridas. ¡Oh sí, en mi instituto las paridas se llevan mucho! ¿Qué los conserjes se quejan de que hace mucho frío en la primera planta? Pues una garita, naturalmente, ahora además de fotocopias, vigilan al personal. ¡Eh tú, donde vas!Por ahí no es segundo de las ESO, es abajo, vaya, tú lo que vas a fumar, pues no, aquí no se fuma, Centro Libre de Humos, claro. Y no se fuma en los servicios, pero tampoco se puede orinar, para conseguir esto segundo hay que pasar toda una Odisea, bajar, pedir la llave, subir, abrir, hacer y volver a bajar. Inventos del siglo XXI, como no podía ser de otra manera. ¿Es torelable que un instituto se convierta en Prison Break? ¿Que para el simple placer de orinar o cambiarte la compresa, o el tampón, tengas que hacer una serie de pruebas a lo Crash Bandicot? Para los profesores sí, para los alumnos no. Y esto no es lo último, como no puede ser de otra manera, en un instituto repleto de subvenciones, que vaya usted a saber donde van esos fondos, y con ciertos tintes tercermundistas (por no hablar de las grietas, las puertas desencajadas y el bandalismo soterrado) tan solo faltaba que... ¡nos quitasen los ratones! Es que se rompen, alegan los Mandamases de tres al cuarto. Claro, ¿cómo no se van a romper si ustedes lo permiten? Existía antaño una especie de parte de deterioros donde el dueño de ese ordenador se encargaba de que todo estuviese bien, pero, naturalmente, existen los desdoblamientos, ¿no es fácil que todos se sientes siempre en su mismo sitio?Pero claro, todo eso pasó a la historia, a los anales de las historia, y es que, como siempre se dice deben pagar justos por pecadores. ¿Recomendación para poder utilizar los ordenador? Comprar uno. Tres euritos, USB, una cosa ínfima que puedes llevar en el estuche. Me niego en rotundo. Lo siento por los profesores que me caen bien y tienen sus clases planeadas para utilizar los ordenadores, pero es inadmisible.
Sé que hay gente que no estará de acuerdo conmigo pero... me da lo mismo.

Carta a S.S.M.M Los Reyes Magos

Queridos Reyes Magos,
como este año me he portado todo lo bien que me han dejado los que me rodean, pido unas cosas para el bien de la Humanidad y también algo para mí, claro está. Y es que este año han aumentado, además de mi peso, mis ansias de criticar. ¡Cómo me gusta poder decir lo que me dé la gana! Esto es por lo que, quizás, ustedes se han cabreado más, y también porque no rezo, y porque me meto con los curas... Es que, la verdad, tengo un gran lío, pero yo creo en ustedes, eso no lo duden, lo que me extraña es que vayan a Belén y tiren por Holanda, eso sí me mosquea, porque todos saben que en Holanda está legalizada... bueno, ustedes me entienden. Pero sin acritud, que conozco a más de uno que estaría encantado de ser holandés para poder entrar en un bar y decir: ¡Camarero: me pone un cafelito y un dos papeles, sí, el café no me lo cargues mucho, pero lo otro...! Y es que claro, como aquí no se puede ya ni fumar tabaco con tranquilidad, pues te tienes que ir al extranjero, como si fueses un exiliado.
Tampoco entiendo muy bien por qué le lleva el Rey Baltasar mirra. Entiendo lo del oro, también lo del incienso- que le perseguirá en la cruz al que era el Niño Jesús-... pero la mirra. ¡Qué poco te estiraste,Baltasar! ¡Claro, como antes pasaste por Holanda, pues no te quedó nada más que para mirra!
Y ahora voy a empezar con mi carta, espero que me lo concedan todo, que tampoco es tanto.
1. El asesinato de Papá Noel.
2. El de los niños que cantan villancicos en cedés.
3. El del que inventó el reggaeton.
4. Y el del que lo canta. Pero háganlo con gasolina, como pide una de las canciones, es que las otras no las entiendo muy bien.
5. Que los C.A.N.I.- Capullo Adolescente No Inteligente-, dejen de escuchar a Haze y se dediquen a la pintura, seguramente aprenderán algo más que Gasolina, sangre y fuego.
6. Que Juan José Ballesta no se encasille, porque me parece que vale para algo más que para hacer de adolescente marginado.
7. Que rebajen el precio del cine.
8. Que la nieta de Franco nos ahorre el mal trago de verla bailar en televisión.
9. Que Ramón García no nos desee un feliz 2008 porque si no también llevará premio, como en el 2005.
10. Un Action Man con la cara de Carod Rovira.
11. Y su perro, con la cara de Montilla.
12. El libro de Esperanza Aguirre.
13. El libro de Jiménez Losantos.
14. Una chimenea más grande.
15. Y, por último, cinco billetes de avión para Holanda, pero eso ya se lo explicaré a ustedes en otro momento.

Pues nada más, creo que, aunque todo también me beneficie, puede hacer bien al resto de España y del mundo, porque no se sabe si estas cosas pueden extenderse o no. La verdad es que si no podéis hacer cumplir mis deseos, al menos traedme el Action Man y el perro, por favor, que es lo que más ilusión me hace.

Muchas gracias...
Post Scriptum: ¿Les tengo que dar la dirección o ya la saben ustedes?